Kapitel 4 — Das Gleichgewicht des Fadens

Nora

Ich saß in diesem Sessel, die Beine übereinander geschlagen, die Finger auf meinen Knien, als könnte ich damit das, was in mir brodelte, zähmen. Eine sorgfältig gewählte Haltung. Studiert. Ruhig. Aber in mir grollte alles.

Ein zurückgehaltener Chaos. Ein Meer aus Feuer unter der Haut.

Hugo war da, ganz nah. Zu nah, um ihn zu ignorieren. Nicht nah genug, dass man von Ungehörigkeit sprechen konnte. Genau richtig. Er schaffte es, in diesem unscharfen Bereich zu bleiben, diesem Territorium unsichtbarer Spannung, wo jede Geste zählt, jeder Blick wiegt. Was er vermied, sagte mehr aus als das, was er ansah.

Ich nahm seinen Kampf wahr.

Es war in der Art, wie er sich bewegte, langsam, als wäre er schwerelos. In seinen Stille, die länger war, als sie sein sollte. In seiner Stimme, tiefer, leiser. Jedes Wort, das er sprach, schien gefiltert, gewogen, aufgeraut.

Und dieser Blick…

Er kam zu mir zurück, wie ein Hund, der zu seiner Leine zurückkehrt. Er setzte sich, entglitt und kam dann wieder zurück. Unzeitmäßig. Widerwillig.

Ich machte eine fast unschuldige Bewegung. Beugte mich zu meiner Tasche, eine Hand auf dem Tisch, die andere streifte die Seiten meines Notizbuchs. Eine einfache Geste. Aber mein Kleid rutschte mehr als nötig und entblößte ein wenig mehr von meinen Oberschenkeln.

Ich wusste es.

Ich spürte, wie die Luft um uns herum sich veränderte.

Er senkte den Blick.

Nur für einen Moment.

Aber ein Moment zu lang.

Als ich mich wieder aufrichtete, sah ich, dass er nun aus dem Fenster starrte, als ob es plötzlich alles Interesse der Welt enthielte. Aber seine Züge hatten sich angespannt, und sein Atem hatte sich leicht verlangsamt. Fast unmerklich. Aber ich sah es.

Ich richtete mich sehr langsam auf. Richtigte das Kleid. Ohne mich zu beeilen.

Dann murmelte ich:

— Sie hatten beim letzten Mal von Barthes gesprochen. Von diesem Abschnitt über das Frösteln… Erinnern Sie sich?

Er antwortete nicht sofort. Sein Blick schwebte noch, dann machte er einen Schritt in Richtung seiner Bibliothek. Eine Ausweichgeste. Eine gedämpfte Flucht.

— Das Frösteln, sagte ich noch leiser… ist das nicht bereits eine Form des Einvernehmens?

Er hielt in seiner Bewegung an.

Nur für eine Sekunde.

Dann nahm er wieder aufrechter, mechanischer seine Gesten auf. Er griff nach einem Buch, drückte es in seiner Hand. Aber ich sah seine Schultern. Aufrecht, zu angespannt.

Als er sich umdrehte, fiel sein Blick auf das Buch. Er vermied meinen. Aber nicht schnell genug.

Ich hatte es gesehen.

Ich hatte ihn aufgebrochen.

Er legte das Buch vor mir mit einer fast zeremoniellen Langsamkeit ab.

— Fragmente einer Liebesrede, murmelte er. Man muss es langsam lesen. Sonst verpasst man das Wesentliche.

Ich legte meine Finger auf den Umschlag. Mein Zeigefinger zeichnete die Buchstaben des Titels nach, wie man eine fragile Haut berührt. Dann hob ich den Blick zu ihm.

Diesmal sah er mich an.

Und in diesem Blick war etwas anderes. Ein Riss. Ein Kampf. Eine Angst.

Nicht vor mir.

Vor sich selbst.

— Darf ich es behalten? fragte ich flüsternd.

— Natürlich, antwortete er nach einem Moment. Aber… dieses Buch ist nicht harmlos.

Ich ließ ein Lächeln entstehen. Langsam. Ehrlich. Grausam.

— Kein Wort ist es wirklich.

Sein Atem wurde sichtbarer. Sein Blick verlor sich einen Moment auf meinem Mund. Dann holte er ihn zurück. Aber es war zu spät.

Ich war in sein Unbehagen geschlüpft. Ich hatte ihn darin wie eine sanfte Klinge verankert.

— Sie müssen aufpassen, murmelte er. Nicht zu sehr in dem, was Sie schreiben, verloren zu gehen.

Ich lächelte erneut. Aber diesmal war es ernster. Langsame.

— Und wenn… mich zu verlieren, genau das ist, was ich suche?

Die Stille, die folgte, war endlos.

Ich sah ihn zögern zu sprechen. Er öffnete den Mund, schloss ihn wieder. Seine Hand verkrampfte sich am Rand des Schreibtisches. Er trat einen Schritt zurück. Als könnte dieser Schritt uns wieder trennen.

Aber nichts löscht eine bereits gestandene Spannung.

— Sie können gehen, Nora. Wir sehen uns am Donnerstag wieder.

Ich stand sanft auf. Schob den Stuhl geräuschlos zurück. Räumte meine Sachen sorgfältig weg. Aber jede Geste war eine Inszenierung. Eine Erwartung. Ein Angebot.

Ich hoffte, dass er mich ansah.

Nicht wie ein Professor. Nicht wie ein vernünftiger Mann.

Wie ein Mann, der versucht wird.

Als ich an die Tür kam, legte ich die Hand auf den Türgriff, drehte mich dann leicht um. Nicht ganz. Nur genug, um einen letzten Faden zu spannen.

— Professor?

Ein suspendierter Moment.

— Ja?

Ich blieb dort stehen, mit dem Rücken zu ihm. Der Kopf leicht geneigt. Die Stimme zerbrechlicher, als ich gedacht hätte.

— Werden Sie mich ansehen… wenn ich diese Arbeit schreibe?

Er antwortete nicht sofort.

Dann erreichte mich seine Stimme. Grave. Niederlage.

— Ich lese Sie bereits.

Ich ging hinaus. Die Tür schloss sich hinter mir mit einem Seufzer. Nicht ganz ein Knall. Nicht ganz eine Flucht.

Und in mir, ein Feuer. Ruhig. Kalt. Absolut.

Der Faden hatte gehalten.

Aber er vibrierte noch.

Nora

Ich nahm nicht den Aufzug.

Ich wollte jeden meiner Schritte spüren. Die Steifheit meiner Beine. Die Wärme, die noch zwischen meinen Oberschenkeln verweilte. Das diskrete Frösteln, das meinen Rücken hinaufkroch.

Ich ging langsam die Treppe hinunter, wie man von einer Bühne zurückkehrt. Das Herz klopfend, die Gedanken durcheinander, und dieser zerbrechliche Geschmack des Sieges auf der Zunge.

Seine Stimme dreht sich noch in meinem Kopf.

 Ich lese Sie bereits.

Es war mehr als ein Geständnis. Weniger als eine Tat.

Aber ausreichend.

Ich überquerte den Campus, ohne jemanden anzusehen. Ich wusste, dass einige mich anstarrten. Das rote Kleid, das ich trug, war nichts Unauffälliges. Es schnürte sich um meine Taille, umhüllte meine linke Hüfte wie eine Hand, die dort lag. Es öffnete sich ein wenig zu viel, wenn ich ging. Und ich ließ es geschehen.

Ich wollte mich nicht verstecken.

Nicht heute.

Ich kam nach Hause, ohne die Lichter anzuschalten. Das Licht von draußen reichte aus. Ich stand einen Moment in der Mitte des Wohnzimmers. Die Schlüssel noch in der Hand. Lauschte diesem Schweigen, das nicht mehr leer war. Ein belebtes Schweigen.

Es war überall.

Auf meinen Lippen, die noch feucht von einem inneren Lächeln waren. In der Handfläche, wo ich den Tisch seines Schreibtisches gestreift hatte. In der zwischen den Beinen meines Kleides, markiert von dieser Spannung, die ich nicht freigesetzt hatte.

Ich ging direkt in mein Zimmer. Ich zog meine Schuhe aus, ohne sie zu öffnen. Dann glitt ich der Reißverschluss in meinem Rücken. Langsam. Zu langsam. Ich wollte jedes Zentimeter Stoff spüren, der von meiner Haut abglitt.

Das Kleid fiel zu meinen Füßen.

Ich blieb einen Moment nackt.

Vor meinem Spiegel.

Es war keine Eitelkeit. Es war… etwas anderes. Wie eine Inszenierung für mich selbst. Um zu messen. Um zu verstehen, was ich wurde.

Meine Haut war von Schauer überzogen, als ob die Erinnerung an seine Blicke dort Spuren hinterlassen hatte. Meine Brüste hoben sich leicht, empfindlich gegen die Kühle des Raumes, aber vor allem gegen das, was in mir brannte. Meine Oberschenkel öffneten sich unmerklich.

Ich näherte mich dem Spiegel. Ich streifte ihn mit den Fingerspitzen. Er war kalt. Mein Spiegelbild war es nicht.

Ich bin kein braves Mädchen.

Ich habe nie wirklich gewusst, wie man es ist.

Aber ich weiß, was ich will. Und ich weiß, wohin es mich führt.

Und diesmal ist es nicht das Warten, das mich verzehrt.

Es ist die Vorahnung.

Ich setze mich auf die Bettkante, öffne meinen Laptop. Ich tippe ein paar Worte. Den Titel meiner Arbeit. Figuren der Erwartung in der Liebesliteratur. Ironisch.

Und sofort denke ich an ihn. An seine Hände auf seinen Notizen. An die Art, wie er zu mir sagte „lesen Sie langsam“. Als könnte man einen Körper langsam lesen.

Ich stehe auf. Ich öffne das Buch, das er mir gegeben hat. Barthes. Die Seiten riechen nach Bibliothek, die Tinte etwas verbraucht. Der Fingernagel eines vorherigen Lesers hat eine Ecke der Seite markiert. Ich lächle.

Und dann stoße ich auf diesen Satz:

 „Ich warte auf dich, das bedeutet: ich liebe dich bereits und ich leide darunter, dich zu begehren.“

Ich schließe die Augen.

Ich lege mich hin.

Meine Finger finden meinen Bauch. Dann sinken sie hinab.

Ich bin nicht mehr allein in meinem Körper. Er ist da. In jedem Zucken. In jedem Seufzer.

Ich berühre mich nicht nur für mich. Ich tue es für ihn. Für das, was ich in ihm geweckt habe. Für das, was er noch zurückhält. Für das, was er nicht sagt.

Ich will, dass er mich will.

Dass er widersteht.

Und dass er bricht.

Ich will, dass er gleitet.

Er auch.

Auf der anderen Seite des Spiegels.