Kapitel 4

Vivienne breitete die Unterlagen um Mitternacht auf ihrem Küchentisch aus, denn das war offenbar die einzige Zeit, in der ihre Gehirnzellen noch wussten, wie man funktioniert.

Sie starrte auf die öffentlichen Aufzeichnungen zu Lucien Cross aus den letzten sechs Jahren, bis die Worte vor ihren Augen zu verschwimmen begannen.

„Okay“, sagte Priya, ihre Assistentin, während sie ihr Handy zwischen Schulter und Ohr balancierte und gleichzeitig auf dem Laptop auf ihrem Schoß nachsah. „Ich habe die Vorfallsberichte gefunden. Alle. Willst du nur die Highlights oder das volle Programm?“

„Das volle Programm“, sagte Vivienne. „Ich biege nichts gerade, was ich nicht voll und ganz verstehe.“

„Mit zweiundzwanzig: eine Schlägerei in einer Bar in Mailand, keine Anzeige, drei Zeugen, die aussagten, dass Cross den ersten Schlag geführt hat“, begann Priya. „Das Video ist anscheinend nicht eindeutig – was ihm natürlich in die Karten spielt.“

„Weiter.“

„Mit dreiundzwanzig wurde er zum Kapitän ernannt und gab ein Interview über seine Familie; als er um einen Kommentar gebeten wurde, sagte er – Zitat: ‚Fragt jemanden, den das interessiert‘ – und verließ den Raum. So etwas sorgt für Schlagzeilen.“

„Es waren vier“, sagte Vivienne. „Mit vierundzwanzig: drei Wochen lang eine Beziehung mit einem Popstar; nach der Trennung bezeichnete sie ihn in einem Interview – Zitat – als ‚schöne Wand auf Beinen‘.“

„Das ist fast schon poetisch.“

„Mit fünfundzwanzig: Handgemenge mit einem Schiedsrichter, er hat ihn geschubst und wurde für zwei Spiele gesperrt. Mit sechsundzwanzig: Er weigerte sich eine ganze Saison lang, bei Wohltätigkeitsveranstaltungen aufzutreten – was die Boulevardpresse natürlich liebte. Und mit siebenundzwanzig: Vorwürfe wegen Spielmanipulation – und genau da stehen wir jetzt.“

Vivienne rieb sich die Augen und starrte auf den Papierstapel auf dem Tisch, als könnte sie ihn durch bloße Willenskraft dazu bringen, sich in eine etwas gefälligere Ordnung zu fügen.

„Nichts davon ist förderlich für ein positives öffentliches Image“, sagte sie schließlich.

„Oder für einen Mann, der es aufgegeben hat, überhaupt eines zu haben“, sagte Priya. „Da gibt es einen Unterschied.“

„Tatsächlich?“

„Das müsstest du besser wissen als ich, schließlich warst du letzte Woche zwei Stunden lang in seinem Fitnessstudio.“

„Das war Arbeit.“

„Sicher.“ Vivienne warf ihr einen vielsagenden Blick zu, und Priya wandte sich klugerweise wieder ihrem Laptop zu, anstatt weiter nachzuhaken.

„Eine Sache lässt mir allerdings keine Ruhe“, sagte sie nach einem Moment.

„Bei all diesen Skandalen scheint er sich nie zu verteidigen – zumindest nicht richtig. Selbst in Fällen, in denen er sich hätte verteidigen können, wie bei dem Vorfall mit dem Schiedsrichter, hat er es nie getan. Dabei gibt es anscheinend Videoaufnahmen, die belegen, dass er zuerst festgehalten wurde und nicht derjenige war, der geschubst hat.“

„Warum sollte er das nicht nutzen?“

„Genau das frage ich dich.“

Vivienne nahm die betreffende Akte zur Hand und überflog sie, bis sie die entscheidende Stelle fand – fast beiläufig in einer Fußnote versteckt, von jemandem, der offensichtlich nie beabsichtigt hatte, dass sie jemals ans Licht der Öffentlichkeit gelangen würde.

Cross wurde vor der Auseinandersetzung physisch vom Schiedsrichter festgehalten. Aufnahmen existieren. Nicht öffentlich zugänglich.

„Jemand hat sich bewusst dagegen entschieden, diese Aufnahmen zu veröffentlichen“, sagte sie langsam.

„Oder er selbst.“

„Warum sollte er eine Geschichte schützen, die seinem Ruf schadet?“

„Das“, sagte Priya, „ist eine Frage für den Mann selbst, nicht für seine Praktikantin mitten in der Nacht.“

Ihr Handy vibrierte auf dem Tisch, noch ehe eine von beiden etwas sagen konnte. Vivienne wollte fast nicht rangehen – es hätte jeder x-beliebige Paparazzo sein können, der ihr vor Sonnenaufgang eine Story verkaufen wollte –, doch es war Lucien.

Kannst anscheinend auch nicht schlafen.

Auf dem Dach des Gebäudes. Komm her und schau dir die Stadt an, wenn du nicht glaubst, dass ich eine Seele habe.

Sie starrte einen langen Moment auf die Nachricht.

„Ist er das?“, fragte Priya, ohne von ihrem Handy aufzusehen.

„Es ist die Arbeit.“

„Um Mitternacht.“

„Der Job schläft nie.“

„Ihr beide anscheinend auch nicht.“

Vivienne ignorierte sie und griff nach ihrem Mantel. Während der Taxifahrt redete sie sich ein, sie gehe hin, weil sie Fragen zu den Aufnahmen des Schiedsrichters habe – dass es eine rein berufliche Angelegenheit sei und nichts weiter. Sie glaubte ihrer eigenen Lüge fast, als sie auf seinem Dach stand; denn er wirkte wie ein Mann, der es sich zur Gewohnheit gemacht hatte, am Rande des Abgrunds zu leben – die Lichter der Stadt breiteten sich vor ihm aus wie etwas, das er bezwungen und seinem Willen unterworfen hatte.

„Du bist gekommen“, sagte er, fast überrascht.

„Ich habe Fragen.“

„Natürlich hast du die.“ Er deutete auf den Platz neben sich, und sie setzte sich. Dabei wahrte sie bewusst einen Abstand von gut dreißig Zentimetern – was ihm anscheinend auffiel, denn er verlor kein weiteres Wort darüber.

„Frag nur.“

„Der Vorfall mit dem Schiedsrichter. Vor zwei Jahren. Es gibt Aufnahmen, die zeigen, dass er dich zuerst gepackt hat.“

Sein Kiefer spannte sich an. „Die gibt es.“

„Warum wurden sie nicht veröffentlicht?“

„Weil ich darum gebeten habe, es nicht zu tun.“

„Warum?“

Er schwieg einen langen Moment und blickte hinaus auf die Stadt. Als er wieder sprach, tat er das mit jenem sorgsam gepflegten Charme, der sonst seinen Standardausdruck bildete – doch darunter lag etwas anderes, etwas Kälteres.

„Er steckte mitten in einer Scheidung. Einem Sorgerechtsstreit. Er packte mich, weil seine Hände zitterten und er etwas brauchte, das ihm Halt gab. Ich stieß ihn instinktiv zurück, weil ich ein Idiot mit einem hitzigen Temperament bin. Hinterher flehte er mich an, es niemandem zu zeigen; denn wenn der Verband gesehen hätte, wie er auf Film die Beherrschung verliert … er hätte auf einen Schlag seinen Job und das Sorgerecht für seinen Sohn verloren.“

„Also hast du die Schuld auf dich genommen.“

„Ich habe die Schlagzeile auf mich genommen. Da gibt es einen Unterschied.“ Endlich sah er sie an.

„Alle glauben, ich wehre mich nicht, weil es mir egal ist, was sie denken. Aber darum geht es nicht.“

„Worum dann?“

„Manchmal kostet die Wahrheit jemand anderen mehr, als die Lüge mich kostet.“ Vivienne ließ das einen Moment auf sich wirken; sie starrte auf die Lichter, die an den Rändern leicht verschwammen, und spürte, wie sich in ihrer Brust etwas vorsichtig zusammenzog – ein Gefühl, das nichts mit Strategie zu tun hatte, sondern ganz allein mit dem Mann an ihrer Seite, der sich offenbar sechs Jahre lang lieber vom Rest der Welt hassen ließ, als zuzulassen, dass ein Schiedsrichter seinen Sohn verlor.

„Das ist eine furchtbare Vorgehensweise“, sagte sie schließlich. „Für deinen Ruf.“

„Wahrscheinlich.“

„Du hättest es deinem PR-Team sagen sollen.“

„Ich hatte nie ein PR-Team, dem ich so weit vertraut hätte, um es ihnen zu erzählen.“

Er sah sie an; sein Gesichtsausdruck wirkte ruhiger, als sie es je zuvor bei ihm erlebt hatte. „Bis jetzt vielleicht.“

„Lass das“, sagte sie, schärfer, als sie es beabsichtigt hatte. „Tu das nicht.“

„Was tun?“

„Dafür sorgen, dass ich dich mag. Das war nicht Teil des Vertrags.“

„Dächer bei Mitternacht waren das auch nicht“, gab er zu bedenken, „und doch …“

Sie hätte in diesem Moment gehen sollen. Sie dachte tatsächlich darüber nach – daran, aufzustehen, zum Aufzug zurückzugehen und so zu tun, als wäre nichts davon geschehen; als würde all das keine Rolle bei ihrer Entscheidung spielen, wenn sie morgen wieder sein Büro betrat –, aber sie tat es nicht.

Sie saß da und sah ihn an – nah genug, um die Wärme zu spüren, die in der kalten Nachtluft von seiner Haut ausging –, und beobachtete einen Mann, den alle zu kennen glaubten, der sich jedoch als jemand entpuppte, den sie gerade erst zu entdecken begann.

„Nur fürs Protokoll“, sagte sie schließlich, „dein Ruf ist schlechter, als er sein müsste.“

„Das ist mir bewusst.“

„Wir werden einen Teil davon mit der Wahrheit geradebiegen müssen.“

„Einen Teil“, stimmte er zu. „Nicht alles.“

„Warum nicht alles?“

Darauf antwortete er nicht, und die Art und Weise, wie er schwieg, verriet ihr, dass ihr die Antwort nicht gefallen würde, sollte er sie eines Tages doch noch aussprechen.