Capítulo 1

El salón destilaba calidez y resonaba de voces al momento en que empujé las pesadas puertas.

Las lámparas de araña resplandecían en lo alto, y el humo del puro de mi padre se elevaba en espirales hacia el techo. Estaban celebrando la confirmación de Bianca como heredera de los Blackwell y su asunción al mando de las operaciones de la costa este a partir del lunes.

Mi llegada hizo que la temperatura del salón cayera en picada.

Mamá estaba de pie en la cabecera de la mesa, con la copa de champán en la mano. Su sonrisa se quebró al verme.

—¿Gemma? —Dejó la copa sobre la mesa; su mano se posó en mi hombro mojado con la ligereza de quien sacude el polvo de un abrigo—. Estás empapada. ¿Por qué no avisaste que venías?

Bajó la mirada hacia la carpeta que yo llevaba pegada a las costillas y sus pupilas se dilataron.

—Mamá... —Mi voz temblaba. Las gotas de lluvia escurrían sobre la alfombra persa—. Tengo los resultados del laboratorio. Quiero...

Mi padre apoyó el cortapuros de plata en la mesa de manera lenta y deliberada, y las uñas de mi madre se clavaron en mi brazo, arrastrándome hacia las sombras.

—Hoy no —siseó—. Fíjate dónde estás, Gemma. Es la noche de Bianca. No te atrevas a arruinarla.

Me quedé helada.

—Basta. —La voz de mi padre cortó el aire desde la cabecera—. Ya vimos el informe, Gemma, y la familia ha tomado una decisión. —Se inclinó hacia mí y murmuró, como si fuera una sentencia de muerte—: Bianca no será sometida a una extracción de médula ósea.

Se movió como un muro de oscuridad. Ni siquiera miró los documentos; sus ojos —de un gris plomizo— me recorrieron con cansancio y repugnancia.

—Irrumpes aquí… —dijo en voz baja—, cuando el lugar está lleno de primos y socios, ¿exigiendo que seden a Bianca y la vacíen para asegurar tu supervivencia? —Se acercó más—. ¿Comprendes el precio físico de una cirugía así? Bianca asume el control de treinta mil millones en rutas marítimas el lunes, no puede mostrarse débil.

Un escalofrío me recorrió la piel.

Lo sabían, pero habían leído el expediente equivocado y creían que yo era quien tenía leucemia. Y estaban celebrando mientras firmaban mi sentencia de muerte.

—Padre. —Alcé la vista, castañeteando los dientes—. El informe... Hay un error. Puedo explicarlo...

—Tus teatritos me fastidian —interrumpió él—. Si necesitas dinero para el tratamiento, sácaselo a Marco, pero deja en paz a tu hermana.

Marco.

Me volví hacia el hombre junto a la chimenea. Mi prometido, heredero del Sindicato Corleone, el mismo que se había arrodillado a los dieciséis años y jurado protegerme para siempre.

Se acercó, pero no me miró. Primero fijó la vista en Bianca; ella estaba en el centro de la mesa, luciendo un vestido de seda color champán, como una muñeca de porcelana bajo las luces.

Luego bajó la mirada.

—Gemma. —Su tono era suave, de esos que se usan para calmar a los perros—. Tu padre tiene razón, Bianca se hará cargo de los muelles el lunes. Gestionará treinta mil millones en activos. No puede faltar a la ceremonia.

—Es mi gemela. —La voz se me quebró—. Si me dona médula, puede salvarme...

—¿Tres meses de recuperación? —Se agachó y me agarró por la barbilla. Estaba helado—. ¿Tres meses de vulnerabilidad mientras los primos acechan? No seas egoísta.

Lo miré a los ojos y se me revolvió el estómago.

Les di la espalda y clavé los ojos en Bianca.

Ella estaba sentada en el otro extremo de la mesa, y la luz se reflejaba en su vestido. Tenía un setenta por ciento de mi rostro, pero siempre había recibido el cien por ciento del amor de ellos.

—Bianca. —Mi voz apenas superó el repiqueteo de la lluvia—. Sabes lo que te están pidiendo que hagas. Es por mí, y me estás diciendo que, pase lo que pase... ¿no lo harás?

Primero miró a mamá y le dedicó esa expresión familiar y reconfortante. Luego se volvió hacia mí, con la mirada firme y fría.

—Por supuesto que no. Mi examen físico para la sucesión es en tres días y debo estar en perfectas condiciones. —Alzó la barbilla—. No voy a arruinar mi futuro por tu culpa.

Cerré los ojos. No sentía ira, solo como si estuviera cayendo al vacío.

—Claro… —susurré—. Tu herencia.

Mi padre, por fin, perdió los estribos.