Blut im Bach

Lyra blieb vier Minuten, nachdem die Vordertür zugefallen war.

Dann zog sie ihre Stiefel an, schob den silbernen Anhänger unter ihr Hemd und folgte ihm.

Die Nachtluft traf kalt und scharf. Sie folgte der Richtung, in die der Rudelangehörige gewiesen hatte – nach Süden, durch die Bäume, wo der Boden zu einem schmalen Bach hin abfiel. Stimmen trugen voraus. Leise. Angespannt. Sie blieb im Schatten, bewegte sich so, wie ihre Mutter es sie gelehrt hatte: Ferse zur Zehe, Atem ruhig, Augen auf die Lücken zwischen den Stämmen.

Sie fand sie am Wasserrand.

Alexander stand mit drei anderen Wölfen in Menschengestalt da, alle blickten hinunter auf den Körper.

Es war ein junger Mann, vielleicht zwanzig. Die Kehle aufgerissen. Blut hatte sich in das Moos gesogen und das Bachwasser rosa gefärbt. Seine Augen waren noch offen.

Lyras Magen drehte sich um. Sie drückte eine Hand gegen den nächsten Baum und zwang die Übelkeit hinunter.

Alexander hockte sich neben den Körper. Er berührte ihn nicht. Schließlich nur, der Kiefer angespannt, die Nüstern einmal geweitet, als sortiere er Gerüche.

„Rivalenrudel?“ fragte einer der Männer.

„Nein.“ Lyras Stimme war flach. „Das war innerhalb der Grenze. Jemand, der bereits Zugang hatte.“

Lyra verlagerte ihr Gewicht. Ein Zweig knackte unter ihrem Stiefel.

Jeder Kopf drehte sich.

Alexanders Augen fanden sie sofort. Gold flackerte hell auf. Für eine Sekunde zog reiner Zorn über sein Gesicht, dann etwas Heißeres, Komplizierteres – als dächte er immer noch an ihren Mund und die Wand und die Art, wie sie ihn zu sich gezogen hatte.

Er stand auf.

„Ich habe dir gesagt, du sollst im Zimmer bleiben.“

„Du hast auch gesagt, ich stehe unter deinem Schutz.“ Sie trat in die Lichtung. Die anderen Männer blickten zwischen ihnen hin und her, unruhig. „Sieht so aus, als gehöre zum Schutz auch, zu wissen, wer bereits auf deinem Land stirbt.“

Einer der Wölfe, älter, mit einer Narbe durch die Lippe, knurrte leise. „Das ist Rudelgeschäft, Mädchen.“

Alexander sah nicht von ihr weg. „Sie ist bei mir. Zurück.“

Sie taten es. Widerwillig.

Lyra zwang sich näher an den Körper. Der Geruch von Blut war dick, metallisch, vermischt mit etwas anderem – fast süßlich, wie beginnende Fäulnis. Ihr Anhänger fühlte sich warm an der Haut an. Wärmer, als er sein sollte.

Sie hockte sich ohne nachzudenken hin und streckte die Hand aus.

„Nicht–“ begann Alexander.

Ihre Finger streiften das Handgelenk des Toten.

Für eine halbe Sekunde kniete sie nicht mehr im Dreck. Sie war irgendwo dunkler. Sie sah den Blitz einer Frauenhand – blass, lange Finger, ein silberner Ring, den sie fast erkannte – und hörte eine Stimme, weich und grausam: *Sagt ihnen, das Owen-Mädchen hat das gebracht.* Dann Schmerz. Hitze. Zähne.

Lyra zuckte mit einem erstickten Laut zurück. Ihre Sicht schwamm. Alexanders Hand schloss sich um ihren Oberarm und stabilisierte sie, bevor sie ins Wasser kippte.

„Was hast du gesehen?“ Seine Stimme war leise, nur für sie bestimmt.

Sie schluckte schwer. Der Anhänger brannte jetzt, fast heiß genug, um wehzutun. „Jemand wollte, dass es nach mir aussieht. Oder nach meiner Blutlinie. Eine Frauenstimme. Sie sagte, man solle das Owen-Mädchen beschuldigen.“

Alexanders Griff zog sich fester. Um sie herum waren die anderen Wölfe sehr still geworden.

„Bist du sicher?“

„Ich habe es gehört.“ Ihre Hände zitterten. Sie ballte sie zu Fäusten. „Ich weiß nicht wie. Ich habe ihn nur berührt, und es war da.“

Alexander blickte erneut auf den Körper, dann auf sie. Etwas Berechnendes bewegte sich hinter seinen Augen. Berechnung – und derselbe rohe Zug, der ihn vor einer Stunde dazu gebracht hatte, sie zu küssen, als hungere er.

Er stand auf und zog sie mit sich hoch.

„Bringt den Körper zurück zum Compound“, sagte er zu den anderen. „Niemand spricht darüber, bis ich es sage. Besonders nicht zu Calista.“

Der vernarbte Mann zögerte. „Alpha–“

„Tut es.“

Sie bewegten sich. Alexander ließ Lyras Arm nicht los. Er führte sie zurück zu den Bäumen, weg vom Blut, bis das Wasser nur noch ein Geräusch hinter ihnen war. Dann blieb er stehen und drehte sich zu ihr um.

Mondlicht schnitt über sein Gesicht. Er sah wütend aus. Und besorgt. Und immer noch zu nah.

„Das hättest du nicht können sollen“, sagte er. „Einen Mord so zu lesen. Das ist altes Blut. Owen-Blut. Die Art, für die der letzte Vater getötet wurde.“

Lyras Brust fühlte sich eng an. „Ich habe nicht danach gefragt.“

„Ich weiß.“ Seine Hand hob sich, der raue Daumen strich einen Schmutzfleck von ihrer Wange. Die Berührung verweilte. „Aber es erwacht trotzdem. Und jemand weiß es bereits. Dieser Körper war eine Botschaft. Sie machen dich zum Sündenbock, bevor du auch nur einen vollen Tag hier warst.“

Sie lehnte sich ohne Absicht in seine Hand. Das Band summte unter ihrer Haut, warm und fordernd. Trauer lag schwer in ihrer Kehle – das Gesicht ihrer Mutter, die offenen Augen des toten Jungen –, aber darunter war dieselbe verzweifelte Hitze aus dem Schlafzimmer. Sie hasste, wie leicht ihr Körper den einen Schmerz gegen den anderen tauschen wollte.

„Was passiert jetzt?“ fragte sie.

Alexanders Augen sanken erneut auf ihren Mund. Er sah aus, als denke er darüber nach, zu beenden, was sie an der Wand angefangen hatten. Stattdessen atmete er hart aus und trat zurück, legte einen vorsichtigen Fuß Abstand zwischen sie.

„Jetzt halte ich dich lange genug am Leben, um herauszufinden, wer versucht, einen Krieg mit deinem Namen darauf zu beginnen.“ Seine Stimme wurde rauer. „Und du hörst auf, mir in die Dunkelheit zu folgen, ohne es mir zu sagen.“

Lyras Lippen fühlten sich immer noch wund an von vorhin. Sie hob das Kinn.

„Dann hör auf, mich zurückzulassen.“

Einen langen Moment sah er sie nur an. Das Gold in seinen Augen brannte gleichmäßig. Dann griff er aus, hakte zwei Finger in das Vorderteil ihres Hemdes und zog sie nah genug heran, dass sich ihre Brust berührte. Sein Mund schwebte nahe an ihrem Ohr.

„Wenn wir zurück sind“, sagte er leise und rau, „beenden wir dieses Gespräch. Richtig.“

Das Versprechen landete tief in ihrem Unterleib, heiß und scharf.

Er ließ sie los und begann zu gehen.

Lyra folgte, den Anhänger immer noch warm an ihrer Haut, den Geschmack von Blut und ihm vermischt im hinteren Teil ihrer Kehle.

Irgendwo hinter ihnen lief der Bach weiter rot.