005: ELARA POV

005: Elara's POV

Les flashs ne s'arrêtent pas. Ils arrivent par vagues, blancs et impitoyables, et pendant une seconde je ne vois plus rien d'autre que l'image rémanente gravée dans mes yeux, la main de Dominic encore chaude là où elle reposait contre mon ventre, ma propre bouche encore entrouverte autour d'une question que je n'ai jamais pu finir de poser.

Je m'arrache à lui si vite que je manque de tomber sur la glace.

Il ne tend pas la main vers moi. C'est la première chose que je remarque, même à travers la panique… il ne tend pas la main vers moi, ne suit pas le mouvement, n'essaie pas de combler la distance que je viens de mettre entre nous. Il reste simplement là, les mains relâchées le long du corps, son manteau captant les lumières de la patinoire, et il laisse faire.

"Elara Vale." Une voix de journaliste, vive et ravie, qui perce le chaos. "Pouvez-vous confirmer—"

"C'est bien Dominic Hale ?" Une autre, plus proche. "Est-ce lui, le père dont parlait Ronan—"

Je ne peux pas répondre. Je ne peux rien faire d'autre que rester plantée au milieu d'une patinoire sur laquelle je patinais quand j'étais enfant, entourée d'inconnus dont les téléphones sont brandis comme des armes, tandis que le garçon qui me tenait la main à ces mêmes entraînements se tient au bord de la glace, une clé USB levée au-dessus de la tête comme un trophée.

"Mon père l'a enregistré," dit de nouveau Ronan, plus fort cette fois, pour les caméras. "Tout. Demandez-lui ce qu'il y a là-dessus."

La sécurité déferle par les deux entrées… trop tard, comme toujours. Quelqu'un m'attrape le bras pour me guider hors de la glace et je sursaute si violemment que la personne me lâche aussitôt, les mains en l'air, s'excusant. Je ne vois même pas son visage. Tout est devenu vitreux et trop lumineux, comme si je regardais cela arriver à quelqu'un d'autre depuis très loin.

Le coach Bryant crie quelque chose à Ronan. Ronan n'écoute pas. Il continue de parler aux caméras, et chaque mot qui sort de sa bouche est un clou dans un cercueil dont j'ignorais qu'on le construisait.

Je cherche Dominic.

Il n'a pas bougé. Au milieu de trente téléphones et d'une douzaine de questions criées et de son propre fils qui fait exploser sa vie en direct, Dominic Hale reste parfaitement, étrangement immobile, et il ne regarde pas les caméras. Il ne regarde pas Ronan.

Il me regarde, moi.

Il n'y a aucune panique sur son visage. Aucune peur, aucune précipitation pour reprendre le contrôle du récit, rien de ce que j'attendrais d'un homme qui voit son empire s'embraser devant une douzaine de journalistes. Ce que j'y vois à la place, je n'ai pas de nom pour cela, quelque chose de posé, presque certain, comme s'il avait toujours su que ce moment viendrait et qu'il avait fait la paix avec lui il y a bien longtemps.

La sécurité m'atteint enfin. La main d'une femme, plus douce que la précédente, se referme autour de mon coude. "Mademoiselle Vale, nous devons vous sortir d'ici."

"Attendez—"

"Maintenant, s'il vous plaît."

Je la laisse me tourner vers les portes de sortie, le bruit enflant derrière moi, la voix de Ronan perçant encore à travers tout *demandez-lui, demandez-lui ce qu'il y a sur la clé* et juste avant que la foule ne l'engloutisse, je jette un dernier regard en arrière.

Les yeux de Dominic sont toujours sur les miens. Et sa bouche bouge.

Deux mots. Peut-être trois. Je ne peux pas les entendre par-dessus le bruit. Toute la patinoire n'est qu'un mur de son, déclics d'obturateurs et cris et quelqu'un qui pleure près des bandes mais je regarde ses lèvres former quelque chose de délibéré, quelque chose destiné à moi seule, quelque chose qu'il avait besoin que j'aie, même alors que le monde s'effondrait autour de nous deux.

Je n'ai pas saisi.

"Mademoiselle Vale, je vous en prie, par ici—"

Je trébuche à travers les portes de sortie, la main de la femme de la sécurité verrouillée autour de mon bras, mon cœur cognant si fort que je le sens dans ma gorge, et ce n'est que lorsque le froid me frappe le visage, dehors, que je comprends ce qui arrive réellement à mon corps.

Ce n'est pas la peur qui fait battre mon pouls ainsi.

C'est autre chose. Quelque chose qui a commencé à la seconde où ses yeux ont trouvé les miens au milieu de tout ce chaos et qui ne m'a pas lâchée depuis une chaleur au creux de mon ventre qui n'a aucune raison d'exister en ce moment, pas ici, pas avec les flashs qui crépitent encore derrière moi et les accusations de Ronan qui flottent toujours dans l'air comme de la fumée.

Je presse une main contre ma poitrine comme si je pouvais la ralentir de force.

Je n'arrête pas de le repasser en boucle. Sa bouche qui bouge. Deux mots que je n'ai pas pu entendre. La façon dont il n'a pas détourné les yeux de moi, pas une seule fois, même alors que tout ce qu'il avait bâti commençait à s'effondrer devant une douzaine d'inconnus munis de téléphones.

Quoi qu'il ait dit, il voulait que je le garde. Et une part de moi, traîtresse, celle qui n'arrête pas de me tendre des fragments d'une nuit dont je ne peux pas me souvenir entièrement, des mains chaudes et des voix basses et *tu es en sécurité ici, Elara* sait déjà que ce n'était pas des excuses.

La femme de la sécurité me guide vers une voiture qui attend au bord du trottoir, moteur allumé, sa portière arrière déjà ouverte. Je ne demande pas qui l'a envoyée. Je n'ai pas besoin de le faire.

Je monte quand même.