KAPITEL 6 — DAS HANDGEMENGE

— Bianca

Die Straße gleitet unter den Rädern des Wagens dahin, weiß und schnurgerade, gesäumt von Zypressen, die sich in der Nacht abzeichnen; ich lehne an der Scheibe, meine Finger streifen den Beschlag; es ist kalt im Wageninneren, oder vielleicht ist es mir, die friert. Nein. Es ist nicht die Kälte. Es ist das Warten. Das Warten auf seine Hände, auf seinen Mund, auf seinen Körper gegen meinen.

Lorenzo fährt; er hat kein Wort gesagt, seit wir Florenz verlassen haben; seine Hände umklammern das Lenkrad, seine Knöchel sind weiß; er hat seine Frau in der Villa gelassen. Seine Frau. Das magere kleine Ding im weißen Kleid, die, die er heute Morgen vor einem Standesamt und Gästen geheiratet hat, die nicht wussten, dass ich da war, hinten im Saal, und zusah.

Ich war da.

Natürlich war ich da; wo sollte ich denn sonst sein? In der weißen Villa, warten, mir die Nägel abkauen, die Stunden zählen? Nein; ich wollte sehen; ich wollte sein Gesicht sehen, wenn er ja sagte; ich wollte ihres sehen, das derjenigen, die einen Vertrag für ihn unterschrieben hat, die glaubt, sie würde Madame Fontana werden, die nicht weiß, dass sie nichts ist.

Sie ist hübsch, das gebe ich zu; in ihrem geraden Kleid und ihren Perlen hat sie etwas; Adel, vielleicht; oder Resignation; ich weiß nicht, ich will nicht wissen; was ich weiß, ist, dass sie nicht ich ist; sie wird nie ich sein.

Lorenzo dreht den Kopf, seine haselnussbraunen Augen fangen die Scheinwerfer der entgegenkommenden Wagen ein; er sieht mich nicht an, er sieht die Straße an; er hat das Gesicht verschlossen, angespannt, die Kiefer zusammengebissen; ich kenne ihn, ich weiß, was dieses Gesicht bedeutet; es bedeutet, dass er mich nehmen wird, heute Abend, dass er mich nehmen wird, wie er nimmt, was ihm gehört, mit dieser Gewalt, die in ihm ist, dieser Wut, die er nur mir zeigt.

Der Wagen biegt in die Allee der Villa von Portofino ein; die Gitter öffnen sich, das Meer schimmert in der Ferne, schwarz und silbern; die Villa ist da, weiß, die Läden geschlossen, die Oleander, die im Wind erzittern; er stellt den Motor ab; die Stille; dann das Geräusch seines Sicherheitsgurts, der zurückschnappt, die Tür, die sich öffnet, die salzige Luft, die hereinkommt.

Er steigt aus; er wartet nicht auf mich; er geht zur Tür, seine schnellen Schritte, seine breiten Schultern in seinem Hochzeitsanzug; ich steige meinerseits aus; meine Absätze klappern auf den Fliesen; die Nacht ist kühl, aber meine Haut brennt; sie brennt davon, ihn dort zu wissen, ein paar Meter entfernt, ein paar Sekunden von mir entfernt.

Er öffnet die Tür; er tritt ein; ich folge ihm.

In der Halle dreht er sich um; seine Augen sind schwarz, geweitet, fast wahnsinnig; er sagt nichts, er muss nichts sagen; er kommt auf mich zu, er packt mich an den Haaren, er zieht; mein Kopf kippt nach hinten, meine Lippen öffnen sich, ein Laut entweicht meiner Kehle, ein Stöhnen, ein kaum zurückgehaltener Schrei.

— Du bist gekommen, sagt er.

Seine Stimme ist rau, tief, sie vibriert in meinem Nacken.

— Du wusstest, dass ich kommen würde, sage ich.

Er lässt meine Haare los, seine Hände gleiten über meine Schultern, er stößt meine Jacke weg, die auf den Boden fällt; sein Mund ist an meinem Hals, seine Zähne, seine Zunge, der Schmerz und die Lust vermischt; ich weiche gegen die Wand zurück, meine Finger krallen sich in sein Hemd, ich zerreiße es fast, die Knöpfe springen ab, rollen über den Marmor.

Er knurrt; ein animalischer Laut, primitiv, der etwas tief in meinem Bauch erzittern lässt.

— Willst du wissen, was ich getan habe? sagt er gegen meine Haut. Willst du es wissen?

— Sag es mir.

Seine Hand ist unter meiner Bluse, er reißt, der Stoff gibt nach, meine Brüste sind frei, die kalte Luft auf meiner brennenden Haut; er beugt sich vor, er beißt; ich schreie.

— Ich habe sie geküsst, sagt er; auf die Wange; wie eine Schwester.

Er lacht; sein Lachen ist böse, grausam, es durchfährt mich.

— Sie glaubte, ich würde sie auf den Mund küssen, fährt er fort; sie wartete; sie wartete wie eine Hündin; und ich habe ihr das gegeben.

Er beißt wieder, stärker; ich beiße mir auf die Lippen, um nicht zu laut zu schreien; ich will nicht, dass er weiß, wie sehr ich das liebe; wie sehr ich es liebe, dass er mir von ihr spricht, dass er mir sagt, dass sie nichts ist, dass ich alles bin.

— Komm, sagt er.