5

ISABELLA

Am nächsten Morgen wache ich mit einem schweren Gefühl auf, als hätte ich überhaupt nicht geschlafen. Die Erinnerung daran, wie ich meinem Vater den letzten Dollar gegeben habe, verursacht einen dumpfen Schmerz in meiner Brust. Ich kann Hardin noch nicht unter die Augen treten. Ich brauche einen Plan.

Gegen elf schleppe ich mich aus dem Bett. Im Haus ist es still, was normalerweise eines von zwei Dingen bedeutet: Entweder sind sie alle eingeschlafen oder sie schmieden einen Plan.

Ich öffne meine Tür, und sofort schlägt mir der beißende Geruch von abgestandenem Zigarettenrauch und verbranntem Kaffee entgegen. Beide Eltern sitzen im Wohnzimmer. Mein Vater sitzt zusammengesunken in seinem Sessel, eine Zigarette baumelt an seinen Lippen, und meine Mutter raucht eine Zigarette nach der anderen auf dem Sofa, über ihrem Kopf hängt eine dichte Rauchwolke. Die Vorhänge sind zugezogen, sodass es im Raum dunkel ist.

Ich muss mich stark fühlen. Ich muss mich wie das Mädchen fühlen, das ein Stipendium bekommen hat, nicht wie das, das immer noch wegen schmutzigen Geschirrs angeschrien wird.

Ich gehe zurück in mein Zimmer und suche mir ein Outfit heraus. Einen dunklen Jeans-Minirock, der bis zur Mitte des Oberschenkels reicht … definitiv kürzer als mein üblicher Look … ein eng anliegendes schwarzes Top und meine abgetragene Lederjacke. Normalerweise hebe ich mir diesen Look für Konzerte oder richtige Verabredungen auf, nicht für einen Mittagsbesuch an der Uni. Aber heute brauche ich diesen Selbstvertrauensschub. Ich trage sogar etwas mehr Eyeliner auf.

Ich atme tief durch, schnappe mir meinen kleinen Rucksack und gehe zurück ins verrauchte Wohnzimmer.

Mein Vater rührt sich nicht, er blinzelt nur langsam und schwer durch den Rauch. Meine Mutter hingegen sitzt kerzengerade da und nimmt die Zigarette aus dem Mund.

„Und wo zum Teufel glaubst du, dass du so angezogen hinwillst?“, faucht sie mit schriller Stimme. „Ehrlich, Isabella, sieh dich doch mal an! Der Rock bedeckt kaum deinen Hintern!“

„Es ist Mittag, Mama“, sage ich und versuche, meinen Tonfall neutral zu halten, während ich die Welle der plötzlichen Demütigung unterdrücke. „Und ich gehe jetzt. Ich muss nach Greenville.“

Sie steht auf und drückt ihre Zigarette heftig im überquellenden Aschenbecher auf dem Couchtisch aus. „Mittags? Glaubst du, das gibt dir das Recht, wie eine kleine Schlampe herumzustolzieren? Was ist das für ein Outfit? Willst du, dass irgendein Junge deine Kaution für dich bezahlt?“

Ich spüre, wie mir die Wangen glühen. „Es ist nur ein Rock, Mama. Und nein, ich fahre zur Uni, um meine endgültigen Zulassungsunterlagen für das Stipendium zu unterschreiben. Ich habe einen Termin beim Immatrikulationsamt.“

Ihr Blick gleitet über mein Outfit und verweilt auf der Jacke. „Und was ist das? Diese Jacke? Ist die neu? Woher hast du das Geld dafür? Du hast deinem Vater gestern doch deinen ganzen Lohn gegeben. Hast du es gestohlen? Hast du noch mehr Geld vom Konto abgehoben?“

„Sie ist nicht neu!“, schreie ich fast. „Ich habe diese Jacke schon seit drei Jahren! Und das Oberteil ist aus einem Secondhand-Laden! Hör auf damit!“

Meine Stimme ist zu laut. Mein Vater regt sich endlich und schüttelt langsam den Kopf. „Erhebe in diesem Haus nicht die Stimme, Isabella. Und deine Mutter hat recht. Du siehst aus, als würdest du in eine Kneipe gehen, nicht zur Uni. Zieh dich um.“

„Mir geht es gut“, beharre ich und bekämpfe den Drang, meine Jacke fester um mich zu schlingen. Ich will nicht weinen. Das werde ich nicht. „Ich ziehe mich nicht um. Ich bin spät dran.“

„Spät für was genau? Es ist gerade mal kurz nach elf Uhr morgens!“, spottet meine Mutter und schaut auf ihre Armbanduhr.

Ich werfe einen Blick auf die Wanduhr. Mist. Es ist 11:45 Uhr.

„Nein, Mama, es ist fast zwölf! Es ist nicht früh, ich muss los. Ich habe einen Termin.“

„Da haben wir ja die kleine Hochnäsige, nicht wahr?“, sagt mein Vater mit schleppender Stimme, seine Worte langsam und voller Verachtung. „Du widersprichst deinen Eltern? Seit wann bist du so respektlos?“

„Ich bin nicht respektlos“, sage ich mit zitternder Stimme. „Ich korrigiere euch nur. Ich muss los.“

Meine Mutter macht einen Schritt auf mich zu, ihre Augen zu Schlitzen verengt. „Los? Du hast gestern Abend wirklich keinen Scherz gemacht, oder? Du hast es tatsächlich geschafft? Du gehst an diese schicke Uni?“

„Ja, Mama“, flüstere ich, wobei sich Erleichterung mit erdrückender Angst vermischt. „Ich habe es dir doch gesagt. Ich habe das Stipendium bekommen. Ich gehe hin.“

Sie starrt mich an, dann bricht sie in ein hohes, schrilles Lachen aus, das mir einen Schauer über den Rücken jagt. „Und wer, wenn ich fragen darf, soll hier die Rechnungen bezahlen, sobald dein kleines Abenteuer losgeht? Wer sorgt dafür, dass Essen auf den Tisch kommt? Wer räumt hier auf? Glaubst du etwa, dieses Haus läuft von selbst, während du weg bist und Latein lernst oder was für einen Unsinn du auch immer treiben willst?“

Diese Selbstsucht, diese völlige Gleichgültigkeit gegenüber meiner Zukunft, trifft mich wie ein Schlag. Sie sind nicht wütend wegen des knappen Rocks oder der Uhrzeit; sie sind wütend, weil sie ihre Haushälterin und ihren Geldautomaten verlieren.

„Wisst ihr was?“, bringe ich erstickt hervor, während mir trotz meiner Entschlossenheit, nicht zu weinen, plötzlich die Tränen in die Augen steigen. „Das ist mir egal! Das ist nicht mehr mein Problem! Ihr seid erwachsene Menschen! Sucht euch einen Job! Sorgt euch ein Leben, das sich nicht darum dreht, eure Tochter auszubeuten! Findet es selbst heraus!“

Das ist das Trotzigste, was ich je zu ihnen gesagt habe. Und es ist zu viel.

Das Gesicht meiner Mutter verfärbt sich im Nu von blass zu scharlachrot. Ihre Hand schießt hervor und versetzt mir eine harte Ohrfeige. Es ist keine sanfte Zurechtweisung, sondern ein wütender, brennender Schlag.

Ich schnappe nach Luft und taumele zurück, mehr vor Schock als vor Schmerz. Mein Blick huscht zu meinem Vater, der immer noch nur zusieht, an seiner Zigarette zieht und einen ausdruckslosen Gesichtsausdruck hat. Er unternimmt nichts.

„Wage es ja nie“, zischt meine Mutter mit leiser, bedrohlicher Stimme, „so mit mir zu reden. Niemals.“

Endlich brechen die Tränen hervor, heiß und unvermittelt. Aber ich bleibe nicht stehen, um mich von ihnen überwältigen zu lassen. Ich schreie nicht und wehre mich nicht. Ich drehe mich einfach um und renne davon.