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Início / Mafia / LA FEMME QUI AIME SON ASSASSIN / Chapitre 2 : La découverte

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Chapitre 2 : La découverte

Autor: Déesse
last update Data de publicação: 2026-10-19 23:51:33

Marlène

La nuit est tombée comme un couvercle sur la ville et je suis dans la salle de bain, porte verrouillée, l'enveloppe entre les mains, ces documents que j'ai photographiés un mardi après-midi pendant qu'il était à son rendez-vous, ces pages que j'ai imprimées chez la copiste du quartier en payant cash et en évitant son regard, ces noms, ces dates, ces comptes offshore, ces transactions qui dessinent une toile que je n'avais pas voulu voir, que je ne peux plus ignorer, et je relis, je relis encore, mes yeux brûlent, ma gorge se serre, et la vérité s'installe dans ma poitrine comme un animal froid, Matteo n'est pas un homme d'affaires, Matteo est un chef de clan, le mot lui-même me donne la nausée, clan, comme dans les films, comme dans les livres, comme dans ces vies qui ne sont pas censées être les nôtres, et je m'assieds sur le bord de la baignoire, le carrelage est froid sous mes cuisses, la lumière blanche me fait cligner des yeux, et je touche mon lobe, ce tic qui revient, ce tic qui me trahit, et je pense à tout, à tout ce que je n'ai pas vu, à tout ce que j'ai choisi de ne pas voir, les horaires étranges, les coups de fil à voix basse, les hommes qui passent à la maison et qui ne disent jamais leur nom, les cadeaux trop beaux, les vacances trop chères, l'argent qui coule comme si de rien n'était, et je comprends que j'ai vécu dans une maison de verre sans jamais regarder le sol, et je me lève, je marche de long en large, mes pieds nus claquent doucement sur le carrelage, et la porte de la chambre s'ouvre, et j'entends ses pas, et je me fige, et il frappe à la porte de la salle de bain, et il dit

— Marlène, tu es là

et je range l'enveloppe dans la doublure de mon sac, vite, mes doigts tremblent, et je réponds

— Oui, une minute

et il dit

— Tu es sûre que ça va

et je touche mon lobe, et je dis

— Oui, je sors

et je tire la chasse, et je me lave les mains, et je regarde mon visage dans le miroir, ce visage que je connais si peu, ces yeux cernés, cette bouche pâle, et je me dis que je ne me reconnais plus, que je n'ai jamais su qui j'étais, que j'ai passé des années à être la femme de Matteo sans jamais être Marlène, et je sors, et il est là, dans le couloir, et il me regarde, et il dit

— Tu as l'air bizarre

et je secoue la tête, et je dis

— Je suis fatiguée, c'est tout

et il s'approche, et il me prend le menton, et il plonge son regard dans le mien, et il dit

— Tu me caches quelque chose

et je sens mon cœur qui bat trop vite, et je touche mon lobe, et je dis

— Non

et il me regarde encore, longtemps, et puis il lâche mon menton, et il dit

— Va te coucher, tu en as besoin

et je hoche la tête, et je vais vers le lit, et je me glisse sous les draps, et sa respiration est régulière, paisible, et je reste les yeux ouverts dans le noir, et je touche mon lobe jusqu'à ce que le sommeil vienne, un sommeil de plomb, un sommeil de condamnée, et je décide, je décide avec cette clarté qui vient parfois au bord du gouffre, je pars, ce soir, demain, peu importe, je pars, je prends l'enveloppe, je prends mon passeport, je prends ce qu'il faut, et je disparais.

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    Son visage se referme doucement, avec une précaution qui me serre la poitrine. Même maintenant, il prend soin de ne pas me faire sentir ce que je lui retire. — Repose-toi, dit-il. Je hoche la tête. C’est tout ce que je trouve. Quand il cesse de me regarder, je respire plus largement, puis je m’en veux de ce soulagement. Mes doigts cherchent enfin mon oreille. Je les laisse faire. Sous leur pression, je ne trouve ni le creux familier ni une réponse. Seulement cette peau, et la sensation insupportable que quelqu’un attend derrière moi une femme qui ne revient pas. Marlène Je ne dors pas. À force de garder les yeux fermés, je sens mes paupières plutôt que le sommeil. Elles chauffent, deviennent lourdes, puis une pensée me traverse et tout se rouvre. Le visage d’Enzo revient, pas entier. Sa bouche au moment où il s’interrompt. Ses yeux sur ma main.

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    MarlèneEnzo me regarde avant même que je tourne la tête vers lui.Je le sens à cette façon que j’ai de retenir mes mains, maintenant, de réfléchir à l’endroit où je les pose. Sur mes genoux. L’une contre l’autre. N’importe où, pourvu qu’elles ne remontent pas jusqu’à mon oreille. Il suffit de si peu pour qu’il cesse de respirer normalement. Un geste, une hésitation. Quelque chose que je fais sans y penser et qu’il semble recevoir en plein corps.Quand nos regards se rencontrent, il ne détourne pas le sien.Je voudrais qu’il le fasse.Les autres cherchent une faiblesse chez Vittoria. Lui cherche autre chose, et c’est presque plus difficile à supporter. Je ne sais pas quoi lui donner. Je peux redresser les épaules, maintenir mon menton à la hauteur que ce corps paraît connaître, mais je ne peux pas fabriquer ce qu’il attend derrière mes yeux.— Qu’est-ce qu’il y a ?Ma voix me paraît trop nue. Je regrette aussitôt de

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    — MarlèneJ'ouvre la bouche et le mot est déjà là, sur le bord de la langue, prêt, il n'a pas attendu mon avis.— Faites-le.La voix est basse. Elle ne tremble pas. Pas une once, pas un cheveu de tremblement, et pourtant moi je tremble, moi j'ai les mains moites sous la table, moi j'ai le cœur qui tape jusque dans la gorge, mais la voix sort nette et plate comme une lame qu'on sort du linge.Le silence dure une seconde. Puis la salle se met en mouvement, tous en même temps. Les chaises raclent. Le vieux souffle par le nez, un souffle de bœuf, et il hoche la tête trois fois vers la carte. Une casquette se remet sur une tête. Quelqu'un répète l'ordre à voix basse, déjà, comme on répète une prière pour être sûr de ne pas se tromper, et un autre reprend l'ordre derrière lui, et le mot fait le tour de la pièce en vieillissant.Enzo ne bouge pas. Il est le seul à ne pas bouger, le crayon encore dans la main, et il me regarde une seconde de trop, une de ces secondes où on peut mettre beaucou

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    — Marlène La salle sent la sueur et la cire froide. Il y a une lampe à pétrole au milieu de la table, une carte étalée dessous avec des épingles à tête rouge et une autre carte plus ancienne, déchirée au coin, qu'on a posée dessus pour boucher un trou. Les hommes sont debout, tous debout, six ou sept, la casquette à la main pour deux d'entre eux, et quand j'entre ils se taisent d'un seul coup, pas comme des gens polis, comme des gens qui ont appris à se taire avant d'avoir la pensée. Je m'assois au bout. La chaise est plus haute que les autres, d'un rien, juste ce qu'il faut pour qu'on me voie malgré moi. Ils ont préparé ça sans moi, cette nuit, dans mon dos ou presque, et ils me le posent là maintenant, avec le papier, les épingles et les mots déjà choisis. Enzo tient le crayon. Il le tient comme une arme très petite. Il parle. Sa voix est basse, régulière, une voix qui ne cherche pas à convaincre, et c'est bien plus efficace qu'une voix qui convainc. Il montre les routes du cra

  • LA FEMME QUI AIME SON ASSASSIN    CHAPITRE 22 — LA HAINE

    — MarlèneÇa revient la nuit, sans prévenir, comme un chien qu'on a chassé et qui connaît la porte.Le froid d'abord. Un froid qui n'est pas celui d'une chambre, un froid de pierre, de pierre mouillée, de cave, un froid qui a une odeur, celle de la laine trempée et de la poussière ancienne, et cette odeur me remplit le nez si fort que je tourne la tête sur l'oreiller pour chercher de l'air propre et qu'il n'y en a pas.Puis le poids. Un poids sur la poitrine, à la hauteur du sternum, un genou, une paume, quelque chose de large et de calme, et sous le poids mon corps est plaqué contre la pierre et ma joue est collée à la pierre et je sens chaque grain de sable entrer dans ma peau, un par un, avec une précision de torture.Ensuite le dedans. Quelque chose entre. Froid d'abord, un froid net, presque propre, comme une aiguille de glace, puis brûlant, puis plus rien du tout, un trou, et le sang qui monte dans ma gorge avec un goût de monnaie et de rouille.Il y a un souffle au-dessus de mo

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