Kapitel 2: Die kalkulierte Kollision

Vor sechs Jahren kannte ich seinen Namen noch nicht. Ich wusste nur, dass ich direkt in den teuersten Anzug hineingelaufen war, den ich je angefasst hatte, mir die Hälfte meines Kaffees über den Ärmel verschüttet hatte und in ein Paar Augen blickte, die so kalt waren, dass ich eine absurde Sekunde lang ernsthaft dachte, ich hätte ihn allein durch meine bloße Anwesenheit beleidigt.

„Du solltest vorsichtiger sein“, sagte er.

Das war’s. Kein „Geht es dir gut?“, kein Hinweis darauf, dass er derjenige gewesen war, der mitten auf dem Gehweg gestanden hatte. Nur fünf Worte, ausgesprochen wie ein Urteil, bevor er sich umdrehte und wegging.

Ich habe mir nichts dabei gedacht. Nicht wirklich. Ein unhöflicher Fremder in einem teuren Anzug – davon wimmelte es in der Stadt nur so. Ich erzählte Mia beim Mittagessen davon, vor allem, weil mich sein Blick auf eine Weise verunsichert hatte, die ich nicht ganz erklären konnte, und dann vergaß ich die Sache wieder.

Oder zumindest dachte ich das.

Wenn ich jetzt zurückblicke, mit allem, was ich weiß, sehe ich, was ich damals nicht sehen konnte – dass nichts von dem, was danach geschah, ein Zufall war.

Beim zweiten Mal redete ich mir ein, es sei Zufall. Ich war in dem Restaurant, in dem ich dienstags immer arbeitete, und skizzierte den Grundriss eines Kunden, als er sich ohne zu fragen mir gegenüber setzte. Dieselben kalten Augen. Derselbe undurchschaubare Gesichtsausdruck. Er entschuldigte sich – kurz, fast widerwillig – für das Café und fragte mich dann nach meiner Skizze, als wäre er wirklich neugierig.

Er sagte mir, er brauche einen Innenarchitekten. Reichte mir eine Visitenkarte. Damien Holt.

Ich erinnere mich, wie ich diesen Namen anstarrte und spürte, wie sich etwas in meiner Brust festsetzte, das ich damals für Nervosität hielt. Aufregung vielleicht. Ich hatte keine Ahnung, dass ich den Namen eines Mannes vor mir hatte, der seit Jahren darauf gewartet hatte, meine Familie zu zerstören.

Ich habe ihn nicht angerufen. Nicht in dieser Woche.

Aber er fand andere Wege, präsent zu sein.

Mir fiel er plötzlich überall auf, so wie man ein Lied erst wahrnimmt, wenn einem jemand den Titel nennt. Bei der Galerieeröffnung, zu der ich mit Mia ging – da war er, auf der anderen Seite des Raums, im Gespräch mit jemandem Wichtigem, und unsere Blicke trafen sich genau so lange, wie es dauerte, bis mir der Magen in die Hose rutschte. Das Café in der Nähe meines Ateliers, diesmal ein anderes, wo er an einem Ecktisch saß und etwas auf seinem Handy las, als ich hereinkam, um meine Nachmittagsbestellung abzugeben.

„Die Welt ist klein“, sagte ich, weil ich nicht wusste, was ich sonst sagen sollte.

„Anscheinend“, antwortete er, ohne aufzublicken.

Ich lachte es weg. Ich redete mir ein, dass die Stadt gar nicht so groß sei, nicht wirklich – dass Menschen, die in bestimmten Kreisen verkehrten, ständig aufeinandertrafen. Ich hatte keinen Anhaltspunkt für einen Mann, der Leute darauf ansetzte, meine Gewohnheiten zu beobachten.

Heute weiß ich, dass nichts davon Zufall war. Jede einzelne dieser Begegnungen war bis auf die Minute genau arrangiert worden. Er hatte mich schon Tage vor diesem zweiten Treffen im Restaurant hatte beschatten lassen – mein Atelier, meine Spaziergänge, meine Dienstagsessen, alles wurde katalogisiert und ihm in einer Akte mit meinem Namen darauf übergeben.

Ich denke manchmal darüber nach. Wie vorsichtig er war. Wie geduldig. Wie er eine ganze Kampagne um eine Frau herum aufgebaut hatte, von der er, noch bevor er jemals richtig mit ihr gesprochen hatte, beschlossen hatte, dass er sie hasste.

Die Sache ist die … es hat funktioniert.

Vielleicht nicht so, wie er es beabsichtigt hatte. Aber es hat funktioniert.

Denn trotz all seiner Kälte gab es darunter etwas, das mir immer wieder auffiel. Die Art, wie sich sein Gesichtsausdruck fast unmerklich veränderte, wenn ich etwas sagte, womit er nicht gerechnet hatte. Die Art, wie er zuhörte – wirklich zuhörte –, wenn ich über meine Arbeit sprach, und Fragen stellte, die darauf hindeuteten, dass er tatsächlich über die Antworten nachgedacht hatte. Er lächelte nie, nicht wirklich, aber es gab Momente, in denen etwas in seinem Gesicht dem sehr nahe kam, und ich ertappte mich dabei, wie ich diesen Momenten nachjagte, ohne mir das ganz einzugestehen.

Ich mochte ihn. Gott sei mir gnädig, das tat ich wirklich. Trotz seiner Kühle. Vielleicht gerade deswegen, weil ich mir einredete, dass unter all dem Eis etwas verborgen sein musste, und ein leichtsinniger Teil von mir wollte derjenige sein, der es entdeckte.

Ich hatte keine Ahnung, dass alles, was ich empfand, genau das war, worauf er gesetzt hatte.

Der Anruf kam an einem Donnerstagabend.

Am Abend zuvor hatte ich mit ihm zu Abend gegessen – das erste Mal, dass ich mich auf etwas eingelassen hatte, das einem richtigen Abendessen ähnelte, in einem Restaurant, das so ruhig und exklusiv war, dass ich den Namen erst erkannte, als ich schon davor stand. Er war an diesem Abend fast entspannt gewesen. Fast. Und am Ende, bei einem Kaffee, den keiner von uns ausgetrunken hatte, hatte er mir gesagt – ganz sachlich, als würde er über eine Unternehmensübernahme sprechen –, dass er etwas mit mir besprechen wolle.

Einen Ehevertrag.

Ich habe tatsächlich gelacht. Ich dachte für eine lächerliche Sekunde, er mache einen Scherz.

Das tat er nicht.

Er erklärte es so, wie er alles erklärte: ruhig, präzise, als würden ihm die Worte nichts kosten. Eine für beide Seiten vorteilhafte Vereinbarung. Er brauchte eine Ehefrau aus Gründen, auf die er nicht näher einging. Ich war, in seinen Worten, „geeignet“. Er hatte bereits seine Anwälte beauftragt, den Rahmenvertrag auszuarbeiten. Er nannte eine Summe …

Eine Geldsumme, die so hoch war, dass ich sie ehrlich gesagt gar nicht begreifen konnte, und er sah mich mit diesen dunklen, undurchschaubaren Augen an, als würde er darauf warten, dass ich auf der Stelle „Ja“ sage.

Ich war wütend. Nicht, weil das Angebot unverschämt war – obwohl es das war –, sondern wegen der Art, wie er es gesagt hatte. Als wäre ich nur ein Posten auf einer Liste. Als ob die Seite von mir, die er über Wochen hinweg kennengelernt hatte – die über seine Witze gelacht, ihn nach seiner Arbeit gefragt und sich langsam dazu durchgerungen hatte, ihn zu mögen –, als ob all das überhaupt keine Rolle mehr spielte, jetzt, wo er entschieden hatte, dass ich „geeignet“ sei.

„Ich bin nicht zu verkaufen“, sagte ich zu ihm, und ich meinte es ernst. Ich ging, noch bevor das Dessert serviert wurde.

Er rief mir nicht hinterher. Natürlich tat er das nicht.

Ich ging an diesem Abend wütender nach Hause, als ich es seit langer Zeit gewesen war, und unter der Wut verbarg sich noch etwas anderes. Etwas, das sich peinlicherweise fast wie Schmerz anfühlte – für einen Mann, den ich noch keine Woche kannte und für den ich eigentlich gar nichts empfinden dürfte.

Ich redete mir ein, dass es keine Rolle spielte. Dass ich ihn nie wieder sehen würde, und damit hätte sich die Sache erledigt.

Am nächsten Abend klingelte mein Handy.

Es war Mia.

„Sophia.“ Ihre Stimme klang seltsam. Angespannt. Zu schnell. „Sophia, du musst kommen. Sofort.“

Mir sank das Herz. „Was ist los? Mia, was ist passiert?“

„Es geht um Liam.“ Ich merkte, dass sie weinte – wirklich weinte, so, dass ihre Worte an den Rändern zerflossen. „Sophia, sie haben ihn verhaftet. Er wurde bei der Arbeit verhaftet. Sie sagen, er habe Geld gestohlen – ‚Millionen‘, Sophia, von Holt Enterprises.“

Der Raum geriet ins Wanken.

„Das ist unmöglich“, sagte ich, meine Stimme klang seltsam und fern in meinen eigenen Ohren. „Liam würde doch nicht – er hat noch nie jemanden von Holt *getroffen*, er kennt nicht einmal –“

Und dann hielt ich inne.

Denn ich hatte jemanden von Holt getroffen.

Ich hatte den letzten Monat mit ihm verbracht. Hatte erst gestern Abend mit ihm zu Abend gegessen. Hatte ihm – beiläufig, so wie man jemandem Dinge erzählt, wenn man sich in ihn verliebt und nicht merkt, dass man ihm damit Munition liefert – von meiner Familie erzählt. Von meinem Vater, dem Richter. Von meinem Bruder, dem Analysten, ehrgeizig und ein wenig ungeduldig, dass seine Karriere nicht schneller vorankommt.

Damien Holt.

Das Telefon lag immer noch an meinem Ohr, Mia redete immer noch, aber ich konnte sie vor lauter Herzklopfen kaum hören.

Er hatte mir gestern Abend einen Heiratsantrag gemacht.

Und heute Abend saß mein Bruder in einer Arrestzelle, beschuldigt, seine Firma bestohlen zu haben.

Das konnte kein Zufall sein.

Nichts an ihm war jemals ein Zufall gewesen.