Chapitre 3 : Les Cendres 2

Lorenzo

L’ambitieuse que je croyais connaître se serait battue. Elle aurait utilisé ses armes , ce regard, ce sourire qui m’a perdu , pour adoucir son sort. Elle aurait tenté de me séduire à nouveau, de reprendre le contrôle.

Mais Giulia… Giulia semble seulement survivre. Comme si elle portait un poids si écrasant qu’il lui ôte jusqu’à l’envie de se défendre.

Je reviens à la baie vitrée. La pluie a redoublé, noyant la ville. Pourquoi es-tu revenue, Giulia ? Pourquoi avoir accepté ce poste dans ma propre entreprise ? Est-ce la culpabilité ? Un reste de tendresse ? Ou simplement l’appât du gain, même à un poste subalterne ?

J’ai fait enquêter sur elle. Sa vie ces dernières années est un désert. Un mariage de convenance avec un vieil industriel, décédé il y a deux ans, lui laissant un confort modeste mais pas la fortune qu’elle espérait apparemment. Aucun amant. Aucun scandale. Une existence terne et discrète.

Rien ne colle avec l’image de la femme vénale qui m’a quitté pour un compte en banque plus épais.

Un coup discret à la porte. C’est Marco, mon bras droit et le seul à connaître la vérité sur notre passé. Il entre, l’air grave.

— Lorenzo. Les documents pour la fusion sont prêts. Mais… il faut que tu saches. Giulia est dans le dossier. Son département est concerné.

— Et alors ?

— Alors, elle fait du bon travail. Même excellents, ses rapports. Les gens l’apprécient. Elle est discrète, efficace. Cette… persécution. Elle finira par se remarquer. Ça pourrait nuire au moral, à l’image…

— L’image ? je crache. Tu veux parler de mon image, Marco ? Celle de l’homme qu’elle a jeté comme un vieux journal ? Elle peut crever, l’image.

Marco soupire, s’approchant.

— Je comprends ta colère. Je l’ai comprise pendant cinq ans. Mais regarde-la, Lorenzo. Vraiment. Est-ce que cette femme-là ressemble à une harpie sans cœur ? Elle a l’air… brisée.

— C’est de la comédie ! Elle joue la victime ! je hurle, frappant du poing la vitre froide.

Le silence qui suit est plus éloquent qu’un reproche. Marco a vu Giulia autrefois, quand elle était la lumière de ma vie. Il voit l’ombre qu’elle est devenue.

— J’ai juste peur, reprend-il doucement, que la personne que tu es en train de détruire ne soit pas celle que tu crois.

Il sort, me laissant seul avec le spectre de mes propres doutes.

Je m’effondre dans mon fauteuil, la tête dans les mains. Les souvenirs, que je croyais bien verrouillés, jaillissent comme des démons.

Sa tête sur mon épaule, dans notre petit appartement qui sentait le café et les livres. « Tu verras, Lorenzo, nous construirons tout. Pas besoin d’empire. Juste nous. » Ses doigts entrelacés aux miens. Sa promesse.

Puis, le jour où tout a basculé. Son visage de marbre. « C’est fini, Lorenzo. Je ne peux pas. J’ai trouvé mieux. Plus sûr. Laisse-moi. » Pas une larme. Une froideur chirurgicale. Et, quelques semaines plus tard, les photos dans les journaux : son sourire radieux au bras d’Ugo Balardi, assez vieux pour être son père, assez riche pour acheter une principauté.

Le soir même, j’ai appris que mon entreprise naissante, dont elle seule connaissait les failles, faisait l’objet d’une attaque boursière ciblée. Coïncidence ? Je n’ai jamais cru aux coïncidences.

J’ai tout perdu ce jour-là. Mon entreprise. Ma foi. Mon cœur.

Et pourtant…

Le rapport qu’elle doit refaire. C’est une tâche absurde. Un caprice de tyran. Je sais qu’elle sera là toute la nuit. Dans ce bureau glacial, juste de l’autre côté du couloir.

Soudain, je ne supporte plus l’idée de l’imaginer là, seule dans la lumière blafarde de son écran. Je ne supporte plus l’idée de moi, rongé par cette faiblesse.

Je me lève d’un bond, attrape mon manteau. Je dois partir. Voir Chiara. Me rappeler pourquoi je fais tout cela. Me noyer dans la normalité éclatante de son amour, pour étouffer cette voix maudite qui chuchote, de plus en plus fort, que je peux me tromper.

Que je dois me tromper.

Car si Giulia n’est pas la traîtresse que j’ai haïe tous ces années… alors je suis quoi, moi ? L’homme qui torture la femme qu’il aime par pure méprise ? Le bourreau d’un sacrifice qu’il n’a même pas compris ?

Non. C’est impossible. La vérité est trop horrible à contempler.

Je quitte le bureau en trombe, passant devant la porte close de l’open space où, je le sais, elle veille encore. Chaque pas est un combat. Partir. Rester. La haïr. La prendre dans mes bras et lui demander pourquoi.

Dans l’ascenseur descendant vers le parking, mon reflet dans le miroir poli me fixe, un étranger aux yeux caves, habité par un fantôme. Les cendres de notre histoire sont encore chaudes, et je sens, terrifié, qu’une seule étincelle de vérité pourrait tout embraser. Et me consumer, moi le premier.