La Bailarina Del CEO ¡Eres Mía!

El olor a jazmín, tabaco dulce y humo de narguile se le quedaba pegado a la piel cada noche a Samira. Para la mayoría de la gente que visitaba el club Al-Qamar, ella solo era una figura hermosa que se movía con gracia sobre el escenario, haciendo sonar los pequeños platillos de bronce en sus dedos y deslizando telas de seda al ritmo del derrake. Pero para Samira, la danza era su trabajo, su sustento y la única forma que tenía de pagar el alquiler de su pequeño apartamento en el distrito antiguo de la ciudad.

​Era pasada la una de la mañana cuando terminó su último turno. Se cambió el vestuario bordado por su ropa de calle habitual: unos jeans gastados, una camiseta básica y una chaqueta oscura que la ayudaba a pasar desapercibida en la noche. Guardó sus pañoletas y accesorios en un bolso de lona, se despidió del encargado de la barra y salió por la puerta trasera del local.

​El callejón que daba a la avenida principal era estrecho, oscuro y olía a humedad. La luz de las farolas apenas alcanzaba a iluminar los muros de piedra de los edificios viejos. Samira apretó el paso, cubriéndose del viento frío de la madrugada. Caminaba rápido porque conocía el peligro de andar sola a esas horas, pero justo cuando estaba por alcanzar la esquina, un ruido seco la hizo detenerse de golpe.

​Fue el sonido metálico de un cuerpo chocado contra el metal, seguido de un golpe sordo sobre el suelo empedrado.

​Samira se pegó de espaldas a la pared, con el corazón martilleándole en el pecho. Aguantó la respiración y se asomó con cautela por encima de unos contenedores de basura. En la penumbra, vio a dos hombres encapuchados que salían corriendo hacia la avenida, perdiéndose en la noche. Pero en el suelo, tirado entre cajas de madera rotas y charcos de agua sucia, quedó un bulto inmóvil.

​El silencio volvió al callejón, roto únicamente por un gemido ronco y ahogado.

​Samira dudó. Su primer instinto fue correr en dirección contraria, regresar al club y ponerse a salvo. Sin embargo, el lamento del hombre volvió a escucharse, esta vez más débil, como el suspiro de alguien que se está quedando sin aire. Movida por una mezcla de pavor y compasión, dio unos pasos cautelosos hacia la figura tendida.

​—¿Señor? ¿Me escucha? —susurró, agachándose a una distancia prudente.

​Al acercarse, la luz de la luna llena reveló la escena. El hombre vestía una chaqueta de cuero de excelente calidad, pero estaba completamente empapada de sangre a la altura del abdomen. La mancha roja se expandía con rapidez sobre el piso empedrado. Tenía el rostro parcialmente cubierto de barro y sudor frío, y la respiración le salía a tirones, como si cada inhalación le costara la vida.

​—Ey... no se mueva —dijo Samira, arrodillándose a su lado.

​Cuando el hombre abrió los ojos, Samira sintió un escalofrío helado recorrerle la espalda. Eran unos ojos de un azul intenso y penetrante, casi grises, que a pesar del pánico y la agonía que sentía, conservaban una fuerza aterradora. El desconocido intentó mover un brazo para empujarla o defenderse, pero el dolor lo venció y soltó una maldición en un idioma que ella no logró reconocer: italiano.

​—Tranquilo, no voy a hacerle daño —dijo ella apresuradamente, buscando con sus manos el origen del sangrado.

​La herida era fea. Tenía un impacto de bala directo en el costado izquierdo. Sangraba en abundancia y la piel alrededor empezaba a ponerse morada. Samira sabía que si llamaba a una ambulancia o a la policía, las patrullas tardarían al menos una hora en entrar a esa zona de la ciudad. Para cuando llegara la ayuda, el hombre estaría muerto. Además, en un barrio controlado por bandas, un hombre baleado en un callejón solo significaba más problemas y preguntas peligrosas.

​—Si se queda aquí, se va a morir —dijo Samira, mirándolo directo a esos ojos azules—. Tiene que ayudarme a levantarlo. Mi casa está a tres cuadras. ¿Puede caminar?

​El hombre no respondió con palabras, solo asintió levemente con la cabeza, apretando los dientes por el sufrimiento.

​Samira pasó el brazo derecho del desconocido sobre sus hombros. Él era puro músculo y peso muerto, un hombre alto y de espalda ancha que estuvo a punto de hacerla caer al suelo en el primer intento. Sin embargo, los años de entrenamiento diario en la danza le habían dado a Samira unas piernas fuertes y un equilibrio impecable. Usó toda la fuerza de su cuerpo para ponerlo de pie.

​Cada paso fue una tortura. El hombre se arrastraba a su lado, dejando un rastro de sangre en la cera de las aceras. Samira sentía el calor de la herida atravesándole la ropa, pero no se detuvo. Mantuvo la vista fija en la entrada de su edificio, conteniendo el aliento y rezando en silencio para que ningún vecino o patrulla los viera cruzar la calle en ese estado.

​Cuando finalmente empujó la vieja puerta de madera de su inmueble, tuvo que subir con él los tres pisos de escaleras a tientas, escuchando la respiración pesada del desconocido sobre su oído. Al llegar a su apartamento, abrió la puerta con la cadera y lo llevó directo al pequeño sofá de la sala, dejándolo caer con cuidado sobre los cojines.

​El hombre cerró los ojos y se desmayó por completo. Samira se quedó de pie en medio de su modesta sala, con las manos llenas de sangre ajena y el corazón latiéndole a mil por hora, sin tener la menor idea de que acababa de meter a su casa al hombre más peligroso de la ciudad.