KAPITEL 18

***CONRY***

Der Tag legte sich, und Vera war noch immer nirgends zu sehen. Ich stand am Fenster und beobachtete jeden, der vorbeiging; ich hatte noch nie eine solche Anziehung zu jemandem gespürt — eine seltsame Wärme, die meine Brust jenseits jeder Vernunft pochen ließ.

Dann sah ich ihre Gestalt aus der Ferne auftauchen. Ich ließ ein schwaches Lächeln und einen Seufzer los. Sie strahlte wie immer, und die untergehende Sonne fing ihr Gesicht ein und machte sie noch schöner. Ich wollte nicht, dass sie mich sah, doch bevor ich gehen konnte, blickte sie auf und traf meinen Blick. Zögernd winkte ich. Ihr Gesicht war erfüllt von Glück — ein Ausdruck, der aus Erfüllung entsteht.

„Wie ist es gelaufen?“ Meine Stimme ruhig und gleichmäßig.

„Perfekt.“ Scharf und hell. Ich sah zu, wie sie die Stufen hinaufstieg; jeder Schritt, den sie tat, erfüllte mein Herz mit stiller Zufriedenheit.

„Sire.“ Eine fremde Stimme hinter mir.

Ich drehte mich um. Der Mann verbeugte sich tief, der Geruch der Grenze hing an seinem blauen Gewand. Er stank nach Angst. „Ich wurde vom Kommandanten geschickt, um Ihnen diesen Brief zu überreichen.“ Er zitterte, als er ihn mir reichte.

Ich nahm den Brief. „Danke. Geh, ruh dich aus.“ Das Papier fühlte sich schwer in meiner Hand an. Ich eilte in meine Gemächer, öffnete jedoch das Siegel nicht sofort. Auf einem versiegelten Brief liegt eine Stille; das Wachs scheint dich zu beobachten.

Die Nacht legte sich still um das Schloss. Fackeln warfen Licht gegen die Schatten. Schließlich brach ich das Siegel. Die Handschrift des Kommandanten war knapp. Er schrieb von einem Spion in Nightclaw, der Lord Blake dabei beobachtet habe, Männer für den Krieg vorzubereiten. Der Spion berichtete von Plänen für einen Angriff auf Fucroft in den kommenden Nächten. Unterzeichnet: der Kommandant.

Die Worte lagen zwischen meinen Händen wie ein einzelner kleiner Stein. Blake. Wir hatten einen Deal — vor Tagen — besiegelt mit Wein und Worten. Es gab keinen Grund, dass er sich gegen mich wenden sollte. Und doch sagte das Papier etwas anderes.

Zweifel kamen in kalten, präzisen Wellen. Vielleicht hatte der Spion gelogen. Vielleicht hatte jemand einen Bericht gefälscht, um Misstrauen zu säen. Vielleicht hatte Blake ein doppeltes Gesicht bewahrt. Erinnerungen boten mir Halt: der Handschlag und das Abkommen, die Gespräche über Getreide und Grenzen. Diese Erinnerungen sprachen gegen Verrat.

Doch der Brief beharrte. Ich las ihn bei Kerzenlicht, als das Haus sich dem Schlaf überlassen hatte. Die Worte nahmen Winkel an, die nicht zu meiner Gewissheit passten. Sie stachen hinein wie ein Dorn.

Ich stellte mir Blake mit einer Fackel vor; ich stellte mir vor, wie er sich über einen Tisch mit Männern mit scharfen Reißzähnen und Klauen beugte. Beide Bilder waren plausibel, und beide ließen meinen Magen brennen.

Am Morgen suchte ich Vera. Sie saß im Hof, die Nadel zwischen den Fingern, Licht in ihrem Haar. Ich legte den Brief zwischen uns.

Sie las mit einer Regungslosigkeit, die mir Angst machte. „Blake?“ sagte sie, die Stimme dünn.

„Ja.“ Meine Antwort fühlte sich klein an. Ich wartete auf Zorn, auf einen Plan, der die Welt scharf und einfach machen würde. Stattdessen faltete sie die Hände.

„Abmachungen gelten, solange sie Männern nützen“, sagte sie. „Sie binden nicht jene, die Gewinn darin sehen, sie zu brechen. Ich kenne Blakes Herz nicht, Conry, aber ich kenne Männer.“ Ihre Worte neigten sich ebenfalls der Tatsache zu, dass Blake nicht zu trauen ist.

„Danke“, murmelte ich, klopfte ihr zweimal auf den Kopf und eilte in mein Zimmer.

In dieser Nacht las ich den Brief erneut, nachdem die Stille überall eingekehrt war. Das Schloss schien den Atem anzuhalten. Je öfter ich las, desto weniger konnte ich sagen, ob das Papier Wahrheit oder Trug war. Jede erneute Lektüre säte einen weiteren Samen des Misstrauens. Meine Gewissheit erodierte, Korn um Korn.

Wenn der Kommandant die Wahrheit sprach, wartete unter dem Waffenstillstand ein Krieg; wenn nicht, dann könnte mein Glaube an einfache Abmachungen uns in einen unnötigen Konflikt stürzen. Beide Wege verlangten Beweise, die ich nicht hatte.

Ich dachte daran, zum Kommandanten zu marschieren und den Namen des Spions zu verlangen, daran, selbst nach Nightclaw zu reiten und Antworten aus der Erde zu reißen. Doch Übereilung konnte schlimmer sein als Irrtum. Ohne Beweis zu beschuldigen würde unseren Feinden eine Geschichte liefern, die sie nutzen konnten: dass Fucroft nach Gerüchten handelt und so den Krieg selbst zur Ausrede macht.

Also saß ich mit der versiegelten Seite, die Kerze eine kleine Sonne. Der Schlaf kam schließlich. Ich stand vor der Dämmerung auf und ging in den Gemächern auf und ab, bis blasses Licht die Steine verschmierte. Immer wieder spielte ich Veras Stimme ab, die knappen Zeilen des Kommandanten, Blakes erinnerte Lächeln.

Schließlich verstand ich, dass Gewissheit verdient wird, nicht vorausgesetzt. Ich hatte Frieden für einfach gehalten — eine Sache von Händen und Worten — doch Frieden muss mit Wachsamkeit bewacht werden. Ich hatte gern geglaubt, Güte gebäre Güte; der Brief lehrte mich, dass Männer nicht immer von denselben Neigungen gebunden sind.

Als der Morgen kam, hatte ich keine Antworten. Nur eine Frage mit Reißzähnen. Ich faltete den Brief und legte ihn so ab, dass ich ihn sehen konnte: eine Anschuldigung, die ich noch nicht verurteilen konnte, eine Warnung, die ich noch nicht verwerfen konnte.

Draußen ging die Welt weiter. Vögel schalten unter den Traufen, Marktwagen klapperten. Männer gingen mit Lasten vorbei, ahnungslos gegenüber dem Gewicht, das Tinte mir auferlegt hatte. Vera bewegte sich mit ihrer gewohnten Anmut, und ich betrachtete sie mit Bewunderung.

Ich wandte mich von der Straße und vom Papier ab und ließ den Gedanken langsam sinken wie einen Stein: Macht macht Männer geduldig, und Geduld macht sie gefährlich. Ich war geschickt gewesen, Eintracht zu schmieden; vielleicht war ich nur naiv gewesen.

Ich dachte an kleine Dinge, die mich menschlich hielten: das Gewicht von Veras Hand in meiner, die Art, wie sie summte, wenn sie nähte, törichte Scherze, die zwischen uns von Herzen gegangen waren. Das waren keine Belanglosigkeiten; sie waren Beweise, dass manches noch wirklich zu trauen war. Und doch schienen selbst diese Tröstungen nun zerbrechlich, wie Glas mit Rissen. Wenn Männer Frieden gegen Profit tauschen konnten, dann musste vielleicht jede kleine Zärtlichkeit bewacht werden wie jede Grenze.

Dennoch blieb Vera — ihre Standhaftigkeit ein kleines, eigensinniges Licht gegen das Feld des Zweifels. Ob der Spion die Wahrheit sprach oder log, ich beschloss, den Beweis zu finden. Für jetzt würde ich Vernunft sammeln und mich für alle kommenden Abrechnungen wappnen.

Ich faltete die Hände und sann darüber nach, was real ist. Die Frage saß bei mir, geduldig und scharf. Ich hatte keinen endgültigen Plan, nur den Entschluss, die Wahrheit zu suchen. Als die Nacht erneut herabsank, fragte ich mich mit einem Herzen, das schwer und langsam war. Ich flüsterte mir selbst zu:

„Was tue ich?“