Kapitel 2 – Eine vergiftete Hitze

Alexandre

Sie bricht ohne Vorwarnung in meinen Armen zusammen, wie ein Stück Seide, getränkt in Fieber.

Mein erster Reflex ist, sie von mir zu stoßen. Sie riecht nach Alkohol, nach Chaos, nach Dringlichkeit.

Und doch bleibe ich stehen.

Ihr zerbrechlicher Körper schmiegt sich an meinen mit einer entwaffnenden Vertrautheit. Ich sollte angewidert sein.

Bin ich auch. Aber nicht auf die gewohnte Weise. Nicht mit jener kalten Abscheu, die Frauen in mir auslösen, die sich dem ersten reichen Mann an den Hals werfen wie läufige Hündinnen.

Sie ist anders.

Zum ersten Mal sehe ich sie wirklich an.

Und ich erstarre.

Dieses Kleid – zu brav für diese Bar. Dieses unbeholfene Make-up. Diese zerzausten, beinahe kindlichen Haare. Und dieser Blick … Mein Gott. Dieser Blick. Vom Alkohol verschleiert, aber nicht leer. Ein Blick, der fleht, der nach Halt sucht. Nach einer letzten Chance, irgendetwas zu fühlen. Anders gesehen zu werden.

— Du bist wirklich schön, murmelt sie und klammert sich an meinen Kragen, die Stimme schwer. Wie viel willst du … um die Nacht mit mir zu verbringen?

Ich spüre, wie sich meine Schläfen anspannen.

— Suchst du dir so einen Mann? Torkelnd?

— Natürlich … Warum sollte ich dich das sonst fragen? Hast du das Prinzip nicht verstanden? Ich habe beschlossen, heute Abend jemand anderes zu sein …

Ein Lachen entweicht ihr. Nervös. Schmerzhaft. Als wollte sie einen Schrei ersticken.

— Sehr gut, sage ich eisig. Aber ich bezweifle, dass du dir eine Nacht mit mir leisten kannst.

Sie antwortet nicht. Sie weicht einen Schritt zurück, stößt gegen die Wand des Aufzugs, den ich bereits gerufen habe. Ihre Finger streifen mein Hemd, gleiten wie versehentlich über meine Haut. Sie schwankt.

Und ich fange sie wieder auf.

Der Aufzug schließt uns in seinem metallischen Kokon ein. Sie taumelt gegen mich, eine flackernde kleine Flamme. Ihre Finger krallen sich an meiner Jacke fest wie an einer Rettungsboje. Und plötzlich, ohne Vorwarnung, küsst sie mich.

Kein verführerischer Kuss. Keine Provokation.

Ein Hilferuf.

Ihre Lippen zittern auf meinen, ungeordnet, brennend. Ich spüre ihren kurzen, fiebrigen Atem. Sie stöhnt leise, kaum hörbar – und doch trifft das Geräusch mich mitten ins Innerste. Ich sollte sie wegstoßen. Aus tausend Gründen. Aber ich rühre mich nicht.

Ich stütze sie. Ich hebe sie hoch.

Ich trage sie in meine Suite, als trüge ich einen verfluchten Schwur.

Ihre Arme schließen sich um meinen Nacken. Ihre Wange liegt an meiner Brust. Die biometrische Tür öffnet sich mit einem lautlosen Klicken. Gedämpftes Licht gleitet über dunkles Holz, klare Linien, das schwarze Leder des Sofas.

Ich lege sie vorsichtig auf die Laken.

Sie stöhnt. Wölbt sich.

Ihre Haut brennt. Ihr Kleid klebt an ihren Schenkeln. Sie greift nach mir, zieht an meinem Hemd.

— Mir ist heiß … bitte … hilf mir …

Ich knie mich neben sie. Mein Blick tastet ihr Gesicht ab. Schweiß auf der Stirn. Erweiterte Pupillen. Unregelmäßiger Atem.

— Du wurdest unter Drogen gesetzt!

Sie blinzelt, verschwommen.

— Man hat dir etwas ins Glas gemischt. Verdammt, du Närrin … du hast es nicht einmal gemerkt.

Sie stöhnt erneut. Ihre Hand sucht meinen Nacken. Sie küsst mich, atemlos. Ihre Lippen kleben an meinen, dringlich. Ihr Körper spannt sich gegen meinen mit einer Kraft, die sie längst nicht mehr beherrscht.

— Ich will nur … vergessen … mich lebendig fühlen …

Ich kämpfe.

Ich umfasse ihre Handgelenke. Sie stöhnt frustriert. Aber in ihrem Blick liegt keine Angst. Kein Fluchtreflex. Sie sieht mich mit einer seltsamen Klarheit an, als würde das Gift in ihrem Blut nur offenbaren, was sie wirklich ist: ein verwundetes Tier, das lautlos schreit.

Und ich wanke.

Mein Mund presst sich auf ihren. Ein härterer, roherer Kuss. Meine Hände gleiten langsam über ihre Haut, erkunden ihre Schultern, ihren Nacken, die fragile Linie ihres Schlüsselbeins. Sie spannt sich unter mir, und ich spüre, wie ihr Schenkel meinen streift.

Ich öffne die Knöpfe ihres Kleides. Langsam. Einen nach dem anderen.

Sie hilft mir. Ihre Bewegungen sind ungeordnet, aber ungeduldig. Ihre Haut schimmert wie Satin, von Gänsehaut überzogen. Ich entkleide sie, als würde ich ein Geheimnis enthüllen.

Ihr Körper ist wunderschön. Aber das ist nicht, was mich den Halt verlieren lässt.

Es ist diese Art, wie sie sich hingibt. Ohne Scham. Ohne Forderung. Nur … diese Dringlichkeit zu leben. Zu brennen.

— Sag mir deinen Namen, flüstere ich, verloren.

Sie lacht leise, beinahe grausam:

— Und du glaubst zu wissen, wer ich bin? Ich schlafe nicht für Geld. Und nicht aus Lust. Ich schlafe, um mich zu bestrafen.

Diese Worte treffen mich wie eine Ohrfeige. Aber ich bin bereits zu weit gegangen.

Ich streife mein Hemd ab. Alles andere folgt. Unsere nackten Körper suchen einander, berühren sich, finden ihren Rhythmus.

Ich nehme sie langsam. Ihre Hitze umschließt mich, brennend, beinahe unwirklich. Sie stöhnt, den Kopf zurückgeworfen, ihre Arme ziehen mich fester an sich. Jede Bewegung ist ein Riss. Jeder Stoß ein unterdrückter Schrei.

Ich küsse sie. Ihren Hals, ihre Schultern. Ihre Brüste. Ihren Mund. Sie stöhnt erneut, ihr Rücken wölbt sich, ihre Hüften suchen den Rhythmus – und ich gebe ihn ihr.

Ich nehme sie wie ein Verurteilter seinen letzten Atemzug.

Unsere Körper prallen aufeinander, antworten einander, versinken. Ihre Stimme bricht in einem scharfen Laut, als sie kommt, die Nägel in meinen Rücken gekrallt. Kurz darauf folge ich ihr, atemlos, die Lippen an ihrer Kehle.

Ich bleibe lange in ihr.

Als würde sie verschwinden, sobald ich mich von ihr löse.