Der Zweite Treffen

Der Bus roch schwach nach Kaffee und etwas Chemischem, das Reinigungsflüssigkeit oder das Gespenst von jemandes verschütteter Limonade gewesen sein könnte. Amilia Carter saß nahe am Fenster und hielt ihren Rucksack fest gegen ihre Brust gedrückt, als ob jemand versuchen könnte, ihn zu nehmen. Niemand würde das. Niemand kümmerte sich genug. Trotzdem hielt sie ihn dort.

Einige Gewohnheiten verschwinden nicht so leicht.

Draußen vor dem Fenster bewegte sich Houston in einem langsamen verschwommenen Bild. Breite Straßen. Zu viele Autos. Gebäude, die selbstbewusst über sich selbst aussahen. Es war nicht die Art von Stadt, die sich entschuldigte.

Amilia hatte sich diesen Ort jahrelang vorgestellt.

Nicht genau so. In ihrer Vorstellung war der Himmel immer klarer gewesen. Die Gebäude heller. Ihre Ankunft irgendwie... wichtig. Die Art von Ankunft, die sich wie der Anfang von etwas anfühlt.

Stattdessen fühlte es sich gewöhnlich an. Fast ruhig.

Was sie nervös machte.

Sie überprüfte die E-Mail erneut auf ihrem Telefon. Sie hatte sie vielleicht schon vierzig Mal gelesen.

Stipendienbestätigung. Fachbereich Chemische Wissenschaften. University of Houston.

Immer noch da.

Immer noch real.

Sie sperrte das Telefon und schob es in ihre Tasche.

Für einen Moment beobachtete sie die vorbeiziehenden Straßen und fragte sich, ob der Busfahrer wusste, wie viele Leben sich in seinem Fahrzeug veränderten. Wahrscheinlich nicht. Für ihn war das nur eine weitere Route.

Für sie war es etwas ganz anderes.

Sechs Jahre.

Sechs Jahre des Wartens, Bewerbungen, Ablehnungsschreiben, Abendkurse, Arbeit in einem kleinen Labor, das nach verbranntem Plastik und alten Lehrbüchern roch. Sechs Jahre, in denen sie Menschen davon überzeugen musste, dass sie es ernst meinte.

Jetzt ist sie hier.

Ihre Reflexion starrte vom Glasfenster zurück. Eine große Gestalt, die sich unbeholfen in den Sitz faltete. Blaue Augen, die etwas müde, aber entschlossen aussahen. Haar, das ohne viel Aufwand zurückgezogen war.

Nicht das Aussehen von jemandem, der an eine renommierte Universität gehörte.

Dieser Gedanke kam ungebeten. Er kam oft.

Der Bus verlangsamte.

Der Campus erschien allmählich. Weite Rasenflächen. Rote Backsteingebäude. Studenten, die sich in lockeren Gruppen bewegten, einige lachten laut, einige gingen mit der schweren Stille von Menschen, die zu wenig geschlafen hatten.

Amilias Brust zog sich zusammen.

Dieser Ort hatte Gewicht.

Nicht physisches Gewicht. Etwas anderes.

Erwartung.

Der Bus hielt. Die Türen öffneten sich mit einem müden Zischen.

Sie stieg aus.

Hitze umhüllte sie sofort. Texas verschwendete keine Zeit, sich vorzustellen.

Für einen Moment stand sie einfach nur da mit ihrem Koffer und Rucksack und beobachtete, wie Studenten an ihr vorbeigingen, als ob sie bereits genau wüssten, wohin sie gehörten.

Sie nicht.

Dieser Teil würde Zeit brauchen.

Ein großes Schild nahe dem Gehweg lautete:

Willkommen an der University of Houston

Die Worte fühlten sich seltsam an. Als wären sie für jemand anderen bestimmt.

Amilia atmete langsam aus.

Dann begann sie zu gehen.

Das Wohnheimgebäude stand drei Blocks vom Wissenschaftskomplex entfernt. Sie hatte die Karte online genug studiert, um sie halb aus dem Gedächtnis zu navigieren. Trotzdem blieb sie zweimal stehen, um die Richtungen auf ihrem Telefon zu überprüfen.

Der Campus war lauter, als sie erwartet hatte. Musik aus jemandes Lautsprecher. Skateboards, die über den Asphalt rollten. Gespräche, die durch die warme Luft schwebten.

Irgendwo in der Nähe lachte jemand zu laut.

Sie fragte sich, ob sie sich hier jemals so entspannt fühlen würde.

Im Inneren des Wohnheimgebäudes traf sie die Klimaanlage wie eine Wand kalter Luft. Die Lobby roch schwach nach frischer Farbe und Waschmittel.

Ein Mädchen saß hinter dem Empfangstresen und scrollte durch ihren Laptop.

„Hi“, sagte Amilia.

Das Mädchen blickte auf. „Einziehen?“

Amilia nickte.

„Zimmernummer?“

„312.“

Das Mädchen tippte schnell, dann reichte sie eine Schlüsselkarte herüber.

„Dritter Stock. Aufzug rechts.“

Das war es. Keine Zeremonie.

Amilia nahm die Karte, bedankte sich und zog ihren Koffer zum Aufzug.

Die Fahrt nach oben war ruhig. Nur das Summen der Maschinerie und ihr eigenes Atmen.

Dritter Stock.

Der Flur erstreckte sich länger, als sie erwartet hatte. Türen auf beiden Seiten, einige offen, einige geschlossen. Stimmen, die durch die Wände drangen.

Zimmer 312 lag auf halber Höhe des Flurs.

Sie zögerte, bevor sie öffnete.

Ein seltsamer Gedanke ging ihr durch den Kopf.

Wenn sie die Tür öffnete, würde alles offiziell beginnen.

Wenn nicht... könnte sie immer noch so tun, als wäre nichts davon passiert.

Lächerlich.

Sie öffnete die Tür.

Zwei Betten. Drei Schreibtische. Ein Fenster.

Und ein Mädchen war bereits drin.

Das Mädchen saß im Schneidersitz auf ihrem Bett mit einem aufgeschlagenen Lehrbuch vor sich. Sie blickte sofort auf.

„Oh gut“, sagte sie. „Ich hatte gehofft, dass eine von euch heute ankommt.“

Amilia trat langsam ein.

„Du musst Kayla sein.“

Das Mädchen grinste. „Richtig.“

Kayla kletterte vom Bett und kam herüber, bot einen Handschlag an, der sich auf halbem Weg in etwas näher an eine halbe Umarmung verwandelte.

Sie war kleiner, als Amilia erwartet hatte. Rundes Gesicht, warme Augen, ein wenig unordentlich auf eine Weise, die andeutete, dass sie sich mehr ums Studieren als um das Aussehen kümmerte.

„Ich bin gestern angekommen“, sagte Kayla. „Ich dachte, ich richte mich früh ein, bevor alles verrückt wird.“

Amilia stellte ihren Koffer neben das leere Bett.

„Warten wir immer noch auf die dritte Mitbewohnerin?“

Kayla nickte.

„Olivia. Sie hat früher getextet. Ihr Flug hatte offenbar Verspätung.“

Der Name hing einen Moment in der Luft.

Kayla kehrte zu ihrem Bett zurück und nahm ihr Lehrbuch wieder auf.

„Was ist dein Hauptfach?“

„Chemische Wissenschaften.“

Kayla hellte sich sofort auf.

„Oh gut. Meins auch.“

Das brachte Amilia zu einem leichten Lächeln.

Vielleicht würde sie hier nicht völlig allein sein.

Sie redeten eine Weile. Nichts Tiefes. Kurse. Professoren, von denen sie gehört hatten. Der beängstigende Ruf der organischen Chemie-Abteilung.

Irgendwann erwähnte Kayla einen bestimmten Professor.

„Antonio“, sagte sie. „Ich habe gehört, er ist brillant, aber... intensiv.“

Amilia hielt beim Auspacken eines Notizbuchs inne.

„Intensiv wie?“

Kayla zuckte mit den Schultern.

„Schwer zu erklären. Meine Cousine hat hier vor zwei Jahren studiert. Sie sagte, er erwartet Perfektion.“

Perfektion.

Dieses Wort wieder.

Amilia legte das Notizbuch auf ihren Schreibtisch und beschloss, nicht zu viel darüber nachzudenken.

Später am Nachmittag verließ sie das Wohnheim, um den Campus vor dem Abend zu erkunden.

Das Wissenschaftsgebäude war größer, als sie erwartet hatte.

Glaswände. Stahlrahmen. Labore, die durch bestimmte Fenster sichtbar waren.

Es sah ernst aus.

Sie trat ein.

Der Flur roch schwach nach Reinigungsalkohol und Papier.

Studenten bewegten sich zwischen Klassenzimmern mit Notizbüchern, Laptops, Kaffeetassen.

Amilia ging langsam und las die Abteilungsbeschilderungen entlang der Wände.

Physik.

Biologie.

Chemie.

Ihre Schritte verlangsamten sich nahe dem Chemie-Flügel.

Ein vertrautes Gefühl kroch in ihre Brust.

Nervöse Vorfreude.

Sie bog um die Ecke.

Und hörte auf zu gehen.

Jemand stand nahe dem Schwarzen Brett gegenüber dem Flur.

Groß.

Breite Schultern.

Dunkler Bart, der etwas voller aussah, als sie sich erinnerte.

Er las etwas, das am Brett hing, eine Hand lässig in der Tasche.

Für einen Moment starrte Amilia einfach nur.

Es war seltsam, wie das Gedächtnis funktioniert. Wie ein Gesicht, das man jahrelang nicht gesehen hat, immer noch sofort erkennbar sein kann.

George Hart.

Er hatte sie noch nicht bemerkt.

Ein Dutzend Gedanken stürzte auf einmal auf sie ein.

Warum hier?

Wie lange studiert er schon hier?

Erinnert er sich überhaupt an sie?

Sie überlegte, sich umzudrehen.

Es wäre einfach. Er hatte sie nicht gesehen. Sie konnte einfach weggehen und so tun, als wäre der Moment nie passiert.

Aber etwas in ihrer Brust weigerte sich, rückwärts zu gehen.

Also trat sie vor.

Das Geräusch ihrer Schuhe auf dem Boden erregte seine Aufmerksamkeit.

George blickte auf.

Für einen Moment blieb sein Ausdruck neutral. Dann verengten sich seine Augen leicht, auf die Weise, wie jemand es tut, wenn das Gedächtnis mit der Realität in Einklang kommt.

Die Erkenntnis kam langsam.

„Amilia? “

Ihr Name klang fast unsicher in seiner Stimme.

Sie blieb ein paar Schritte entfernt stehen.

„Ja.“

Es gab eine kurze Stille.

Nicht unangenehm genau. Nur... unbekannt.

George richtete sich leicht auf.

„Ich wusste nicht, dass du hier studierst.“

„Gerade heute angekommen.“

Er nickte einmal.

„Das macht zwei von uns.“

Eine weitere Stille folgte.

Die Jahre zwischen ihnen fühlten sich seltsam sichtbar in diesem Moment.

Sie hatten sich einmal gekannt. Nicht tief. Nicht oberflächlich entweder.

Etwas dazwischen.

Etwas Unvollendetes.

George blickte kurz zur Chemielabortür neben ihnen.

„Du bist in dieser Abteilung?“

„Ja.“

Ein kleines Lächeln berührte seinen Mundwinkel.

„Passt.“

Amilia neigte den Kopf leicht.

„Was bedeutet das?“

„Einfach, dass du immer die Ernsthafte warst.“

Sie hätte fast darüber gelacht, aber der Laut blieb irgendwo in ihrem Hals stecken.

„Und du nicht?“

George zuckte mit den Schultern.

„Ich war ernst bei anderen Dingen.“

Diese Antwort trug einen Hinweis auf etwas, das sie nicht ganz interpretieren konnte.

Hinter ihnen hallten Schritte durch den Flur, als andere Studenten vorbeigingen.

Das Leben ging um sie herum weiter.

Aber der Moment zwischen ihnen blieb seltsam in der Schwebe.

Amilia studierte sein Gesicht erneut.

Er sah älter aus. Nicht dramatisch. Gerade genug, um anzudeuten, dass die Zeit ihre stille Arbeit getan hatte.

„Du siehst... anders aus“, sagte sie, bevor sie nachdenken konnte.

George grinste leicht.

„Älter?“

„Vielleicht.“

Er rieb sich den Nacken.

„Ich schätze, wir sind es beide.“

Eine weitere Pause.

Keiner von ihnen schien das Gespräch beenden zu wollen, doch keiner wusste genau, wie er es fortsetzen sollte.

George gestikulierte schließlich zum Schwarzen Brett.

„Orientierungsplan.“

Amilia blickte darauf.

„Ich habe ihn gesehen.“

„Gehst du hin?“

„Wahrscheinlich.“

Er nickte.

Für einen kurzen Moment verweilte sein Blick länger auf ihr als nötig.

Nicht aufdringlich. Nur neugierig.

Als ob er versuchte, etwas zu verstehen.

„Nun“, sagte er schließlich. „Willkommen in Houston.“

Die Worte klangen einfach.

Aber etwas an ihnen trug ein seltsames Gewicht.

Amilia nickte langsam.

„Danke.“

Keiner von ihnen bewegte sich.

Und irgendwo unter der höflichen Konversation, unter den vergangenen Jahren, schien eine stille Frage in der Luft zwischen ihnen zu hängen.

Hatte sich tatsächlich etwas geändert.

Oder waren sie immer noch genau die, die sie früher waren.