Dienstmädchen im eigenen Haus

Stacys Sicht

„Was soll das heißen, ich soll das Zimmer für sie räumen?“, fragte ich.

Meine Schwiegermutter hatte gerade erklärt, dass Ava das Elternschlafzimmer brauchte. Für das Baby. Als würde ich gar nicht existieren.

„Schon gut, Mama“, murmelte Ava, ihre Stimme sanft und verlogen. „Ich kann auch das Gästezimmer nehmen. Sie ist ja sowieso mit Caleb verheiratet.“

Sie ist mit Caleb verheiratet. Als bedeutete das nichts.

„Unsinn!“, knurrte Herr Hayes. „Sie ist zwar mit Caleb verheiratet, aber sie trägt nicht sein Kind. Du bist die wahre Schwiegertochter dieser Familie.“

Sie sprachen, als wäre ich gar nicht im Raum.

„Stacy, sei nicht gemein und eifersüchtig.“ Frau Hayes tätschelte meinen Arm. „Ava muss in der Nähe ihres Mannes bleiben.“

Mann? Sie waren nicht einmal verheiratet.

Ich nickte. Was hätte ich sonst tun sollen?

„Schon gut. Ich nehme das Gästezimmer.“

Meine Beine zitterten, als ich aufstand. Ich zwang mich die Treppe hinauf, eine Hand am Geländer, die andere gegen die Brust gepresst, damit mir die Einzelteile nicht herausfielen.

Hinter mir setzte ihr Lachen ein. Warm. Unbeschwert. Als wäre ich schon fort.

Was hatte ich falsch gemacht?

Ich packte meine Sachen aus seinem Schlafzimmer – aus unserem Schlafzimmer – und ließ nichts zurück. Nicht meine Haarbürste auf der Kommode. Nicht meinen Bademantel an der Tür. Nicht das gerahmte Foto von uns auf dem Nachttisch. Ich konnte es nicht einmal ansehen.

Als ich fertig war, war es spät. Das Gästezimmer war kalt. Die Laken rochen nach Staub.

Ich legte mich hin und weinte, bis meine Augen brannten.

**********

Ein Hämmern an der Tür weckte mich.

Ich rieb mir die Augen und sah mich um. Es war kein Traum gewesen. Alles war echt. Caleb, der mich betrog. Ava, die einzog.

Ich griff nach meinem Handy. 6:00 Uhr. Ich musste nach dem Weinen eingeschlafen sein.

Wieder hämmerte es gegen die Tür, lauter diesmal, ungeduldig. Ich warf die Decke von mir und stand auf, die Beine steif, der Kopf dröhnend. Ich machte mir nicht die Mühe, meine Haare zu richten oder die Wimperntusche wegzuwischen, die, wie ich wusste, unter meinen Augen verschmiert war. Ich schloss die Tür auf und zog sie auf.

Caleb stand da, schon angezogen, das Gesicht angespannt von etwas, das wie Gereiztheit aussah. Er sagte nicht guten Morgen. Er fragte nicht, wie ich geschlafen hatte.

„Was hat so lange gedauert?“, fragte er.

„Caleb, es ist sechs Uhr morgens. Ich habe geschlafen“, erwiderte ich.

Er entschuldigte sich nicht. Er blinzelte nicht einmal. „Du machst Frühstück für Ava und mich.“

Ich starrte ihn an. Er hatte seine schwangere Freundin in unser Schlafzimmer geholt, und jetzt sollte ich für die beiden kochen.

„Das Zimmer des Hausmädchens ist den Flur runter“, sagte ich. „Isla kann das machen.“

„Sie wurde entlassen. Also kümmerst du dich jetzt um den Haushalt.“

Die Worte trafen wie eine Ohrfeige. Entlassen. Er hatte das Hausmädchen entlassen und erwartete nun von mir – seiner Frau, der Frau, von der er sich scheiden lassen wollte –, ihren Platz einzunehmen.

Ein Dienstmädchen in meinem eigenen Zuhause zu sein!

„Du willst, dass ich Frühstück für dich und deine Freundin mache“, sagte ich langsam, nicht weil ich es nicht verstand, sondern weil ich mich selbst diese Worte aussprechen hören musste.

„Ich will, dass du mithilfst, solange du noch hier wohnst“, fuhr er mich an.

Ich dachte an all die Morgen, an denen ich früh aufgestanden war, um ihm Frühstück zu machen, als wir frisch verheiratet waren. Die Pfannkuchen, die ihm zu trocken waren. Die Eier, die ihm zu flüssig waren. Der Kaffee, über den er sich beschwerte, er sei zu stark. Ich hatte mich so sehr bemüht, ihm genug zu sein, und er hatte mir diese Mühe vergolten, indem er eine andere Frau in unser Bett holte.

„Ich bin nicht dein Dienstmädchen, Caleb.“ Meine Stimme klang leise, aber fest. „Also weck deine Freundin. Ich bin sicher, sie kriegt es hin, Toast zu machen.“

Die Worte hatten kaum meinen Mund verlassen, als ein scharfes Brennen über meine linke Wange explodierte.

Meine Hand flog an mein Gesicht. Ich hielt meine brennende Haut und starrte ihn an, meine Augen füllten sich bereits mit Tränen, die ich nicht fallen lassen wollte.

„Du hast mich geschlagen, Caleb.“ Ich fragte nicht. Ich stellte es fest. Meine Stimme klang fremd, als gehörte sie jemand anderem.

Sein Gesicht war so rot wie eine reife Tomate geworden. Seine Brust hob und senkte sich. Seine Hand war noch zur Faust geballt an seiner Seite, und ich konnte die Wut durch seinen Körper vibrieren sehen.

„Hör auf, so verbittert zu sein“, spuckte er. „Du obdachloses Mädchen. Ich habe dich aufgenommen, als du keine Familie hattest. Niemanden. Und jetzt? Du glaubst, du hast in meinem Haus etwas zu sagen?“ Er schnaubte, ein hässliches, scharfes Geräusch. „Unfruchtbar.“

Das Wort traf härter als seine Hand.

„Caleb!“ Ich erkannte meine eigene Stimme nicht. Sie brach und bebte und klang wie die eines Menschen, der gerade aufgebrochen worden war.

Wir hatten schon früher gestritten. Das tut jedes Paar. Aber er hatte mich nie angefasst. Nicht ein einziges Mal. Nicht einmal, als ich ihn geschubst hatte, nicht einmal, als ich ihn angeschrien hatte, nicht einmal in jener Nacht, als ich sein Handy durchs Zimmer geschleudert hatte, nachdem ich diese Nachrichten gefunden hatte. Er hatte nie die Hand gegen mich erhoben.

Bis jetzt.

„Sorg dafür, dass das Essen fertig ist“, sagte er, die Stimme leise und kalt, „sonst landest du auf der Straße.“

Er drehte sich um und ging. Seine Schritte hallten durch den Flur, gleichmäßig und unbeeindruckt, als hätte er nicht gerade etwas in mir zerstört.

Ich stand da, die Hand erstarrt an der Tür. Meine Wange pochte. Meine Ohren klingelten. Mein Verstand weigerte sich, zu begreifen, was gerade geschehen war.

„Er hat mich geschlagen.“

Die Worte kamen als Lachen heraus. Ein gebrochenes, atemloses Geräusch, das überhaupt nicht lustig war.

Ich berührte noch einmal meine Wange. Sie war heiß. Geschwollen. Echt.

Er hat mich geschlagen.

Ich ging in Richtung Küche. Nicht, weil ich sein Essen kochen wollte. Ich wusste nicht, warum ich ging. Meine Beine bewegten sich einfach. Meine Füße trugen mich am Wohnzimmer vorbei, an der Treppe vorbei, an den gerahmten Hochzeitsfotos vorbei, die an der Wand hingen – sein Lächeln, mein Lächeln, wir beide jung und dumm und sicher, dass wir ewig halten würden.

Die Küchentür stand vor mir. Ich blieb stehen.

Ich sollte das nicht tun, sagte ich mir, aber ich tat es trotzdem.

******

Ich deckte den Tisch, nachdem ich für Ava und Caleb gekocht hatte. Na ja, ich kochte auch für mich selbst, denn ich würde mich nicht wegen eines Mannes aushungern, der mich nie auch nur richtig angesehen hatte. Ich fragte mich, ob er mich überhaupt jemals geliebt hatte.

Ich hörte ihr Lachen, noch bevor ich sie sah. Sie kamen beide die Treppe herunter und lachten über irgendetwas, das sie einander erzählten. In dem Moment, als Avas Blick meinen traf, grinste sie spöttisch und verdrehte die Augen.

„Ich dachte, du würdest es nicht tun.“ Caleb funkelte mich an, und ich senkte den Blick auf meine Füße, unfähig, aufzusehen.

„Ich brauche Kaffee“, befahl Ava. Ich hob den Kopf und die Augenbrauen in einer stummen Frage.

„Sie will Kaffee. Hol ihn“, fuhr Caleb mich an. „Aber, Ava, du darfst keinen Kaffee trinken. Du bist schwanger“, sagte er ruhig zu ihr, und sie lachte.

„Ohh, tut mir leid, hatte ich vergessen. Dann bring mir Tee.“

Ich nickte und ging in die Küche. Nachdem ich den Tee zubereitet hatte, ging ich zurück zum Esstisch.

„Bitte sehr“, sagte ich, stellte die Tasse auf den Tisch und spielte die Rolle des Dienstmädchens in meinem eigenen Zuhause.

Sie summte und musterte mich misstrauisch. „Ich hoffe, du hast nichts hineingetan?“, fragte sie. Ich schüttelte als Antwort den Kopf.

Ich hätte allerdings etwas hineintun sollen. Sie führte den Tee an die Lippen und nippte daran. Ihr Gesicht verzog sich vor Ekel, bevor sie den Tee ausspuckte.

„Was ist los?“, fragte Caleb besorgt. Sie sah mich wütend an.

Sie nahm den Tee und goss ihn über mich.