الفصل الثامن: الكتاب

الفصل الثامن

الكتاب

وجدت المفكّرة بالصدفة.

أو هكذا ظنّت.

كانت تُرتّب غرفتها في الصباح، تلك العادة التي لا تتركها حتى في الظروف الغريبة، حين لاحظت أن لوح الخشب الصغير في أسفل الخزانة لا يتسق مع باقي الألواح. اللون نفسه، الخشب نفسه، لكن زاوية واحدة فيه مرفوعة بمقدار لا يكاد يُرى.

ضغطت عليها.

اللوح انزلق.

وفي الفراغ الصغير تحته كانت مفكّرة جلدية داكنة، رفيعة وصغيرة بحيث تدخل في جيب معطف، وعليها بالخارج حرفان: ف. ع.

فاطمة. عمر.

جلست على الأرض وهي تحمل المفكّرة بيدين ليستا ثابتتين تمامًا. جلد المفكّرة كان قديمًا، متشقق قليلاً في الأطراف، بالطريقة التي يكون فيها الجلد حين يمر عليه الوقت وأيدٍ كثيرة. أو يد واحدة كثيرًا.

فتحتها.

كان خط جدتها. لا شك. تلك الحروف المائلة قليلاً للأمام بضغطة قلم أقوى من اللازم، كأن الكاتبة تُريد أن تثبّت الكلمات في المكان كيلا تهرب.

الصفحة الأولى كانت تاريخًا: قبل ثلاثة وثلاثين عامًا.

وتحته سطر واحد:

"إذا وجدتِ هذا يا بنيّة، فهذا يعني أنها أخيرًا وجدتكِ."

* * *

لم تستطع ليلى أن تُكمل القراءة وحدها.

ليس لأنها لم تُرد. بل لأن المفكّرة كانت مكتوبة بطريقة يتناوب فيها الخط العادي مع رموز لم تتعرف عليها، أشكال هندسية صغيرة متكررة تتخلل الكلمات في أماكن معينة. كأن الجدة فاطمة كانت تعرف أن من سيقرأ قد يقرأه من لا ينبغي له.

ترميز.

أمضت ساعة تحاول فهم النمط. استطاعت استيعاب بعض المقاطع. "القبيلة تعرف"، "الخيانة من الداخل"، "لا تثقي بكل ذي عينين ذهبيتين"، "الدم لا يكذب".

لكن الجمل الأطول، الجمل التي تحمل التفاصيل، كانت محاطة بالرموز من كل جانب.

حملت المفكّرة وخرجت.

* * *

وجدت نادر في الممر كالعادة. نظر إلى المفكّرة في يدها ثم إلى وجهها، وقرأ كلا الاثنين بسرعة.

— من أين أتيتِ بهذا؟ — قال بصوت أهدأ من معتاده.

— من غرفتي. — قالت. — وأريد أن أرى راكان الآن.

لحظة صغيرة. ثم: — تعالي.

* * *

حين وضعت المفكّرة على طاولة راكان ورأى الحرفين على الغلاف، حدث شيء لأول مرة: أصبح وجه راكان الأسود غير محكوم تمامًا لثانية واحدة.

ثانية واحدة فقط. ثم عاد كل شيء لمكانه.

مدّ يده ثم أوقفها في الهواء. نظر إلى ليلى.

— هل تأذنين؟

أومأت.

أمسكها بأصابع حذرة، كأنه يمسك شيئًا قد ينكسر أو يختفي. فتحها ببطء. قرأ الصفحة الأولى وعيناه لم تتحركا طويلاً عند السطر الأخير.

رفع رأسه. — "إذا وجدتِ هذا يا بنيّة، فهذا يعني أنها أخيرًا وجدتكِ." — كرّر الجملة بصوت خافت كأنه يتذوقها.

— من تقصد بـ"هي"؟ — سألت ليلى.

— الغابة. — قال راكان، وفي صوته شيء بين اليقين والدهشة. — فاطمة كانت تعرف أن الغابة ستُرشدكِ في يوم ما. وضعت المفكّرة هنا تنتظر.

— لكنكِ قلت إن هذا مجمعكم؟

— نعم. هذه كانت غرفتها حين كانت هنا.

نظرت ليلى إلى المفكّرة ثم إليه. — الرموز. أستطيع قراءة بعض الكلمات لكن معظم التفاصيل مُشفَّرة. هل تعرفها؟

نظر إلى الصفحات المفتوحة. شيء في عيني الذهب تحرّك.

— نعم. — قال بهدوء. — هذا الترميز كان يستخدمه المجلس القديم للقبيلة. لم يعد أحد يستخدمه منذ جيل. — وقفة. — أو كان هذا ما اعتقدناه.

— إذن تستطيع قراءتها؟

— معظمها. نعم.

نظر إليها. نظرت إليه. بينهما على الطاولة كانت مفكّرة جدة رحلت قبل ثلاثة وثلاثين عامًا وتركت وراءها سرًا يكفي لملء غرفة.

— متى نبدأ؟ — قالت ليلى.

— غدًا صباحًا. — قال راكان. ثم أضاف بعد توقف: — وشكرًا لثقتكِ.

نظرت إليه بعيون تقيس. — لم أقل إنني أثق بك.

— أعرف. لكنكِ أحضرتِ المفكّرة إليّ.

لم تردّ. لأنه كان محقًا.

* * *

بعد أن خرج راكان، بقيت ليلى جالسة في مكانها لدقائق دون أن تتحرك.

المفكّرة في يدها كانت لا تزال دافئة بدفء يدها هي، لا بدفء خاص بها. لكن شيئًا في الطريقة التي أمسكها بها راكان، بتلك الأصابع الحذرة وذلك الاستئذان قبل اللمس، جعل الأمر يبدو مختلفًا عن مجرد وثيقة.

كأنه يُمسك بشيء يعرف أنه لها حتى قبل أن تعرف هي.

نهضت وذهبت إلى النافذة. الغابة في ضوء النهار كانت مختلفة عن الغابة التي ضلّت فيها في الليل. أشجارها نفسها، لكن النهار يُظهر ما يُخفيه الليل ويُخفي ما يكشفه الليل. جمال في كليهما. مختلف.

فكّرت في جدّتها. في كل مرة سألتها: يا جدّتي من أين أنتِ؟ وكانت تضحك وتقول: من مكان يحبّكِ حتى لو لم تريه بعد. كانت ليلى الصغيرة تظن أنها تتكلم عن الله أو عن السماء. الآن تعرف أن جدّتها كانت تتكلم عن غابة بعيدة وقبيلة تركتها وسرّ حملته ثلاثة وثلاثين عامًا.

أحكمت قبضتها على المفكّرة.

غدًا ستبدآن فكّ ما تبقى من الشفرة. وشيئًا ما يقول لها إن الإجابة التي طالما بحثت عنها جدّتها، الاسم الذي يقف وراء كل شيء، قريب. أقرب مما كانا يظنّان.