Kapitel 1: Die Beerdigung

In der Nacht, in der ihr Vater starb, war Elena Marchetti gerade damit beschäftigt, die Bücher eines Toten zu überprüfen.

Später erinnerte sie sich daran, an die absurde Bedeutungslosigkeit dieses Moments. Eine grüne Schreibtischlampe, eine Tasse kalter Tee und eine Zahlenkolonne, die sich einfach nicht um elf Cent ausgleichen ließ. Elf Cent. Sie hatte eine ganze Stunde damit verbracht, diesen elf Cent hinterherzujagen, als das Telefon im Flur klingelte. Sie ließ es dreimal klingeln, denn sie war eine Frau, die Dinge zu Ende brachte, wenn sie sie einmal begonnen hatte.

Beim vierten Klingeln war etwas in ihrer Brust bereits verstummt, wie in einem Raum, in dem plötzlich die Musik aufhört.

„Elena.“ Die Stimme ihres Bruders klang falsch. Marco klang niemals so kleinlaut. „Es geht um Papa. Du musst nach Hause kommen.“

„Was ist passiert?“

„Komm einfach.“

An die Fahrt konnte sie sich später nicht mehr erinnern. Sie erinnerte sich an den Kies, an die ungewöhnlich wenigen Autos und an die Männer, die mit vor dem Körper verschränkten Händen in der Einfahrt standen. Keiner von ihnen sah sie an, als sie über den Rasen ging. Da wusste sie es. In ihrer Familie sahen Männer einem in die Augen, wenn die Nachrichten gut waren, und auf ihre Schuhe, wenn sie es nicht waren.

Salvatore Marchetti lag in seinem Arbeitszimmer, in dem er dreißig Jahre lang die Familie geführt hatte. Ein einziger Schuss aus nächster Nähe. Ein zurückgeschobener Stuhl vor dem Schreibtisch. Seine Lesebrille saß noch immer auf seinem Gesicht, ordentlich zusammengefaltet, so wie er sie trug, wenn er nachdachte. Jemand hatte ihm die Augen geschlossen.

Marco stand mit Blut an den Hemdmanschetten am Fenster und weigerte sich, sich umzudrehen.

„Wer?“, fragte Elena. Es klang nicht wie eine Frage.

„Die Calloways.“ Seine Stimme brach bei diesem Wort. „Dante Calloway. Papa hatte heute Abend ein Treffen mit ihm. Niemand sonst war im Haus.“

Elena blickte auf den Mann am Boden, und zum ersten Mal seit sechsundzwanzig Jahren fühlte sie sich nicht mehr wie die stille Tochter, diejenige, die sich um die Bücher und den Familienfrieden kümmerte.

Sie fühlte sich wie etwas, das nur darauf gewartet hatte, endlich zu erwachen.

Drei Tage später begruben sie ihn.

St. Anselm's war bis auf den letzten Platz gefüllt. Die Marchettis hatten schon immer gewusst, wie man eine Beerdigung inszenierte: weiße Lilien, die sich entlang des Altars türmten, sechs Sargträger in Schwarz und ein Chor, der mehr kostete als die Autos der meisten Menschen. Draußen fiel der Regen in Strömen und trommelte gegen die Buntglasfenster, sodass die gesamte Kirche wirkte, als läge sie unter Wasser.

Elena saß in der ersten Bankreihe, gekleidet in ein schwarzes Kleid, das sie in aller Eile gekauft hatte und bereits hasste. Marco saß neben ihr, steif wie ein Brett, und hielt ihre Hand so fest umklammert, dass es wehtat. Sie ließ es zu. Es war etwas, woran sie sich festhalten konnte.

Sie weinte nicht. Ihre Tanten weinten, ebenso die Ehefrauen der Männer ihres Vaters und ein alter Mann in der dritten Reihe, der einst Salvatore gefahren hatte. Elena betrachtete den Sarg aus poliertem Walnussholz mit seinen Messinggriffen und dachte an die elf Cent.

Irgendwo hinter ihr öffneten und schlossen sich die großen Kirchentüren, und das Rauschen des Regens schwoll an und verklang wieder.

Einen Augenblick später begann das Flüstern. Es breitete sich durch die Kirchenbänke aus wie der Wind über ein Weizenfeld, eine leise, unverkennbare Welle des Wiedererkennens. Sie spürte, wie Marco neben ihr erstarrte.

„Tu es nicht“, flüsterte er. „Dreh dich nicht um.“

Sie drehte sich um.

Er stand allein am hinteren Ende der Kirche. Das Regenwasser hatte die Schultern seines teuren schwarzen Mantels dunkel gefärbt. Er war größer, als sie erwartet hatte. Auf den Fotografien, die sie im Laufe der Jahre gesehen hatte, war Dante Calloway stets nur eine verschwommene Gestalt am Rand des Bildes gewesen, ein Name, den man mit Vorsicht aussprach, ein Schatten hinter dem Schatten einer noch mächtigeren Familie.

In Wirklichkeit war er nichts davon.

Er war zweiunddreißig Jahre alt, hatte schwarzes Haar, das er nach hinten gekämmt trug, ein markantes, beinahe elegantes Gesicht und einen Mund, der offenbar gelernt hatte, niemals zu lächeln. Seine Hände waren vor ihm gefaltet, als hätte er jedes Recht, dort zu stehen. Er blickte nicht auf den Sarg.

Er sah sie an.

Sein Blick durchbohrte sie wie eine Klinge, die durch Seide gleitet. Darin lag weder Triumph noch Grausamkeit. Er war geduldig und ruhig, und für einen einzigen, verwirrenden Moment hatte sie das Gefühl, als würde er sie schon seit sehr langer Zeit beobachten.

„Er besitzt tatsächlich die Frechheit, hier aufzutauchen“, zischte jemand.

„Werft ihn raus“, sagte eine andere Stimme.

Zwei Männer ihres Vaters bewegten sich bereits den Mittelgang hinunter. Elena stand auf, noch bevor sie selbst begriff, dass sie es vorhatte.

„Elena“, sagte Marco scharf. „Setz dich hin. Ganz gleich, was er will, er provoziert dich. Gib ihm nicht, was er sucht.“

„Nein.“

Sie zog ihre Hand aus seiner.

Das Geräusch ihrer Absätze auf dem Marmor war das einzige Geräusch in der Kirche. Zweihundert Menschen beobachteten sie, wie sie den Mittelgang entlangging, vorbei an den Lilien, den weinenden Tanten und den vom Regen gezeichneten Fenstern, bis sie genau einen vorsichtigen Schritt vor dem Mann stehen blieb, der ihren Vater getötet hatte.

Aus nächster Nähe roch er nach kalter Luft und Zedernholz. Seine Augen waren so dunkel, dass sie im gedämpften Licht beinahe schwarz wirkten, und sie wichen ihrem Blick nicht aus.

„Miss Marchetti“, sagte Dante. Seine Stimme war tief, ruhig und vollkommen gelassen. „Ich bin gekommen, um Ihnen mein Beileid auszusprechen.“

„Beileid.“ Das Wort schmeckte wie Asche. „Sie sind gekommen, um sich an unserem Leid zu ergötzen.“

„Wenn ich das wollte, wäre ich nicht allein gekommen.“

„Sie sind hier nicht willkommen.“

„Nein“, stimmte er leise zu. „Das bin ich nicht.“

Die beiden Wachen hatten sie inzwischen erreicht. Einer von ihnen hatte bereits eine Hand unter seiner Jacke. Dante würdigte ihn keines Blickes, und genau das verriet Elena mehr über seinen Charakter als alles andere. Er war nicht mutig. Mutige Männer bemerkten eine Waffe noch. Ihm war es schlichtweg egal.

„Was auch immer Sie hier wollen“, sagte sie mit so leiser Stimme, dass nur er sie hören konnte, „Sie werden es nicht bekommen.“

Etwas huschte über sein Gesicht, schnell wie ein Schatten auf einer Wasseroberfläche.

„Dein Vater und ich haben uns verstanden“, sagte er.

„Sie haben ihn getötet.“

Für einen Augenblick glaubte sie, etwas in seinen dunklen Augen aufblitzen zu sehen. Es war weder Schuld noch Triumph. Es sah eher wie eine Warnung aus.

„Sei vorsichtig“, sagte er so leise, dass die Worte nur für sie bestimmt zu sein schienen. „Manche Wahrheiten sind gefährlicher als die Menschen, die sie aussprechen.“

Dann tat er etwas, das sie für den Rest ihres Lebens immer wieder vor Augen haben würde.

Er neigte den Kopf in Richtung des Sarges. Eine kleine, förmliche Verbeugung, wie man sie einem Gleichgestellten erweist. Dann drehte er sich um und ging hinaus in den Sturm.

Keiner der bewaffneten Männer in dieser Kirche hob auch nur eine Hand, um ihn aufzuhalten.

Das anschließende Traueressen verschwamm zu einem Meer aus schwarzen Kleidern und gedämpften Stimmen. Elena ertrug es. Sie schüttelte Hände, nahm Beileidsbekundungen entgegen und nickte zu Loyalitätsversprechen, denen sie keinen Glauben schenkte.

Als der letzte Gast gegangen war, war es bereits nach Mitternacht, und im Haus herrschte Stille. Nur die Uhr im Flur war zu hören.

Sie fand Marco in der Küche, wo er direkt aus einer Flasche trank.

„Wir schlagen zurück“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Morgen Nacht. Die Docks der Calloways auf der Ostseite. Zwanzig Männer, vielleicht dreißig.“

„Nein.“

„Elena.“

„Marco.“ Sie legte beide Handflächen flach auf die Arbeitsplatte. „Zähl die Männer, die wir haben. Nicht diejenigen, die heute aufgetaucht sind. Sondern diejenigen, die tatsächlich kämpfen werden.“

Er schwieg.

„Papa hat diese Familie mit Angst und Gefälligkeiten zusammengehalten“, sagte sie. „Die Angst ist mit ihm gestorben. Und die Gefälligkeiten ...“ Sie schüttelte den Kopf. „Die Hälfte der Capos hat bei der Beerdigung geweint und gleichzeitig nach den Ausgängen Ausschau gehalten.“

„Glaubst du, das wüsste ich nicht?“ Er fuhr herum, und zum ersten Mal erkannte sie, wie viel Angst sich hinter seiner Wut verbarg. Er war achtundzwanzig und hatte sein ganzes Leben als Erbe verbracht. Doch nun fühlte sich die Krone an wie ein Amboss, der auf seinen Schultern lastete. „Glaubst du wirklich, ich kann hier sitzen und nichts unternehmen, während dieser Bastard frei herumläuft?“

„Ich glaube“, sagte Elena vorsichtig, „dass wir verlieren werden, wenn wir jetzt einen Krieg beginnen.“

Er starrte sie an. Dann lachte er kurz und hässlich.

„Seit wann verstehst du etwas von Krieg?“

„Seit ich angefangen habe, die Zahlen zu lesen.“

Er wandte sich ab, und sie ließ ihn gehen.

Die Zahlen wurden immer schlimmer.

In den folgenden drei Wochen verblutete das Marchetti-Imperium durch hundert kleine Schnitte. Eine Lieferung verschwand im Hafen. Zwei der besten Männer ihres Vaters gingen nicht mehr ans Telefon. Ein Lagerhaus fing Feuer, und zu ihrem kalten Entsetzen stellte Elena fest, dass die Versicherung bereits einen Monat vor Salvatores Tod ausgelaufen war. Eine Zahlung, die sie selbst genehmigt hatte, wurde ohne jede Erklärung zurückgeschickt. Ein treuer Lieferant rief an, um ihr mit großem Bedauern mitzuteilen, dass er ein besseres Angebot erhalten habe.

Jedes Mal verfolgte sie die Spur zurück, und jedes Mal führte sie zum selben Ergebnis.

Jemand zerstörte ihre Familie von innen heraus.

Um zwei Uhr morgens saß sie im Arbeitszimmer ihres Vaters. Sämtliche Geschäftsbücher, die er jemals geführt hatte, lagen über den Schreibtisch verteilt wie die Teile eines Puzzles. Der Stuhl trug noch immer den schwachen Abdruck seines Körpers. Sie hatte es nicht über sich gebracht, ihn zu verrücken.

Elf Cent, dachte sie.

Sie kehrte zu den Zahlen jener ersten Nacht zurück. Diesmal suchte sie nicht nach einem Fehler. Sie suchte nach einem Muster.

Und um drei Uhr morgens, mit brennenden Augen, fand sie es.

Eine Reihe von Zahlungen, klein und regelmäßig, getarnt als Beratungsgebühren und fast acht Jahre zurückreichend. Sie liefen über Briefkastenfirmen, die sie nicht kannte, jede einzelne ein Stück weiter entfernt von der Familie, bis die Spur schließlich in einer Bank auf Zypern endete.

Acht Jahre lang war das Geld ihres Vaters aus dem Haus geflossen.

Und noch etwas.

Am Rand des ältesten Eintrags stand in der engen, schwer lesbaren Handschrift ihres Vaters ein einziger Buchstabe.

C.

Elena lehnte sich langsam zurück.

Sie könnte damit zu Marco gehen. Er würde es als Grund für einen Krieg benutzen. Sie könnte es den Capos zeigen und zusehen, wie die Hälfte von ihnen entschied, in welche Richtung der Wind wehte.

Oder sie könnte das Einzige tun, was ihr niemand in ihrer Familie jemals verzeihen würde.

Lange betrachtete sie den Buchstaben.

Dann schloss sie das Geschäftsbuch, wickelte es in ein Tuch und ging nach oben, um sich umzuziehen.

Das Penthouse der Calloways thronte über der Stadt wie eine Krone aus Glas.

Sie traf um vier Uhr morgens ein, allein, in einem schlichten dunklen Mantel, das Geschäftsbuch unter den Arm geklemmt. Die Männer in der Lobby durchsuchten sie gründlich und ohne jede Entschuldigung.

Der Aufzug fuhr gefühlt eine Ewigkeit nach oben. Als sich die Türen öffneten, trat sie in einen Raum voller dunkler Holzvertäfelungen, gedämpften Lichts und eines atemberaubenden Blicks auf die schlafende Stadt.

Dante Calloway wartete bereits, als hätte er gewusst, dass sie kommen würde.

Er stand in Hemdsärmeln am Fenster, ein Glas Whiskey in einer Hand, die andere in seiner Hosentasche. Seine Krawatte war verschwunden. Ebenso sein Jackett. Ohne diese Dinge wirkte er weniger wie ein König und mehr wie ein Mann, der schon lange nicht mehr geschlafen hatte.

„Du besitzt Nerven“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Oder du bist eine Närrin.“

„Vielleicht beides.“

Er warf ihr einen Blick zu, und sie bemerkte den flüchtigen Anflug von Belustigung in seinem Gesicht. Er schenkte ein zweites Glas ein und stellte es zwischen ihnen auf den Schreibtisch.

Es war keine Einladung. Es war eine Prüfung.

Sie ließ das Glas stehen.

„Dein Bruder weiß nicht, dass du hier bist“, sagte Dante.

„Nein.“

„Er würde es Verrat nennen.“

„Und er hätte recht.“

Sie durchquerte den Raum und legte das Geschäftsbuch auf seinen Schreibtisch. Es landete mit einem leisen, schweren Geräusch.

„Ich will einen Waffenstillstand.“

„Und was bietest du mir dafür?“

„Das hier. Acht Jahre der tatsächlichen Geschäftsbücher meines Vaters, einschließlich jener, die er vor Marco verborgen hat. Jede Zahlung, jede Briefkastenfirma, jeder Name.“

Sie hielt seinem Blick stand.

„Jemand hat meine Familie finanziell ausgeblutet, und ich möchte wissen, ob du dahintersteckst.“

Dante erstarrte.

Er öffnete das Geschäftsbuch und las lange darin. Das einzige Geräusch im Raum war das Umblättern der Seiten und das leise Ticken des Eises in ihrem unberührten Glas.

Als er schließlich aufblickte, war die Belustigung aus seinem Gesicht verschwunden. An ihre Stelle war etwas Älteres und Schwereres getreten.

„Du verstehst, was du mir gerade in die Hände gelegt hast?“, fragte er. „Ich könnte deine Familie noch heute Nacht vernichten.“

„Dann ist es gut, dass du das gar nicht willst.“

Er schloss das Buch.

Langsam kam er um den Schreibtisch herum. Elena zwang sich, standhaft zu bleiben, während er näher kam, bis sie den Kopf in den Nacken legen musste, um seinem Blick standzuhalten.

Er war so nah, dass sie die feine Narbe am Rand seines Kiefers erkennen konnte, die Schatten unter seinen Augen und die Anspannung in seinen Schultern. Eine Anspannung, die sie nur allzu gut kannte, denn sie trug dieselbe in sich.

Die Anspannung eines Menschen, der ein ganzes Dach mit bloßen Händen aufrecht hielt.

„Elena“, sagte er.

Es war das erste Mal, dass er ihren Namen aussprach, und irgendetwas in der Luft zwischen ihnen veränderte sich dadurch auf seltsame Weise.

„Ich habe mir vieles von deiner Familie gewünscht. Die meisten dieser Dinge hätte ich mir niemals wünschen dürfen.“

Ihr Herz hämmerte. Sie wich keinen Schritt zurück.

„Dann nimm den Deal an“, sagte sie. „Ein Waffenstillstand. Und halte dich von meinem Bruder fern.“

„Nicht ihn.“

Sein Daumen strich so leicht über ihre Kieferlinie, dass es beinahe ein Versehen hätte sein können.

„Dich“, sagte Dante.

Jenseits der Glasscheiben funkelte die Stadt. Irgendwo weit unten heulte eine Sirene auf und verklang wieder.

„Heirate mich“, sagte er. „Lass die Stadt sehen, wie die Marchettis und die Calloways miteinander verbunden werden. Kein weiteres Blutvergießen.“

Elena starrte ihn an. Für einen Moment schien sich der gesamte Raum zu neigen.

„Sie haben meinen Vater getötet.“

„Ja.“

Er zuckte nicht einmal mit der Wimper. Er beschönigte nichts und suchte nicht nach einer Ausrede. Er sah sie lediglich mit seinen dunklen, unergründlichen Augen an.

Und als er erneut sprach, lag keine Grausamkeit in seiner Stimme.

Da war etwas viel Schlimmeres.

Da war Trauer.

„Und eines Tages wirst du verstehen, warum. Aber wenn ich dafür brennen soll, dann möchte ich lieber nicht allein verbrennen.“

Elena hätte ihm eine Ohrfeige geben sollen. Sie hätte das Geschäftsbuch an sich nehmen, hinausgehen und den Rest ihres Lebens so tun sollen, als wäre sie niemals hier gewesen.

Stattdessen hörte sie sich selbst leise sagen:

„Gib mir einen einzigen Grund, warum ich es nicht tun sollte.“

Und Dante Calloway, der gefährlichste Mann der Stadt, lächelte zum ersten Mal.

Es war kein freundliches Lächeln.

Es war das Lächeln eines Mannes, der sehr lange darauf gewartet hatte, diese Frage gestellt zu bekommen.