Kapitel 2 — Das Spiel der Lüge

Éric

Ich habe Mühe zu atmen. Nicht weil ich nervös bin – zumindest nicht nur. Es ist dieses verdammte Haus. Seit einiger Zeit scheint es mich zu verurteilen. Jede Wand, jedes Möbelstück, jede Stille wird zu einer stummen Anklage. Selbst die Alltagsgegenstände  der Teppich, den Clara liebt, die Keramikvase, die wir aus Siena mitgebracht haben, die Vorhänge, die sie sorgfältig ausgesucht hat erinnern mich an das, was ich verraten habe.

Und heute Abend habe ich ein weiteres Gift in die Luft gegeben.

Jade.

Als sie aus dem Auto stieg, im Regen, mit diesem Lächeln, das sie so gut zu dosieren weiß… spürte ich, wie sich meine Kehle zuschnürte. Sie ist sowohl mein Fehler als auch meine Versuchung. Mein Untergang, vielleicht. Aber zu spät. Sie ist hier. Und jetzt muss ich Kompromisse schließen. Das instabile Gleichgewicht finden zwischen Kühnheit und Vorsicht, zwischen dem, was ich zeige, und dem, was ich verberge.

Clara.

Ihr Blick, als sie uns sah… ich kenne ihn. Es ist noch keine Wut. Noch nicht. Es ist diese scharfe Intuition, diese Art von sechstem Sinn, den Frauen haben, wenn sich etwas verändert. Sie weiß es nicht. Nicht genau. Aber sie spürt es. Und dieses "Spüren" ist tausendmal gefährlicher als ein direkter Verdacht.

Frauen spüren immer. Sie lesen, was man nicht sagt. Sie spüren Stille auf, so wie andere Blut riechen. Und Clara… Clara ist furchteinflößend, wenn sie zweifelt.

Ich sage mir immer wieder, dass ich kein Lügner bin. Dass ich das nicht bin, all das. Aber ich lüge. Und ich lüge gut. Zu gut. Es ist zu einer Kunst geworden, einem Rhythmus, einer geölten Mechanik. Ein gerader Blick, ein ruhiger Ton, eine Dosis fabrizierter Zärtlichkeit.

— Jade ist… meine Cousine.

Es kam in einem einzigen Atemzug heraus, fast mühelos. Ich habe es sogar geschafft, einen Hauch von Verlegenheit hineinzulegen, als ob ich mich schämen würde, ihr diese Anwesenheit aufzuzwingen.

Cousine. Von der Seite meiner Mutter. Es ist vage, weit weg, perfekt.

Und doch, in der darauffolgenden Sekunde, sah ich Claras Kiefer sich anspannen. Ihr Blick durchbohrte mich wie eine Klinge. Sie unterbrach mich nicht. Sie stellte keine Fragen. Aber sie sah mich an… wirklich an. Und da wusste ich: Sie ist dabei, die Teile eines Puzzles zusammenzusetzen, von dem ich dachte, es wäre unsichtbar.

Ich gehe die Treppe hinauf mit Jade. Ihre Tasche in der Hand. Meine "Cousine", mein Fehler.

Sie steigt langsam, ohne Eile. Sie gleitet mit ihren schlanken Fingern über das Geländer, sieht sich um wie eine Inspektorin. Sie fühlt sich hier nicht eingeladen. Sie tut so, als käme sie nach Hause.

— Es ist charmant hier, murmelt sie mit einem Lächeln auf den Lippen.

Charmant. In ihrem Mund klingt es wie eine höfliche Beleidigung. Sie findet den Ort zu eckig, zu gewöhnlich. Zu sehr Clara. Das hat ihr nie gefallen. Sie bevorzugt Unordnung, Bewegung, Instinkt.

— Du wirst hier schlafen, sage ich und stelle die Tasche im Gästezimmer ab.

Sie tritt ein, geht im Zimmer umher wie eine Hotelkritikerin. Ihr Blick streift die weißen Wände, die gebügelte Bettwäsche, den Bilderrahmen auf der Kommode (ein Foto von uns beiden, Clara und ich, in Lissabon… beißende Ironie).

— Sieht aus wie ein skandinavischer Einrichtungskatalog, haucht sie.

Sie sieht mich über ihre Schulter an. Da nehme ich ihr Parfüm wahr. Dieser süße, tiefe, fast animalische Duft, der mich idiotisch macht. Mein Bauch verkrampft sich unwillkürlich.

— Das ist Clara. Sie mag es, wenn alles an seinem Platz ist.

Sie kommt näher. Langsam. Zu nah. Und ich weiß, was sie tut. Sie spielt. Wie immer. Sie liebt es, Grenzen zu verschieben, an Ränder zu stoßen.

— Und du, Éric?, flüstert sie. Magst du das? Wenn alles an seinem Platz ist?

Ich könnte ihr antworten. Einen Witz machen. Sagen, dass ich Ordnung mag, dass sie mich beruhigt. Aber ich sage nichts. Denn die Wahrheit ist, dass ich nicht mehr weiß, was ich mag. Was ich will.

Ich sehe sie an.

Und in ihrem Blick sehe ich dieses vertraute und gefährliche Ding: die Macht. Die, die sie über mich hat. Die, die ich ihr lasse.

Wir berühren uns nicht. Nicht hier. Noch nicht. Das wäre zu früh. Zu offensichtlich. Aber sie streift meine Hand, sanft. Und diese flüchtige Berührung wiegt tausend Liebkosungen auf. Weil sie verboten ist. Und weil wir es wissen.

— Bleib brav, bringe ich mit zugeschnürter Kehle hervor.

Sie lacht. Leise. Ein fast zärtliches Lachen. Und dieses Lachen folgt mir, als sie die Tür hinter sich schließt.

Ich gehe wieder nach unten.

Clara ist im Wohnzimmer. Aufrecht wie eine Statue. Ihre Teetasse in den Händen, aber sie trinkt nicht. Sie ist erstarrt. Ich kenne sie. Sie denkt nach. Sie analysiert.

Ich setze mich neben sie. Lege eine Hand auf ihr Bein, wie immer. Eine eingeübte, wiederholte Geste, ohne Wärme.

— Sie bleibt ein paar Tage. Bis sie sich gefangen hat. Sie hat nicht wirklich Halt mehr.

Sie antwortet mir nicht. Sie sieht Jade an, die sich im Sessel niedergelassen hat. Absolut bequem. Zu bequem. Sie schlägt die Beine übereinander, beobachtet den Raum, atmet die Atmosphäre ein. Sie eignet sich die Räume allein durch ihre Anwesenheit an.

Ich fühle mich gefangen zwischen zwei Welten. Der, die ich mit Clara aufgebaut habe. Stabil. Vorhersehbar. Und der, die ich mit Jade ausgelöst habe. Instinktiv. Wild. Unkontrollierbar.

— Zimt. Ich liebe es.

Dieser Satz durchbohrt mich.

Ich drehe langsam den Kopf. Clara auch.

Ihr Blick ruht auf mir. Eiskalt. Forschend.

Sie hat verstanden.

Der Zimttee ist ihrer. Ihr Morgenritual. Niemand sonst trinkt ihn hier. Ich habe Jade noch nie welchen angeboten. Und doch… sie erkennt ihn. Sie benennt ihn.

Ich räuspere mich. Eine Ausweichbewegung.

— Ich hole noch ein Scheit Holz für den Kamin.

Ich fliehe. Buchstäblich. Mein Herz hämmert in meiner Brust. Ich gehe in die Garage, lehne mich gegen die Wand.

Verdammt.

Es entgleitet mir. Zu schnell. Jade spielt zu hart. Clara ist zu hellsichtig. Und ich… ich bin dem, was ich in Gang gesetzt habe, nicht gewachsen.

Später geht Clara ohne ein Wort nach oben.

Ich bleibe in der Küche. Lange. Starre auf die Fliesen. Höre das Ticken der Uhr. Frage mich, wie lange ich schon lüge. Und warum ich nicht aufgehört habe. Vielleicht, weil ich Clara trotz allem noch liebe. Oder vielleicht, weil ich Angst vor ihr habe. Angst davor, was sie tun würde, wenn sie es wüsste.

Und Jade… sie ist ein Ausbruch. Ein Abgrund, ein Hunger.

Ich gehe nach oben. Langsam. Wie ein Verurteilter.

Clara liegt auf der Seite. Rücken zugewandt. Sie atmet leise, oder tut so. Ich gleite ins Bett. Ihre Wärme erreicht mich kaum. Ich strecke die Hand aus. Lege sie auf ihre Hüfte. Sie bewegt sich nicht.

Mein Herz zieht sich zusammen.

Jade ist nur ein paar Meter entfernt. Eine Etage höher.

Und ich bin hier. Neben einer Frau, die mich noch liebt, ohne zu wissen, dass ich gerade alles zerstöre.

Ich bin gefangen in einem Labyrinth, das ich selbst gezeichnet habe.

Und was ich heute Abend fühle, ist weder Triumph noch Vergnügen. Es ist ein Schwindel.

Ein schrecklicher Schwindel.