تسجيل الدخولSie tritt näher, schiebt Valentina mit einer brüsken, fast gewalttätigen Geste beiseite. Valentina weicht zurück, überrascht, angestoßen, sagt aber nichts. Sie wartet. Sie beobachtet.Chiara beugt sich über mich, ihr Gesicht wenige Zentimeter von meinem entfernt. Ihr Parfüm überflutet mich, dieser Jasmin, von dem sie weiß, dass ich ihn verabscheue, den sie absichtlich trägt, um mich daran zu erinnern, wer sie ist, was sie darstellt, was sie gewesen ist.— Ich bin hier. Ich werde mich um dich kümmern. Die besten Ärzte, die besten Behandlungen, die besten Kliniken. Ich werde dich hier herausholen, dich nach Hause bringen. Ich werde dich heilen, Diego. Ich. Nicht sie.Ihre Hand legt sich auf meinen Arm, knapp oberhalb der Verbände. Sie ist kalt, wie immer, als würde ihr Blut nicht wirklich zirkulieren, als wäre sie innerlich bereits halb tot.Ich sehe sie an. Ich sehe ihre wahnsinnigen Augen, ihr zu starres Lächeln, ihre makellose Fassade. Und d
DiegoDer Schmerz ist das Erste, was ich spüre, als ich aus dem Schwarz auftauche. Ein ungeheurer Schmerz, überall, der meinen Körper wie eine zweite Haut bedeckt, der bei jedem Herzschlag pulsiert, der mich in jeder Sekunde daran erinnert, dass ich lebe, dass ich atme, dass ich leide.Vor allem meine Hände.Sie sind in Weiß gehüllt, diese Hände, die so oft geschlagen, so oft besessen, so oft zerstört haben. Sie sind nur noch bandagierte Stümpfe, Erinnerungen an das, was sie waren, Versprechen dessen, was sie vielleicht nie mehr sein werden. Ich betrachte sie, oder vielmehr das, was von ihnen übrig ist, und frage mich, ob ich Valentina jemals damit werde berühren können, ob ich jemals ihre Haut, ihre Haare, ihr Gesicht werde streicheln können.Ich öffne die Augen. Die Krankenhausdecke, weiß, hell, steril. Der Geruch von Desinfektionsmittel, vom umherschleichenden Tod, vom sich festklammernden Leben. Das Geräusch der Maschinen, die piepen
Keine Frage. Kein Befehl. Ein Gebet. Das Gebet eines Mannes, der weiß, dass er vielleicht sterben wird, und der vor seinem Gehen eine letzte Gewissheit will. Einen letzten Liebesbeweis.— Ich bleibe, Diego. Ich bleibe. Ich bleibe für immer, ich bleibe fürs Leben, ich bleibe bis zum Tod und darüber hinaus, ich bleibe sogar, wenn du mich verjagen willst, selbst wenn du vor mir fliehen willst, selbst wenn du mich zerstören willst. Ich bleibe.Die Sirenen heulen in der Ferne, kommen näher. Die Menschen schreien, werkeln, rufen den Rettungsdienst, versuchen die Flammen zu löschen, die Straße freizuräumen. Ich bleibe dort, knie neben ihm, seine verbrannten Hände in meinen, meine Tränen fallen auf sein Gesicht, waschen Ruß, Schweiß und Blut fort.— Ich bleibe, Diego. Ich bleibe.Er schließt die Augen. Eine Sekunde. Zwei Sekunden. Drei. Eine Ewigkeit, in der ich glaube, dass er geht, dass er mich verlässt, dass er mich allein lässt in dieser Hölle, mit nur dem Geräusch der Sirenen und dem Ger
ValentinaDie Mittagssonne brennt hart auf den Asphalt, lässt die Luft über den Autos flimmern, erzeugt Luftspiegelungen auf dem glühenden Bitumen. Mexiko-Stadt schwitzt, keucht, leidet unter dieser bleiernen Hitze, aber ich spüre nichts. Ich spüre nur ihn. Nur seine Gegenwart vor mir. Nur dieses Bedürfnis, ihn zu beschützen, ihn zu behalten, ihn niemals aus den Augen zu lassen.Ich gehe hinter Diego, etwa zwanzig Meter entfernt, wie wir es nach Chiaras Drohung beschlossen haben. Nicht zu nah, nicht zu fern. Gerade genug, um zu überwachen, zu schützen, eingreifen zu können, falls etwas passiert. Er war es, der darauf bestanden hat. Er sagte mir: Valentina, wenn sie etwas tut, wird es gegen mich sein. Bleib im Hintergrund. Wenn du eine Gefahr siehst, versteckst du dich, rufst an, bewegst dich nicht.Er weiß nicht, dass ich nicht auf ihn hören werde. Er weiß nicht, dass ich zu ihm laufen werde, wenn die Gefahr kommt, nicht von ihm weg. Er weiß nicht, dass ich bereit bin, für ihn zu ster
Meine Stimme ist ruhig, zu ruhig. Diese Ruhe ist meine Stärke, war immer meine Stärke. In meiner Familie lernt man, seine Gefühle zu kontrollieren, sie in Waffen zu verwandeln, sie gegen andere einzusetzen. Mein Vater sagte immer: Chiara, die Wut ist wie Feuer. Zu nah verbrennt sie. Zu fern wärmt sie nicht. Man muss sie zu dosieren wissen.Ich kann dosieren.— Ich will, dass er verletzt wird ... nicht getötet.— Sie wollen, dass ich ein Ziel verfehle?— Ich will, dass Sie ihn treffen. Genug, damit er leidet, genug, damit er kriecht. Aber lebendig.— Das kostet mehr.— Ich weiß.— Doppelt so viel.— Ich weiß.— Dreimal so viel wie der normale Preis, denn es ist riskant. Ein lebender Mann ist gefährlicher als ein toter. Er kann reden, identifizieren, sich rächen. Und Diego, der ist nicht irgendwer. Er hat Männer, Waffen, Macht. Wenn ich ihn verfehle, wenn er weiß, dass ich es war, bin ich tot.— Sie verfehlen nie.— Bisher nicht.— Dann verfehlen Sie auch diesmal nicht.Ich nenne die Su
ChiaraDie Nacht ist dick, klebrig, klebt an den Fensterscheiben meiner Wohnung wie eine zweite Haut. Eine Haut, die ich abreißen, zerfetzen, bluten lassen möchte. Ich sitze in meinem Lieblingssessel, dem aus blutrotem Samt, mit Blick auf die Fensterfront, die auf Mexiko-Stadt hinausgeht. Die Lichter der Stadt blinken tief unten, gleichgültig gegenüber meinem Schmerz, meiner Wut, dieser Leere, die mich von innen zerfrisst, seit er fort ist.Seit er sie gewählt hat.Drei Wochen ist das nun her. Drei Wochen, in denen ich allein in dieser Wohnung lebe, seinen Geruch einatme, der mit jedem Tag ein wenig mehr verblasst, seine Kleider in der Ankleide berühre, auf seiner Seite des Bettes schlafe in der Hoffnung, dummerweise, absurderweise, dass ich eines Morgens aufwache und er da ist.Er ist nie da.Er ist bei ihr. In ihrem Haus. In ihrem Bett. In ihrem Herzen.Meine Finger umklammern die Armlehnen des Sessels so fest, dass meine Nägel sich in den Samt graben, Spuren hinterlassen, Narben au
GiuliaDie Tür meiner Wohnung schließt sich hinter mir mit einem dumpfen Klicken, einem endgültigen Geräusch, das die Dichtigkeit der Welt besiegelt. Hier gibt es keinen Lorenzo Conti mehr. Keine strahlende Chiara. Kein Büro, keine Zahlen, keine von Hass erfüllten Blicke. Es gibt nur die Stille. Ei
GiuliaDie Lüge war so gewaltig, so monströs, dass sie beinahe wahr wurde. Ihr Glück war das Einzige, woran ich mich noch klammern konnte. Die einzige Rechtfertigung, die im Trümmerfeld meines Lebens noch Bestand hatte.— Du bist die beste Schwester der Welt, flüsterte sie mit feuchten Augen. Ich m
GiuliaIch löse mich von der Wand und eile mit schnellen Schritten davon, flüchte mich in die Toiletten. Ich schließe mich in einer Kabine ein, das Herz rast. Ich presse meine Handflächen gegen meine Augen, um die drohenden Tränen zurückzuhalten. Sie dürfen hier nicht fließen. Nicht in seinem Gebäu
GiuliaDer Regen schlägt gegen die Fenster des Großraumbüros wie eine unaufhörliche Mahnung. Jeder Tropfen scheint dasselbe Wort zu skandieren: warum, warum, warum. Ich starre auf meinen Computerbildschirm, die Zahlen tanzen vor meinen Augen, ohne dass mein Gehirn sie erfassen kann. Meine Welt best







