Kapitel 17 – Der Kuss

Der Mann in der Tür trug Dienerlivree.

Schlichtes Marineblau, Messingknöpfe, genau wie der Junge, der am ersten Abend in der Halle das Tablett gehalten hatte. Sein Haar war ordentlich. Sein Gesicht war jung, gewöhnlich und vollkommen ruhig. In der einen Hand hielt er einen Schlüssel. In der anderen einen langen, dünnen Dolch. Die Klinge schimmerte blass und kalt.

Silber.

Lova schrie nicht. Dafür war keine Zeit. Sie sah, wie sein Blick an Jano vorbeiglitt, am Tisch vorbei, und auf ihr ruhen blieb. Er war flach und grau und ohne jedes Gefühl.

„Frau Jorik“, sagte er höflich. „Ich brauche nicht lange.“

Jano bewegte sich.

Er durchquerte den Raum in einem Atemzug. Der Mann war schnell, schneller, als er es verdient hätte. Er wich dem ersten Schlag aus, und der Dolch schwang nicht auf Jano zu, sondern an ihm vorbei, in einem engen, bösartigen Bogen auf Lovas Kehle.

Nur ein Tropfen, dachte sie mit seltsamer Klarheit. Er will mich nicht tot. Er will, dass ich blute.

Janos Arm war da.

Sie hörte es. Ein weiches, nasses, entsetzliches Geräusch, wie ein Messer durch Stoff. Die Silberklinge fuhr ihm in den Unterarm zwischen Handgelenk und Ellbogen und kam in einem roten Sprühregen wieder heraus.

Er schrie nicht.

Er schloss die andere Hand um das Handgelenk des Mannes und drehte. Knochen knackte. Der Dolch klirrte auf den Beton. Der Diener würgte, weiß bis zu den Lippen, und Jano rammte ihn so hart gegen die Wand, dass der ganze Raum bebte.

„Wer hat dich geschickt?“

Der Mann keuchte und lächelte.

Es war ein kleines Lächeln, selig und leer. Seine freie Hand fuhr an seinen Kragen, und etwas zwischen seinen Zähnen gab ein winziges, scharfes Knacken von sich.

„Nein“, sagte Jano. „Nein. Tu das nicht …“

Die Augen des Mannes rollten nach oben. Silbernes Licht lief über seine Kehle, und unter seinem Kragen flammte ein Zeichen auf der Haut auf. Ein Halbmond, darunter drei Linien, weiß glühend. Sein ganzer Körper zuckte. Rauch kräuselte sich von dem Brandmal. Er rutschte an der Wand hinunter, den Kopf schlaff, und war tot.

Stille.

Jano stand über ihm, keuchend, Blut lief seinen Arm hinunter und tropfte von seinen Fingerspitzen auf den Beton.

„Jano.“ Lovas Stimme war nur ein Krächzen. Sie durchquerte den Raum auf Beinen wie Wasser. „Du blutest.“

„Es ist nichts.“

„Es ist nicht nichts. Setz dich. Setz dich hin.“

Er setzte sich auf die Kante der Feldliege, weil sie ihn schob, und hielt ihr den Arm hin, während sie den Saum ihrer Strickjacke in Streifen riss. Ihre Finger waren ungeschickt. Sie konnte sie nicht ruhig halten. Das Blut war dunkel und heiß und hörte nicht auf. Silber brannte im Blut eines Wolfs, das wusste sie jetzt. Die Haut um den Schnitt wurde schon grau.

„Halt still.“

„Ich halte still.“

„Du zitterst.“

„Du auch.“

Sie hielt inne.

Sie sah auf ihre Hände, in Stoff gewickelt, bis zu den Handgelenken in sein Blut getaucht. Sie zitterten so sehr, dass sie den Knoten nicht binden konnte.

„Er wollte mich schneiden“, sagte sie.

„Ja.“

„Für mein Blut. Er wollte mich nicht töten. Er wollte …“ Ihre Stimme brach. „Und du hast deinen Arm dazwischengehalten. Du hast nicht mal nachgedacht.“

„Nein.“

„Warum?“

„Weil ich lieber den Arm verliere.“

Er sagte es so leise und schlicht, dass sie es einen Moment lang nicht begriff. Sie hob die Augen.

Er sah sie an, und alle Läden waren aus seinem Gesicht verschwunden. Kein Alpha. Keine Rüstung. Keine kühle Beherrschung. Nur ein Mann mit grauen Lippen und einem Bernsteinring um die Augen und einer furchtbaren, hilflosen, nackten Zärtlichkeit, die ihr den Atem raubte.

„Ich kann dich nicht verlieren“, sagte Jano. „Nicht noch einmal. Das kann ich nicht.“

Sie wusste nicht, wer sich bewegte.

Vielleicht wusste sie es. Vielleicht beide. Ihre Hand lag an seinem Gesicht, nass und rot, und seine in ihrem Haar, und dann gab es auf der Welt nichts mehr außer seinem Mund.

Es war nicht wie in Berlin.

Berlin war langsam gewesen, ein warmes, scheues Dahintreiben. Dies war das Gegenteil. Es war hart und verzweifelt, ungeschickt vor Angst, voll von fünf Jahren Schweigen. Sie schmeckte Salz und Eisen und etwas darunter, das nur er war. Seine Hand zitterte an ihrer Wange. Sie spürte sein Herz in ihrer Brust wild rennen und ihr eigenes antworten, und der silberne Faden zwischen ihnen summte wie eine gezupfte Saite.

Sie zog sich näher, und er gab einen tiefen Laut gegen ihren Mund von sich, und ihr ganzer Körper leuchtete auf.

Und sie dachte, ganz klar: Oh.

Daran erinnere ich mich. Ich habe es nie vergessen. Ich habe fünf Jahre lang nur so getan.

Sie zog sich zurück.

Sie wusste nicht, dass sie es getan hatte, bis sie ihn anstarrte, der Atem riss in ihr ein und aus, die Hände flach auf seiner Brust. Er hatte sofort aufgehört. Seine Augen waren geschlossen. Seine Brust hob und senkte sich. Er hatte nicht versucht, ihr zu folgen.

„Ich kann nicht“, sagte Lova. Es kam zerrissen heraus. „Ich kann das nicht. Nicht so. Nicht mit einem toten Mann auf dem Boden.“

„Ich weiß.“

„Ich vertraue dir nicht.“

„Ich weiß.“ Er öffnete die Augen. Sie waren nass und brannten. „Das musst du nicht. Ich verlange es nicht.“

Seine Hand glitt aus ihrem Haar.

Es war die kleinste Sache. Eine Hand, die sich senkte. Ein Körper, der sich still hielt. Sie hatte Männer ihr Leben lang nehmen sehen, was sie wollten, seit sie alt genug war, angesehen zu werden, und nie hatte sie einen Mann etwas so loslassen sehen. Ohne ein Wort. Ohne eine Spur von Groll.

Er rückte zu einem respektvollen Abstand an der Liege zurück.

„Mach den Verband fertig“, sagte er. „Wenn du magst.“

Sie machte den Verband fertig.

Ihre Finger zitterten nicht mehr. Sie wickelte den Streifen zweimal um seinen Unterarm und band ihn sauber, und sie sah nicht in sein Gesicht. In der Stille hörten sie das schwache Krachen von Stiefeln auf der Treppe, Tilo, der rief, und die Stahltür, die ganz aufschrammte.

„Alpha!“

Tilo stand in der Tür, Blut am Hemd, seine Eisenaugen wild. Er erfasste den toten Mann, das Messer, das Rot an Janos Arm und fluchte auf Deutsch, lang und bitter.

„Wer hat diese Tür geöffnet?“ Janos Stimme war heiser. „Es gibt zwei Schlüssel. Meinen und deinen.“

„Meiner hängt um meinen Hals, Alpha.“ Tilos Hand fuhr an seinen Kragen. Er zog eine Kette hervor, daran einen Schlüssel, zerkratzt und stumpf. Sein Gesicht war sehr blass. „Er hat mich seit sechs Jahren nicht verlassen.“

„Wessen ist dann das hier?“

Tilo bückte sich. Er nahm dem Toten den Schlüssel aus den Fingern und hielt ihn ins Licht.

Eine perfekte Kopie. Das Messing war hell und neu.

Lova hörte kaum, was die beiden Männer als Nächstes sagten. Sie hatte sich abgewandt. Sie stand mit dem Rücken zum Raum, die blutigen Hände gefaltet, und starrte ins Leere, ihr Mund noch warm, ihr Herzschlag laut in den Ohren.

Sie hatte sich zurückgezogen. Es war richtig gewesen. Sie war fast sicher, dass es richtig gewesen war.

Und sie wusste, mit einer langsamen, sinkenden, köstlichen Furcht, dass sie gewollt hatte, dass er sie noch einmal küsste.

Hinter ihr senkte Tilo die Stimme. „Alpha. Wer diesen Schlüssel gemacht hat, musste das Original sehen. Aus der Nähe. In diesem Haus.“

Niemand antwortete.

Denn es gab nur eine Handvoll Menschen auf der Welt, die Jano Richters Schlüssel in der Hand gehabt haben konnten, und jeder von ihnen schlief unter seinem Dach.