Verrat in der Silberhöhle

Die Höhle explodierte.

Staub, Steinsplitter, Schreie. Die Wand hinter Elda zerbarst, und schwarz gepanzerte Soldaten strömten durch die Öffnung, Silberlanzen im Anschlag, rote Augen in der Dunkelheit.

„Sie haben den alten Stollen gesprengt!“, brüllte jemand. „Zu den Waffen!“

Elda stürzte sich auf Mara. Ihre schwarzen Klingen sausten herab, schneller, als eine alte Frau sich bewegen dürfte. Mara duckte sich, spürte, wie eine Klinge ihr Haar abschnitt, und rollte über den Boden.

„Warum?“, schrie sie. „Du hast Kinder gepflegt! Du hast mich gepflegt!“

„Die Königin zahlt besser“, sagte Elda und stach zu. „Und sie verspricht mir meine Jugend zurückzugeben.“

Mara verwandelte sich mitten im Rollen. Der weiße Wolf brach aus ihr heraus, diesmal schneller, bewusster. Sie schlug Elda die Pfote gegen die Brust und schleuderte sie gegen die Wand. Die Heilerin prallte ab wie eine Katze, landete sicher und grinste mit Zähnen, die plötzlich zu spitz waren.

„Hexenwölfin“, knurrte jemand hinter ihr. Rune, blutüberströmt, in jeder Hand eine Silberklinge. „Ihr Biss vergiftet. Lass sie nicht an dich ran.“

Dann beißt sie eben nicht mehr, dachte Mara, und der Wolf in ihr stimmte knurrend zu.

Sie stürmten gleichzeitig. Rune von links, Mara von rechts. Elda wehrte Runes Klingen mit ihren eigenen ab, doch Mara sprang über sie hinweg, landete in ihrem Rücken und schlug die Zähne in ihre Schulter. Die Heilerin kreischte, ein Laut, der Felsen splittern ließ.

„Ihr … werdet beide … sterben“, röchelte Elda. Ihr Körper fiel in sich zusammen wie eine ausgeblasene Kerze. „Der Altar … gehört längst ihr.“

Dann war sie tot.

Doch der Kampf tobte weiter. Durch das Loch in der Wand quollen mehr und mehr Soldaten. Die Bewohner des Verstecks kämpften mit Küchenmessern, Äxten, Fäusten, mit bloßer Verzweiflung. Kinder wurden in die hinteren Gänge getrieben. Eine Frau fiel, ein Mann sprang über sie, und noch einer fiel.

„Wir müssen die Kinder rausbringen!“, rief Mara, wieder in Menschengestalt, eine Felldecke um die Schultern. „Gibt es einen zweiten Ausgang?“

„Den Fluchtstollen im Norden!“, antwortete Rune. „Aber der Weg dorthin führt durch die Haupthalle!“

„Dann bahnen wir uns einen Weg.“

Eine Hand packte ihre Schulter. Kane. Blass, schwankend, aber auf den Beinen, ein Schwert in der Faust, das er irgendeinem toten Soldaten abgenommen haben musste. „Ich komme mit.“

„Du kannst kaum stehen.“

„Dann stützt du mich eben.“ Sein Blick wurde weich, nur eine Sekunde. „Ich werde dich nicht noch einmal alleine kämpfen lassen.“

Sie kämpften sich durch die Gänge. Kane an Maras Seite, Rune voraus, die Verwundeten im Schlepptau. Jeder Schritt war ein neuer Angriff: Speere aus den Seitengängen, Soldaten, die von der Decke sprangen, Wölfe, die aus dem Dunkel schossen. Mara fühlte Kanes Kraft durch die Bindung strömen, goldenes Feuer, das ihre Krallen schärfte und ihre Schläge härter machte.

Und doch waren es zu viele.

In der Haupthalle blieben sie stehen. Vor dem Nordstollen, dem einzigen Ausgang, stand Torin, eine Hand auf die gebrochenen Rippen gepresst, das Schwert in der anderen. Hinter ihm warteten fünfzig Soldaten.

„Bruder“, sagte Rune leise. „Lass die Kinder gehen.“

„Ich lasse niemanden gehen“, erwiderte Torin. „Außer dir, wenn du dich ergibst. Mutter vergibt dir. Sie vergibt immer, wenn man zurückkriecht.“

„Nie“, sagte Rune.

Torin seufzte. „Dann gibt es nur noch eine Möglichkeit.“ Er hob die Hand. Fünfzig Lanzen senkten sich.

Mara sah Kane an. Kane sah Mara an. Keiner sagte ein Wort. Ihre Hände fanden sich, und in dem Moment, in dem ihre Finger sich verschränkten, flammte die Bindung in ihrer Brust auf wie ein Stern.

Gold und Silber trafen aufeinander. Die Höhle bebte. Kristalle an der Decke leuchteten grell, und aus den Wänden brach ein Licht, das jeden Schatten fraß. Die Soldaten schrien und rissen die Hände vor die Augen.

„Jetzt!“, brüllte Kane mit der Stimme des Alphas, einer Stimme, die jeden Wolf im Raum zwang, den Kopf zu senken. „Alle zum Ausgang! LAUFT!“

Die Bewohner des Verstecks stürmten los, Kinder auf dem Arm, Verwundete auf den Schultern. Mara kämpfte an der Spitze, riss Soldaten aus dem Weg, schlug eine Schneise durch die geblendeten Reihen. Rune schützte die Nachhut, Klingen wirbelnd, ein Mann gegen ein Dutzend.

Torin brüllte Befehle, blind, taumelnd, und wischte sich Blut aus den Augen. „Haltet sie auf! Die Erbin darf nicht entkommen!“

Aber der Nordstollen war nah. Zwanzig Schritte. Zehn. Mara sah den Mond durch den Spalt am Ende des Tunnels, kalt und weiß und frei.

Sie schob das letzte Kind hinaus. Dann drehte sie sich um, um Kane zu suchen.

Er stand mitten in der Halle, allein, Torins Schwert an der Kehle.

„Kane!“

„Geh!“, schrie er. „Wenn du zurückkommst, sterben wir beide!“

Mara zögerte. Der Wolf in ihr jaulte, zerrte, wollte zurück. Die Bindung in ihrer Brust zog sich zusammen wie eine Faust.

Dann traf Torins Klinge. Nicht Kane. Rune, der sich im letzten Moment dazwischengeworfen hatte. Das Schwert fuhr ihm durch die Brust und trat am Rücken wieder heraus.

„NEIN!“

Rune sank auf die Knie, ein blutiges Lächeln auf den Lippen. „Gleichstand, großer Bruder“, flüsterte er. „Du hast mir die Familie genommen. Ich nehme dir … deinen Sieg.“ Seine Hand schloss sich um die Klinge und hielt sie fest, und Torin, der das Schwert nicht freibekam, brüllte vor Wut.

Kane nutzte den Moment. Er schlug Torin den Knauf seines Schwertes gegen die Schläfe, packte Rune und schleifte ihn zum Stollen. Mara fing sie beide auf und zog sie ins Freie, in die kalte Nachtluft, in das Mondlicht, in die Freiheit.

Hinter ihnen stürzte der Stollen ein. Kane hatte die Stützbalken mit seinem Schwert durchtrennt. Torin und seine Soldaten blieben im Dunkel zurück.

Draußen, unter den Sternen, drängten sich die Überlebenden. Zwei Dutzend Kinder, fünfzig Erwachsene, einer von ihnen halb tot.

Mara kniete neben Rune und presste die Hände auf seine Wunde. Blut quoll zwischen ihren Fingern. „Bleib bei mir. Hörst du? Bleib!“

„Zu spät“, flüsterte er mit einem schiefen Grinsen. „Aber ich hab’s … gut gemacht … oder?“ Seine Augen glitten an ihr vorbei, zum Himmel, und blieben dort.

Mara schluchzte auf. Dann hörte sie ein Geräusch, tausend Schritte im Gleichtakt. Sie sah auf. Der Waldrand war schwarz vor Soldaten, die lautlos aus den Bäumen traten, und an ihrer Spitze, auf einem Wolf so groß wie ein Haus, saß die Königin.

„Danke, dass du sie alle für mich herausgeführt hast, Kind“, sagte sie süß. „Das spart mir die Mühe.“

Sie hob die Hand. Ein Silbernetz fiel vom Himmel, und das Letzte, was Mara sah, bevor die Dunkelheit sie verschlang, war Kanes Gesicht, das sich zu einem stummen Schrei verzerrte.