3: Verwandlung

Sarahs Sicht

Ich starrte mein Spiegelbild im Badezimmer an und wusste, dass Sarah Walsh sterben musste. Nicht buchstäblich, aber die Frau, die mir entgegenblickte, war zu sauber, zu gepflegt, zu offensichtlich eine Polizistin. Wenn ich den Steel Vultures nahekommen wollte, musste ich jemand völlig anderes werden.

Der Plan hatte sich in den drei Tagen seit Tommys Beerdigung in meinem Kopf geformt. Marcus leitete die offizielle Ermittlung, aber die Fortschritte waren schleppend. Die Steel Vultures schwiegen, und Zeugen waren entweder verängstigt oder geschmiert. Bei diesem Tempo würde es Monate dauern, einen Fall aufzubauen – falls sie überhaupt einen zustande brachten.

Ich konnte nicht so lange warten. Der Zorn in mir wurde jeden Tag stärker, und ich musste ihn in etwas Nützliches kanalisieren, bevor er mich vollständig verzehrte. In den Motorradclub einzudringen war riskant, aber der einzige Weg, herauszufinden, was wirklich mit Tommy passiert war.

Der erste Schritt war die Erschaffung einer neuen Identität. Ich hatte schon Undercover-Arbeit gemacht, aber nie etwas so Tiefgehendes. Normalerweise ging es nur um ein paar Tage, in denen ich eine Käuferin oder Freundin spielte, um Informationen zu bekommen. Das hier würde anders sein. Das würde bedeuten, für Wochen oder vielleicht Monate jemand anderes zu sein.

Ich begann mit Recherchen. Die Steel Vultures verkehrten in einer Bar namens Vulture’s Nest auf der Südseite der Stadt. Es war ihr inoffizielles Hauptquartier und neutrales Territorium, wo andere Clubs sich mit ihnen trafen. Die Stelle als Barkeeperin war seit zwei Wochen online ausgeschrieben, ohne Bewerber – wahrscheinlich, weil die Leute schlau genug waren, sich von Geschäften eines Motorradclubs fernzuhalten.

Dieser Job war perfekt für das, was ich brauchte. Barkeeper hörten alles und sahen jeden. Sie gehörten zum Inventar, unsichtbar, solange niemand einen Drink brauchte. Wenn ich dort eingestellt würde, hätte ich Zugang zu Gesprächen und Informationen, die mich zu Tommys Mörder führen konnten.

Aber Sarah Walsh konnte sich nicht auf diesen Job bewerben. Detective Sarah Walsh mit ihrer makellosen Akte und ihrer Polizeiakademie-Ausbildung würde sofort rote Flaggen hissen. Ich musste jemand mit einer rauen Vergangenheit sein, jemand, der in diese Welt passte.

Ich kaufte eine Packung Haarfarbe in der Drogerie. Platinblond – die Sorte, die mein Aussehen komplett verändern würde. Zu Hause breitete ich Zeitungen auf dem Badezimmerboden aus, las die Anleitung zweimal durch und mischte dann die Chemikalien.

Der Prozess dauerte drei Stunden. Zuerst bleichte ich mein natürliches rotbraunes Haar, bis es fast weiß war, dann trug ich die blonde Farbe auf. Der Geruch war furchtbar und brannte in den Augen, aber ich machte weiter. Als ich die Farbe endlich ausspülte und in den Spiegel sah, erkannte ich mich kaum wieder.

Das blonde Haar ließ meine grünen Augen heller wirken und veränderte die gesamte Form meines Gesichts. Ich sah jünger aus, weniger ernst, eher wie jemand, der in einer Spelunke arbeiten könnte statt auf einer Polizeiwache. Es war ein guter Anfang, aber nicht genug.

Als Nächstes kamen die Tattoos. Echte wären zu zeitaufwendig gewesen und hätten bleibende Spuren hinterlassen. Stattdessen fand ich einen Laden, der sich auf temporäre Tattoos für Theater und Film spezialisiert hatte. Die Künstlerin war ein Punk-Rock-Mädchen namens Zoe, das keine Fragen stellte, als ich ihr sagte, die Tattoos müssten mindestens zwei Monate halten.

„Welchen Look willst du?“, fragte sie, während sie ihre Ausrüstung aufbaute.

„Bad Girl. Jemand, der schon einiges mitgemacht hat und sich von niemandem Scheiße bieten lässt.“

Zoe grinste. „Damit kann ich arbeiten.“

Sie verpasste mir einen Drachen, der sich um meinen linken Unterarm wand, einen Totenkopf mit Rosen auf meiner rechten Schulter und einen Kompass mit „Lost but not Broken“ darunter auf meinem unteren Rücken. Die Tattoos sahen vollkommen echt aus und würden jeden täuschen, der nicht versuchte, sie abzuschrubben.

Während die Tattoos trockneten, arbeitete ich an der Hintergrundgeschichte für Ivy Blake. Sie war sechsundzwanzig Jahre alt, ursprünglich aus Portland, mit einer Geschichte aus schlechten Beziehungen und Sackgassen-Jobs. Sie war zweimal wegen Schlägereien in Bars verhaftet, aber nie verurteilt worden. Sie hatte keine Familie und keine feste Adresse – der Typ Mensch, der von Stadt zu Stadt zog und nach Arbeit suchte.

Ich übte Ivys Stimme, bis sie natürlich klang. Etwas tiefer als meine normale Tonlage, mit einer raueren Kante, wie bei jemandem, der zu viel rauchte und trank. Ich veränderte auch meine Haltung: statt gerade zu stehen, lümmelte ich mich, ging mit mehr Attitude und weniger Zielstrebigkeit.

Der schwierigste Teil waren die Klamotten. Sarah Walsh trug konservative Anzüge und vernünftige Schuhe. Ivy Blake brauchte Lederjacken, enge Jeans und Stiefel, die schwer genug waren, um Schaden anzurichten, falls jemand aus der Reihe tanzte. Ich verbrachte einen ganzen Nachmittag damit, in Secondhand-Läden und Vintage-Shops einzukaufen und mir eine Garderobe zuzulegen, die aussah, als hätte sie schon einiges erlebt.

Als alles bereit war, stand ich vor dem Spiegel in meinem Schlafzimmer und übte, Ivy Blake zu sein. Ich stellte mich meinem Spiegelbild vor, erzählte die Geschichte vom Aufwachsen in Pflegefamilien und erklärte, warum ich Portland nach dem gewalttätigen letzten Freund verlassen hatte.

„Ich heiße Ivy“, sagte ich zum Spiegel und ließ etwas Attitude in meine Stimme fließen. „Ivy Blake. Ich suche Arbeit und habe kein Problem damit, mir die Hände schmutzig zu machen.“

Die Frau, die mir entgegenblickte, war eine Fremde. Blondes Haar, Lederjacke, sichtbare Tattoos und ein Gesichtsausdruck, der sagte, sie habe die Hölle durchgemacht und überlebt. Sie sah aus wie jemand, der sich auf einen Job im Vulture’s Nest bewerben und tatsächlich eingestellt werden könnte.

Ich übte verschiedene Szenarien. Wie Ivy reagieren würde, wenn jemand sie anmachte. Wie sie mit betrunkenen oder aufdringlichen Gästen umgehen würde. Wie sie antworten würde, wenn jemand nach ihrer Vergangenheit oder dem Grund ihres Hierseins fragte. Jede Antwort musste mit der Figur übereinstimmen, die ich erschaffen hatte.

„Woher kommst du, Süße?“, fragte ich mein Spiegelbild mit tieferer Stimme und spielte die Rolle eines neugierigen Gastes.

„Aus Portland“, antwortete Ivy ohne Zögern. „Aber das ist alte Geschichte. Ich bin jetzt hier, und das ist alles, was zählt.“

„Was hat dich in unsere kleine Stadt verschlagen?“

„Brauchte einen Tapetenwechsel. Manchmal muss man alles hinter sich lassen und neu anfangen, weißt du?“

Das Gespräch fühlte sich natürlich an. Ivy wurde in meinem Kopf real – eine Person mit eigener Geschichte und eigenen Motiven. Das war wichtig, denn wenn ich gefährliche Leute täuschen wollte, musste ich selbst an die Figur glauben.

Stundenlang perfektionierte ich Ivys Manierismen. Wie sie sich eine Zigarette anzünden würde, obwohl Sarah Walsh nie geraucht hatte. Wie sie lässig, aber wachsam an einer Bar lehnen würde. Wie sie Männer ansehen würde, die versuchten, sie einzuschüchtern – als würde sie berechnen, wie viel Schaden sie anrichten könnte, bevor ihnen klar wurde, dass sie einen Fehler gemacht hatten.

Als ich mit der Verwandlung zufrieden war, war es fast Mitternacht. Ich war erschöpft, aber auch aufgeregt. Morgen würde ich ins Vulture’s Nest gehen und mich auf den Barkeeper-Job bewerben. Morgen würde Sarah Walsh verschwinden und Ivy Blake ihren Platz einnehmen.

Ich warf einen letzten Blick in den Spiegel und übte Ivys selbstbewusstes Grinsen. Die Frau, die mir entgegenblickte, war tough, street-smart und gefährlich, wenn es nötig war. Sie war alles, was Sarah Walsh in ihrer offiziellen Rolle als Detective nicht sein konnte.

Doch als ich mich vom Spiegel abwandte, passierte etwas Seltsames. Für den Bruchteil einer Sekunde hätte ich schwören können, etwas Unmögliches zu sehen. Die Augen meines Spiegelbilds schienen golden aufzuflackern – hell und überirdisch, wie die Augen eines Tieres im Scheinwerferlicht.

Ich drehte mich blitzschnell zurück zum Spiegel, aber meine Augen waren wieder ihr normales Grün. Ich blinzelte heftig und schaute noch einmal hin. Nichts. Nur normale menschliche Augen in einem Gesicht, das jetzt Ivy Blake gehörte.

Ich schüttelte den Kopf und sagte mir, dass es nur der Stress und die Erschöpfung waren, die mir Streiche spielten. Trauer konnte seltsame Dinge mit Menschen machen, und ich stand seit Tommys Tod unter enormem Druck. Mein Verstand suchte wahrscheinlich nur nach Wegen, mit allem fertigzuwerden.

Aber selbst während ich versuchte, das Gesehene rational zu erklären, flüsterte etwas tief in mir, dass es real gewesen war. Dass in diesem einen unmöglichen Moment etwas anderes durch den Spiegel zurückgeblickt hatte.

Etwas, das nicht ganz menschlich war.