Der Wolfslose Zuchter des Alphas

Siebzehn Jahre!

Dreihundertvier Monde vergangen!

Und in nur wenigen Stunden wird das Schicksal eines Menschen entschieden werden – und dieser Mensch bin ich.

Die Sonne würde endgültig über mir untergehen, und die Mondgöttin würde mir ihre letzte Chance gewähren, falls ich mich in meine Wolfsgestalt verwandeln könnte.

Allein dieser Gedanke traf mich wie ein Schlag, während ich in meinem Bett lag. Meine Brust hob und senkte sich auf eine Weise, die ich nicht erklären konnte, und mein Blick wanderte zur rissigen Decke über mir.

Mein Körper war physisch hier in meinem Zimmer, doch mein Geist war an einen Ort abgedriftet, den ich selbst nicht benennen konnte.

Dann ein leises Klopfen an der Tür. Die Tür öffnete sich, ohne dass ich geantwortet hatte.

„Mitchelle“, durchbrach die Stimme meiner Mutter den Raum.

Luna Selene durchquerte den Holzboden mit einem Rascheln von Seide. Ihr Lavendelduft verriet sie. Doch heute war alles anders – eine tiefe, verzweifelte Dringlichkeit lag in ihrer Stimme. „Sie warten draußen auf dich. Die Kutsche ist bereit. Wir müssen das Heilige Land vor Mittag erreichen.“

Wut stieg in mir auf wie eine Flutwelle. Ich verdrehte die Augen, wandte mich von ihr ab und zog das Bettlaken enger an meine Brust.

„Mutter, bitte…“

„Es gibt nichts zu besprechen“, erwiderte sie, kam näher und setzte sich auf die Kante meines Bettes. Ihre Finger zitterten leicht, als sie das Laken glatt strich. „Die Seherin wartet auf uns. Ich verspreche es dir, mein Schatz. Dieses allerletzte Mal wird funktionieren…“

„Jede Heilerin war immer die letzte.“ Ich unterbrach sie leise, ohne sie aussprechen zu lassen. „Jede Hexe, jeder Spezialist. Aus jedem verfluchten Winkel dieses Territoriums habe ich nach einer Lösung gesucht…“ Ich setzte mich langsam auf und warf das Laken von mir. „Ich habe Tränke geschluckt, bis mein Magen sie abgelehnt hat. Ich habe in heißen Quellen gebadet. Vielleicht könnte ich eine Lösung finden… Ich habe aufgehört zu zählen, wie oft ich Asche von den Ältesten-Bäumen geschluckt habe… aber immer noch nichts hier drin.“ Ich stieß mit dem Finger in meinen Bauch, Wut brodelte in mir. „Da ist kein Wolf in mir, Mutter. Es gab nie einen!“

Meine Stimme wurde dicker. Ich drehte mich zu ihr. „Glaubst du wirklich…“

„Nein… nein…“ Mitchelles Mutter schnitt ihr leise das Wort ab und hob mahnend den Finger. „Geh nicht dorthin.“

„Ich sollte nicht, Mutter?“ erwiderte ich mit einem gefährlichen Lächeln. „In wenigen Stunden werde ich achtzehn. Kein Phantom-Herzschlag. Kein Ziehen zur Rudelbindung. Keine Empfindung außer diesem hohlen Raum…“ Ich presste meine Hand fest gegen meine Brust. „… diesem hohlen Raum, wo etwas atmen sollte.“

Meine Mutter packte meine Hand so fest, dass es wehtat. „Dann versuchen wir es erneut… und erneut, bis wir bekommen, was wir von dir wollen, Mitchelle. Denn die Alternative…“ Die Stimme meiner Mutter brach, als würde etwas sie niederdrücken. „Dein Vater hat fünfzehn Jahre seines Lebens damit verbracht, das Moonridge-Rudel zu dem zu machen, was es heute ist… und die Blutlinie…“

Sie stockte mitten im Satz, als wollte sie nicht zu viel preisgeben.

„Ich weiß über die Blutlinie Bescheid, ihre Verbindung zum Ältestenrat“, konterte ich, zog meine Hand frei, stand vom Bett auf und ging durch das Zimmer, als würde ich verfolgt. 

„Ich weiß es, seit ich zwölf bin. Ich habe euch beide um Mitternacht darüber flüstern gehört.“ Ich hielt inne und drehte mich zu ihr um. „Ihre Haltung ist klar. Kein Wolf. Kein Erbe. Kein Erbe… Vater verliert alles. Weil der Rudelrat eine Herausforderung fordern würde. Garrisons Name würde zu einer Warnung werden, die man den Welpen während der Riten des Erwachens erzählt.“

Das Gesicht meiner Mutter wurde aschfahl. Sie versuchte, alles zu verteidigen, was ich gesagt hatte. „Wer hat dir das erzählt?“

„Niemand musste mir das erzählen“, antwortete ich mit angespannter Stimme. „Ich habe mein ganzes Leben lang still zugehört, Mutter. Bei jedem Gebet, von dem ihr dachtet, ich könnte es nicht hören. Bei jeder Träne, die du vergossen hast, wenn du dachtest, ich schlafe schon…“

Schock stand ihr ins Gesicht geschrieben. Bevor sie antworten konnte, flog die Tür krachend auf.

Alpha Garrison stand im Türrahmen wie ein Hindernis. Mit seinen breiten Schultern verdeckte er das einfallende Licht. Die Luft wurde schwer vom Gewicht seiner Präsenz – jenem Instinkt, der geringere Wölfe die Augen senken ließ. Leider war ich kein Wolf. Ich hielt seinem Blick stand.

„Du bist immer noch im Bett!“, schnitt die Stimme meines Vaters durch die Luft wie eine Peitsche. „Die Kutsche wartet draußen schon seit mehr als fünfzehn Minuten. Und deine Mutter ist seit zwanzig Minuten hier und spricht mit dir.“

„Vater!“

„Nenn mich nicht Vater!“, fuhr er mich an, trat vorwärts, und die Dielen knarrten unter seinen Schuhen. „Du wirst dich anziehen. Du wirst mit deiner Mutter zu diesem Heiligen Land fahren. Du wirst jeden Trank schlucken, den die Seherin dir gibt, und du wirst beten, Tochter, dass die Mondgöttin bis zur Zeremonie morgen etwas in dir erweckt.“

Ich presste den Kiefer zusammen und hob das Kinn. Wut kochte in mir. „Und wenn sich nichts regt?“

Es folgte tiefe Stille. Eine Stille, die lauter war als ein Schrei.

Alpha Garrison ballte die Hände zu Fäusten. Ich sah, wie sein Wolf hinter seinen Augen flackerte. Kalt. Gefährlich.

„Dann wird dein zweiter Name Katastrophe lauten. Und jedes Opfer, das ich gebracht habe. Jede Brücke, die ich niedergebrannt habe. Jeder Feind, den ich mir gemacht habe, nur um dein Geheimnis zu schützen – all das wäre umsonst gewesen!“

Umsonst! Das Wort fiel wie ein Stein.

„Ich werde gehen.“

„Gut“, erwiderte er, drehte sich wütend auf dem Absatz um und wollte gehen. „Enttäusche diese letzte Chance nicht.“

Er ging zur Tür und schlug sie hart zu.

Das Heilige Land roch nach alter Magie und unvergesslichem Kummer. Wenn Gestank einen Namen hätte, wüsste ich nicht, welchen ich diesem geben sollte. Der widerliche Geruch ließ mich fast würgen – alles, was ich zuvor schon eingenommen hatte, rebellierte.

Meine Mutter und ich waren fast sechs Stunden unterwegs gewesen, eng zusammengekauert auf den Ledersitzen der Kutsche, während der vertraute Wald von Moonridge in uralte Wälder überging, in denen Schatten sich ohne Wind bewegten.

Die Hütte der Seherin lag am Ufer des Trostflusses. Ihre Wände waren mit getrockneten Knochen und Sträuchern bedeckt, die im Wind wie klappernde Zähne aneinander schlugen.

Er saß vor seiner Hütte auf einem kleinen Hocker wie ein vergessener König, den die Zeit selbst verlassen hatte.

Er begrüßte uns nicht und bot uns nicht einmal Wasser an, um den Durst der langen Reise zu stillen. Unhöflich. Sehr unhöflich.

„Zieh deinen Umhang aus und geh ins Wasser!“, befahl seine Stimme rau und scharf wie aufeinander reibende Steine. Ich blinzelte mehrmals, als wäre das ein Witz.

Vor aller Welt? Vor den Wachen, die uns hergebracht hatten? Sollte ich wirklich alles für das Rudel tun?

Meine Mutter warf mir einen schnellen, mahnenden Blick zu, dem ich gehorchen sollte. Als hätte ich eine Wahl.

Ich stieg in den Fluss. Die Kälte des Wassers raubte mir den Atem. Wie die Kälte, die jemanden um Mitternacht erwartet. Ich stand bis zur Taille im Wasser. Die Seherin murmelte in einer fremden Sprache, die in meinen Ohren schmerzte. Sie verbrannte Tränke und drückte heiße Steine gegen meinen Rücken.

Sie zwang mir drei Portionen des Tranks die Kehle hinunter – dick wie Schlamm und bitter wie Galle.

Die Welt um mich drehte sich.

Bitte, spüre etwas, flehte ich meinen eigenen Körper an, suchte in mir nach einem Funken, nur dieses eine Mal. Aber nichts.

Der Gesang der Seherin wurde lauter als erwartet, der Boden bebte unter meinen Füßen.

Dann Stille.

„Keine Funken“, sagte die Seherin unverblümt. „Keine Glut. Ihr Wolf ist tot oder hat vielleicht nie geatmet.“ Sie wandte sich an meine Mutter. „Manche Gefäße werden leer geboren, Luna. Keine Magie kann das hier füllen.“

Die Worte trafen mich wie ein Schlag. Meine Augen weiteten sich, fast quollen sie aus den Höhlen.

„Nein…!“, schrie meine Mutter laut auf, als hätte ein Unglück vom Flussufer aus zugeschlagen.

Die Rückreise vom Heiligen Land nach Moonridge schmeckte nach nichts als Trauer – als wäre jemand direkt in der Kutsche gestorben. Als wäre der König gestorben.

Ich stürzte sofort aus der Kutsche, und wir eilten durch den Palast in mein Schlafzimmer, als würde ich verfolgt. Scham überwältigte mich wie dicke Seide.

Einige Dienstmädchen hatten es gespürt. Sie wussten, dass etwas nicht stimmte. Sie spürten, dass unsere Reise ergebnislos gewesen war.

Ich wickelte mich in ein Laken und starrte aus dem Fenster. Ich dachte darüber nach, wie morgen aussehen würde.

Welches Schicksal würde meinen Vater in diesem Rudel erwarten?