Kapitel 4 – Eine wilde Stute

Dominik

Die Autotür öffnet sich, und sie steigt mit einem Koffer aus, der klein genug ist, um sich über mich lustig zu machen. Die Erschöpfung hängt ihr um die Schultern wie ein Mantel.

Dunkle Ringe liegen wie Blutergüsse auf der zarten Haut unter ihren Augen. Bei jedem Blinzeln sinken ihre Lider schwer herab. Eine lange Nacht hat sie dünn und zerbrechlich gemacht, als könnte sie schon unter dem Gewicht ihrer eigenen Knochen zerbrechen.

Mein Kiefer spannt sich an.

„Nicht geschlafen?“, frage ich, obwohl die Antwort offensichtlich ist. Ich will hören, wie sie es zugibt.

Tut sie nicht. Sie presst die Lippen zu einer schmalen, trotzigen Linie zusammen. Soll sie glauben, sie könne Schweigen als Rebellion einsetzen. Vorerst.

„Du wirst besser auf dich aufpassen.“ Meine Stimme ist knapp und leise. Ich werde nicht laut. Das werde ich nur sehr selten. Es ist nicht nötig. „Ich dulde nicht, dass du deinen Körper so behandelst. Er gehört mir.“

Sie hebt den Kopf, als wollte sie widersprechen, überlegt es sich aber anders. Stattdessen zuckt ein Muskel an ihrem Kiefer. Sie glaubt, Schweigen würde sie retten. Das wird es nicht.

Das Haus erhebt sich hinter mir. Hohe Fenster und Steinwände glänzen in der Morgensonne. Es ist nicht bloß ein Haus. Es ist ein Denkmal meiner Macht.

Ich habe es auf den Knochen der Männer errichtet, die mich unterschätzt haben. Mit Architekten, die verstanden, dass Macht Symmetrie braucht. Die Böden sind aus Marmor, importiert aus Verona, so glatt poliert, dass sie Licht wie Wasser spiegeln. Die Decken sind hoch genug, um Stimmen widerhallen zu lassen. Damit jeder, der den Mund aufzumachen wagt, daran erinnert wird, dass hier kein Platz für Lügen ist.

Jetzt betritt sie es. Ihre Sneaker quietschen leise auf dem Stein, die kleine Tasche rollt hinter ihr her. Sie blickt einmal kurz nach oben, als sollte ich nicht bemerken, dass sie beeindruckt ist. Ich bemerke alles.

Das Esszimmer ist vorbereitet. Die Haushälterin und ihr Personal haben ein königliches Frühstück aufgetischt. Pralle Erdbeeren glänzen unter Kristallhauben, Lachs ist hauchdünn geschnitten, Brot und Gebäck stapeln sich, Käse schwitzt leicht in der Wärme des späten Vormittags. Saftkaraffen leuchten wie Rubine und Gold.

Eine Inszenierung von Reichtum. Eine Erinnerung daran, in welche Welt sie sich gerade hineinverpflichtet hat.

Ich setze mich ans Kopfende des Tisches. Sie lässt sich auf den Stuhl zu meiner Rechten sinken. Ihre Gabel spießt ein Stück Melone auf, doch ihre Augen fallen halb zu, die Lider flattern.

Sie ist kurz davor, mit dem Gesicht in ihr Obst zu kippen.

Ich schlage einmal mit der Handfläche auf den Tisch. Gerade fest genug, um sie aufzuschrecken. Das Besteck springt, das Kristallglas singt. Ihre Augen fliegen auf. Sie schnappt nach Luft und fährt hoch, die Gabel klappert aufs Porzellan.

„Luciana“, sage ich ruhig, als hätte ich nicht gerade die Wände erschüttert. „Zeig ihr ihr Zimmer.“

Eve öffnet den Mund, aber ich hebe eine Hand, und sie schluckt die Worte herunter.

„Du schläfst drei Stunden. Um halb eins badest du, ziehst dich um und kommst zum Mittagessen wieder hierher. Stell mich dabei nicht auf die Probe.“

Sie sieht mich an, als wollte sie mir die Gabel durch die Hand rammen, doch die Erschöpfung gewinnt. Sie folgt der Haushälterin nach oben, ihre Würde um sich gezogen wie einen fadenscheinigen Mantel.

Um ein Uhr kündigen leise Schritte ihre Rückkehr an. Sie sieht ein bisschen besser aus. Sie braucht mehr Schlaf, aber wenigstens sieht sie nicht mehr aus, als gehörte sie in ein Leichenschauhaus.

Das Mittagessen besteht aus Salaten, Hähnchen mit Kräutern aus meinem Garten und Wein, der mehr kostet als so manches Auto. Sie isst vorsichtig, als vermutete sie Gift in der Vinaigrette. Ich lasse sie. Misstrauen ist gesund.

Wir unterhalten uns einigermaßen zivilisiert. Ich frage nach ihrem Studium, ihren Hobbys und der Todesursache ihrer Mutter.

Dann komme ich zur Sache.

„Du hast hervorragende Gene“, sage ich und spieße ein Stück Hähnchen auf. „Du bist klug und schön. In Verbindung mit meiner Entschlossenheit und meinem Ehrgeiz werden unsere Kinder eines Tages ganz sicher großen Erfolg haben.“

Ihre Gabel erstarrt auf halbem Weg zum Mund. Dann lacht sie giftig. „Das ist also alles, was ich für Sie bin? Eine Zuchtstute mit Studienabschluss.“

Ich lehne mich zurück und trinke einen Schluck Wein. „Wäre es dir lieber, wenn ich dir hübsche Lügen erzähle? Dass es Liebe auf den ersten Blick war und ich ohne dich nicht leben kann? Du solltest dich geschmeichelt fühlen. Hunderte Frauen haben sich aktiv darum bemüht, dass ich sie heirate. Aber ich habe dich gewählt.“

Ihre Augen lodern. Haselnussbraun, durchsetzt mit Splittern von leuchtendem Grün. Die Funken fliegen, und der Anblick ist großartig.

„Ich nehme an, du bist keine Jungfrau?“ Ich erwarte kein Ja. Sie ist vierundzwanzig, heißblütig und wunderschön. Ihr Jungfernhäutchen interessiert mich nicht. Nur die Tatsache, dass andere Männer berührt haben könnten, was mir gehört.

Ihre Hand zuckt zum Wasserglas, als würde sie es mir gern ins Gesicht schleudern. Ich hoffe beinahe, dass sie es tut.

Ich misshandle keine Frauen. Ich habe in meinem Leben noch nie eine Frau geschlagen und werde es auch nie tun. Aber ein ordentlicher Klaps auf den Hintern kann viel dazu beitragen, Manieren zu verbessern. Der Gedanke, wie meine Hand ihre weichen, hellen Pobacken rot färbt, ist verlockend.

„Nein“, faucht sie. „Ich bin seit meinem siebzehnten Lebensjahr keine Jungfrau mehr. Wir leben nicht im Mittelalter.“

Etwas Wildes packt mich. Ein überwältigender Drang zu töten. Nicht sie. Jeden, der es gewagt hat, Spuren an meinem Eigentum zu hinterlassen. Wut rast durch meine Adern. Ein Sturm, den ich nicht eingeladen habe.

„Wer?“, verlange ich zu wissen. „Gib mir ihre Namen.“

Sie starrt mich an, als wäre ich verrückt. „Die sage ich Ihnen nicht. Sie nehmen es nur als Vorwand für einen Blutrausch, weil jemand gewagt hat, mich zu ficken, bevor Sie mich in diesen Albtraum gezerrt haben.“

„Noch ist es kein Albtraum“, sage ich leise. „Aber es könnte einer werden. Du musst nur etwas sagen.“

Ihre Lippen zittern vor Wut. „Versuchen Sie es doch.“

Die Luft zwischen uns knistert, heiß und leicht entzündlich. Ich spieße einen weiteren Bissen Hähnchen auf, nur um nicht über den Tisch zu greifen und die Namen aus ihr herauszuschütteln. Der Gedanke an fremde Hände auf ihr lässt mich rotsehen. Ich versuche, mich darauf zu konzentrieren, dass ich der Letzte sein werde.

Es funktioniert nicht so gut, wie ich möchte.

Für den Rest des Mittagessens streiten wir. Sie ist klug, scharfsinniger als die meisten Männer, die ich getötet habe. Ihre Zunge ist eine Klinge, die sie präzise führt. Jede Beleidigung müsste mich ärgern. Stattdessen will ich sie gegen die Wand drücken und testen, wie schlagfertig sie noch ist, wenn meine Hand um ihre Kehle liegt.

Schließlich schiebt sie ihren Teller weg. „Darf ich gehen, oder wollen Sie mich vorher noch über den Tisch beugen? Bei Ihrem angeblich so unersättlichen Appetit.“

Das Bild trifft mich sofort, lebendig und deutlich. Ihre Handflächen auf dem Leinen, Porzellan, das über den Tisch fliegt, mein Schwanz, der in sie stößt, bis sie meinen Namen schreit. Ich werde so schnell hart, dass es wehtut.

Die Versuchung nagt, aber Disziplin ist mein Gott.

„Nicht vor der Hochzeit“, sage ich ihr.

Verblüffung steht ihr ins Gesicht geschrieben. „Was? Ausgerechnet Sie glauben daran, zu warten?“

„Nicht warten“, korrigiere ich. „Disziplin. Wenn ich dich nehme, dann als meine Frau. Das ist nicht verhandelbar.“

Sie murmelt etwas, halb erleichtert, halb ungläubig.

Ich sehe zu, wie sie aufsteht. Ihre Hüften schwingen, ohne dass sie es bemerkt, und reizen mich nur noch mehr. Sie geht die Treppe hinauf, ohne zurückzublicken.

Meine Erektion pocht gegen die Tischkante. Ich ignoriere sie.

Es ist noch Zeit.

Die Zeremonie findet bald genug statt. Der Ring wird sie fest an mich binden. Und wenn die Gelübde gesprochen und die Papiere unterschrieben sind, reite ich meine wilde Stute so zu, wie sie schon immer zugeritten werden sollte.