เข้าสู่ระบบValentina Y luego, está ella. La esposa. Chiara. La he oído en el pasillo. El choque de sus tacones, su voz gélida. Ella lo sabe. Está ahí, al otro lado, en la parte legítima de esta casa. Debe odiarme. Despreciarme. Considerarme una alimaña que habrá que eliminar. Y tiene razón. Soy una alimaña. Una cosa encerrada, mancillada, usada. — No comes, observa él, posando su tenedor. — No tengo hambre. — Hay que comer. Necesitas fuerzas. — ¿Para qué? ¿Para resistir mejor? ¿O para ceder mejor? Una sonrisa estrecha. — Para vivir. Eso es todo. Después de la cena, no me toca. Se sienta en un sillón, toma un libro, y lee en voz alta. Es una novela antigua, en italiano, una historia de amor y tragedia. Su voz es grave, melodiosa. Arrulla la habitación, crea una burbuja de ilusión.
DiegoLa puerta del apartamento se abre sin ruido ante mí. El aire es tibio, perfumado a cera de abejas y a miedo antiguo. Mi morada. Mi reino. Y ahora, el teatro de mi juego más complejo.La mirada de Chiara, en el pasillo, era una hoja gélida. Lo ha comprendido todo. Oírlo, a través de la puerta, debió de ser para ella el veneno más refinado. No he intentado disimular mi satisfacción. ¿Por qué lo haría? Es inteligente. Sabe que nuestro matrimonio es una fortaleza de papel, un acuerdo firmado en sangre azul y tinta negra de contratos. Verla aceptarlo, digerirlo sin derrumbarse, confirma que he hecho la elección correcta. Será una adversaria digna, no una esposa lloriqueante. Eso hace las cosas más interesantes.Pero mi mente no está con ella. Está aquí, al otro lado de esta puerta, en la habitación de muros de seda gris.Valentina.El recuerdo de sus gritos, de su abandono final, palpita aún bajo mi piel. Una victoria más dulce
ChiaraMe quedo petrificada en el sitio, la sangre helándoseme en las venas y luego hirviendo de nuevo. El mundo se reduce a esa puerta de roble, a ese sonido robado.Él está ahí. Con ella.Mientras yo hacía plantón en Venecia, mientras devoraba mi orgullo y jugaba a la esposa perfecta para la galería, él estaba aquí. En su guarida secreta. Sacándose su pequeña cautiva. Tomando lo que considera suyo, con una voracidad que se puede oír a través de una puerta blindada.La escena se me impone, cruel, nítida, insoportable. Él, desnudo, poderoso, dominante. Ella, esa chica, esa sombra, entregándosele con gritos. Mientras que yo, su esposa legítima, la heredera Agnello, soy una paria en mi propio palacio.La humillación es tan total, tan violenta, que roza el ridículo. Debería reír. Debería gritar. Hago ambas cosas, pero por dentro, en silencio, y eso se transforma en un temblor incontrolable que me recorre de pies a cabeza.
ChiaraEl taconeo seco de mis tacones sobre el mármol del vestíbulo de entrada es el único ruido que osa resonar en la vasta mansión. Cada paso es un golpe de martillo, un exutorio a la rabia blanca que me calcina las venas desde hace cuarenta y ocho horas.Dos días.Dos días enteros pasados en la suite nupcial del Bauer, en Venecia, devorándome por dentro. Las primeras horas, jugué la carta de la esposa comprensiva. Una urgencia de negocios. Un imprevisto. Un hombre como Diego tiene responsabilidades aplastantes. Sonreí a las camareras, recorrí las boutiques de la Plaza San Marcos con una elegante indiferencia, tomé el té sola en la terraza con vista al Gran Canal, el rostro una máscara de serenidad.Luego cayó la noche. La primera noche. Nuestra noche.La cama inmensa, fría. El silencio, ensordecedor. La espera, convertida poco a poco en insulto.Ninguna llamada. Ningún mensaje. Nada. Solo el silencio radiofónico de s
ValentinaSe hunde, lentamente, sin prisa, sus ojos clavados en los míos. Veo cada matiz en su rostro: la concentración, el goce, la potencia. Me llena por completo, y esta sensación de plenitud, de violación íntima, es trastornadora.— Mírame, repite, jadeante. No apartes los ojos.No puedo. Estoy hipnotizada. Por él. Por lo que me hace. Por la traición de mi propio cuerpo que, ya, se adapta, se aprieta a su alrededor, buscando una fricción.Comienza a moverse. Primero embates lentos, profundos, que me hacen sentir cada centímetro de él. El dolor inicial se funde poco a poco en una sensación más compleja, más inquietante. Un calor que se difunde desde mi bajo vientre. Un punto de presión que, a cada embate, roza el lugar donde su boca se demoró.Cierro los ojos, incapaz de sostener esa mirada por más tiempo.— ¡Los ojos! gruñe, dando un embate más seco.Los abro de nuevo, suplicante. Él niega con la cabeza.— No. Sin piedad. Pasión. Rabia incluso. Pero mírame.Acelera el ritmo. Sus m
ValentinaEl temblor no se detiene. Acecha bajo mi piel, un seísmo silencioso que ha seguido al gran cataclismo. Estoy tendida, los ojos abiertos hacia el techo de seda gris, los miembros pesados como plomo fundido. Mi cuerpo ya no es mío. Es un campo de ruinas aún humeantes, un territorio ocupado donde señales extrañas y traidoras siguen parpadeando.Lo hice.No, él lo hizo. Pero mi cuerpo... mi cuerpo respondió. Traicionó. Tomó el placer que él me ofreció con una precisión quirúrgica y lo hizo suyo con una voracidad obscena. El grito que solté resuena todavía en mis oídos, un eco humillante y glorioso a la vez. Un grito de bestia. Su animal, el de él.Él está tendido a mi lado, un brazo posado sobre mi vientre, posesivo y tranquilo. Siento el calor de su piel, la solidez de su cuerpo contra el mío. Su respiración es calmada, regular. Ha ganado. Lo sabe. Y lo peor es que yo también lo sé.La vergüenza es un ácido que corroe mis entrañas. Más violenta, más profunda que la de la noche







