Renací: esta vez no seré su prometida

Kapitel 1

Es war der erste Montag des Semesters. Der weite, verglaste Raum 106 war bereits mit besetzten Stühlen, geöffneten Notizbüchern und aufmerksamen Blicken gefüllt, als sich der Türgriff verspätet drehte. Ein schnelles, unangenehmes Schweigen breitete sich aus, als ob die Zeit für einen Moment den Atem anhielte.

Sie betrat mit entschlossenen, aber nicht eiligen Schritten den Raum, als ob die Verspätung Teil eines Rituals wäre. Der schwarze Rock schmiegte sich bei jeder Bewegung an ihre Oberschenkel, und das weiße Bluse war am Halsausschnitt leicht geöffnet – nicht aus Versehen, sondern aus Wahl. Ihre Augen suchten nicht nach Entschuldigungen, sie fixierten nur den Professor vor der Tafel, mit der Sicherheit von jemandem, der auf etwas wartete.

Er hob die Augen von dem Buch, das er hielt.

"Name?", fragte er, seine Stimme leise, schneidend.

"Luna Andrade", antwortete sie mit einem halben Lächeln, das nicht um Verzeihung, sondern um Aufmerksamkeit bat.

Er lächelte nicht zurück.

"Es gibt Regeln in diesem Fach. Pünktlichkeit ist eine davon. Das nächste Mal kostet es Anwesenheitspunkte."

Sie nickte, und als sie sich umdrehte, um einen freien Platz zu suchen, bemerkte er ihren freiliegenden Nacken, den unter lässig hochgesteckten braunen Strähnen teilweise sichtbaren Nacken. Sie war keine gewöhnliche Studentin. Das spürte er, noch bevor sie sich setzte.

Die Vorlesung ging weiter. "Literatur und Körper", so hieß das Seminar. Er sprach über Clarice Lispector mit einem Rhythmus, der Philosophie und Erotik vermischte, als ob jeder Satz eine zweite Schicht hätte, die nur für aufmerksame Ohren hörbar war. Luna stützte das Kinn auf ihre Hand, aber ihre Augen waren auf ihn gerichtet. Sie machte keine Notizen. Sie nahm ihn nur in sich auf.

Am Ende kündigte er die erste Prüfungsleistung an:

"Aufsatz. Freies Thema. Fünfzehntausend Zeichen. Aber ich will den Körper in jeder Zeile spüren. Keine kalten Abhandlungen. Ich will, dass Sie sich hingeben." Er machte eine Pause und fügte hinzu: "Zumindest vorerst mit Worten."

Einige lachten. Sie nicht. Sie lächelte, aber mit der Hinterlist von jemandem, der mehr verstand, als gesagt wurde.

Die Woche verging. Er dachte oft und seltsam häufig an sie – nicht als Studentin, sondern als Präsenz. Etwas in ihren Augen machte ihn unsicher. Selbstvertrauen? Provokation? Oder diese gefährliche Mischung aus beidem?

Als er eine Nacht nach der Vorlesung mit dem Korrigieren der Aufsätze begann, war er nicht auf das gefasst, was ihn beim Öffnen ihrer Arbeit erwarten würde.

Die erste Zeile war bereits ein Schlag ins Gesicht:

"Das erste Mal, dass ich mich nackt fühlte, war vor einem Mann, der mich nicht berührte."

Er hielt inne. Atmete tief ein. Las weiter.

"Es war sein Blick. Er durchdrang meine Worte und sah das Fleisch in ihnen. Er war ein Professor. Der gesamte Raum verschwand, nur er blieb. Und ich, pulsierend zwischen den Absätzen."

Der Text verwendete keine Namen, war aber zu intim, um allgemein zu sein. Er sprach von zurückgehaltenem Verlangen, von Fingern, die sich nicht bewegten, aber drohten. Von Stimmen, die Theorie diktierten, während die Gedanken der Studentin sich andere Befehle vorstellten.

"Ich wollte die Fragen beantworten, während mein Mund auf andere Weise beschäftigt war."

Er schloss die Augen. Das war unverschämt, gefährlich... und absurd gut geschrieben. Es war kein vulgärer Text – es war eine als Metapher getarnte Einladung. Literarisch, ja. Aber triefend vor Absicht.

Er beendete das Lesen mit einer Hand, die den Stift verkrampft hielt, die Oberschenkel angespannt unter dem Tisch. Er fühlte sich entblößt. Beobachtet. Herausgefordert.

Er korrigierte den Text mit wenigen technischen Anmerkungen. Es gab nichts zu korrigieren. Aber am Ende der Seite zögerte er Sekunden, bevor er in seiner eigenen Handschrift schrieb:

"Sie haben Talent. Aber Sie müssen lernen, disziplinierter zu sein."

Er setzte seine Initialen daneben. Er wollte, dass sie wusste, dass er bis zum Ende gelesen hatte. Und dass er antwortete.

In der nächsten Vorlesung kam Luna pünktlich. Dieselbe Sicherheit. Dieselbe Haltung von jemandem, der genau wusste, welche Wirkung sie erzielte. Er gab die korrigierten Arbeiten zurück. Als er ihr ihre reichte, berührten seine Finger ihre für einen Bruchteil einer Sekunde länger als nötig.

Sie bedankte sich nicht. Sie sah nur auf den Umschlag mit den gehefteten Blättern und strich später, hinten im Raum sitzend, mit ihrem Daumen bis zur unteren Ecke der letzten Seite. Dort fand sie die Anmerkung.

Sie las sie. Lächelte. Dann leckte sie sich über die Lippen, als ob sie etwas Süßes und Verbotenes gekostet hätte.

In dieser Nacht ging er nicht früh schlafen.

Er schenkte sich Whiskey ein, setzte sich in den Schreibtischsessel und las den Aufsatz erneut. Jede Zeile trug nun ein neues Gewicht – er spürte, dass sie ihn für *ihn* geschrieben hatte, als eine Gabe, einen Code, eine getarnte Beichte. Und er hatte geantwortet.

Wenn sie nur eine weitere Studentin wäre, die mit Vulgarität verführen wollte, hätte er sie durchfallen lassen. Aber sie hatte mit Intelligenz gespielt. Mit literarischer Sinnlichkeit. Und das entwaffnete ihn mehr als jeder tiefe Ausschnitt.

Sein Telefon vibrierte.

Benachrichtigung auf der akademischen E-Mail:

"Betreff des Aufsatzes – Luna Andrade."

Er zögerte, bevor er öffnete. Dann klickte er.

"Professor, ich danke für die Korrekturen. Aber ich habe immer noch nicht genau verstanden, was Sie mit 'Disziplin' meinten.

Sollte ich für eine praktische Demonstration vorbeikommen?"

Mit freundlichen Grüßen,

Luna.

Er las. Dann las er noch einmal. Dann starrte er minutenlang auf den Bildschirm, das Glas zwischen den Fingern, während sein Herz schneller schlug, als erlaubt war.

Sie trug ein leicht geöffnetes Bluse und einen Rock, der für einen Dienstag zu eng war. Als er den Raum betrat, trafen seine Augen die ihren noch vor denen aller anderen Studenten.

Sie hielt einen Stift zwischen ihren Lippen. Nicht aus Zerstreutheit. Sondern als Warnung.

Als er bat, eine Passage von Bataille laut vorzulesen, meldete sie sich freiwillig. Und sie las mit bedächtiger Stimme, ohne jede Scham in den Worten:

"Es gibt kein Vergnügen ohne Exzess, ohne Übertretung. Der Erotismus ist die Bejahung des Lebens bis in den Tod."

Stille. Einige Studenten lachten nervös. Er nicht. Er starrte sie nur an – Auge in Auge – und erwiderte:

"Ausgezeichnete Wahl, Fräulein Andrade. Es scheint, Sie haben die Essenz des Kurses bereits verstanden."

Sie lächelte.

Aber er spürte es. Die Spannung hatte nun ein Eigenleben. Und nicht nur er nährte sie. Sie spielte auch mit. Vielleicht mit mehr Mut.

Beim Verlassen kam sie im leeren Flur nahe an ihm vorbei. Sie blieb neben ihm stehen, zu nah.

"Glauben Sie, ich mache Fortschritte in der Disziplin, Professor?"

Er atmete tief ein.

"Sie machen sie. Aber es gibt noch viel zu lernen."

Sie neigte den Kopf, ihre Augen in seinen:

"Ich lerne gern von jemandem, der es versteht... praktisch zu unterrichten."

Und ging. Leichte Schritte. Lose Haare. Als ob sie eine Spur von Schießpulver hinterließ, die jeden Moment in Flammen aufgehen konnte.

Er bewegte sich einige Sekunden lang nicht.

Aber er wusste in diesem Moment, dass die erste Zeile dieser Geschichte bereits geschrieben war.

Und dass die nächsten Kapitel gefährlich köstlich werden würden.