"Das Gewicht von Alledem II"

Was?!"

Das Wort stand zwischen ihnen wie etwas Greifbares.

Der Wind blies weiter, als hätte er nicht gerade gehört, was Jason gesagt hatte – gleichgültig und träge, ohne etwas Nützliches mit sich zu tragen.

Ihre schweißnasse Handfläche ballte sich zur Faust. Ihre Mutter hatte sich abgemüht, um sie alle über Wasser zu halten, und jetzt das.

„Was meinst du damit, sie hat ihren Job verloren?" Ihre Stimme kam leiser heraus, als sie beabsichtigt hatte.

Jason sah sie endlich an. Seine Augen taten das, was sie immer taten, wenn er versuchte, etwas nicht zu zeigen. „Genau das, was ich gesagt habe. Sie ist früh nach Hause gekommen. Hat nichts erklärt. Ist einfach direkt reingegangen."

Er starrte sie einen Moment lang an, ein Anflug von Verwirrung in seinem Blick.

„Was?"

„Wo ist dein Haargummi?"

Novy stand auf und drehte ihr den Rücken zu, während sie dramatisch die Augen schloss. Wie sollte sie erklären, was heute in der Schule passiert war? Es war doch erst ihr erster Tag dort.

„Er ist in meinem Rucksack", sagte sie.

„Hmmm." Jason wirkte nicht überzeugt, zuckte aber mit den Schultern.

„Wo gehst du hin?", fragte er.

„Um nach ihr zu sehen."

Jason lehnte sich auf seine Handflächen zurück und neigte den Kopf in Richtung des Hauses unter ihnen. „Viel Glück damit." Eine Pause. „Sie ist seit fast zwei Stunden da drin."

„Na und?"

„Na und…", sagte er langsam, als würde er seine Worte sorgfältig wählen, „ich habe das Trommeln vor ungefähr vierzig Minuten gehört."

Novy erstarrte für genau eine Sekunde. Dann stieß sie die Luft durch die Nase aus und bewegte sich trotzdem zur Leiter.

„Du gehst wirklich da rein", rief Jason ihr nach.

„Offensichtlich."

„Es war schön, dich gekannt zu haben", sagte er zum Himmel.

Sie würdigte das keiner Antwort.

Der Klang traf sie in dem Moment, als sie eintrat.

Laut, rhythmisch, bewusst. Aus dem Zimmer hinter der geschlossenen Tür am Ende des kurzen Flurs.

„Die Trommelstöcke würden jetzt um ihr Leben betteln", murmelte sie und nickte langsam vor sich hin.

Novy stand mitten im Wohnzimmer und lauschte einfach. Die emotionale Sprache ihrer Mutter hatte nie einer Übersetzung bedurft. Nicht für sie. Sie hatte sie so gelernt, wie man etwas lernt, das einem niemand absichtlich beibringt – durch Beobachtung, Wiederholung und die besondere Art von Aufmerksamkeit, die entsteht, wenn man jemanden still liebt.

Leichte Wut bedeutete Kochen. Die aggressive Art, bei der Töpfe härter auf den Herd gestellt wurden, als nötig, und der Holzlöffel so arbeitete, als hätte er persönlich jemanden beleidigt. Diese Version war fast tröstlich. Sie bedeutete, dass ihre Mutter gereizt war, verarbeitete und schließlich aus der Küche auftauchen würde mit etwas, das wunderbar roch und nichts über das verriet, was es ausgelöst hatte.

Das Trommeln war anders.

Das Trommeln bedeutete, dass es über Gereiztheit hinausgegangen war. Über Frustration hinaus. Es bedeutete, dass etwas sie an einem Ort erreicht hatte, den sie sorgfältig bewacht hielt, und ihre Hände brauchten einen Ort, wohin damit, bevor der Rest von ihr folgte.

Novy klopfte nicht. Sie lehnte nur ihren Rücken gegen die Wand neben der Tür und ließ sich langsam heruntergleiten, bis sie auf dem Boden saß, Knie hochgezogen, Kopf zurückgelehnt.

Das Geräusch hielt an. Gleichmäßig, aber langsamer jetzt. Als würde es von etwas herunterfahren, das es noch nicht ganz ausgesprochen hatte.

Ihr Geist beschloss, unhilfreich wie er war, dass dies der perfekte Zeitpunkt war, den gesamten Tag noch einmal abzuspielen.

Royale King und sein Geld. Saubere, knackige Scheine, aufgefächert wie er bereits entschieden hatte, was sie wert war, und die Zahl als enttäuschend einfach befunden hatte. Die Art, wie er sie angesehen hatte, nachdem die Scheine zu seinen Füßen verstreut lagen – der Kiefer fest unter dieser Maske, die Augen kalt und unlesbar, als hätte sie durch ihre Würde etwas wirklich Unbequemes angestellt.

„Sehr unhöflicher Widerling", murmelte sie zur Decke.

Sie war heute Morgen durch diese Tore gegangen mit einem klaren Ziel. Überleben. Abschluss machen. Ihrer Familie etwas Besseres geben als das, was sie momentan hatten. Es hatte damals handhabbar gewirkt, selbst mit den Gerüchten, selbst mit der Hierarchie, die sichtbar in die Abzeichen an ihren Blazern eingenäht war.

Und jetzt saß sie auf einem kalten Boden vor dem Zimmer ihrer Mutter, hörte das Trommeln langsamer in die Stille versickern und versuchte nicht daran zu denken, wie zerbrechlich der Plan plötzlich wirkte.

Für einen Moment, nur einen, ließ sie es landen. Das Gewicht davon. Ihre Mutter hinter jener Tür, ihr Stolz irgendwo mit auf dem Boden. Jason auf dem Dach, etwas in seinen Augen, das sie so noch nicht gesehen hatte. Die sorgfältige, unsichtbare Struktur, die ihre Familie ums Überleben herum gebaut hatte, und wie schnell ein einziger Anruf das Ganze zum Zittern bringen konnte.

Sie drückte den Hinterkopf fester gegen die Wand.

Dann stieß sie die Luft aus.

Nein. Nicht heute Nacht.

„Diese undankbaren Gören", murmelte sie, die Augen noch geschlossen. „Mum würde definitiv ausrasten, wenn sie herausfinden würde, was heute passiert ist."

Ein kleines, müdes Lächeln zog trotz allem an ihren Lippen.

Dann verblasste es.

Von irgendwo im Haus hörte sie das leise Schlurfen von Jasons Schritten auf der Treppe. Er war doch nicht auf dem Dach geblieben. Sie hörte ihm zu, wie er den Flur entlangbewegte, kurz vor dem Zimmer ihrer Mutter innehielt und dann leise zu seinem Zimmer weiterging. Die Tür klickte hinter ihm ins Schloss, sorgfältig und leise, so wie er sie nur schloss, wenn er nicht wollte, dass jemand merkte, dass ihn etwas traf.

Sie blieb noch einen Moment auf dem Boden.

Dann stand sie auf.

Auf der anderen Seite der Stadt, in einem Herrenhaus, das das Wort Zuhause sehr großzügig verwendete, schritt Royale durch den Hauptkorridor, als passierte er einen Raum, der nichts mit ihm zu tun hatte.

Was er, soweit es ihn betraf, auch nicht tat.

Das Personal war neu. Alle. Andere Gesichter auf denselben Positionen, in denselben Uniformen wie ihre Vorgänger, mit derselben sorgfältigen Präzision angeordnet, die sein Vater auf alles anwandte, was er als Präsentation betrachtete. Denn das war es, was das hier war. Kein Zuhause. Eine Präsentation. Der Haushalt, das Personal, die sorgfältig ausgewählten Blumen, die in makelloser Aufmerksamkeit im Eingangsflur standen – alles für ein Publikum kuratiert.

Ein Publikum, das nichts davon verlangt hatte.

Sein Vater tat das jedes Jahr. Neue Gesichter, dieselbe Routine. Als wäre das Problem je das Personal gewesen.

„Das neue Team hat heute angefangen", sagte sein Vater von irgendwo hinter ihm, seine Stimme trug jenen bestimmten Ton eines Mannes, der eine Bestätigung erwartet.

Royale hörte nicht auf zu gehen.

„Ich habe außerdem den Ostflügel neu streichen lassen. Der Farbton, den du letztes Jahr erwähnt hast."

Er konnte sich nicht erinnern, ihn erwähnt zu haben.

„Royale."

Er blieb am Fuß der Treppe stehen. Nicht weil die Stimme ihn bewegte, sondern weil in ihm etwas seit der Kindheit darauf trainiert worden war, innezuhalten, wenn sein Name in jenem Register gesagt wurde. Ein alter Reflex, den er noch nicht vollständig abgewöhnt hatte.

Er drehte sich gerade genug um. Seine eisblau Augen waren ausdruckslos und ungehetzt.

Sein Vater stand ein paar Meter entfernt, wie immer tadellos gekleidet, die Hände vor sich gefaltet. Er sah aus wie ein Mann, der alles erworben hatte, was es wert war erworben zu werden, und der zuletzt begann zu ahnen, dass es nichts bedeutete. Der Ausdruck war fast interessant.

Fast.

„Ich dachte, die neuen Arrangements könnten deinen Vorstellungen mehr entsprechen", sagte er. „Ich werde nächste Woche für den Henderson-Deal nach Singapur reisen. Drei Monate, vielleicht vier." Eine kurze Pause. „Ich wollte sichergehen, dass du komfortabel bist, während ich weg bin."

Royale hielt seinen Blick für genau einen Moment stand.

„Danke, aber nein danke."

Dann drehte er sich um und stieg die Treppe hinauf, ohne zurückzublicken.

Killian sah ihm nach.

Er kannte seinen Sohn. Das Schweigen war irgendwie schlimmer als jede Antwort gewesen wäre. Er stieß langsam die Luft aus, das Geräusch zu klein für die Größe des Flurs. Drei Monate fort, und das ließ er zurück – einen Jungen, der gelernt hatte, nichts von ihm zu brauchen, so gründlich, dass er selbst begonnen hatte, es zu glauben.

Er bewegte sich zu seinem Arbeitszimmer, die Schultern unter dem besonderen Gewicht eines Mannes, der Versorgen mit Elternsein zu lange verwechselt hatte, um den Unterschied noch leicht erkennen zu können.

Auf der Ecke seines Schreibtisches lag eine Anzeige bereit, bereits bei drei Haushaltsdienstleistungsplattformen eingereicht, bevor Royale nach Hause zurückgekehrt war.

Stelle frei – Residenz West Gate I. Sofortiger Beginn. Haushaltshilfe gesucht.

Jemand musste hier sein, während er weg war. Jemand, der dafür sorgte, dass Royale aß, dass das Haus ihn nicht in der Stille verschluckte. Killian konnte diese Person nicht selbst sein – das hatte er, schmerzhaft und langsam, akzeptiert – aber er konnte Systeme einrichten. Er war gut in Systemen.

Er hatte sich entschieden, Royale nichts davon zu sagen. Es war die Art von Sache, die er still, effizient und mit der festen Überzeugung erledigte, dass Lösungen immer logistischer Natur waren.

Er hatte keine Ahnung, was die Anzeige in Gang setzen würde.

Novy durchquerte ihr Zimmer zweimal in der Länge, bevor sie sich hinsetzte.

Sie wollte immer Dinge reparieren. Musste es. Die Vorstellung, dass ein Problem ungelöst über Nacht bestehen blieb, fühlte sich körperlich unangenehm an, wie ein Stein im Schuh, den man nicht wahrhaben wollte. Dass ihre Mutter ihren Job verloren hatte, war nicht nur eine schlechte Nachricht – es war ein Riss im Fundament, und Risse hatten eine Art, sich auszubreiten, wenn man sich nicht rechtzeitig um sie kümmerte.

Sie zog ihren Laptop vom Schreibtisch, schob ihre Anmeldedokumente beiseite und begann mit der stillen, methodischen Konzentration jemandes zu suchen, der bereits entschieden hatte, dass das Problem vor dem Morgen gelöst werden musste.

Ihre Mutter hatte vor zwanzig Minuten aufgehört zu trommeln. Die Stille danach war irgendwie schwerer.

Sie suchte. Filterte nach Standort, nach sofortigem Beginn, nach der Art von Arbeit, die ihre Mutter ohne dreimonatige Vorbereitung aufnehmen konnte. Das meiste, was auftauchte, erforderte Qualifikationen, die sie keine Zeit hatte zu erwerben, oder Erfahrung in Bereichen, die zu weit von dem entfernt waren, was sie kannte.

Dann sah sie es.

Haushaltshilfe. Sofortiger Beginn. Wettbewerbsfähige Bezahlung.

Sie starrte es an.

Residenz West Gate I. Sie hatte Dinge über diese Familie gehört – dass der Vater in der Geschäftswelt ein rücksichtsloser Tycoon war, aber wenn es um seinen Sohn ging, anscheinend ein völlig anderer Mensch. Die Leute redeten. Sie hatte damals nicht besonders aufgepasst, und jetzt auch nicht. Die Details waren nicht das, was zählte.

Was zählte, waren sofortiger Beginn und wettbewerbsfähige Bezahlung.

Ihr Finger schwebte über dem Trackpad, ohne sich zu bewegen.

Sie dachte an ihre Mutter hinter jener Tür, an ihren Bruder, die Schulgebühren, die Anmeldung, die sie heute für sie beide abgeschlossen hatte, und das sorgfältige Budget, das ihre Mutter in einem kleinen Notizbuch faltete, das unter ihrer Bibel lag wie eine zweite Art von Gebet.

Sie öffnete das Bewerbungsformular und füllte es mit der gleichen Energie aus, die sie auf die meisten Dinge anwandte – effizient, ohne zu viel nachzudenken, und mit einer Sturheit, die keinen Raum für Zweifel ließ. Name, Erfahrung, Verfügbarkeit, Referenzen.

Sie reichte es ein, bevor sie es sich anders überlegen konnte.

Dann lehnte sie sich zurück.

Draußen machte West City weiter wie immer – gleichgültig und in Bewegung, unbeeindruckt von den kleinen bedeutsamen Dingen, die sich hinter verschlossenen Türen abspielten. Drinnen hielt das Haus den Atem an.

Novy schloss den Laptop langsam. Etwas ähnlich wie Erleichterung ließ sich in ihrer Brust nieder, still und zerbrechlich, aber da.

Dann kam Jasons Frage zurück zu ihr, ungebeten und ungelegen.

Wo ist dein Haargummi?

Sie spielte den Moment im Flur noch einmal ab. Die Hand, die sich zu schnell bewegte, um sie aufzuhalten. Das Band, das herausgerissen wurde, als hätte es ihr nie gehört. Die beiläufige, unbekümmerte Art, wie er es beiseitegeworfen hatte, als wäre es nichts – weil es für ihn wahrscheinlich nichts war.

Sie hatte an diesem Morgen den Haargummi ihrer Mutter genommen. Ihre Mutter hatte sie dabei erwischt und es durchgehen lassen, so wie sie die meisten Dinge durchgehen ließ, wenn sie bereits zu viel trug.

Und jetzt ist er weg. Seinetwegen.

Ein langsames Lächeln schlich sich auf ihre Lippen. Klein. Ungehetzt. Die Art, die bedeutete, dass sie sich bereits für etwas entschieden hatte.

„Er wird dafür bezahlen", sagte sie leise in das leere Zimmer. „Pass auf dich auf, Royale."