KAPITEL 1

Selenes POV

„Nummer siebenundvierzig? Ist hier eine Nummer siebenundvierzig?"

Die scharfe Stimme der Krankenschwester durchschnitt die schwere Stille im Wartezimmer der Klinik. Ich zuckte zusammen, meine Finger verkrampften sich um den kleinen Zettel in meiner Hand. Die zerknitterten Ränder gruben sich in meine Haut.

„Ja", sagte ich, meine Stimme klang selbst in meinen eigenen Ohren dünn und hohl. „Das bin ich."

Ich zwang mich aufzustehen, doch ein plötzlicher Schwindel traf mich so heftig, dass sich der gefliesle Boden zu neigen schien. Ich griff nach der Kante des Plastikstuhls, um nicht zu fallen. Die letzten zwei Wochen hatte ich diese ständige Übelkeit und den Schwindel auf Stress und ausgelassene Mahlzeiten geschoben. Ich hatte mir eingeredet, mein Körper reagiere nur auf das kalte, leere Haus und den Ehemann, der mich kaum ansah.

Ich hatte mich komplett geirrt.

Die Krankenschwester blickte nicht einmal auf, als sie zur offenen Tür des Sprechzimmers deutete. „Der Arzt wartet. Gehen Sie ruhig hinein."

Drinnen roch die Luft stark nach Desinfektionsmittel. Dr. Evans, eine Frau mittleren Alters mit freundlichen, aber müden Augen, deutete auf den Stuhl gegenüber ihrem Schreibtisch. Ich setzte mich, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel.

„Selene Vance?", fragte sie und blickte über ihren Computerbildschirm.

„Ja, Frau Doktor", flüsterte ich.

Sie nahm ein ausgedrucktes Blatt Papier von ihrem Schreibtisch und schob es über das Holz zu mir hin. „Der Bluttest bestätigt es. Sie sind in der achten Woche schwanger, Selene."

Die Worte hingen in der Luft. Ich weinte nicht. Ich spürte nicht diesen plötzlichen Tränenschwall, den Frauen in Filmen immer zu haben schienen. Stattdessen wurde mein Kopf völlig leer. Ich starrte nur auf die fette, schwarze Schrift auf dem Ergebnisblatt.

Acht Wochen.

Meine Hand wanderte zu meinem Schoß. Vor acht Wochen war Caiden spät nach Hause gekommen. Er kam immer spät nach Hause. Aber an jenem bestimmten Dienstagabend hatte er mich im Dunkeln gehalten. Sein Griff um meine Taille war fest gewesen, fast verzweifelt, und als er meinen Namen flüsterte, klang es schwer, als würde es ihn etwas Kostbares kosten, ihn auszusprechen. Ich hatte danach stundenlang wach gelegen und mir eingeredet, dass der Schmerz in seiner Stimme etwas bedeutete. Ich hatte mir eingeredet, er lerne endlich, mich zu lieben.

Solche Lügen hatte ich mir drei ganze Jahre lang erzählt.

„Geht es Ihnen gut?", fragte Dr. Evans und beugte sich mit gerunzelter Stirn vor. „Sollen wir Ihren Mann anrufen?"

„Nein", sagte ich schnell und zog meine Hand von meinem Bauch weg. „Nein, rufen Sie ihn nicht an. Mir geht es gut. Danke, Frau Doktor."

Ich griff nach dem Papier, stopfte es in meine Tasche und ging aus der Klinik hinaus in die helle Nachmittagssonne. Meine Hände zitterten so stark, dass ich mein Telefon kaum aus meiner Handtasche ziehen konnte. Ich musste seine Stimme hören. Ich musste wissen, ob der winzige Hoffnungsfunke, der in meiner Brust übrig war, zerschmettert werden würde.

Ich wählte Caidens Nummer. Es klingelte, bis die Mailbox anging.

Ich wählte erneut. Wieder nichts als die automatische Ansage.

Beim dritten Versuch klingelte es nicht einmal zweimal, bevor es direkt zu den verpassten Anrufen ging.

Ich schluckte den Kloß aus brennender Galle in meiner Kehle hinunter und rief ein viertes Mal an. Beim fünften Klingeln nahm er endlich ab.

„Ich bin beschäftigt, Selene", sagte Caiden.

Kein Hallo. Kein „Geht es dir gut?" Keine Nachfrage, warum seine Frau ihn viermal hintereinander angerufen hatte. Nur diese vier kalten Worte, ausgesprochen in seinem üblichen scharfen, ungeduldigen Ton.

„Caiden, bitte leg nicht auf", sagte ich und drückte das Telefon fest ans Ohr, während ich zu meinem Auto ging. „Ich muss heute Abend wirklich mit dir reden. Es ist wichtig."

Ich hörte auf der anderen Seite ein lautes, schweres Seufzen. Es war genau das Geräusch, das er immer machte, wenn ich ihn bat, sich ein kaputtes Gerät anzusehen, oder wenn ich fragte, ob er zum Abendessen zu Hause sein würde. Es war das Geräusch eines Mannes, für den meine gesamte Existenz nur eine zusätzliche Last war, die seinen Tag beschwerte.

„Kann das warten?", fragte er, seine Stimme triefte vor Verärgerung. „Ich sitze gerade mitten in der Durchsicht der Quartalsberichte. Ich habe jetzt keine Zeit für Drama."

„Es kann nicht warten", sagte ich, meine Stimme wurde hart durch eine plötzliche Kraft, von der ich nicht wusste, dass ich sie besaß. „Sei zum Abendessen zu Hause, Caiden. Bitte."

Bevor er mir eine weitere Ausrede geben konnte, drückte ich auf Auflegen und beendete das Gespräch.

Die Stille am Esstisch an diesem Abend war erdrückend. Das Brathähnchen, für das ich zwei Stunden gebraucht hatte, stand unberührt zwischen uns. Caiden saß mir gegenüber, sein teures anthrazitfarbenes Sakko über die Stuhllehne geworfen, die weißen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Er sah in jeder Hinsicht wie der mächtige, erfolgreiche CEO aus, der er war – und in jeder Hinsicht wie der Fremde, der er für mich immer gewesen war.

Ich räusperte mich, das Geräusch wirkte im stillen Raum unglaublich laut. „Caiden."

Er blickte nicht von seinem Teller auf. Er schnitt ein Stück Fleisch mit präzisen, mechanischen Bewegungen. „Wenn es darum geht, dass ich die Wohltätigkeitsgala nächstes Wochenende verpasse, Selene, ich habe dir schon gesagt, mein Terminplan ist—"

„Ich bin schwanger", unterbrach ich ihn.

Die silberne Gabel in seiner Hand hielt mitten in der Luft inne.

Drei Sekunden lang schien der ganze Raum den Sauerstoff zu verlieren. Ich beobachtete sein Gesicht genau und suchte nach auch nur einem Anflug von Schock, Weichheit oder dem leichten Weiten der Augen, das Freude ähneln könnte.

Da war nichts. Er lächelte nicht. Er ließ nicht sein Besteck fallen, um um den Tisch herumzueilen und mich zu umarmen. Er streckte nicht einmal die Hand aus, um meine zu berühren.

Langsam, bedächtig legte Caiden seine Gabel mit einem leisen Klicken auf den Porzellanteller. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, seine dunklen Augen fixierten meine.

„Wie weit bist du?", fragte er. Seine Stimme war völlig flach.

„Acht Wochen", antwortete ich.

Etwas Schnelles, Dunkles huschte über sein Gesicht. Es war kein Glück. Es war Berechnung. Es war genau der Ausdruck, den er trug, wenn ein Geschäft schiefging und er überlegte, wie er den Schaden begrenzen konnte.

„Ich will es nicht", sagte er.

Die Worte trafen mich wie ein physischer Schlag in die Brust. Mir stockte der Atem. Ich hatte erwartet, dass er distanziert sein würde, vielleicht besorgt wegen des Zeitpunkts, aber die absolute Gewissheit in seiner Stimme ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.

„Was?", flüsterte ich und starrte ihn an. „Warum?"

„Weil das jetzt nicht die Richtung ist, in die mein Leben gehen soll", sagte er, sein Ton so kalt und unnachgiebig wie Beton.

„Was soll das überhaupt bedeuten, Caiden?" Meine Stimme zitterte, die Wut brach endlich durch meinen Schock. „Wir sind seit drei Jahren verheiratet! Wir wohnen in einem Haus mit fünf Schlafzimmern! Wir sind finanziell abgesichert! Was meinst du damit, dass es nicht die Richtung deines Lebens ist? Bin ich kein Teil deines Lebens?"

Er beantwortete meine Frage nicht. Er schrie auch nicht zurück. Stattdessen tat er etwas, das mich noch mehr verwirrte.

Caiden griff über den polierten Mahagonitisch. Seine langen, warmen Finger umschlossen meine kalte Hand. Sein Griff war fest, und als er wieder sprach, senkte sich seine Stimme in dieses tiefe, sanfte Register, das er nur in der absoluten Dunkelheit unseres Schlafzimmers benutzte, wenn er dachte, ich schliefe schon.

„Selene, hör mir zu", sagte er und blickte mir direkt in die Augen. „Wenn du das eine für mich tust, wird sich alles zwischen uns ändern. Ich meine es ernst."

Ich blinzelte, mein Herz raste unregelmäßig. „Wie ändern?"

„Ich werde aufhören, dich auf Abstand zu halten", versprach er, sein Daumen zeichnete kleine Kreise auf den Rücken meiner Hand. „Ich werde die getrennten Arbeitszimmer aufgeben. Ich werde mich voll und ganz für dich entscheiden. Keine Mauern mehr zwischen uns. Wir können wirklich ein richtiges Paar sein. Gib mir nur etwas Zeit und werde diesen Fehler los. Tu es für uns."

Ein richtiges Paar. Ein Ehemann, der mich tatsächlich ansah, wenn ich einen Raum betrat. Ein Mann, der mich nicht wie ein schändliches Geheimnis behandelte, das er vor seinen High-Society-Freunden verstecken musste. Es war alles, worum ich drei quälende Jahre lang auf Knien gebettelt hatte.

Mein Herz schrie mir zu, Nein zu sagen. Ich wollte meine Hand wegziehen und ihn anschreien, weil er unser Kind wie ein Verhandlungsobjekt behandelte.

Aber der erbärmliche, verzweifelte Teil von mir – der Teil, der ihn liebte, bis es mich anwiderte – zögerte.

„Ich... ich werde darüber nachdenken", flüsterte ich.

Caiden nickte, zufrieden mit meiner Antwort, und griff wieder nach seiner Gabel. Die Wärme verschwand augenblicklich.

Ich stand vom Tisch auf, mein Magen verkrampfte sich vor Ekel und Trauer. „Entschuldige mich. Ich muss auf die Toilette."

Ich ging den Flur entlang, schloss die Badezimmertür hinter mir und verriegelte sie. Die Kraft wich vollständig aus meinen Beinen. Ich rutschte an der harten Holztür hinunter, bis ich auf dem kalten Fliesenboden saß, die Knie an die Brust gezogen.

Mit zitternden Fingern zog ich mein Telefon heraus. Ich öffnete einen versteckten, passwortgeschützten Ordner in meiner Fotogalerie. Darin befand sich nur ein einziges Bild.

Es war ein Screenshot einer Textnachricht. Caiden hatte sein Telefon vor acht Monaten unverschlossen auf dem Nachttisch liegen lassen, während er duschte. Ich hatte nie zu denen gehört, die schnüffeln, aber eine Benachrichtigung war von einer nicht gespeicherten Nummer aufgepoppt, und die Neugier hatte gesiegt.

Ich hatte ihn nie darauf angesprochen. Ich hatte acht Monate damit verbracht, mir einzureden, ich würde überreagieren, es sei eine geschäftliche Nachricht, oder ich sei nur eine paranoide Ehefrau.

Ich starrte jetzt auf den leuchtenden Bildschirm. Die Nachricht, die Caiden an diese unbekannte Nummer geschickt hatte, lautete:

Sie ist nicht du. Sie wird niemals du sein.

Ich hatte nie herausgefunden, an wen er es geschickt hatte. Ich wusste nicht, wer das mysteriöse „du" war, aber während ich jetzt darauf blickte, während mein Mann im Esszimmer saß und darauf wartete, dass ich unser Baby vernichtete, damit er meine Anwesenheit endlich ertragen konnte, fügten sich die Puzzleteile zusammen.

Er hasste nicht das Baby. Er hasste, dass das Baby von mir war.

Eine kalte, tote Ruhe überkam mich. Die Tränen, die den ganzen Tag nicht gekommen waren, gefroren fest in meiner Brust. Ich schloss die Fotogalerie, öffnete meinen Browser und suchte nach der örtlichen Frauenklinik. Meine Finger zitterten diesmal nicht, als ich die Option für einen Schwangerschaftsabbruch-Termin für den kommenden Freitag auswählte.

Ich klickte auf Bestätigen.

Ich schaltete den Bildschirm aus, das schwarze Glas spiegelte mein blasses, erschöpftes Gesicht. Ich presste meine Handfläche flach gegen meinen noch flachen Bauch und spürte das winzige Flattern des Lebens unter meiner Haut.

„Nur dieses eine Mal", flüsterte ich in die stille Badezimmerluft, meine Stimme ruhig und leer. „Dann bleibt er."