Spiegelbilder

Das Licht im Badezimmer war unbarmherzig. Es war diese grelle, kalte Neonröhre, die Maya schon so oft verflucht hatte, weil sie jede Falte, jeden Augenring und jede Spur der chronischen Erschöpfung gnadenlos betonte. Es war exakt 05:45 Uhr morgens. Draußen war es noch stockdunkel, und das Haus lag in einer trügerischen, fast unheimlichen Stille. Es waren die einzigen fünfzehn Minuten des Tages, die ganz allein ihr gehörten. Fünfzehn Minuten, bevor der unaufhaltsame Strudel aus kochendem Milchkaffee, vergossenen Cornflakes, vergessenen Turnbeuteln und dem alltäglichen Chaos über ihr zusammenschlagen würde.

Maya tritt näher an das Waschbecken heran und stützt die Hände auf den kalten Keramikrand. Sie atmet tief ein, hält die Luft an und blickt in den Spiegel.

Dann langsam, fast ehrfürchtig, hebt sie die rechte Hand und streicht sich über den Kopf.

Unter ihren Fingerspitzen fühlt es sich nicht mehr nach nackter, glatter Haut an. Da war ein Widerstand. Ein weicher, dichter Flaum, fast wie der Daunenpanzer eines frisch geschlüpften Vogels, bedeckt ihre gesamte Kopfhaut. Seit November – seit die Ärzte nach Jahren des Suchens und Verzweifelns endlich die richtige medikamentöse Einstellung gegen ihre *Alopecia totalis* gefunden hatten – geschah das Wunder, an das sie selbst kaum noch geglaubt hatte. Die Haare wuchsen. Sie wuchsen hellbraun, kräftig und holten sich Zentimeter um Zentimeter das Terrain zurück, das die Autoimmunerkrankung ihr vor Jahren geraubt hatte.

Ein tiefes, warmes Gefühl von Erleichterung breitet sich in ihrer Brust aus. Fast ein wenig Stolz. Jahrelang hat sie sich hinter Perücken und kunstvoll geschlungenen Tüchern versteckt. Sie hat gelernt, den mitleidigen oder irritierten Blicken auszuweichen, wenn im Sommer der Schweiß unter der Kunsthaarperücke brannte und sie das Gefühl hatte, zu ersticken. Jetzt, im kühlen Januarwind, fühlt sie sich zum ersten Mal wieder ein Stück weit wie eine normale Frau. Keine Patientin. Keine mitleidserregende Gestalt. Einfach Maya.

Sie betrachtet ihr Gesicht genauer. Die Haare kommen zurück, ja, aber die Augen darunter erzählen eine andere Geschichte. Sie sind matt. Die feinen Linien um ihren Mund wirken tief eingegraben – das Resultat von jahrelangem Schlafmangel und dem permanenten Gefühl, einer unsichtbaren Pflicht hinterherzurennen, die sie niemals ganz erfüllen konnte.

Maya ist ein Organisationstalent, das muss sie sich lassen. Mit drei Söhnen im Alter von zwei, fünf und sieben Jahren ist ihr Alltag kein Haushalt, sondern das Management eines mittelständischen Krisengebiets. Während sie ihre Ausbildung im sozialen Bereich damals mit Bestnoten abgeschlossen hat, putzt sie heute als Haushaltshilfe die Villen anderer Leute. Sie schrubbt die glänzenden Granitböden wohlhabender Ehepaare, wäscht deren Seidenbettwäsche und sortierte deren Designer-Kleidung, während ihre eigenen Wünsche, ihre beruflichen Ambitionen und ihre Unabhängigkeit irgendwo zwischen den Schwangerschaften und dem Wäscheberg im Keller auf der Strecke geblieben sind.

„Für die Familie“, hat sie sich immer wieder gesagt. „Wenn die Jungs größer sind, fange ich wieder an.“ Aber die Wahrheit ist: Sie funktioniert nur noch. Sie ist die Managerin eines Systems, das sie selbst erbaut hat, in dem sie aber als eigenständige Person unsichtbar geworden ist.

Hinter ihr öffnet sich leise die Badezimmertür.

Maya sieht im Spiegel, wie Torben hereinkommt. Er trägt nur seine Boxershorts, die dunklen Haare sind zerzaust, sein Oberkörper wirkt durch die jahrelange Arbeit in der Annahme der Autowerkstatt breit und kräftig. Früher, in den ersten Jahren ihrer Beziehung, hätte dieser Anblick ausgereicht, um ein vertrautes Kribbeln in ihrem Unterleib auszulösen. Früher hätte sie sich umgedreht, ihre Arme um seinen Hals geschlungen und den Duft seiner Haut eingeatmet, bevor der Tag begann.

Heute passiert nichts. Die Luft im Raum scheint schlagartig kälter zu werden.

Torben sieht sie nicht einmal an. Er steuert direkt auf die Toilette zu, murmelt ein kaum verständliches „Morgen“ und scheint sie gänzlich zu übersehen. Kein Blick für den neuen, dichten Haarwuchs, über den sie sich noch vor wenigen Wochen gemeinsam gefreut hatten. Kein flüchtiger Kuss auf die Schulter. Nichts.

„Morgen“, erwidert Maya leise. Sie greift nach ihrer Bürste, obwohl es bei den kurzen Haaren kaum etwas zu bürsten gibt, einfach nur, um eine Beschäftigung zu haben. „Hast du heute wieder die lange Schicht in der Werkstatt?“

„Kas“, antwortet er kurz angebunden, während er sich das Gesicht am Waschbecken mit kaltem Wasser abspült. Er greift nach dem Handtuch, drückt es sich ins Gesicht und seine Stimme klingt gedämpft. „Der Chef hat wieder zwei Krankmeldungen reinbekommen. Die Annahme steht voll mit Autos, die Reifenwechsel-Saison hallt noch nach und die Kunden beschweren sich über die Wartezeiten. Vor acht oder neun werde ich wohl nicht hier sein.“

Maya schluckt den bitteren Geschmack der Enttäuschung hinunter. Seit November – merkwürderweise genau seit der Zeit, als ihre medizinische Behandlung anschlug – scheinen Torbens Überstunden explodiert zu sein. Manchmal kommt er so spät nach Hause, dass die Kinder bereits schlafen. Er setzt sich dann schweigend vor den Fernseher, isst die aufgewärmten Reste, die sie ihm hingestellt hat, und geht ins Bett, ohne mehr als drei Sätze mit ihr zu wechseln.

„Torben…“, fängt sie vorsichtig an und dreht sich zu ihm um. Sie sucht seinen Blick, will die Verbindung spüren, die ihnen abhandengekommen ist. Die Ehe ist eingeschlafen, das weiß sie. Es gibt keinen Sex mehr, kaum noch Intimität, nicht einmal mehr echte Streits. Nur noch ein funktionierendes Nebeneinanderher. „Wir müssten die Tage mal über den Geburtstag von Jonas im Mai sprechen. Er wird ja schon drei. Und… wir müssen wegen Leon schauen. Die Kindergärtnerin hat mich gestern wieder angesprochen. Er kommt mit den neuen Strukturen in der Gruppe überhaupt nicht klar. Er braucht im Moment extrem viel Struktur zu Hause, und ich schaffe das kaum allein mit den beiden anderen.“

Bei der Erwähnung ihres mittleren Sohnes Leon verengen sich Torbens Augen. Er hängt das Handtuch mit einer fast schon aggressiven Präzision zurück auf den Haken.

„Der Junge ist eben ein bisschen eigenwillig, Maya. Du machst dir immer zu viele Sorgen. Er braucht einfach nur mal eine feste Hand und keine Extrawürste“, sagt er kühl. Es war seine Standard-Antwort. Er weigert sich strikt zu sehen, was Maya jeden Tag an den Rand der Verzweiflung treibt. Leon, fünf Jahre alt, ist nicht einfach nur „eigenwillig“. Er ist eine tickende Zeitbombe aus Reizüberflutung. Ein veränderter Ablauf, ein zu lautes Geräusch oder die falsche Konsistenz des Essens reichen aus, um ihn in einen stundenlangen, tränenreichen Meltdown zu stürzen, aus dem ihn niemand herausholen kann. Maya vermutet schon lange eine autistische Verhaltensauffälligkeit, doch eine offizielle Diagnose gibt es noch nicht – auch, weil Torben blockiert und jede Untersuchung als „Modediagnose“ abtut.

„Es ist keine Extrawurst, Torben, er leidet!“, spürt Maya, wie die Hitze der Frustration in ihr hochsteigt. Doch bevor der Streit überhaupt entflammen kann, zieht Torben sich bereits die Jeans an, die über dem Hocker liegt.

„Ich habe jetzt keine Zeit für Grundsatzdiskussionen, Maya. Ich muss los. Die Werkstatt wartet.“ Er drängt sich an ihr vorbei, ohne sie zu berühren. Sein Körper streift den ihren, und für den Bruchteil einer Sekunde steigt ihr ein Duft in die Nase. Es war nicht der typische Geruch von Motoröl, kaltem Kaffee und billigem Werkstatt-Deo, den er sonst an sich hat. Es ist eine feine, fast unmerkliche Note von süßlicher Vanille und teurem Waschmittel. Ein Duft, der absolut nicht in eine Autowerkstatt passt.

Maya runzelt die Stirn, doch bevor sie dem Gedanken nachgehen kann, ertönt aus dem Flur bereits das erste grelle Schreien.

„Mamaaaa! Er hat mein Auto weggenommen! Mamaaa!“

Der zweijährige Jonas weint, dicht gefolgt vom dumpfen Poltern eines umgeworfenen Spielzeugturms aus dem Zimmer des siebenjährigen Ben. Das tägliche Getriebe hat begonnen. Das Kartenhaus gerät in Bewegung.

Torben schnappt sich seine Jacke und seine Autoschlüssel vom Sideboard im Flur. Er blickt nicht noch einmal zurück. Seine Gedanken sind längst nicht mehr in dieser Wohnung. Sie sind an einem Ort, der viel wärmer ist, viel aufregender, frei von schreienden Kindern und den ewigen Sorgen einer erschöpften Ehefrau. Wenn Maya gewusst hätte, was in diesem Moment hinter Torbens Stirn vorgeht, wenn sie gewusst hätte, dass die Wohnung, die er angeblich für „Überstunden“ verlässt, bereits mit zarten, neuen Möbeln für eine andere Frau eingerichtet wird, wäre ihre Welt in diesem Moment zerbrochen.

Doch Maya atmet nur tief aus, streicht sich noch einmal über die kurzen, nachwachsenden Haare im Spiegel, setzt ihre unsichtbare Maske der Stärke auf und öffnet die Badezimmertür, um sich in den Sturm zu stürzen.