La prisonnière du roi loup

Chapitre 1

Lyana

La moiteur des corps entassés colle à ma peau sous la robe de lin trop épaisse. Je traverse la grande salle de Durnhollow la tête inclinée, les yeux baissés, mes pas feutrés se perdant dans le vacarme des rires et des coupes qui s’entrechoquent. La cérémonie de la Lune de Sang bat son plein, et personne ne regarde une servante de plus.

Mes doigts serrent le plateau d’argent que je suis censée porter aux buffets. Mon cœur cogne contre mes côtes, mais mon visage reste lisse, vide, docile. Je suis une ombre. Une ombre venue de Thornwall, venue de loin, venue de la mort.

Sous le tissu rugueux, contre ma cuisse, la lame est dissimulée dans une gaine de cuir. Le poison imbibe l’acier depuis trois nuits  jusquiame noire, safran des marais, et mon propre sang versé sur les racines du chêne sacré. Assez pour tuer un alpha. Assez pour qu’il ne se relève jamais.

L’air est épais, saturé d’odeurs de vin épicé, de viande rôtie au miel, de sueur et de musc animal. Des lustres de cristal taillé dans du givre éternel suspendus à la voûte de pierre noire projettent une lumière bleutée et froide qui danse sur les visages des convives. Des métamorphes nobles en soies sombres et armures d’obsidienne rient, s’embrassent, échangent des regards complices. Tout cela est une mascarade. Un luxe obscène pendant que mon peuple brûle encore dans ma mémoire.

Je lève les yeux une fraction de seconde.

Et je le vois.

Il est assis sur un trône fait de cornes et de fourrures sombres, une jambe paresseusement croisée par-dessus l’autre, un coude négligemment posé sur l’accoudoir. Sa chevelure d’un noir d’encre tombe en vagues décoiffées sur un visage aux angles si parfaits qu’ils en deviennent cruels mâchoire taillée à la serpe, pommettes hautes, bouche charnue et pourtant dure. Il porte une tunique de velours couleur de braise ouverte sur un torse large où jouent les ombres des flammes. Aucune couronne. Aucun ornement. Rien que la puissance brute qui émane de lui comme la chaleur d’un brasero trop proche.

Aedan.

Le Roi-Loup.

Il tourne la tête.

Son regard ambré plonge à travers la foule, traverse les épaules, les plumes, les rires et me trouve.

Je cesse de respirer.

Ses prunelles sont de la couleur de la résine fossilisée, du miel le plus sombre, de la lumière juste avant l’incendie. Elles me transpercent. Vraiment. Je sens ses yeux s’enfoncer dans ma poitrine, fouiller sous ma peau, déchirer le masque de la servante pour révéler ce qui se cache en dessous  la louve solitaire, la survivante, celle qui est venue pour voir son visage avant de frapper.

Mon cœur manque un battement.

Puis un autre.

Je devrais baisser les yeux. Une servante baisse les yeux. Une servante ne défie pas son roi. Mais je ne peux pas. Ses prunelles ambrées me retiennent prisonnière, et la haine qui bout dans mes veines se change en un feu plus ancien, plus dangereux, que je refuse de nommer.

Ses lèvres s’entrouvrent légèrement, comme s’il allait parler. Ses narines frémissent. Il me hume à distance, cherche mon odeur sous les effluves de lavande dont j’ai frotté ma peau. Un pli presque imperceptible se creuse entre ses sourcils.

Il sait que je ne suis pas à ma place.

Il ne sait pas pourquoi. Pas encore.

Mais il me regarde d’une manière qui n’a rien à voir avec l’indifférence d’un roi envers une domestique. Il me regarde comme on regarde une menace inattendue, une anomalie dans l’ordre parfait de sa forteresse.

Mes doigts se crispent sur le plateau d’argent.

Je veux fuir. Je veux me fondre dans la foule, retourner aux cuisines, attendre mon heure. Mais mon orgueil  ou ma stupidité, ou cette chose insensée qui meurt quand on a tout perdu  me cloue au sol.

Je ne baisse pas les yeux.

Une seconde passe. Puis deux. La foule ondule entre nous, un seigneur en fourrure passe, une femme avec un éventail de plumes d’aigle me frôle l’épaule. Il détourne la tête pour répondre à son conseiller, un vieux loup gris assis à sa droite.

Mais ses yeux reviennent à moi.

Toujours.

Toujours.

Je recule d’un pas. Puis d’un autre. Je pivote et marche vers les cuisines, mes jambes tremblantes menaçant de se dérober à chaque foulée. Le plateau d’argent danse dans mes mains moites.

Son regard ambré reste planté dans mon dos comme une lame chauffée à blanc.

Je ne me retourne pas.

Mais je sais que lui, oui. Il me regarde m’éloigner. Il m’a vue. Il ne m’oubliera pas.

Et moi  moi, je viens de croiser les yeux de l’homme que je suis venue tuer, et quelque chose en moi vient de se fissurer, quelque chose que je croyais mort depuis les flammes de Thornwall.

La haine tressaille.

Le doute s’infiltre.

Je ne sais pas encore que son regard ambré va me hanter bien après que ma lampe aura frappé.