Unter den Dielen(2)

„Finde das Tagebuch.“ Die kalte Stimme. Unberührt vom Mord. Verwaltungshaft. „Die Knochenmutter will die Aufzeichnungen der Blutlinie.“

Weitere Suche. Weitere Zerstörung. Sera lag im Dunkeln und atmete durch den Mund, denn ihre Nase war verstopft mit Schleim, Tränen und dem kupfernen Geschmack ihres eigenen Blutes. Sie zählte ihre Herzschläge, so wie sie die Schläge gezählt hatte, denn nur das Zählen hielt sie davon ab, aus diesem Loch zu klettern, ihnen mit ihren halbfertigen Klauen die Kehle aufzureißen und sich zu ihrem Vater auf den Boden zu legen.

Einer von ihnen ging direkt über ihr Versteck. Die Diele über ihrem Gesicht bog sich unter seinem Gewicht. Sie sah, wie sich die Holzmaserung zusammenzog, hörte das Knarren, das wie ein angehaltener Atemzug durch das Holz ging, spürte die Vibration seines Körpers durch die drei Zoll Kiefernholzdielen. Er hielt inne. Sie hörte auf zu atmen. Ihr Herz hämmerte so laut gegen den Lehmboden, dass sie sicher war – absolut sicher –, dass er es hören konnte.

Ein langer Moment. Eine Ewigkeit komprimiert auf fünf Sekunden. Fünf Sekunden lang trennten Sera Valdis nur ein Brett, ein Gebet und die Dunkelheit vom Tod.

Dann ging er weiter.

Sie wartete. Eine Stunde. Zwei. Drei. Bis der Himmel durch den Lüftungsspalt des Kriechkellers von Schwarz in das Grau der Morgendämmerung wechselte. Bis der letzte Schritt im Wald verhallte. Bis das einzige Geräusch in der Hütte der Wind war, der durch die zerbrochene Tür pfiff, und das langsame, rhythmische Tropfen einer Flüssigkeit, die sie nicht identifizieren wollte, auf den Boden prasselte.

Mit zitternden Händen stieß Sera die Luke zum Kriechkeller auf und kroch hinaus zu dem Ort, an dem ihr Vater ermordet worden war.

Er lag am Kamin. Seine Brille war zerbrochen, ein Glas zersplittert, die Fassung so verbogen, dass sie aussah, als versuche sie noch immer, gerade auf einem Gesicht zu sitzen, das seine Konturen verloren hatte. Sein Gesicht war ihr abgewandt, was sie später als Gnade verstehen sollte – sein letzter bewusster Akt war, in eine Richtung zu fallen, die seiner Tochter den vollen Anblick dessen ersparte, was sie ihm angetan hatten. Seine rechte Hand war zum steinernen Kamin ausgestreckt, die Finger suchten nach dem losen Stein, hinter dem er wichtige Dinge aufbewahrte – Dokumente, das Foto ihrer Mutter, das Tagebuch, das er schon vor Seras Geburt geführt hatte.

Sie weinte nicht. Noch nicht. Später – im Wald, im Regen, in einem Dutzend anonymer Motelzimmer und Obdachlosenunterkünfte in den folgenden zwei Jahren – würde sie so viel weinen, dass es Ozeane füllen könnte. Doch in diesem Moment, im grauen Licht der Morgendämmerung, über dem Leichnam ihres Vaters stehend, in einer Hütte, die nach Gewalt, Ozon und Asche roch, war sie eine Maschine. Ein System, geschaffen für einen einzigen Zweck: Überleben.

Sie zog den losen Stein aus dem Kamin. Dahinter, in dem Spalt, den Marin monatelang sorgfältig mit einem Buttermesser hineingeschnitten hatte: das Tagebuch. Ledergebunden, dick mit handgeschriebenen Seiten, duftete es nach Tinte und dem Aftershave ihres Vaters – Sandelholz, immer Sandelholz, weil Lena ihm einmal gesagt hatte, es erinnere sie an Zuhause, und er es zwanzig Jahre lang jeden Tag nach ihrem Tod benutzt hatte. Sie drückte das Tagebuch an ihre Brust und atmete tief ein. Einen Moment lang lebte er noch. Einen Moment lang war die Welt nur noch der Duft seines Aftershaves und die Trauer seiner Tochter.

Sie nahm das Notfallgeld aus der Kaffeedose über dem Kühlschrank – zweihundertzwölf Dollar, genug, um etwas zu bedeuten, aber nicht genug, um lange zu halten. Sie nahm das Jagdmesser aus der Küchenschublade und die Regenjacke vom Haken neben der zerbrochenen Tür. Sie nahm den Leichnam ihres Vaters nicht mit. Es gab keine Möglichkeit, ihn zu tragen, keinen Ort, an den sie ihn bringen konnten, und die Beamten würden mit Spurensicherungsausrüstung, Leichensäcken und dem bürokratischen Apparat eines Mordes zurückkehren, der wie etwas anderes aussehen sollte. Sie würden sich um seine sterblichen Überreste kümmern. Sie würden Berichte verfassen. Sie würden den Fall abschließen.

Sie kniete neben ihm nieder. Sie berührte seine kalte Hand – die Hand, die ihr Schreiben, Angeln, Schlagen und Weitermachen beigebracht hatte, wenn der Schmerz zu groß war, um ihn zu ertragen. Sie sagte: „Es tut mir leid, Papa. Es tut mir leid, dass ich sie nicht aufhalten konnte. Es tut mir leid, dass ich es versprochen habe.“

 Seine Finger, die sich bereits versteiften, umklammerten leicht die leere Stelle, wo das Tagebuch gelegen hatte. Als ob sein Körper selbst im Tod noch seine letzte Anweisung erinnerte: Gib es Sera. Gib alles Sera.

Sie stand auf. Sie ging zum hinteren Fenster. Sie kletterte hinaus in den grauen Morgen und ließ sich ins Unterholz unterhalb der Hütte fallen, lautlos wie das Wesen, das sie war – das Wesen, das die Vollstrecker zu töten gekommen waren. Halbblut. Hybrid. Abscheulichkeit.

Lebendig.

Der Wald verschluckte sie in Sekundenschnelle. Sie bewegte sich mit einer Geschwindigkeit und Lautlosigkeit durch den Wald vor Tagesanbruch, die kein Mensch erreichen konnte. Ihre Füße fanden Pfade zwischen Wurzeln und Steinen, die ihre Augen nicht sehen konnten, aber ihr Blut erinnerte. Die hybriden Sinne, die sie ihr Leben lang verborgen hatte, schalteten in den Überlebensmodus: Ihr Gehör schärfte sich, sodass sie eine Maus auf fünfzig Meter verfolgen konnte, ihr Blick passte sich dem Halbdunkel zwischen Sternen und Morgendämmerung an, und jede Zelle ihres Körpers vibrierte vor der elektrischen Ahnung eines Beutetiers, das weiß, dass der Jäger noch in der Nähe ist. Dreihundert Meter von der Hütte entfernt blieb sie stehen. Irgendetwas stimmte nicht. Der Wind hatte gedreht und trug einen ihr bekannten Duft mit sich – Ozon und Kiefernholz, die unverwechselbare chemische Signatur der Wölfe, scharf genug, um den natürlichen Duft des Waldes nach feuchter Erde und altem Laub zu durchdringen. Sie duckte sich hinter einer umgestürzten Eiche, eine Hand auf dem Tagebuch ihres Vaters, die andere auf dem Jagdmesser. Ihr Herz hämmerte. Ihre teilweise Verwandlung drohte sich zu aktivieren – Krallen juckten unter ihren Fingernägeln, Eckzähne drückten gegen ihr Zahnfleisch, als wollten sie von hinten durchbrechen, der vertraute Schmerz eines Körpers, der versuchte, etwas zu werden, was er nicht vollständig erreichen konnte.

Der Geruch war nah. Er kam gegen den Wind, was bedeutete, dass der Wolf sich absichtlich positioniert hatte – er ließ sie den Geruch wahrnehmen und verriet so seinen Standort. Das war eine Botschaft. Im Wolfsgebiet war man gegen den Wind sichtbar. Wer jagen wollte, hielt sich im Windschatten auf. Wer gesehen werden wollte, trat gegen den Wind und ließ seinen Geruch die Anwesenheit verkünden.

Dieser Wolf wollte, dass sie wusste, dass er da war.

Das bedeutete, dass nicht alle Wächter gegangen waren. Einer war zurückgeblieben. Er bewachte die Hütte. Er wartete darauf, dass die Halbbluttochter auftauchte.

Und sie war aufgetaucht. Und nun stand er gegen den Wind, zwischen ihr und der Straße, zwischen ihr und jeder Chance, vor Sonnenaufgang menschliches Gebiet zu erreichen.

Sera umklammerte das Messer, justierte ihren Griff um das Tagebuch und rannte los.