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DEVIKA

Die Glocke über der Tür bimmelte, und zwei Männer traten ein, die nicht in einen Brautladen gehörten.

Ich beobachtete sie im Spiegel von dem Podest aus, noch immer im Hochzeitskleid. Dunkle Mäntel. Breite Schultern. Sie hatten diese Art von Ruhe, die davon kam, nie die Stimme erheben zu müssen.

Einer ließ den Blick durch den Raum schweifen. Der andere postierte sich neben der Tür, als bewachte er sie.

Das Lächeln der Beraterin gefror. Thyra hielt das Champagnerglas auf halbem Weg zum Mund inne.

Draußen hatten sich Kylos Leibwächter nicht einmal gerührt. Das hieß, jemand hatte ihnen gesagt, sie sollten diese beiden durchlassen.

Dann hörte ich es, irgendwo hinter den Männern.

Tap.

Eine Pause.

Tap.

Ein Stock auf Marmor, langsam und unaufgeregt, als hätte der, der ihn hielt, sich in seinem ganzen Leben noch nie beeilen müssen.

Mein Rücken versteifte sich. Meine Hände, die ohnehin schon zitterten, krallten sich in die Seide.

Die Männer traten auseinander.

„Na, sieh mal einer an." Die Stimme war rau, warm und viel zu zufrieden mit sich selbst. „Ist das nicht ein Anblick."

Kirill Visconti.

Im Spiegel sah ich ihn durch den Laden schlendern, mit einem Stock, den er nicht brauchte, und einem Lächeln, das ich ihm am liebsten aus dem Gesicht geschnitten hätte. Er war am Leben, gesund und trug einen maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Mantel, als wäre er gekommen, um etwas abzuholen, das ihm längst gehörte.

Der Mann, der meinen Vater unter die Erde gebracht hatte, stand drei Fuß von mir entfernt, und ich trug Weiß.

„Was wollen Sie hier?", stieß ich hervor.

„Darf ein Mann seine zukünftige Schwiegertochter nicht in ihrem Hochzeitskleid sehen?" Er neigte den Kopf und musterte mich, wie man ein Pferd vor einer Auktion mustert. „Kylo ist ein glücklicher Mann."

Meine Nägel gruben sich in meine Handflächen. „Raus."

„Na, na, kein Grund, so zu sein, Süße." Er kicherte, völlig unbeeindruckt. „Komisch, es ist wirklich seltsam. In diesem Licht siehst du deinem Vater so ähnlich. Dieselben Augen. Dasselbe störrische kleine Kinn. Schade, was mit ihm passiert ist, aber andererseits war er immer der Typ, der …"

Das Glas hinter ihm explodierte.

Es gab keine Vorwarnung.

Eben noch lächelte Kirill Visconti, im nächsten Moment schlug sein Kopf mit einem nassen Knacken zurück, und ein roter Nebel spritzte über das weiße Kleid, das neben ihm am Ständer hing.

Sein Körper schlug auf dem Boden auf, bevor der Knall bei mir ankam.

Thyra schrie.

Die Beraterin kreischte etwas, das ich nicht verstand. Draußen quietschten Reifen. Drinnen hatten Kirills Männer im Handumdrehen die Waffen gezogen und brüllten nach einem Krankenwagen, nach Verstärkung, nach jemandem, der verdammt noch mal die Türen abschloss.

Ich rührte mich nicht.

Ich stand auf diesem Podest in meinem Hochzeitskleid und starrte auf den Mann, der auf dem Boden verblutete, auf das Blut, das auf den Saum meines Kleides zukroch, und wartete darauf, etwas zu fühlen.

Angst. Entsetzen. Trauer.

Nichts kam.

Nicht einmal ein Flackern.

„Devika."

Jemand hatte die Hand auf meinem Arm. Es dauerte einen Moment, bis ich begriff, dass es Thyra war und dass wir auf der Rückbank eines Taxis saßen, während die Stadt in grauen Streifen an uns vorbeizog.

„Sprich mit mir." Ihre Wimperntusche war ruiniert. „Bist du verletzt?"

Ich sah an mir hinunter. Über meine Fingerknöchel zog sich ein roter Streifen, an dessen Entstehung ich mich nicht erinnerte.

„Mir geht's gut."

„Dir geht es nicht gut. Vor deinen Augen wurde gerade ein Mann erschossen."

„Ich weiß."

„Warum bist du dann nicht …" Sie brach ab und suchte in meinem Gesicht nach etwas, das sie nicht finden würde. Schließlich schluckte sie und drückte meine Hand. „Du kommst mit zu mir. Keine Widerrede."

Ich widersprach nicht.

In ihrer Wohnung verschwand sie in der Küche, um etwas Starkes zu finden, das die Schärfe nahm, und ich murmelte, ich wolle mich kurz waschen, und schloss mich im Bad ein.

Das Schloss klickte.

Ich drehte den Hahn auf und hob den Blick zum Spiegel.

Ein Mädchen starrte zurück. Blasse Haut, wildes Haar, ein Spritzer fremden Bluts, der unter dem linken Auge trocknete.

Sie sah aus wie ein Mädchen, das hätte weinen sollen.

Stattdessen zuckte ihr Mundwinkel.

Dann kräuselte er sich.

Und dann entwich mir ein Lachen, zuerst leise, ein atemloses kleines Geräusch, das ich mit der Hand erstickte. Doch es wuchs, quoll zwischen meinen Fingern hervor, stieg an, bis meine Schultern bebten und meine Augen brannten und ich nicht mehr aufhören konnte, denn ich hörte nur diese selbstgefällige, raue Stimme, die sagte, du siehst deinem Vater so ähnlich, kurz bevor sein Schädel wie ein Ei aufplatzte.

Irgendjemand da draußen hatte den Abzug für mich gedrückt.

Ich lachte, bis mir die Rippen wehtaten.

Die Viscontis hatten gerade einen Vorgeschmack auf das bekommen, was sie verdienten.

Mein Handy leuchtete auf dem Waschbeckenrand auf.

Unbekannte Nummer.

Gern geschehen für heute. Spar dir deinen Dank.