EISENMANGEL

„Name?“

„Helena Brooks … Carrington. Ich weiß nicht mehr, welchen Namen ich angeben soll.“

„Geburtsdatum?“ Die Triage-Schwester blickte weiterhin auf ihren Bildschirm. Diane hatte einen Arm um den Rücken ihrer Tochter gelegt und hielt eine zusammengefaltete Jacke zwischen deren Beinen. Trotzdem hatte die Schwester noch immer nicht aufgesehen. „In welcher Schwangerschaftswoche sind Sie?“

„Ich habe es heute Morgen erfahren. Etwa sechs Wochen.“ Helenas Zähne klapperten. Sie hatte Xavier erzählt, dass sie ins Einkaufszentrum wollte. Stattdessen war sie in eine Klinik gefahren und mit der Nachricht in ihrer Tasche nach Hause gekommen. Sie hatte keinen Plan gehabt, außer es ihm vor dem Soundcheck zu sagen. „Es ist so viel Blut. Sagen Sie mir, dass das normal ist. Bitte, sagen Sie mir einfach, dass das normal ist.“

„Der Arzt wird Sie gleich untersuchen. Ich brauche für das Formular die Angaben Ihrer nächsten Angehörigen.“ Die Schwester legte ihr ein Klemmbrett auf den Schoß. „Ehepartner oder Elternteil.“

Helenas Hand schrieb Xavier Carrington, Ehemann, noch bevor ihr Verstand begriff, was sie tat. Zwei Jahre Gewohnheit kümmerten sich nicht darum, was vor zwei Stunden geschehen war. Sie starrte auf die Tinte, zog dann einen Strich durch seinen Namen und einen zweiten, der so sehr zitterte, dass er bis in den Rand hineinreichte. Darunter schrieb sie Diane Brooks, Mutter.

„Schatz“, sagte Diane leise. Sie hatte jeden Strich ihres Stiftes beobachtet und geschwiegen, obwohl es sie Überwindung kostete. „Ich sehe, dass du eine schwere Entscheidung getroffen hast. Ich werde dir nicht sagen, dass sie falsch ist. Ich bin nur hier, um dich aufzufangen.“

„Er hat mich auf dem Boden liegen lassen, Mom.“

„Ich weiß, mein Schatz.“ Diane presste ihre Stirn gegen Helenas und hielt sie dort, bis die Schwester sie aufrief.

Der Ultraschallraum war eisig. Die Technikerin verteilte kaltes Gel auf Helenas Bauch und sagte kein Wort. Je länger sie schwieg, desto lauter wurde Helenas eigener Herzschlag.

„Warum sagen Sie nichts?“

„Ich suche etwas, Liebes. Einen Moment noch.“

Diane nahm beide Hände ihrer Tochter in ihre. Auf dem Bildschirm war ein grauer Schatten zu sehen, ein kleiner dunkler Kreis und darin etwas, das wie eine Kerzenflamme im Luftzug flackerte.

„Da“, sagte die Technikerin. „Das ist der Herzschlag Ihres Babys.“

Helena entwich ein Laut, den sie noch nie zuvor von sich gegeben hatte. Halb Schluchzen, halb Lachen. Diane ließ den Kopf auf ihre Schulter sinken, und Helena spürte, wie sie zitterte.

„Hundertzwanzig Schläge pro Minute“, sagte die Technikerin. „Das ist kräftig.“

Helena flüsterte, dass es schneller sei als jedes Lied, das sie je geschrieben hatte, und bat die Technikerin, den Ton lauter zu stellen. Es klang wie winzige Schritte, die aus weiter Ferne auf sie zuliefen.

Ein paar Minuten später kam Dr. Whitman herein. Sie war eine ruhige Frau mit einer Lesebrille, die sie in ihr graues Haar geschoben hatte. Sie zog einen Hocker ans Bett.

„Helena, ich werde ganz offen mit Ihnen sein. Sie haben das, was wir ein subchorionales Hämatom nennen. Das ist eine kleine Blutansammlung zwischen der Gebärmutterwand und der Fruchthöhle, die Ihr Baby umgibt. Das kommt in der Frühschwangerschaft häufig vor, und viele dieser Blutansammlungen bilden sich von selbst zurück. Der Herzschlag ist kräftig. Ich kann Ihnen nichts versprechen, aber das ist ein gutes Zeichen.“

„Kann ich also nach Hause?“

„Sie bleiben heute Nacht zur Beobachtung hier. Danach brauchen Sie vollständige Ruhe. Kein schweres Heben, so wenig Stress wie möglich und keine Auftritte.“

„Ich habe heute Abend einen Showcase. Ich habe ein ganzes Jahr darauf hingearbeitet.“

„Nicht heute Abend.“ Ihre Stimme blieb sanft. „Und diesen nächsten Teil müssen Sie unbedingt verstehen: Stress allein hat das nicht verursacht. Was auch immer heute passiert ist, Sie haben Ihrem Baby das nicht angetan.“

Helena nickte, obwohl sie ihr noch nicht glaubte.

Als man sie in ein abgetrenntes Krankenbett schob, war es halb sechs. Ihr Handy hatte elfmal aufgeleuchtet. Jedes Mal war derselbe Name erschienen. Nina Porter hatte zweimal am Veranstaltungsort angerufen und schließlich aufgehört, auf eine Antwort zu warten. Sie hatte Helena Nachrichten in Großbuchstaben geschickt, dann Diane geschrieben. Diane hatte ihr mit vier Worten vom Flur aus geantwortet.

Um sechs Uhr kam Nina mit dem Bühnenkleid über einem Arm und einer Thermoskanne Ingwertee in der Hand. Ihr Mantel war falsch zugeknöpft.

Seit Helena sechzehn gewesen war, war Nina ihre Gesangslehrerin. Damals hatten sie in einem Übungsraum der Pasadena Arts Academy gearbeitet, der nach altem Teppich und verbranntem Kaffee roch. Dort hatte Nina einst ein Mädchen vierzig Minuten lang dieselbe Zeile singen lassen, bis es weinte. Dann hatte sie gesagt: „Gut. Jetzt weißt du, wo es sitzt.“

Nina war außerdem der einzige Mensch auf der Welt, der wusste, dass Helena unter dem Namen H. Marlow Songs veröffentlichte. Und sie war dieselbe Frau, die eine ganze Woche lang nicht mit ihr gesprochen hatte, nachdem Helena die Tournee für Xavier abgesagt hatte.

„Sag mir, was du brauchst“, sagte Nina, als sie Helenas Gesicht sah.

„Nina, ich bin schwanger.“

„Du bist was?“ Nina drückte die Thermoskanne an ihre Brust. „Weiß Xavier es?“

„Nein. Er hat mich blutend auf dem Schlafzimmerboden zurückgelassen und Sienna hinausgetragen, weil sie behauptet hat, sie würde sterben.“

„Sterben.“ Ninas Mund wurde schmal. Sie hatte schon neben Menschen gesessen, die im Sterben lagen. Sie wusste, wie das aussah. Und es sah ganz sicher nicht aus wie eine Frau, die mit offenen Augen durch eine Haustür getragen werden konnte. Diesen Gedanken behielt sie für sich und warf einen Blick auf die Uhr. 18:12 Uhr.

„Hör mir zu. Ryan Foster ist heute Abend eingeflogen, um H. Marlow zu hören. Sein Assistent hat dem Veranstalter gesagt, dass er bis zehn Uhr bleibt, wenn ihm jemand einen Grund dafür gibt. Ich werde den Veranstalter suchen und ihn anflehen, dich auf den letzten Platz zu setzen.“

„Ich kann nicht singen, Nina.“

„Das weiß ich. Aber wenn ich Ryan in diesem Raum halten kann, kannst du später selbst einen Termin festlegen. Lass es mich versuchen.“

Um 20:41 Uhr vibrierte Helenas Handy. Nina hatte ihr ein Video geschickt. Ein Mädchen in einem grünen Kleid stand am Mikrofon, an dem eigentlich Helena hätte stehen sollen. Sie war gut, und Helenas Magen zog sich zusammen.

In der dritten Reihe saß ein Mann im schwarzen Anzug, nach vorn gebeugt, die Ellbogen auf den Knien. Er hörte mit jeder Faser seines Körpers zu.

Dann kam eine Nachricht.

Dale hat Nein gesagt. Dein Auftrittsplatz ging an Kayla Reyes, die Ersatzsängerin. Aber Ryan hat mich an der Tür betteln sehen und gefragt, wo H. Marlow ist. Ich habe ihm gesagt, dass du im Krankenhaus bist. Er hat nicht nach dem Warum gefragt. Das hier hat er auf die Rückseite seiner Visitenkarte geschrieben.

Darunter war ein Foto mit hastiger schwarzer Handschrift:

Showcase-Abend, Carrington Grand, zehn Tage ab heute. Auf meiner Bühne ist ein Platz für H. Marlow reserviert. R. F.

Helena las es dreimal.

Das Carrington Grand war Xaviers Hotel, das sein Vater erbaut hatte. Und Ryan Foster war der Mann, den jeder Sänger in Los Angeles beeindrucken wollte.

Diane nahm ihr das Handy aus der Hand und las die Nachricht ebenfalls.

„Das ist eine offene Tür, mein Schatz“, sagte sie. „Du musst heute Abend nicht hindurchgehen.“

„Mom, ich habe eine Blutung, elfhundert Dollar auf dem Konto und einen Ehemann, der glaubt, meine Musik sei ein Hobby.“

„Dann hast du zehn Tage.“ Diane strich ihre Bluse glatt und stand auf. „Ich kümmere mich am Empfang um deine Aufnahmeformulare. Beweg dich nicht.“

Kurz nach zehn wurde der Vorhang zur Seite geschoben.

Xavier stand in der Öffnung. Er trug einen Pullover aus dem Krankenhaus-Shop, sein Handy leuchtete in seiner Hand. Die Standort-App war geöffnet, ein blauer Punkt mit ihrem Namen darauf.

„Du hast nicht auf meine Nachricht geantwortet“, sagte er. „Ich habe gesehen, dass du hier bist. Im selben Krankenhaus, in das ich Sienna gebracht habe.“

Eine Krankenschwester schob Sienna hinter ihm herein. Sie trug ein Krankenhaushemd, hatte eine Decke über den Knien und neben ihr rollte ein Infusionsständer her.

„Ich habe ihm gesagt, er soll nicht kommen, Helena“, sagte sie mit leiser Stimme. „Aber er konnte sich nicht beruhigen, bevor er wusste, dass es dir gut geht.“

Xavier kam um das Fußende des Bettes herum und sah Helena zum ersten Mal seit dem Vorfall im Schlafzimmer richtig an. Sein Blick wanderte über das Krankenhaushemd, den Tropf und ihr Gesicht.

„Was haben die Ärzte gesagt? Was fehlt dir?“

„Eisenmangel“, sagte sie. „Und Dehydrierung. Sie wollen, dass ich mich ausruhe.“

„Das ist alles?“

„Das ist alles.“

Er nickte langsam, und sie beobachtete, wie die Erleichterung durch seine Schultern floss. Er wollte, dass es etwas Unbedeutendes war. Und sie hatte es gerade für ihn unbedeutend gemacht.

Der Ultraschallausdruck lag mit der Bildseite nach oben neben ihrem Wasserglas. Sie bemerkte ihn genau in dem Moment, in dem sie sah, dass Sienna ihn ebenfalls ansah.

Sienna saß tief in ihrem Stuhl, nahe am Betttisch, während Xavier dem Bett zugewandt stand. Drei volle Sekunden lang betrachtete sie das Bild, das Datum, die körnige Kurve und die winzige Zahl darunter. Dann hob sie den Blick zu Helena.

Helena legte ihre Hand über das Papier und zog es unter die Decke. Siennas Gesicht blieb vollkommen regungslos.

„Ich kann nicht bleiben, Helena.“ Xavier rieb sich den Nacken. „Sienna hat niemanden. Du hast deine Mutter, und ich wusste, dass es dir gut gehen würde. Das tut es doch immer.“

„Ich lag blutend auf dem Boden.“

„Und jetzt geht es dir gut.“ Er sagte es sanft, als würde er ihr Wechselgeld zurückgeben. „Sie hat Angst. Ich muss heute Nacht bei ihr bleiben.“

Er nahm der Krankenschwester die Griffe des Rollstuhls ab. Als er Sienna zum Vorhang drehte, wandte sie sich auf ihrem Sitz noch einmal um und sah zu Helena zurück. Ihr Blick glitt zu der Decke über Helenas Bauch und dann wieder zu ihrem Gesicht.

Sie nickte einmal langsam und kaum merklich, als würde sie etwas bestätigen.

Helena hatte sie nicht darum gebeten.