Kaptiel 4

KAPITEL 4: DIE FLAMME BEISST ZURÜCK

Das qualvolle Heulen von Kaels Wolf hallte hinter seinen verschlossenen Türen wider und vibrierte durch den kalten Stein unter meinen Füßen. Ich blieb nicht, um ihn leiden zu sehen. Ich schlüpfte die Dienstbotentreppe hinunter, und meine Stiefel machten auf den feuchten Stufen kein Geräusch.

Mein Handgelenk summte.

Ich blieb unter den Gewölbebogen des Hofkorridors stehen und schob die ausgefransste Wolle meines Ärmels zurück. Auf der blassen Haut meines rechten Unterarms pulsierte ein schwaches, leuchtendes Mal unter der Oberfläche – ein einzelner Flügel aus goldenen Glutfunken. Er flammte im Takt meines rasenden Herzens auf.

Er spürt es, schnurrte Selene und leckte sich in Gedanken die Lefzen. Die Arroganz verwandelt sich in Gift.

„Lena!“

Eine scharfe Stimme brach meine Trance. Ich riss meinen Ärmel herunter und drehte mich schnell um.

Martha, die Köchin, eilte auf mich zu, ihre Schürze mit weißem Mehl bestaubt. Ihr Gesicht war blass, ihre runden Augen huschten durch den leeren Korridor, als erwarte sie, dass Scharfrichter von der Decke fielen.

„Du lebst“, flüsterte sie und packte meinen Unterarm fest. „Gott sei Dank. Als Lady Vanya die Treppe hinuntergestürmt kam und schrie, Prinz Kael habe den Verstand verloren, dachte ich, er hätte dir die Kehle herausgerissen.“

„Mir geht es gut, Martha“, sagte ich und hielt meine Stimme zu einem sanften, zitternden Flüstern. „Er war … wütend. Er hat mit Sachen geworfen. Er hat mir gesagt, ich solle gehen.“

„Du gehst nicht in seinen Flügel zurück“, sagte Martha bestimmt und blickte über ihre Schulter. „Die Ratswachen durchkämmen die Gesindequartiere. Lord Danvers ist wütend über die Demütigung seiner Tochter. Wenn sie dich finden, machen sie dich zum Sündenbock.“

Kalte Furcht stach in meine Haut. „Wohin gehe ich?“

„In die Westarchive. Die alte Bibliothek“, murmelte sie und drückte mir einen Messingschlüssel in die Hand. „Da geht niemand hin. Dort lagern alte Verträge und tote Rudellinien. Der zweite Prinz, Lord Darian, ist der Einzige, der die Schlüssel hat, und er vergräbt sich in seinen eigenen Studien. Halte den Staub von den Regalen fern. Sprich nur, wenn er dich anspricht. Verstanden?“

„Ja, Martha. Danke.“

Der Westflügel war eine völlig andere Welt. Keine purpurroten Banner, keine polierten Rüstungen, kein erstickender Geruch von Kaels bitterem Frost. Hier roch die Luft nach altem Pergament, Bienenwachs, getrocknetem Lavendel und regengetränkter Erde. Massive Regale aus dunklem Walnussholz erstreckten sich bis zu hohen, gewölbten Decken und warfen lange Schatten über die leeren Gänge.

Ich ging den Mittelgang entlang und fuhr mit den Fingern über die Ledereinbände.

Nightingale-Königreich: Der Fall der Sonnenlinie.

Mir stockte der Atem.

Ich griff nach dem dicken, schwarz gebundenen Hauptbuch, meine Finger streiften die goldene Schrift. Zehn Jahre ausgelöschter Geschichte standen in diesem Regal.

„Auf der Suche nach einer Gutenachtgeschichte, kleine Maus?“

Eine tiefe, glatte Stimme schnurrte aus den Schatten hinter mir.

Ich wirbelte herum und trat so schnell zurück, dass meine Wirbelsäule gegen das Mahagonibücherregal prallte.

Ein Mann lehnte nur einen Meter von mir entfernt an einer rollenden Leiter und hielt ein aufgeschlagenes, ledergebundenes Journal. Er war groß – gut ein Meter sechsundneunzig –, mit einem schlanken, sehnigen Körper, der eher für Wendigkeit als für rohe Kraft gebaut war. Zerzaustes, lockiges dunkelbraunes Haar umrahmte ein markantes, kantiges Gesicht mit warmer Bronzehaut, einem scharfen Kiefer und Augen in der Farbe von dunklem, altem Whiskey.

Prinz Darian. Der zweite Sohn. Der stille Taktiker.

Er trug keine Rüstung wie Kael. Er trug eine schlichte olivgrüne Tunika mit bis zu den Unterarmen hochgekrempelten Ärmeln, die Adern über sehnigen Muskeln zeigten.

„Ich … ich bitte um Verzeihung, mein Lord“, stammelte ich und senkte sofort den Blick auf seine Lederstiefel. „Die Köchin hat mich geschickt, um den Staub zu wischen.“

„Hat sie das?“ Darian neigte den Kopf und schloss sein Journal mit einem leisen Klappen. Er trat vor, lautlos wie eine jagende Katze. „Martha schickt gewöhnlich halbblinde alte Frauen, die nicht in der Abteilung der verbotenen Geschichte verweilen.“

Er blieb direkt vor mir stehen. Anders als Kaels gefrierende, erstickende Präsenz strahlte Darian die satte, erdende Wärme nasser Erde nach einem Sommergewitter aus.

Er griff an meinem Gesicht vorbei, seine warmen Knöchel streiften leicht meine Wange, als er das Nightingale-Hauptbuch aus dem Regal zog. Mein Puls sprang an.

„Eliaras Volk“, murmelte er, seine Whiskeyaugen studierten den Einband, ehe sie zu meinen hinabsanken. „Ein Königreich, zu Asche verbrannt, weil mein Vater korrupten alten Männern zuhörte.“

Meine Kehle schnürte sich zu. Ich starrte ihn an, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.

„Ihr wisst von ihnen?“, flüsterte ich und vergaß meinen Platz.

Darians Lippen krümmten sich zu einem langsamen, verheerenden Grinsen, das seine Augen erreichte.

„Ich weiß alles, was in dieser Zitadelle brennt, kleine Maus“, murmelte er und beugte sich näher, bis sein warmer Atem mein Ohr streifte. „Einschließlich dessen, was meinen Bruder vor zehn Minuten so laut schreien ließ, dass jedes Fenster im Ostturm zersprang.“