Blut der Vergessenen

Der Raum roch nach Bleichmittel, und Rauch erfüllte die Luft.  

Lyra saß am Rand des Bettes, die Knie eng an den Körper gezogen. Sie beobachtete die Hände ihrer Mutter, die denselben kleinen Stapel Geld zum scheinbar dritten Mal zählte. Das leise Rascheln des Papiers sorgte für ein beruhigendes Hintergrundgeräusch. Ihr Daumen hakte immer wieder an der gefalteten Ecke fest.

„Wir fahren bei Tagesanbruch los“, sagte Elise zu ihr. „Die Busse fahren nach Norden. Bis morgen Abend sind wir drei Staaten entfernt.“

Als Lyra den Rand des silbernen Anhängers vorsichtig mit dem Daumen entlang der Kette streichelte, merkte sie, dass er jetzt warm an ihrer Haut lag. Das tat sie immer, wenn die Luft zu dünn wirkte.

Draußen, die Straße hinunter, fuhr ein Lastwagen die Autobahn entlang. Als er vor dem Motel vorbeikam, flackerte das rote Vacancy-Schild durch die dünnen Vorhänge und wieder zurück. Weiter den Flur entlang lachte jemand einmal kurz und scharf auf. Als hätte er gelacht, bevor er merkte, dass er es tat.

Nachdem sie fertig gezählt hatte, drehte Elise die Scheine um und steckte sie in die Seitentasche ihrer Tasche. Sie setzte sich auf das zweite Bett und drückte mit beiden Handflächen gegen ihre Schläfen.

„Du musst dich ausruhen.“  

Elises Kehle fühlte sich trocken an. „Mir geht’s gut.“

Der Mund ihrer Mutter zuckte leicht, aber es war kein echtes Lächeln. „Dir geht es nie gut. Du gibst einfach nicht zu, dass du dich schlecht fühlst.“

Sie löschten das Licht. Lyra legte sich auf die Seite und starrte auf den dunklen Umriss des Vorhangs. Sie zählte die Atemzüge ihrer Mutter. Der Raum blieb ein paar Minuten still. Man hätte eine Stecknadel fallen hören können. Es fühlte sich fast an wie ein Ort, an dem Menschen wohnen könnten.

Dann kratzte etwas an der Wand.  

Lyras Augen rissen auf. Sie bewegte sich nicht.

Ein weiteres Kratzen. Diesmal näher am Fenster.

Inzwischen saß Elise bereits aufrecht und griff unter das Bett. Ihre Finger umschlossen die Tasche.

Das Fenster barst auf.  

Splitterndes Glas auf dem Boden.  

Kalte Luft strömte herein. Etwas Großes kam durch das zerbrochene Fenster – zu groß für den Raum, die Schultern gebeugt, die Augen nassgolden. Elise stieß Lyra mit aller Kraft zur Badezimmertür, hart genug, dass Lyras Schulter gegen die Tür knallte.

„Geh.“

Lyra drehte sich um. Die Kreatur hatte Elise an der Schulter gepackt. Die Mutter gab einen kleinen Laut von sich, als versuche sie, niemanden zu wecken.

Lyra griff nach der Lampe. Der Fuß zerschmetterte gegen die Schläfe des Tiers. Es ließ Elise los und drehte sich um. Blut durchtränkte die Vorderseite von Elises Hemd in einer sich ausbreitenden dunklen Form. Sie versuchte immer noch, sich auf einen Ellbogen hochzustemmen.

„Lyra.“

Der Wolf sprang plötzlich mit voller Wucht vor.  

Lyra warf sich seitwärts. Krallen zerrissen die Matratze genau dort, wo ihre Rippen gewesen waren. Sie kroch hastig und mühsam über den Boden. Glas schnitt in ihre Handflächen. Sie erreichte die Tür. Der Griff rutschte einmal unter dem Blut weg, dann drehte er sich.

Sie blickte zurück.  

Elise kniete. Eine Hand presste sie auf die Wunde. Die andere streckte sich nach Lyra aus.  

„Komm nicht zurück zu mir“, sagte sie. Ihre Stimme war rau, fast beiläufig. „Versprich es.“  

Lyras Mund öffnete sich. Nichts kam heraus.  

Der Wolf drehte den Kopf.  

Elises Augen trafen die ihren ein letztes Mal.

„Lauf.“

Lyra rannte.

Sie erinnerte sich nicht an den Parkplatz. Nicht an die Autobahn, nicht an die Kälte und nicht daran, wie lange ihre Beine sich bewegten. Nur an den Anhänger, der gegen ihren Hals sprang, und daran, wie ihre Handflächen immer wieder aneinander klebten.

Bei Tagesanbruch saß sie an einem Metallzaun auf einem leeren Straßenstück. Ihre Kleidung war zerrissen. Die Schnitte an den Händen schmerzten nicht mehr. Sie spürte sie überhaupt nicht.

Sie zog das gefaltete Papier aus der Jackentasche. Dasselbe Papier, das ihre Mutter ihr Monate zuvor gegeben und sie schwören lassen hatte, es nicht zu öffnen.

Ein Wort in sorgfältiger Handschrift.  

Ravencrest.  

Kartenzeichner.

Lyra starrte eine Weile auf den Brief.  

Ihr ganzes Leben lang war sie in die entgegengesetzte Richtung dieses Namens gelaufen. Jetzt war es die einzige Richtung, die noch blieb.

Sie faltete das Papier sorgfältig zusammen und steckte es zurück. Sie stand auf. Ihre Beine fühlten sich schwach und fremd an, als gehörten sie jemand anderem.  

Trotzdem begann sie zu gehen.  

Richtung Berge.  

Richtung dessen, was in der Dunkelheit zwischen den Bäumen wartete.

Ein kleiner, hartnäckiger Teil von ihr – derselbe Teil, der sie jahrelang vorwärtsgetrieben hatte – glaubte immer noch, es müsse einen Grund geben, warum ihre Mutter sie so lange am Leben gehalten hatte.  

Sie hatte sich entschieden: Sie würde herausfinden, was es war.  

Selbst wenn es auch sie tötete.