Alle Kapitel von DIE ALPHA, DIE SIE IM HAFEN VERSTECKT HAT: Kapitel 1 – Kapitel 10

Nela schrie nicht wie ein Kind, das einen schlechten Traum gehabt hatte.Sie schrie, als hätte sie etwas gesehen.Lova war aus dem Bett, bevor sie richtig wach war. Die Dielen waren kalt unter ihren nackten Füßen. Drei Schritte, vier, der Flur schwarz, ihre Hand fand den Türrahmen so, wie sie ihn hundert Nächte zuvor gefunden hatte.Das Fenster war offen.Sie hatte es abgeschlossen. Sie schloss es jede Nacht ab. Sie hatte den Riegel um halb neun und noch einmal um zehn mit dem Daumen gedrückt, weil sie inzwischen alles zweimal tat, und sie hätte auf alles geschworen, was sie besaß, dass es zu war.Nela kauerte flach an der Wand neben ihrem Bett, beide Hände vor dem Mund, die Augen weit und golden im Dunkeln. Durch ihre Finger erhaschte Lova einen kleinen harten Glanz. Der Wolfsknopf. Sie hielt ihn so, wie andere Kinder eine Decke halten.„Mama.“ Es kam gedämpft. „Geh nicht ans Fenster.“Lova ging ans Fenster.Sie entschied sich nicht dafür. Ihr Körper tat es, so wie er zum Laufen ents

„Lova! Lova, um Gottes willen, mach die Tür auf!“Die Faust an der Küchentür gehörte Bruno Hahn. Sie hätte sie überall erkannt. Der Bäcker hatte sechs Jahre lang jeden Donnerstag an ihre Tür geklopft, mit einer Tüte Brötchen, von denen er sagte, sie seien von gestern, und die ganz klar von heute Morgen waren.Er klang nicht wie ein Mann mit Brötchen.Lova kniete auf dem Küchenboden mit einem Waschlappen in der einen Hand und Nelas Kinn in der anderen. Seit zehn Minuten versuchte sie, das Gesicht ihrer Tochter zu waschen und ihre eigenen Hände vom Zittern abzuhalten, und bei einem von beidem hatte sie Erfolg gehabt. Durch das Fenster sah sie die schwarzen Autos auf ihrem Hof stehen wie etwas, das von einer Beerdigung übrig geblieben war. Sie sah auch ihn, den großen grauen Mann am Tor, mit dem Rücken zu ihr, der nicht hereinkam. Sie hatte fünf Minuten gesagt. Er war hinausgegangen und stand in der Kälte, als hätte man es ihm befohlen.„Mama,“ sagte Nela unter dem Waschlappen. „Der groß

„Halten Sie still", sagte Finn Albrecht. „Alle beide. Bitte."Die Dorfpraxis roch nach Desinfektionsmittel und altem Kaffee. Grünes Linoleum, ein verblichenes Poster über Händewaschen, eine ausgestopfte Eule, die jemand 1994 dem Wartezimmer gestiftet hatte. Lova hatte auf diesen Bänken bei jeder Impfung gesessen, die Nela je bekommen hatte, bei jeder Ohrenentzündung, jedem nächtlichen Fieber.Heute Abend waren die Bänke voller verwundeter Männer.Sie saßen an den Wänden in zerrissenen Mänteln, sprachen nicht, baten um nichts. Dr. Finn Albrecht bewegte sich mit einer Tasche und einem starr beherrschten Gesicht zwischen ihnen. Er war dreißig, blond, groß und sah aus, als hätte er zwei Nächte nicht geschlafen. Niemand hatte ihm gesagt, was durch die Mühlgasse gekommen war. Es war auch nicht nötig gewesen.Er hatte keine einzige Frage gestellt. Das machte Lova mehr Angst als die Wölfe.„Finn, das musst du nicht tun."„Offenbar doch." Er zog einen Stich in Tilos Augenbraue fest. Der große

„Warum bist du gegangen?"Die Frage hing in der Küche wie Rauch.Es war nach zwei Uhr nachts. Eine Stunde lang hatten sie schweigend gesessen, während Jano die Nummer seines Vaters elfmal wählte und nichts bekam, und Tilo kam und ging mit einem Gesicht wie ein Gewitter, und Frau Brandt Tee hinstellte, den Lova nicht anrührte. Jetzt war die große Küche dunkel bis auf eine einzige Lampe. Kupfertöpfe glänzten an der Wand. Das Glas stand mitten auf dem blank gescheuerten Eichentisch, und keiner von beiden sah es an.Jano tat nicht, als verstünde er nicht.„Mein Bruder hat angerufen", sagte er. „Um zwanzig vor vier."Sie wartete.„Er sagte, mein Vater sei zusammengebrochen. Ein Anfall, ein Herzinfarkt, er war nicht eindeutig. Die Ärzte glaubten nicht, dass er die Morgendämmerung erlebt. Er sagte, Vater verlange nach mir." Er drehte seine Tasse langsam auf der Untertasse. „Ich zog mich im Dunkeln an. Ich sagte mir, ich müsse dich wecken. Ich stand da und sah dich stattdessen an."Lovas Atem

Lova wachte im Dunkeln auf, die Hand nach einem Kind ausgestreckt, das nicht da war.Es war kein Traum. Sie wusste es noch, noch bevor ihre Augen richtig offen waren. Die Laken des kleinen weißen Bettes hinter der Verbindungstür waren zurückgeschlagen, und das Kissen trug noch die Form eines kleinen Kopfes. Und es war kalt. Das Fenster, dessen Riegel sie zweimal geprüft hatte, stand weit offen.„Nela?"Ihre Stimme brach.Sie war im kleinen Zimmer, bevor sie wusste, dass sie sich bewegt hatte. Sie riss die Vorhänge zurück. Sie warf sich auf die Knie und sah unters Bett. Sie riss den Schrank auf, die Spielzeugkiste, den Schrank hinter dem Schaukelpferd.„Nela!"Nichts.Seit der Wiese waren zwölf Stunden vergangen, und sie erinnerte sich nur an Stücken. Tilos Stiefel, die hämmerten. Ein grauhaariger Arzt mit zitternden Händen. Der Bolzen, der in einem Schwall aus schwarzem Rot herauskam, und Janos Körper, der sich aufbäumte, und ihr eigener Schrei. Dann Stunden an seinem Bett in dem groß