Don eligió bailarina y no a su prometida

Mi prometido recibió una bala por una bailarina y a mi me dejó recibir la siguiente. Así que, después de nuestro sexto aniversario, decidí irme para siempre.

En el momento en que la bala me desgarró el hombro izquierdo, el dolor ardiente casi me hace caer de rodillas.

Pero no caí.

Me quedé mirando a Colter.

Se convirtió en su escudo humano. Su cuerpo recibió el impacto.

En el caos, ni siquiera me miró. Estaba demasiado ocupado revisando a Mia.

—¿Estás bien? ¿Dónde te has lastimado?

Mia temblaba en sus brazos, señalando un rasguño del que una cortada de papel se avergonzaría. Sollozó:

—Mi... mi brazo...

Sus hombres despejaron la escena. Solo entonces pareció recordar que yo existía.

Se acercó. Sus ojos se dirigieron a mi hombro ensangrentado por menos de un segundo.

—Es un rasguño —dijo, con voz monótona—. No te estás muriendo. Pide al médico de la familia que lo revise.

Luego recogió a Mia, que seguía sollozando, y se dirigió a su auto blindado.

—La llevaré al hospital.

Mi corazón dolía más que mi hombro.

Justo ayer, armé un escándalo por Mia por tercera vez.

Ya había tenido suficiente. Me agarró la barbilla y me recordó que él era el Don. Yo solo era la futura Donna. Un título, no un trono. Me dijo que aprendiera cuál era mi lugar.

Ahora sabía mi lugar.

Seis años de amor y lealtad. Menos valiosos que las lágrimas de una bailarina.

Al día siguiente, el algoritmo de Instagram hizo su trabajo. Vi la foto de Mia.

Estaba en una suite del último piso de un hospital privado. Colter estaba inclinado sobre ella, atendiendo ese "diminuto" rasguño.

El ángulo de la foto capturó su perfil. La mirada en sus ojos era tierna. Una mirada que no había visto en mucho tiempo.

El pie de foto: [Mi Héroe.]

Lo miré fijamente, con el rostro inexpresivo. Le di me gusta a la publicación.

Luego, abrí mi ordenador portátil encriptado.

Durante seis años, fui la "prometida trofeo" de la familia Giordano. Nadie sabía que mi talento no era la restauración de arte. Era blanquear dinero. Limpiar el dinero más sucio.

Este era el Plan B. Lo había estado preparando durante tres años, una vez fui lo suficientemente ingenua como para pensar que nunca lo necesitaría.

Pulsé Enter.

Quince millones de dólares desaparecieron de las cuentas privadas de Colter.

Mi indemnización.

Luego, marqué el número encriptado.

—¿La oferta de los Falcone? La acepto.

Justo cuando terminé, la puerta se abrió de golpe.

Colter había regresado. Trajo consigo el frío de la noche. Y el dulzón y empalagoso aroma del perfume de Mia.

—Zora —caminó directamente al bar y se sirvió un whisky, sin siquiera dedicarme una mirada—. Ven aquí. Véndame.

Se hundió en el sofá y rasgó la manga de su camisa, revelando un feo corte que se había hecho protegiendo a Mia.

Esto no fue una petición. Fue una prueba.

Estaba probando mis límites. Viendo si me tragaría su traición, como todas las veces anteriores.

Me quedé en las sombras de la escalera, observándolo.

—No.

Colter se quedó paralizado, con el vaso a medio camino hacia sus labios.

Levantó la vista, con los ojos abiertos de par en par, incrédulo, como si acabara de oír el chiste más gracioso del mundo.

—¿Qué dijiste?

—Dije no —repetí con voz clara y fría—. Si necesitas una enfermera, llama a tu pajarito cantor. Estoy segura de que se sentiría honrada de cuidar a su héroe.

—¡Basta! —Colter se puso de pie de un salto. El vaso golpeó la mesa, salpicando whisky por todas partes.

Estaba frente a mí en un solo paso, con su alta figura proyectando una sombra sobre mí.

—Deja de hacerte la maldita mártir, Zora. ¡Era negocio! ¡Por la familia!

—¿Negocio? —me reí, saliendo de las sombras para mirarlo—. ¿Te refieres al trato que arruinaste en el Muelle 3? ¿O a los federales que andan husmeando en tus libros del lado sur? ¿Ese negocio?

Las pupilas de Colter se contrajeron.

La rabia en sus ojos se desvaneció, reemplazada por un destello de miedo y sospecha.

Me miró fijamente, como si estuviera reevaluando un activo que creía entender por completo.

Tomó aire y toda su actitud cambió. El enfado se desvaneció, reemplazado por un encanto suave y practicado.

—Muy bien, Zora. Suficiente. Conseguí esto para ti.

Dentro de la caja de terciopelo que sacó de su bolsillo, yacía un enorme collar de rubíes como una gota de sangre.

—Sangre de paloma de Birmania. Lo traje de una subasta en Mónaco —añadió—. Úsalo. Y recuerda quién eres. No te rebajes a pelear por basura.

Me quedé mirando el collar.

Hace tres meses, Colter había señalado una foto de esta misma joya.

—Caliente y rellena —se había burlado—. Basura. Solo sirve para alguna idiota de turno.

Ahora estaba usando este "collar de amante" para recordarme mi lugar como su prometida.

La ironía fue una bofetada en la cara. La humillación me quemó.

—Es hermoso —tomé la caja.Cayó sobre mi tocador con un golpe sordo—. Gracias.

Pensó que había cedido. Esa mirada arrogante y controladora regresó a su rostro.

—Ve a darte una ducha, métete en la cama y espérame —ordenó, agarrando mi barbilla como si le estuviera hablando a un perro—. Esta noche, te recordaré quién es tu hombre.

El agua comenzó a correr en el baño.

Un escozor amargo me golpeó la nariz. Caminé hacia el tocador.

Me quité el anillo de compromiso y lo tiré a la basura, justo al lado de la caja con la falsificación.

Luego caminé hacia la puerta del baño. Me apoyé en el marco, mirando la silueta borrosa tras el cristal esmerilado.

—Colter.

—¿Qué?

Una sonrisa cruel tocó mis labios.

—Si necesitas follar con alguien esta noche, ve a buscar a Mia. Y dile que deje de usar mi perfume. En ella, huele a una desgraciada de dos dólares.