Die beste Freundin meiner Verlobten

(Reyes’ Perspektive)

Elsies Wohnungstür stand sperrangelweit offen. Alles in mir schrie danach, wegzulaufen. Stattdessen umklammerte meine Hand den schwersten Gegenstand in Reichweite, eine Weinflasche aus Glas vom Tisch im Flur. Falls derjenige, der das hier angerichtet hatte, noch drinnen war, würde ich nicht kampflos untergehen. Ich trat durch die Tür. Die Wohnung war völlig verwüstet. Eine Schublade unter dem Fernseher war gewaltsam aufgebrochen, Holzsplitter lagen über den Boden verstreut. Doch mein Blick blieb nicht auf dem Chaos hängen. Er heftete sich an die dunklen, noch feuchten Blutspuren, die direkt in die Küche führten.

„Elsie“, flüsterte ich und legte zwei Finger an ihren Hals. Ich spürte einen schwachen Puls. „Ich bin's, Daniel“, flüsterte ich. Sie griff nach meiner Hand. „Vertrau...“ Blut quoll aus ihrem Mund. Dann wurde sie regungslos.

Der Schein einer Taschenlampe glitt durch das Fenster. Schwere Schritte donnerten das Treppenhaus hinauf. Dreizehn Jahre lang hatte Elsie Vargas meine Familie versorgt. Nach dem Tod meines Vaters hatte sie nie aufgehört, sich um uns zu kümmern. Jetzt lag sie blutend neben mir. Irgendwo unterhalb des Hauses zerriss das Heulen von Sirenen die Nacht. Ich blickte auf das Blut an meinen Händen, auf die Wohnungstür, die noch immer weit offen stand, und auf die Flasche, die inzwischen ebenfalls mit Blut bedeckt war. Ich wusste, wie das aussah, also rannte ich. Die schweren Stiefel folgten mir sofort, als ich in die Nacht hinausstürmte.

Ich bog auf den Markt der Calle Segunda ein. Kein Händler war mehr dort. Die meisten Stände waren geschlossen und nur noch von wenigen schwach flackernden gelben Lampen beleuchtet. Der Rest lag im Schatten. Ich verschwand darin. Hinter mir hallten Stiefel über den Markt. Ich riss nach links in einen schmalen Gang. Meine Schultern streiften die Wände. Die Luft war schwer vom Geruch der Fäulnis. Der kräftige Polizist war nur noch vier Schritte hinter mir, als seine Hand meinen Kragen packte. Ich riss die Schulter nach unten. Mein Hemd riss los. Er prallte gegen einen Stand hinter mir. Ich sah nicht zurück. Als ich einen Lastwagen vor einem Kinderbekleidungsgeschäft entdeckte, warf ich mich auf den Asphalt und presste meinen Körper flach unter das Fahrgestell.

Die Schritte verstummten direkt neben den Reifen. Ein Lichtkegel strich unter dem dunklen Unterboden des Lastwagens entlang. Der kräftige Polizist umrundete das Fahrzeug, keuchend sprach er in sein Funkgerät. Der kalte Beton drückte gegen meinen Körper. Knarrend öffnete sich die Tür des Kinderbekleidungsgeschäfts, und ein Mann in zerrissener Kleidung trat hinaus.

„Gibt es ein Problem mit meinem Lastwagen?“, fragte der Mann grinsend. „Was zum Teufel machen Sie um diese Uhrzeit hier draußen?“, bellte der kräftige Polizist. „Ich arbeite hier.“ „Um diese Uhrzeit?“ „Manchmal schlafe ich hier drinnen.“ „Der Besitzer erlaubt es mir.“ „Ausweis?“ Der Mann warf einen kurzen Blick zum Lastwagen, bevor er in seine Tasche griff. Ein metallisches Klicken war zu hören. Sofort richteten sich alle Taschenlampen auf ihn. „Nicht bewegen!“, rief ein jüngerer Polizist. Der Mann erstarrte und beugte sich dann langsam nach unten. „Das sind nur meine Schlüssel.“ Er hob sie auf, zeigte einen alten Ausweis, und die Polizisten traten einen Schritt zurück. Der Mann ließ den Blick über die Brust des kräftigen Polizisten gleiten. „Kein Dienstausweis?“, fragte er leise und runzelte die Stirn. Niemand antwortete.

Der Mann stieg in die Fahrerkabine, und der Motor sprang mit lautem Dröhnen an. Der Lastwagen rollte ein Stück nach vorne, bis der gewaltige Reifen nur wenige Zentimeter an meinem Gesicht vorbeilief. Dann verstummte der Motor wieder. Er blieb mit einem Handy am Ohr auf dem Fahrersitz sitzen. Ich spürte, dass sich mein Zeitfenster schloss, und kroch auf der gegenüberliegenden Seite hervor, noch bevor er sein Gespräch beendet hatte. Eine Sekunde später sprang der Motor erneut an, und der Lastwagen verschwand langsam in den Tiefen des Marktes.

Mit tauben Beinen richtete ich mich auf und taumelte auf eine Straße, die ich kaum wiedererkannte. Ich griff nach meinem Handy und dachte daran, meine Mutter anzurufen. Doch ohne zu wählen steckte ich es wieder ein. Sie hatte schon genug Dienstagnächte wie diese überstanden.

Während ich weiterging, überschwemmten mich die Erinnerungen an Elsie. Vor Jahren war ich in Tepito in eine Schlägerei geraten. Am nächsten Tag stürmte ein Dutzend Jungen das Wohnhaus, um nach mir zu suchen. Elsie versteckte mich in ihrer Wohnung. Meiner Mutter erzählte sie nie etwas davon.

Drei Straßen weiter entdeckte ich eine Straßensperre. Auf der Calle Reforma hatte ich noch nie eine gesehen. Normalerweise war es eine ruhige Wohnstraße. Doch heute Nacht blockierten zwei Streifenwagen die Fahrbahn, während vier Polizisten mit ihren Taschenlampen jedes vorbeikommende Gesicht absuchten. Ich konnte nicht zurück. Einen Umweg zu nehmen hätte bedeutet, womöglich in die nächste Kontrolle zu geraten. Also ging ich direkt auf sie zu.

Der jüngste der vier Polizisten trat vor. „Ausweis.“ Ich reichte ihm meine Karte. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe glitt über mein Gesicht und blieb dann stehen. „Reyes“, sagte er leise. Er sah noch einmal auf die Karte. „Daniel Reyes.“ Der ältere Polizist neben dem Streifenwagen blickte herüber. „Sie sind der Sohn von Marcos Reyes.“ Einen Moment lang sagte niemand etwas. Ich zwang mein Gesicht zur Ruhe. „Wir sind uns einmal begegnet“, sagte der ältere Polizist. Der jüngere ließ die Karte etwas sinken und musterte mich lange. Sein Blick wanderte zu meinem zerrissenen Kragen. Dann zu dem Blut an meinem Ärmel. „Sie bluten.“

Ich folgte seinem Blick zu dem Blut an meinem Ärmel. „Wein“, sagte ich. „Eine Schlägerei vor einer Bar.“ „Welche Bar?“ „El Gato“, antwortete ich hastig. Die Augen des älteren Polizisten verengten sich leicht. „El Gato hat schon vor zwei Monaten geschlossen“, sagte er und kam langsam auf mich zu. In diesem Moment knackte erneut ihr Funkgerät. „Männlich. Mitte zwanzig. Zerrissener Kragen. Möglicherweise gefährlich.“ Der jüngere Polizist blickte an mir vorbei, als gerade ein weiterer Streifenwagen in die Straße einbog und seine Scheinwerfer mein Gesicht in grelles Licht tauchten. „Warten Sie“, sagte er und streckte die Hand nach meinem Arm aus. Ich wartete nicht. Ich rannte.

Sie verfolgten mich weiter. Das schwere Stampfen ihrer Stiefel jagte mich durch die Dunkelheit, bis es schließlich in der Ferne verklang. Trotzdem rannte ich weiter. Meine Brust brannte wie Feuer. Zweimal blickte ich über die Schulter und sah niemanden. Aus irgendeinem Grund machte mir genau das noch mehr Angst. Schließlich erreichte ich eine andere Straße und zwang mich, langsamer zu gehen, um keine Aufmerksamkeit zu erregen. Jeder vorbeifahrende Scheinwerfer ließ mich zusammenzucken. Unter einer kaputten Straßenlaterne blieb ich stehen und starrte auf die Namen in meinem Handy. Meine Mutter. Diogo. Maya. Ihre Adresse war nicht gespeichert. Doch ihre Handschrift war noch immer schwach auf meiner Handfläche zu erkennen.

Ein dunkler Nissan rollte langsam an mir vorbei. Ich wandte den Blick ab, bevor ich den Fahrer erkennen konnte. Als ich wieder hinsah, stand der Wagen an der entfernten Straßenecke. Im Schatten ließ er den Motor laufen und schien mich zu beobachten. Ich ging weiter. Mayas Wohngebäude lag in einem ruhigeren Viertel. Breite Straßen. Funktionierende Straßenlaternen.

Der Wachmann hinter dem Empfangstresen blickte auf, sobald ich eintrat. Sein Blick fiel sofort auf meinen zerrissenen Kragen. „Ich muss Maya Navarro sprechen“, sagte ich. „Sagen Sie ihr, es ist dringend.“ Er zögerte einen Moment, bevor er zum Telefon griff. Selbst während des Gesprächs ließ er mich nicht aus den Augen. Schließlich legte er langsam auf. „Sie sagt, Sie sollen in der Lobby warten.“ Im Fernseher stand ein Nachrichtenreporter vor einem Wohnhaus, das von blinkenden Polizeilichtern erhellt wurde.

Plötzlich knackte das Funkgerät des Wachmanns. Er hob es ans Ohr. Während er zuhörte, glitt sein Blick zu dem Blut an meinem Ärmel, und seine freie Hand verschwand unauffällig unter dem Schreibtisch. Draußen glitten Scheinwerfer über die Fenster der Lobby. Ein Mann in einem schwarzen Anzug stieg aus dem Nissan. Während er auf den Eingang zuging, sprach er in ein Kommunikationsgerät. Der Wachmann ließ den Blick nicht von mir. „Torre Diamante bestätigt. Erster Stock.“