Zu spät für Reue: Die ungewollte Ex des Milliardärs

Der Duft von Pasta mit Trüffelöl und gebratenem Rosmarin-Hähnchen erfüllte das Penthouse, doch für Elara roch es wie bei einer Beerdigung.

Sie strich die Seide ihres smaragdgrünen Kleides glatt – jenes, von dem Lucian einmal gesagt hatte, es lasse ihre Augen wie Juwelen leuchten – und warf einen Blick auf die Mahagoni-Uhr. 23:45 Uhr. Ihr dritter Hochzeitstag war nur noch fünfzehn Minuten davon entfernt, vorbei zu sein.

Sie hatte sechs Stunden in der Küche verbracht, ihre Hände rochen noch immer nach Knoblauch und Zitrusfrüchten, und eine weitere Stunde damit, ihre Frisur zu perfektionieren. Alles für einen Mann, der ihre letzten zehn Nachrichten nicht beantwortet hatte.

Bumm.

Die schwere Eingangstür ächzte, als sie sich öffnete. Elara stand auf, ihr Herz vollführte einen hoffnungsvollen, verräterischen kleinen Tanz. „Lucian? Du bist zu Hause. Ich habe das Essen warm gehalten, und ich –“

Die Worte erstarben ihr im Hals.

Lucian Thorne trat ins Licht des Foyers, aber er war nicht allein. Serena Blaire, seine „Seniorberaterin“ und Freundin aus Kindertagen, hing wie ein Designer-Accessoire an seinem Arm. Sie lachte über etwas, das er ihr zugeflüstert hatte, ihre Hand lag vertraut auf dem Revers seines anthrazitfarbenen Anzugs.

Lucians Blick glitt über den kerzenbeleuchteten Tisch, den teuren Wein und schließlich zu Elara. Seine Augen waren nicht warm. Sie waren Eissplitter.

„Warum bist du noch auf, Elara?“, fragte er mit tonloser Stimme.

„Es ist unser Jahrestag, Lucian“, sagte sie, ihre Stimme zitterte trotz aller Bemühungen. „Ich dachte … vielleicht könnten wir einen Abend haben, an dem du die Arbeit nicht mit nach Hause bringst.“

Serena schmollte leise und spöttisch. „Ach, Lucian, ich habe dir doch gesagt, dass sie sich aufregen würde! Ich gehe einfach, damit ihr beide euren … häuslichen Moment genießen könnt.“ Sie rührte sich keinen Zentimeter von der Stelle.

Lucian sah Serena nicht an. Er griff in seine Aktentasche und holte eine schlanke Manila-Mappe heraus. Er warf sie auf den Esstisch. Sie rutschte über das polierte Holz und stieß ein Kristallweinglas um. Die rote Flüssigkeit breitete sich wie eine frische Wunde auf der weißen Spitzentischdecke aus.

„Mach dir keine Mühe mit dem Abendessen“, sagte Lucian. „Und spar dir die Show. Ich habe die Protokolle gesehen, Elara. Ich weiß von der undichten Stelle bei der Valenti Group.“

Elara spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich. „Die undichte Stelle? Lucian, ich habe nicht einmal das Passwort für deinen Server! Ich habe mein Leben damit verbracht, mich um dieses Haus zu kümmern, mich um dich zu kümmern –“

„Genau“, fuhr er sie an und drang in ihren persönlichen Raum ein. Er roch nach kaltem Regen und Serenas süßlichem Blumenparfüm. „Du warst so ‚unsichtbar‘, dass niemand vermutete, dass du meine Parfümformeln an meinen größten Rivalen verkaufst. Serena hat die Papierspur in deinem Arbeitszimmer gefunden.“

Elara blickte zu Serena, die ihr ein blitzschnelles, triumphierendes Grinsen zuwarf, bevor sie es hinter einem Ausdruck vorgetäuschter Anteilnahme verbarg.

„Ich war es nicht“, flüsterte Elara, während ihre Welt ins Wanken geriet. „Lucian, sieh mich an. Ich liebe dich. Warum sollte ich das Imperium zerstören, das du aufgebaut hast?“

„Vielleicht, weil dir klar wurde, dass ich dir den Namen Thorne niemals in irgendeiner anderen Form als in einem Vertrag geben würde“, sagte er grausam. Er deutete auf die Mappe. „Öffne sie.“ 

Mit zitternden Fingern öffnete Elara die Klappe. Die fetten Überschriften verschwammen vor ihren Augen, doch die Worte „SCHEIDUNGSURKUNDE“ sprangen ihr in 12-Punkt-Schrift entgegen.

„Ich habe bereits unterschrieben“, sagte Lucian und warf einen Blick auf seine Patek-Philippe-Uhr. „Du hast bis morgen früh Zeit, das Penthouse zu räumen. Nimm deine Kleidung mit. Lass den Schmuck hier. Ich habe ihn gekauft, und ich will ihn nie wieder an dir sehen.“

„Lucian, bitte …“ Eine einzelne Träne rollte ihr über die Wange, heiß und bitter.

„Nicht“, zischte er mit einem Ausdruck purer Abscheu. „Jedes Mal, wenn du weinst, frage ich mich, wie viel mich diese Träne an Geschäftsgeheimnissen gekostet hat. Serena, lass uns gehen. Wir müssen eine Pressemitteilung vorbereiten.“

Als sie sich zum Gehen wandten, machte Elara ein heftiges, übelkeitserregendes Gefühl im Magen. Sie klammerte sich an die Tischkante, um nicht zusammenzubrechen. Diese Übelkeit hatte sie schon seit einer Woche verspürt, aber sie hatte gehofft … sie hatte gebetet …

„Lucian!“, rief sie, ihre Stimme brach.

Er blieb an der Tür stehen, den Rücken zu ihr gewandt, steif und unnachgiebig.

„Ich muss dir etwas sagen“, flüsterte sie, ihre Hand instinktiv über ihrem noch flachen Bauch schwebend. Das war ihre letzte Trumpfkarte. Er wollte mehr als alles andere eine Familie. Wenn er davon wüsste, würde er ihr sicher zuhören. Sicher würde er erkennen, dass man ihr etwas in die Schuhe schieben wollte.

Lucian drehte sich nicht um. „Wenn es kein Geständnis deines Diebstahls ist, will ich kein Wort mehr von dir hören, Elara. Für mich bist du tot. Verhalte dich entsprechend.“

Die Tür schlug zu.

Elara sank in den Sessel, die Stille im Penthouse war ohrenbetäubend. Sie blickte auf die Scheidungspapiere und dann auf den positiven Schwangerschaftstest, den sie unter seiner Serviette versteckt hatte – das „Geschenk“, das sie den ganzen Tag lang vorbereitet hatte.

Sie nahm den Test in die Hand, ihre Knöchel waren kreidebleich. Langsam stand sie auf, ging zum Mülleimer und warf den Plastikstab hinein.

Sie würde es ihm nicht sagen.

Er wollte keine Frau? Gut. Dann würde er auch keinen Sohn und keine Tochter bekommen.

Elara wischte sich die Augen ab, das schüchterne Mädchen starb in diesem kalten Raum. Sie nahm einen Stift und unterschrieb die Scheidungspapiere mit ruhiger Hand. Sie würde nicht bis zum Morgen warten.

Sie ging zum Schrank im Flur, holte ihren alten Koffer aus Studienzeiten hervor und trat hinaus in den Regen.

Fünf Jahre später

Der Privatjet landete am JFK International. Eine Frau trat auf das Rollfeld, ihr goldblondes Haar wehte im Wind, ihre Augen waren von einer übergroßen Chanel-Sonnenbrille verdeckt.

„Mama! Lebt hier der böse König?“

Ein kleiner Junge, kaum vier Jahre alt, aber mit einer markanten, vertrauten Kinnlinie, zupfte an ihrem Trenchcoat. Neben ihm hielt ein kleines Mädchen mit dem gleichen Gesicht ein Stoffkaninchen fest.

Elara – der Welt mittlerweile bekannt als Ella V., die Kaiserin der Düfte – blickte auf die Skyline der Stadt, die sie gebrochen hatte.

„Ja, Leo“, sagte sie, ihre Stimme klang wie Samt und Stahl. „Aber der König spielt keine Rolle mehr. Wir sind hier, um ihm seine Krone zu entreißen.“

Ihr Handy vibrierte. Es war eine Eilmeldung: THORNE INDUSTRIES STEHT VOR EINEM FEINDLICHEN ÜBERNAHMEANGEBOT EINER ANONYMEN PARISER FIRMA.

Elara lächelte. Es war an der Zeit.