Capítulo 2: Falso consuelo

Apenas dormí esa noche.

Cada vez que cerraba los ojos, volvía a escuchar a Scott.

Rechazo a Ravenna Holloway como mi pareja destinada.

Las risas. Las cámaras. Mi padre apartando la mirada. La pequeña sonrisa de Freya mientras me acomodaba el collar.

Cuando amaneció, me ardían los ojos y estaba completamente agotada. La caja negra de Cartier descansaba sobre mi escritorio, exactamente donde el sirviente la había dejado la noche anterior.

El regalo de Freya.

Por supuesto que todavía esperaba que se lo entregara.

Incluso después de todo aquello, seguía siendo la chica de los recados de la familia.

Los viejos hábitos morían más despacio que los vínculos.

Me vestí despacio. Elegí una blusa blanca sencilla y unos pantalones oscuros. No quería que nadie me mirara.

Frente al espejo, apenas me reconocí.

Tenía el rostro pálido y los ojos rojos de tanto llorar. Ciel permanecía en silencio dentro de mí. No había dicho mucho desde que el vínculo se rompió.

La Torre Beckett se alzaba contra el cielo pálido de la mañana, toda de cristal negro y ángulos afilados. No parecía un hogar.

Todo allí parecía diseñado para recordarte quién estaba al mando.

El ascensor privado se abrió directamente en el ático.

Xavier Beckett ya estaba esperándome.

Estaba junto a los ventanales de suelo a techo, vestido con pantalones gris oscuro y un suéter negro con el cuello medio abierto. Como la mayoría de los licántropos de sangre pura, sus ojos tenían ese característico tono violeta.

Aquella mañana, la luz del sol los hacía parecer casi plateados.

Primero miró la caja de Cartier.

Después, mi rostro.

—Has estado llorando.

Parpadeé.

No esperaba que lo dijera con tanta claridad.

—¿Esta es tu manera de mostrar compasión?

—Esta es mi manera de ser sincero.

Se hizo a un lado.

—Ya estás aquí. Entra.

—Que haya cruzado la puerta no significa que esté de acuerdo.

—Normalmente sí.

Maldito fuera.

Tenía razón.

Entré.

El ático era exactamente como lo recordaba: caro, minimalista y extrañamente vacío. Una de las paredes estaba cubierta de libros. Un gran piano negro descansaba junto a los ventanales, con vistas a la ciudad.

Todo estaba impecable.

Demasiado impecable.

No podía imaginarme a nadie relajándose allí. Parecía más una sala de exposición que el hogar de alguien.

—Deja la caja donde quieras —dijo Xavier.

—Es de Freya.

—No pensé que Cartier se volvería sentimental de repente.

Dejé la caja de terciopelo sobre la mesa de mármol con más fuerza de la necesaria.

—¿Ni siquiera tienes curiosidad?

—Si Freya lo compró, solo hay dos posibilidades.

Se encogió de hombros.

—Joyas... o munición para una futura discusión.

Casi me reí.

Xavier levantó la cabeza.

—Vaya.

—¿Qué?

—Estás sonriendo.

—¿Y?

—No estoy seguro de que recuerdes cómo hacerlo.

—He sonreído antes.

—No delante de mí.

Aparté la mirada.

Él se dirigió al aparador, abrió un armario y sirvió dos vasos de whisky ámbar.

Ni siquiera era mediodía.

—No bebo.

—Acabas de sobrevivir a la peor noche de tu vida.

Deslizó un vaso hacia mí sobre la encimera.

—Creo que te has ganado una excepción.

Dudé, pero finalmente rodeé el cristal frío con los dedos.

El whisky me quemó al bajar por mi garganta.

No me molestó.

Xavier levantó su vaso.

—Por las malas decisiones.

—¿Te refieres a las mías?

—A las de Scott Redwood.

Lo miré fijamente.

—¿Crees que se equivocó?

—Creo que humillar públicamente a su pareja arreglada delante de todo el Consejo lo hizo parecer un idiota.

Tomó un sorbo lento.

—Eso no es poder. Es teatro. Quería público.

Nadie había dicho eso la noche anterior.

Ni mi padre. Ni un solo anciano. Ni siquiera las personas que decían preocuparse por mí.

—Nunca te gusté —dije en voz baja.

—Nunca dije que me gustaras.

Sus ojos violetas se encontraron con los míos sin vacilar.

—Dije que Scott era estúpido. Son cosas diferentes.

Durante un momento, ninguno de los dos habló.

—Todo el mundo cree que tú y Freya están enamorados —dije.

Xavier soltó una carcajada.

Fue baja y más cálida de lo que esperaba.

—Los miembros de la realeza creen lo que les conviene.

—Entonces, ¿estaban equivocados?

—Mi primo quería la alianza. Freya quería el título.

Hizo girar el whisky en su vaso.

—Yo quería que todos dejaran de preguntarme cuándo pensaba tener un heredero.

—Muy poco romántico.

—Así funciona nuestro mundo.

Me observó por encima del borde de su vaso.

—Tu hermana es hermosa. Se lo reconozco. Pero pasa más tiempo organizando su vida que viviéndola. Cada cena necesita un plano de asientos. Cada festividad viene con una hoja de cálculo. Y todas las conversaciones terminan convirtiéndose en una reunión de negocios.

Me reí antes de poder evitarlo.

—Ahí está —dijo suavemente—. La cuarta.

—¿Las estás contando?

—Empiezo a pensar que vale la pena coleccionarlas.

Sentí calor en la nuca.

Bajé la mirada hacia mi vaso.

Por primera vez desde el rechazo de Scott, no sentía el pecho tan oprimido.

Odiaba lo fácil que le resultaba a Xavier distraerme de todo aquello.

—¿De verdad crees en la Diosa de la Luna? —pregunté después de un momento.

La expresión de Xavier se volvió seria.

—Me criaron para creer en ella. Pero con el tiempo aprendí que el destino puede ser una excusa muy conveniente. La gente lo utiliza cuando no quiere asumir la responsabilidad de sus decisiones.

—Entonces, ¿no crees en las parejas predestinadas?

—Creo que las personas se esconden detrás del destino cuando son demasiado cobardes para admitir lo que realmente quieren.

Fruncí el ceño.

—Esa es una respuesta muy de licántropo.

—No.

Me dedicó una sonrisa apenas perceptible.

—Es la respuesta de alguien cansado.

Antes de que pudiera responder, mi codo golpeó el vaso de whisky.

El líquido ámbar se derramó sobre la parte delantera de mi blusa blanca. Estaba frío y pegajoso.

La tela fina se pegó a mi piel.

—...Perfecto —murmuré, cruzándome de brazos sobre el pecho.

Cuando levanté la vista, Xavier no se había movido.

Me miró durante un segundo demasiado largo.

Luego apartó la mirada.

Pero no lo hizo lo bastante rápido.

De repente, era demasiado consciente de que estaba allí.

No sé quién se movió primero.

Un segundo había espacio entre nosotros.

Al siguiente, ya no lo había.

Estaba lo bastante cerca para que pudiera oler el cedro, el whisky caro y algo más frío debajo, como el aire invernal que todavía se aferraba a su suéter.

Mi corazón golpeó con fuerza contra mis costillas.

—Tienes que dejar de mirarme así —dijo con voz baja.

—No te estaba mirando.

—Sí.

—Te odio.

—Lo sé.

Por un segundo, pensé que su mano iba a posarse en mi cintura.

En cambio, apartó de mi rostro un mechón suelto de cabello rojo oscuro.

Sus dedos apenas rozaron mi mejilla, pero el calor se extendió por mi piel.

Debería haber retrocedido.

No lo hice.

Tampoco él.