Kapitel 8

Fawns POV

Ein Mundwinkel von ihm zuckte. “Das fällt mir langsam auf.”

Wir ließen das für einen Moment stehen, wodurch sich der Raum zwischen uns verdichtete. Die Luft fühlte sich schwer an von allem, was keiner von uns sagte. Ich rutschte hin und her, plötzlich wieder bewusst des dünnen Hemdes und wie entblößt sich meine Beine unter der dünnen Decke und dem rückenfreien Hemd anfühlten.

“Was passiert, wenn sie entscheiden, dass ich nicht mitten im MRT tot umfalle?”, fragte ich, allein um uns von dem Thema wegzubringen, wie ich mich fühlte. “Behalten sie mich hier? Verschicken sie mich in irgendein Reha-Zentrum mit Gruppentherapie und motivierenden Postern?”

Sein Gesichtsausdruck verschloss sich. “Nein.”

“Nein?”

“Sie kommen nach Hause”, sagte er. “Ins Penthouse. Es ist sicher und privat, es ist, wo Sie vorher gelebt haben, also ergibt es Sinn.”

Zuhause. Das Wort scheuerte an etwas Rohem in mir. Nicht Fawns Zuhause mit ihrem betrügerischen Ehemann und seiner Geliebten. Cassies Zuhause. Aber ich bezweifelte, dass eheliche Pflichten Teil der Abmachung waren. Obwohl, wenn ich Blake so studierte… vielleicht war das nicht ganz von Vorteil.

“Mit Ihnen”, stellte ich klar, obwohl ich die Antwort bereits kannte.

“Ja.” Er stimmte zu, bevor er hinzufügte: “Mit mir. Sie wissen, dass wir getrennte Zimmer im Penthouse haben. Wir werden für eine Weile eine private Pflegekraft einstellen. Die Physiotherapie kommt in die Wohnung. Die Medien wissen bereits, dass Sie leben; Sie in irgendeine Einrichtung zu verlegen, macht es nur schwieriger zu kontrollieren, wer in Ihre Nähe kommt. Jeder, mit dem Sie sprechen, könnte Ihre Geschichte verkaufen. Wir werden jeden, der Sie sieht, ein NDA unterschreiben lassen.”

Ich ließ seine Worte durch meinen Kopf laufen. In Ihre Nähe. Nicht Ihnen helfen. Nicht Sie unterstützen. Zugang kontrollieren. Ich fühlte mich schließlich doch wie ein PR-Problem. Sehr CEO-mäßig von ihm.

“Sie haben das durchdacht”, sagte ich.

“Ich habe schon immer schnell reagiert”, erwiderte er. “Und ich hatte ein paar Stunden, in denen meine tote Frau sich vor mir aufgesetzt und angefangen hat, Witze über Backwaren zu reißen. Ich improvisiere darum herum.”

Ich schnaubte. “Ja, ich kann mir vorstellen, wie das Ihren Fünfjahresplan durcheinanderbringt.”

Sein Blick hielt meinen einen Moment länger als es wirklich angenehm war. “Wenn Sie nicht ins Penthouse zurückkommen wollen, sagen Sie es.”

Mein erster Instinkt war, Nein zu sagen. Jeder Überlebensinstinkt, den ich hatte, schrie, dass Blakes Welt… Cassies Welt, mich mit Haut und Haaren verschlingen würde, wenn ich nicht vorsichtig war.

Aber der praktische Teil von mir, der Teil, der den ganzen Tag damit verbracht hatte, Namen und Informationen abzuspeichern wie eine Frau, die sich vor einer Prüfung Notizen macht, wusste es besser.

Ich brauchte Zugang zu ihrem Leben. Zu ihren Sachen und ihrer Vergangenheit. Um herauszufinden, wer Cassandra Huntington gewesen war, damit ich ihre Haut richtig tragen konnte, ohne dass jemand an den Nähten zog und die falsche Person darunter sah.

Und ich brauchte Abstand von Richard. Körperlich und anderweitig. Wenn es einen Ort gab, an dem er mich nicht erwarten würde, dann war es am Arm seines liebsten Rivalen. Nicht dass er wüsste, dass ich lebte — zumindest noch nicht.

“Nein”, sagte ich schließlich, langsamer, das Wort wählend. “Ich habe nicht gesagt, dass ich nicht gehen will.”

Seine Augenbrauen hoben sich leicht, als hätte er einen Streit erwartet. “Nein?”

“Ich habe sonst nirgendwo hinzugehen, wissen Sie noch?”, erinnerte ich ihn. “Anscheinend bin ich Cassandra Huntington. Ich bin mir nicht sicher, ob das Holiday Inn auf so viel Drama vorbereitet ist.”

Etwas wie Erleichterung huschte über seine Züge, bevor er es unterdrückte. “Sie haben immer noch Wahlmöglichkeiten”, sagte er. “Wir können etwas ausarbeiten.”

“Oh, haben Sie Ihre Geliebte einziehen lassen, während ich hier im Koma lag?”, fragte ich.

“Ich habe keine Geliebte, Cassie. Sie kennen mich besser als das.”

Aber da war ein Blick in seinen Augen. War Blake mit jemandem liiert gewesen?

“Kenne ich Sie?” Ich wollte ihm sagen, dass Männer lügen, aber dann dachte ich an die glückliche Ehe meiner Eltern. Warum konnte ich das nicht auch haben?

Er überlegte kurz über meine knappe Frage, dann neigte er den Kopf. “Das sollten Sie.”

Stille summte wieder zwischen uns. Der Monitor piepte gleichmäßig an meiner Seite. Eine Stimme über die Gegensprechanlage rief einen Arzt zur Intensivstation. Irgendwo den Flur hinunter lachte jemand zu laut und versuchte dann, es zu ersticken.

“Werden Sie die ganze Zeit, die ich dort bin, so herumschweben?”, fragte ich, rutschte unruhig mit den Beinen unter der Decke hin und her. “Denn ich sollte Sie warnen, ich komme mit ständiger Überwachung nicht gut klar. Ich neige dazu, aus Trotz Unfug zu treiben.”

“Ich habe mich noch nicht entschieden”, sagte er wahrheitsgemäß. “Ich vertraue Ihnen nicht.”

“Wenigstens sind Sie ehrlich”, sagte ich. Es schmerzte trotzdem seltsam. “Sie haben mir vorher auch nicht vertraut, oder?”

“Nein”, sagte er. Ohne zu zögern. “Aber diese Version von Ihnen war auf ihre eigene Art vorhersehbar. Sie wollten Aufmerksamkeit, Kontrolle, ständige Beweise, dass Sie die schönste Person in jedem Raum waren. Sie waren egoistisch. Und sind es höchstwahrscheinlich immer noch… Ich glaube nicht eine Sekunde lang, dass Sie sich groß verändert haben.”

Ich schluckte. Das ging nicht über mich, aber es zu hören, fühlte sich trotzdem an, als würde ich von Granatsplittern getroffen.

“Sie haben mir heute Morgen den Stecker gezogen”, sagte ich, die Worte draußen, bevor ich sie aufhalten konnte. “Oder es zumindest versucht. Verzeihen Sie mir, dass ich nicht gestorben bin.”

Sein Kiefer zuckte. Gut. Das hatte gesessen. Ich hatte genug Wunden, und jetzt war er an der Reihe.

Bevor er antworten konnte, knurrte mein Magen laut genug, um uns beide zu erschrecken. Das Geräusch ließ meine Wangen vor Verlegenheit heiß werden. Fantastisch. Von den Toten auferstanden, und mein Körper verriet mich immer noch mit ganz simpler Biologie.

“Sehen Sie?”, sagte ich. “Wenigstens ein Teil von mir weiß, was er will. Essen. Vorzugsweise nicht aus dem Krankenhaus.”

“Ich werde mit jemandem sprechen”, sagte er. Er stand auf, griff nach seinem Sakko, ohne es sich schon anzuziehen. “Wollen Sie sich etwas Bestimmtes, oder soll ich ihnen sagen, sie sollen Sie überraschen?”

“Kaffee”, sagte ich sofort. “Echten Kaffee. Nicht das braune Wasser, das man mir hier als Getränk unterjubelt. Und etwas, das nicht aussieht, als wäre es schon einmal gestorben. Ein Gebäckstück oder Bacon, vielleicht beides. Ich bin nicht wählerisch.”

Sein Mund tat wieder dieses Beinahe-Lächeln. “Sie waren immer wählerisch”, sagte er. “Sie haben früher ganze Teller zurückgeschickt, wenn die Garnierung Sie beleidigt hat.”

“Nun, vielleicht hat der Hirnschaden das auch noch behoben”, sagte ich. “Glück gehabt.”

Er korrigierte den Begriff nicht. Erinnerte mich nicht daran, dass sie es jetzt ein Wunder nannten, keinen Schaden. Beobachtete mich nur noch eine Sekunde länger, als würde er sich das Bild einprägen, dann ging er zur Tür.

“Versuchen Sie, niemanden zu terrorisieren, während ich weg bin”, sagte er. “Die Schwestern haben schon Angst vor Ihnen.”

“Bitte”, schnaubte ich. “Sie lieben mich. Ich bin ihr Lieblingsexperiment. Ich habe die Einstichlöcher als Beweis.”

Er schüttelte den Kopf und trat hinaus, die Tür klickte sanft hinter ihm.

Der Raum fühlte sich anders an ohne ihn. Ich ließ meinen Kopf zurück gegen das Kissen fallen und starrte auf die Deckenplatten.

Ich war erschöpft, aber unter der bis in die Knochen reichenden Müdigkeit lag ein aufgewickeltes Etwas, scharf und hell. Vorfreude, aber auch Angst. Aber vor allem Wut. Alles verheddert.

Ich würde “nach Hause” gehen mit einem Mann, der dachte, ich sei seine auferstandene Frau. Ich lebte im Körper einer Frau, die ich nie getroffen hatte, mit ihrem Gesicht, ihrem Geld, ihren Feinden. Und irgendwo dort draußen saß Richard Jones wahrscheinlich in einem Sitzungssaal oder schenkte sich einen Drink ein, selbstgefällig und sicher, überzeugt, dass sein größtes Problem in der Leichenhalle verweste.

Soll er das ruhig denken.

Ich bewegte meine Finger unter der Decke, spürte die Kraft in meinen neuen Muskeln, das gleichmäßige Pochen meines neuen Herzens.

Cassandra Huntington bekam ein Wunder.

Fawn Jones wurde ermordet.

Zwischen den beiden… würde ich dafür sorgen, dass jemand dafür bezahlte.

Und wenn ich dafür lächeln, flirten und die hingebungsvolle Ehefrau in Blake Huntingtons Welt spielen musste?

Nun.

Wie ich dem Arzt gesagt hatte.

Ich war schon von den Toten auferstanden.

Ich konnte für eine Weile vortäuschen.

Blakes POV

Ich schloss die Tür hinter mir und bewegte mich für eine Sekunde nicht. Cassie lebte. Ich hatte das immer noch nicht verarbeitet.

Kaffee. Hatte ich gesagt. Essen.

Das war der Plan gewesen.

Meine Hand glitt in meine Tasche und schloss sich um mein Handy. Anstatt zu den Aufzügen zu gehen, rief ich die Nummer auf, die ich brauchte, und drückte auf Wählen, bevor ich es an mein Ohr hob.

“Matt”, sagte ich, als er beim zweiten Klingeln abnahm. “Hier ist Blake. Tu mir einen Gefallen.”

“Klar doch, Boss. Was brauchen Sie?”

“Kaffee. Anständigen Kaffee. Und Essen, das nicht aussieht, als wäre es zweimal gestorben. Croissants, Bacon, was auch immer Sie frisch bekommen. Fürs Krankenhaus. Ich schicke Ihnen Stockwerk und Zimmernummer per SMS.”

Ein Moment. “Sie sind noch dort?”

“Anscheinend.” Ich rieb mir den Nacken und spürte dort den Phantomabdruck ihrer Finger. “Fünfzehn Minuten, wenn Sie das hinbekommen.”

“Ich mach das klar.”

Ich legte auf, bevor er noch etwas fragen konnte, und steckte das Handy zurück in meine Tasche.

Kaffee und Essen: ausgelagert.

Das ließ das andere Problem übrig.