Chapitre 8:

POV : SOFIA COPPOLA

Je m'avançai lentement, les yeux baissés, les mains jointes devant moi. Chaque pas résonnait dans le silence oppressant. Image parfaite de la servante timide.

— «Lève les yeux.»

J'obéis lentement, relevant mon regard vers le sien.

Nos yeux se croisèrent. Et je sentis un frisson glacé me parcourir l'échine.

Elle sait. Mon Dieu, elle sait déjà.

Le silence s'étira. Elle m'observait. Chaque détail. Chaque respiration. Chaque battement de cils. Comme un rapace observant sa proie avant de fondre.

Elle cherche le mensonge. Ne lui donne rien. Rien du tout

—« Tu es trop belle pour être servante,»dit-elle enfin, sa voix tranchante comme du verre brisé.

Mon cœur rata un battement.

Danger. C'est un test.

Je gardai mon expression douce, légèrement confuse, avec une touche de gêne.

— «Je... je vous remercie, Madame. Mais je ne cherche qu'un toit et un travail honnête.»

—« Honnête.»

Elle répéta le mot comme s'il était amusant. Ou insultant. Ou les deux.

— «Dans cette maison, l'honnêteté est une denrée rare, petite. Presque inexistante.»

Elle se leva avec une grâce surprenante pour son âge. Sa canne frappa le sol dans un rythme régulier. Toc. Toc. Toc. Comme les battements d'une horloge annonçant une sentence inévitable.

Elle s'approcha de moi. Si près que je sentis son parfum : lavande mélangée à quelque chose de plus âcre. Vieux papier. Secrets anciens. Mort.

— «Dis-moi, Sofia. Pourquoi veux-tu travailler ici ? Dans cette maison de sang et d'ombres ?»

«Reste dans le personnage. Utilise la vérité pour servir le mensonge.»

—« Je... j'ai perdu mes parents très jeune, Madame, »murmurai-je, laissant ma voix trembler légèrement. «J'ai été élevée dans un orphelinat à Mashélia. On m'a appris à servir, à nettoyer, à cuisiner. C'est tout ce que je sais faire. Quand Madame Eleonore m'a parlé de vous, quand elle a mentionné qu'il y avait peut-être une place ici.»

Ma voix se brisa légèrement. Parfait.

— «J'ai juste pensé que... peut-être... je pourrais enfin avoir un foyer. Un endroit où appartenir.» 

Un mensonge enveloppé dans une demi-vérité. William m'avait effectivement arrachée à un orphelinat. Il avait effectivement tué mes vrais parents. La meilleure forme de tromperie : celle qui contient juste assez de vérité pour sonner authentique.

La Grand-Mère me fixa encore un long moment. Ses yeux gris fouillaient les miens comme des scalpels cherchant une tumeur.

Puis, à ma grande surprise, elle sourit.

Un sourire mince, presque imperceptible. Mais un sourire quand même.

— «Un foyer. Quelle notion... charmante.»

Elle retourna vers son fauteuil, se rassit avec la lenteur d'une reine reprenant son trône.

— «Très bien. Tu commences aujourd'hui. Marcus, mon intendant, te montrera tes quartiers et t'expliquera tes tâches.»

Elle marqua une pause, ses doigts tapotant le pommeau de sa canne.

— «Tu seras responsable des appartements privés de mon petit-fils.»

Mon cœur s'emballa malgré moi.

«Les appartements de Jeffrey. Accès direct. Accès total. C'est parfait. Trop parfait.»

—« Je... je ferai de mon mieux, Madame,» murmurai-je, baissant la tête en signe de respect.

—« Bien sûr que tu le feras.»

Elle me regarda encore une fois. Et dans ses yeux, je vis quelque chose qui me glaça jusqu'aux os.

«De l'amusement. Comme si elle savait. Comme si tout cela était un jeu pour elle. Comme si elle avait déjà vu les dix coups d'avance.»

—« Une dernière chose, Sofia.»

— «Oui, Madame ?»

Elle se pencha légèrement en avant, ses yeux gris plongeant dans les miens avec une intensité renouvelée.

—« Mon petit-fils est un homme... compliqué. Il a vu des choses qu'aucun enfant ne devrait voir. Il porte des cicatrices que personne ne peut guérir. Des cicatrices qui ont transformé un garçon rieur en roi silencieux. »

Sa voix se fit plus basse, plus dangereuse.

— «Alors quoi que tu voies, quoi que tu entendes dans cette maison...»

Elle marqua une pause dramatique.

— «N'oublie jamais : ici, les murs ont des yeux. Les ombres ont des dents. Et les mensonges...»

Son sourire s'élargit imperceptiblement.

—« Les mensonges ont une odeur très particulière. Une odeur que mon petit-fils reconnaît toujours.»

«Merde. Elle sait. Elle sait exactement qui je suis et pourquoi je suis là.»

Mais je gardai mon masque. Parfait. Impénétrable.

— «Je comprends, Madame.»

— «J'espère bien.»

Elle frappa le sol de sa canne deux fois.

La porte s'ouvrit. Le Chef des Gardes entra, suivi d'un homme plus âgé en costume impeccable.

— «Marcus,»dit la Grand-Mère. «Conduis Mademoiselle Coppola à ses quartiers. Explique-lui ses fonctions. Elle commence demain matin à l'aube.»

Marcus s'inclina respectueusement.

— «Bien, Madame.»

Je m'inclinai également, gardant les yeux baissés.

— «Merci, Madame. Je ne vous décevrai pas.»

— «Non,» murmura-t-elle alors que je me tournais pour partir. «Je ne pense pas que tu le feras».

Et c'est exactement ce qui m'inquiète.

Marcus me conduisit à travers d'autres couloirs labyrinthiques. Chaque tournant révélait de nouvelles merveilles sombres : des armures anciennes, des épées croisées sur les murs, des tapis si épais qu'on marchait sans bruit.

Nous montâmes trois étages par un escalier de service étroit.

— «Vous êtes au troisième étage», expliqua Marcus d'une voix neutre et professionnelle. «Les quartiers des serviteurs. Votre chambre est la numéro 7.»

«N°7. Comme mon numéro d'espionne. Coïncidence ? Ou message de William ?»

Il ouvrit une porte donnant sur une petite chambre simple mais propre. Un lit étroit avec des draps blancs immaculés. Une armoire en bois sombre. Une petite table avec une chaise. Une fenêtre donnant sur les jardins à l'arrière du manoir.

—«Les toilettes et douches communes sont au bout du couloir», continua Marcus. Vous commencerez demain matin à 6h précises. Monsieur Jeffrey prend son petit-déjeuner à 7h. Vous devrez avoir nettoyé ses appartements avant son réveil.

— Compris, Monsieur Marcus.

Il me regarda un moment, et pour la première fois, je vis une lueur d'humanité dans ses yeux fatigués. Quelque chose qui ressemblait à... de la compassion ?

— Une dernière chose, Mademoiselle.

— Oui ?

Il hésita, comme s'il débattait intérieurement de parler ou non.

— Monsieur Jeffrey est un homme bon. Il porte beaucoup. Beaucoup de poids. Beaucoup de douleur. Ne le jugez pas trop vite.

La défense inattendue me surprit.

— Je... je ne jugerai personne, Monsieur Marcus.

Il hocha la tête, sembla vouloir ajouter quelque chose, puis se ravisa.

— Bonne nuit, Mademoiselle.

— Bonne nuit.

Il partit, refermant la porte derrière lui.

Je restai immobile un instant, écoutant ses pas s'éloigner dans le couloir.

Puis, finalement seule, je laissai tomber mon masque.

Je m'assis sur le lit, sortis mon téléphone crypté dissimulé dans la doublure de mon sac.

Un seul message de William.

WILLIAM :Tu es entrée ?

MOI :Oui. Accès aux appartements privés confirmé. Commence demain.

WILLIAM :Parfait. Commence la reconnaissance. Rapporte tout ce que tu vois, entends, découvres. Aucun détail n'est trop petit.

Un nouveau message apparut.

WILLIAM :Et Sofia...

MOI :Oui ?

WILLIAM :N'oublie pas pourquoi tu es là. Ne te laisse pas distraire par des sentiments inutiles. Tu es une arme. Les armes ne ressentent rien.

Je fixai le message, une boule se formant dans ma gorge.

Des sentiments. Comme si j'étais capable d'en avoir après tout ce qu'il m'a fait. J'effaçai la conversation comme on m'avait appris, puis me levai pour examiner la chambre.

Je vérifiai les coins, le plafond, cherchant des caméras ou des micros.

Rien. Apparemment, les serviteurs n'étaient pas surveillés. Trop insignifiants.

"Parfait."

Je m'allongeai sur le lit, fixant le plafond dans l'obscurité grandissante.

Demain, je rencontrerais Jeffrey Kingboy. L'homme que je devais détruire.

L'homme dont William m'avait montré des dizaines de photos. L'homme dont j'avais étudié chaque habitude, chaque faiblesse, chaque cicatrice.

"Froid. Brutal. Dangereux. C'est ce que William m'a dit."

Mais Marcus l'avait défendu. "Un homme bon." Qui avait raison ?

Cette nuit-là, je fis un rêve étrange. J'étais dans une pièce sombre. Un

homme se tenait devant moi, dos tourné. Je ne voyais pas son visage, mais je sentais son regard sur moi. Lourd. Intense. Consumant.

Il se retourna lentement. Des yeux noirs. Profonds comme des puits sans fond. Et quand il parla, sa voix résonna dans mes os :

— «Je sais qui tu es, Sofia. Je l'ai toujours su.»

Je me réveillai en sursaut, trempée de sueur.

Mon cœur battait si fort que j'avais mal.

Ce n'était qu'un rêve.

Mais pourquoi avais-je l'impression... que c'était une prémonition ?