Kapitel 4

Kapitel 4

Am nächsten Morgen werde ich von hektischen Schlägen an meiner Tür geweckt. Ich taumele aus dem Bett, noch halb im Schlaf, und öffne ohne nachzudenken.

Anaïs steht vor mir, ihre Augen rot, ihr Make-up verlaufen. Sie sieht aus, als hätte sie eine schreckliche Nacht hinter sich.

»Du hast meine Nachricht bekommen?«, zischt sie ohne Vorwarnung.

Ich blinzele, völlig verwirrt.

»Was?«

»Den Brief. Ich weiß, dass du ihn bekommen hast. Und du solltest darauf hören.«

Sie tritt in meine Wohnung, ohne eingeladen zu sein, und dreht sich zu mir um.

»Matthieu ist nicht der, für den du ihn hältst. Er ist … er ist kompliziert. Gefährlich sogar.«

»Anaïs, es ist zehn Uhr morgens …«

»Ich liebe ihn!«, schreit sie plötzlich, Tränen laufen über ihre Wangen. »Ich liebe ihn seit Jahren, und er kommt immer wieder zu mir zurück. Immer. Egal, wie viele Frauen in seinem Leben kommen und gehen.«

Ihre Stimme bricht.

»Und sie kommen und gehen, Léa. Ausnahmslos. Du bist nur eine weitere. In einem Monat, vielleicht zwei, wird er wieder bei mir sein, und du wirst nur ein weiterer Name auf seiner langen Liste sein.«

Ich sollte Mitleid empfinden. Mitgefühl. Aber alles, was ich spüre, ist Verärgerung.

»Anaïs, es tut mir leid, dass du leidest. Wirklich. Aber das ist nicht mein Problem.«

»Es wird dein Problem sein, wenn er dein Herz bricht!«

»Vielleicht. Oder vielleicht auch nicht. Aber das ist meine Entscheidung. Nicht deine.«

Ich gehe zur Tür und öffne sie.

»Und jetzt bitte geh. Ich habe ein Mittagessen vor mir.«

Sie starrt mich ungläubig an, dann bricht sie in ein bitteres Lachen aus.

»Du bist schon süchtig. Mein Gott, er hat dich wirklich erwischt.«

Sie geht an mir vorbei, bleibt auf der Schwelle stehen.

»Sag nicht, ich hätte dich nicht gewarnt.«

Dann geht sie und hinterlässt mir ein Unbehagen, das sich nicht verflüchtigen will.

Punkt zwölf klopft Matthieu an meine Tür. Als ich öffne, stockt mir der Atem. Er trägt einen makellos geschnittenen dunklen Anzug, die Jacke lässig über die Schulter geworfen. Seine Augen wandern von Kopf bis Fuß über mich, bleiben auf dem leichten Sommerkleid haften, das ich gewählt habe – hellgelb, dünne Träger, Knöpfe vorne.

Knöpfe, die sich leicht öffnen lassen.

Sein Lächeln wird raubtierhaft.

»Perfekt«, murmelt er.

»Was?«

»Dein Kleid. Es ist perfekt.«

Er tritt näher, seine Hand gleitet besitzergreifend um meine Taille und zieht mich an sich.

»Und genau das, worum ich gebeten hatte. Leicht auszuziehen.«

Seine Finger streifen den ersten Knopf, und ich halte den Atem an.

»Matthieu … die Nachbarn …«

»Sollen sie doch zusehen«, murmelt er gegen meine Lippen, bevor er mich küsst.

Es ist ein langsamer, tiefer Kuss, der mich meine Sorgen, meine Zweifel, Anaïs‘ Warnung vergessen lässt. Alles verschwindet außer ihm, seinen Händen auf mir, seinem Mund, der meinen verschlingt.

Als er zurücktritt, sind wir beide atemlos.

»Guten Morgen«, sagt er mit einem schiefen Lächeln.

»Guten Morgen«, erwidere ich benommen.

»Bereit für das beste Mittagessen deines Lebens?«

»Anmaßend, schon wieder.«

»Nein. Nur selbstbewusst.«

Er hält mir die Hand hin.

»Komm. Ich habe etwas Besonderes geplant.«

Ich nehme seine Hand, und wir gehen zusammen die Treppe hinunter, unsere Finger ineinander verschlungen.

Ich weiß nicht, wohin das alles führen wird. Ich weiß nicht, ob Anaïs recht hat, ob ich einen schrecklichen Fehler mache. Aber wenn Matthieu mich so ansieht, als wäre ich die einzige Frau auf der Welt, ist es mir egal. Für den Moment will ich es einfach genießen.

Den Rest werden wir sehen.

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Matthieus Auto ist genau das, was ich erwartet habe: ein eleganter schwarzer Audi, der nach Leder und seinem Duft riecht. Er fährt mit sicherer Hand durch die Straßen von Paris, die andere Hand besitzergreifend auf meinem Oberschenkel.

»Wohin fahren wir?«, frage ich, als er auf die Ringstraße einbiegt.

»Eine Überraschung.«

Seine Finger malen träge Kreise auf meine nackte Haut, wandern gefährlich weit unter den Saum meines Kleides.

»Magst du Überraschungen, Léa?«

»Kommt darauf an.«

»Worauf?«

»Von wem sie kommen.«

Er wirft mir einen Seitenblick zu, seine dunklen Augen glänzen amüsiert.

»Und vertraust du mir?«

Die Frage ist schwerer, als sie klingt. Ich denke an Anaïs heute Morgen, an ihre Warnung, ihre Tränen. An den Zettel, der unter meiner Tür durchgeschoben wurde.

»Ich weiß es noch nicht«, antworte ich ehrlich.

Sein Lächeln wird breiter.

»Gute Antwort. Vertrauen muss man sich verdienen. Aber ich habe vor, es zu gewinnen.«

Seine Hand wandert noch ein Stück höher, sein Daumen streift den Rand meines Slips. Mein Atem beschleunigt sich.

»Matthieu …«

»Ja?«

Sein Ton ist unschuldig, aber seine Finger sind alles andere als das.

»Wir sind im Auto. Mitten am Tag.«

»Und? Die Scheiben sind getönt.«

Er biegt auf eine kleine, von Bäumen gesäumte Straße ein, die uns aus der Stadt führt. Die französische Landschaft breitet sich um uns aus, grün und friedlich.

»Entspann dich«, murmelt er. »Genieß die Fahrt.«

Aber wie soll ich mich entspannen, wenn seine Hand Dinge tut, die mich wahnsinnig machen? Wenn jede Berührung Wellen der Hitze durch meinen Körper schickt?

Nach etwa zwanzig Minuten verlässt er die Hauptstraße und fährt auf einen Privatweg. Am Ende steht ein wunderschönes Steinhaus im Grünen, umgeben von Weinreben.

»Das ist … wunderschön«, hauche ich.

»Es gehört mir. Es war das Landhaus meiner Großeltern. Ich komme her, wenn ich eine Auszeit von Paris brauche.«

Er parkt vor dem Haus und dreht sich zu mir, sein Blick intensiv.

»Ich bringe nie jemanden hierher. Nie.«

Mein Herz macht einen Satz.

»Warum ich?«

»Weil ich seit dem Moment, als ich dich gesehen habe, an nichts anderes denken kann. Weil ich dich ganz für mich allein haben wollte. Ohne Unterbrechungen. Ohne Notfälle im Restaurant. Ohne …«

Er hält inne, sein Kiefer verhärtet sich.

»Ohne Anaïs, die auftaucht?«

Er seufzt.

»Sie war bei dir, nicht wahr?«

»Heute Morgen. Sie hat mir gesagt, ich sei nur eine von vielen. Dass du am Ende zu ihr zurückkehren würdest.«

Matthieu nimmt mein Gesicht in seine Hände, zwingt mich, ihn anzusehen.

»Hör mir genau zu, Léa. Was zwischen Anaïs und mir war, ist längst vorbei. Es war von Anfang an ein Fehler. Sie weigert sich, das zu akzeptieren, aber das ist nicht mein Problem. Und es wird nicht dein Problem sein.«

»Sie liebt dich.«

»Sie liebt die Idee von mir. Den berühmten Koch. Den Status. Nicht den echten Mann.«

Seine Daumen streichen über meine Wangen.

»Du siehst mich anders an. Als ob du … mehr sehen würdest.«

»Ich kenne dich noch nicht einmal richtig.«

»Dann lass mich dir zeigen, wer ich bin.«

Er steigt aus, kommt zu meiner Tür und öffnet sie, reicht mir die Hand. Ich nehme sie, und er zieht mich an sich, küsst mich tief, bevor er gegen meine Lippen murmelt:

»Heute keine Masken. Keine Fassaden. Nur du und ich.«

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Das Haus ist innen warm und einladend. Sichtbare Balken, Steinwände, antike, aber bequeme Möbel. Es ist persönlich auf eine Weise, wie es seine Pariser Wohnung nicht ist.

»Es ist wunderschön«, sage ich, während ich das Wohnzimmer erkunde. »Man spürt die Geschichte in diesen Mauern.«

»Meine Großmutter liebte dieses Haus. Sie hat mir hier das Kochen beigebracht, genau hier, in dieser Küche.«

Er führt mich in eine große, rustikale Küche mit einem riesigen Kamin und einem alten Herd.

»Sie sagte immer, Essen sei Liebe, die man schmecken kann. Jedes Gericht müsse eine Geschichte erzählen.«

Da ist etwas Verletzliches in seiner Stimme, etwas, das mich tief berührt.

»Fehlt sie dir?«

»Jeden Tag. Sie ist vor fünf Jahren gestorben. Das Haus war in einem schrecklichen Zustand, aber ich habe es restauriert. Ich konnte es nicht verfallen lassen.«

Er öffnet den Kühlschrank und enthüllt eine beeindruckende Auswahl an frischen Zutaten.

»Ich habe gestern Abend alles vorbereitet. Na ja, zwischen zwei Notfällen im Restaurant.«

»Du hast dir die Zeit genommen, ein Mittagessen für mich vorzubereiten?«

Er dreht sich um und sieht mich mit einer Intensität an, die mir den Atem raubt.

»Ich hätte für heute Berge versetzt, Léa. Ein bisschen Einkaufen war nichts.«

Mein Herz zieht sich zusammen. Das ist zu viel. Zu intensiv, zu schnell. Und doch will ich nicht, dass es aufhört.

»Lass mich für dich kochen«, sagt er und krempelt sich die Ärmel hoch. »Setz dich und sieh mir bei der Arbeit zu.«

»Ich könnte helfen.«

»Nein. Heute bist du mein Gast. Mein einziger. Mein … kostbarer Gast.«

Er zögert bei dem letzten Wort, als hätte er etwas anderes sagen wollen.

Ich setze mich auf einen Hocker an der Theke, ein Glas Weißwein in der Hand, und sehe ihm beim Kochen zu. Es ist hypnotisierend. Jede Bewegung ist präzise, elegant, fast wie ein Tanz. Er hackt, mischt, würzt mit einer Selbstverständlichkeit, die aus tausenden Stunden Übung geboren ist.

»Erzähl mir von dir«, sagt er, ohne den Blick von seinem Schneidebrett zu heben. »Alles, was du mich wissen lassen willst.«

»Was willst du wissen?«

»Alles. Deine Familie. Deine Kindheit. Deine Träume. Deine Ängste.«

Es ist seltsam, diese Intimität. Wir haben uns geküsst, berührt, begehrt, aber wir wissen fast nichts voneinander.

»Ich bin Einzelkind«, beginne ich. »Meine Eltern sind Lehrer im Süden. Sie lieben mich, aber sie verstehen meine Entscheidungen nicht wirklich. Ich arbeite im digitalen Marketing. Es ist stabil, gut bezahlt, aber …«

»Aber?«

»Aber es ist keine Leidenschaft. Es ist nur … Arbeit.«

Er sieht zu mir auf, und ich sehe Verständnis in seinem Blick.

»Du willst mehr.«

»Ich weiß nicht einmal, was ich will. Das ist erbärmlich, nicht wahr? Ich bin dreißig und habe keine Ahnung, was ich wirklich vom Leben will.«

»Das ist nicht erbärmlich. Das ist menschlich.«

Er gibt etwas in eine Pfanne, die sofort zu brutzeln beginnt und einen göttlichen Duft freisetzt.

»Ich wusste es schon immer. Seit ich fünf war und meine Großmutter mich Eier in eine Schüssel aufschlagen ließ. Kochen war … magisch. Etwas Schönes und Köstliches aus dem Nichts erschaffen. Menschen lächeln sehen, vor Vergnügen stöhnen, wenn sie probieren, was ich gemacht habe.«

Er dreht sich zu mir, ein Leuchten in den Augen.

»Das ist eine Macht, weißt du? Menschen über ihre Geschmacksknospen zu berühren. Sie zu bewegen. Zu verführen.«

»Ist das, was du tust? Verführst du mich mit deinem Essen?«

Sein Lächeln ist raubtierhaft.

»Oh, ich verführe dich auf viele andere Arten, Liebling. Das Essen ist nur ein … Bonus.«

Er kommt auf mich zu, schiebt sich zwischen meine Beine. Seine Hände legen sich auf meine Oberschenkel, wandern langsam nach oben.

»Aber ja, ich hoffe, dich mit allem, was ich bin, zu verführen. Jeder einzelnen Faser meines Seins.«

Er beugt sich vor, sein Mund streift meinen.

»Funktioniert es?«

»Viel zu gut«, gebe ich atemlos zu.

Er küsst mich, langsam, tief, und ich verliere mich in der Empfindung. Seine Hände wandern unter mein Kleid, erkunden, liebkosen. Ich stöhne gegen seinen Mund, meine Finger krallen sich in seine Schultern.

»Ping!«

Der Küchenwecker unterbricht uns. Matthieu flucht leise, entreißt mir ein Lachen.

»Mach weiter«, flüstere ich. »Lass es anbrennen.«

»Niemals«, sagt er lächelnd. »Ein Chefkoch lässt nie sein Essen anbrennen. Nicht einmal für die schönste Frau der Welt.«

Er kehrt zu seinem Herd zurück, aber ich sehe die Spannung in seinen Schultern, das offensichtliche Verlangen in der Art, wie seine Hände leicht zittern.

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Das Mittagessen ist eine Offenbarung.

Jeder Gang ist ein Kunstwerk, aber mehr noch: Er ist persönlich. Er erzählt mir die Geschichte hinter jedem Rezept – dieses stammt von seiner Großmutter, jenes ist von einer Reise nach Italien inspiriert, dieses hier ist eine reine Kreation aus einer schlaflosen Nacht.

»Probier das«, sagt er und hält mir eine Gabel hin. »Und schließ dabei die Augen.«

Ich gehorche, und eine Geschmacksexplosion ergreift meinen Mund. Süß, salzig, mit einer Spur Säure, die alles perfekt ausbalanciert.

Ein Stöhnen entfährt mir, bevor ich es verhindern kann.

Als ich die Augen öffne, starrt Matthieu mich mit brennender Intensität an.

»Dieser Laut«, sagt er mit heiserer Stimme. »Den will ich dir immer wieder entlocken. Aber nicht wegen Essen.«

Die Hitze steigt in meinem Unterleib auf.

»Matthieu …«

»Sag noch einmal meinen Namen.«

»Matthieu«, wiederhole ich, und sein Kiefer verhärtet sich.

Er steht abrupt auf, kommt um den Tisch herum und zieht mich von meinem Stuhl. Seine Lippen erobern meine in einem verzweifelten, hungrigen Kuss.

»Ich habe versucht, geduldig zu sein«, knurrt er gegen meinen Mund. »Ein Gentleman zu sein. Dich richtig zu umwerben. Aber du machst mich verrückt, Léa. Vollkommen verrückt.«

Seine Hände wandern zu den Knöpfen meines Kleides, und dieses Mal halte ich ihn nicht auf. Ich helfe ihm sogar, meine zitternden Finger lösen sein Hemd.

»Sag mir, dass ich aufhören soll«, flüstert er und küsst meinen Hals, mein Schlüsselbein, den Ansatz meiner Brust. »Sag es jetzt, denn in einer Minute werde ich nicht mehr können.«

»Hör nicht auf«, keuche ich. »Bitte, Matthieu. Hör nicht auf.«

Das war alles, was er zu hören brauchte.