الفصل الثاني: الاختفاء

الفصل الثاني

الاختفاء

لم تكن الغرفة سجنًا.

هذا ما قالته ليلى لنفسها وهي تنظر حولها في الصباح الباكر، بعد ليلة نامت فيها نومًا أعمق مما ينبغي لشخص في مكان غريب. الغرفة واسعة، جدرانها من الحجر الداكن المصقول، والسرير فيها أضخم مما تعوّدت عليه في شقتها الصغيرة. على الطاولة الخشبية إلى جانب النافذة كان هناك طعام: خبز طازج وجبن أبيض وكوب من الشاي لا يزال يُبخّر. كأنهم يعرفون متى تستيقظ.

هذا ما جعلها تشعر أن الغرفة سجن.

نهضت ببطء وذهبت إلى النافذة. خلفها كانت الغابة تمتد حتى حيث لا يصل البصر، أشجارها الضخمة صامتة تحت ضوء الصباح الرمادي الشاحب. الثلج لا يزال يغطي الأرض، وأثر أقدامها من الليلة الماضية كان قد اختفى تمامًا تحت طبقة جديدة بيضاء نقية، كأن الغابة تمحو الأدلة بعناية.

لم تجد كاميرتها.

هذا أول ما تذكّرته حين صحت تمامًا: حقيبتها كانت معها حين دخلت الباب. كانت متأكدة. لكنها الآن لم تجدها في أي مكان في الغرفة. فتّشت تحت السرير، خلف الستائر، في الخزانة الخشبية الصغيرة في الزاوية. لا شيء.

الكاميرا فيها كل صور الشهر الماضي. عملها. وشيء آخر لا يقل أهمية: الصور الأخيرة التي التقطتها لجدتها قبل وفاتها بأسبوعين.

ضغطت ليلى على فكّها وقرّرت أن تجد من يكلمه.

فتحت باب الغرفة. لم يكن مقفلاً. وقفت على العتبة وتأملت الممر الطويل المضاء بمصابيح مدمجة في الجدار تعطي ضوءًا دافئًا مصفرًا. ممر من الحجر الداكن، بلاط من الخشب الثقيل، وصمت لا تسمع فيه إلا تنفسها هي.

خطت إلى الممر.

— أنصحكِ بالإفطار أولاً.

توقفت. كان الصوت جاء من اليسار، شاب يتكئ على الجدار بذراعيه مطويتين على صدره، يبدو في العشرين من عمره، بشرة سمراء دافئة وعينان بنيتان تحملان شيئًا بين الدعابة والتنبّه. لم تسمع خطواته. لم تشعر بوجوده.

— من أنت؟ — قالت ليلى مباشرة.

— نادر. مساعد. ودليلك إذا قرّرتِ التجوّل. — ابتسم ابتسامة لا تكشف كثيرًا. — وإذا قرّرتِ الهروب، فأنا أيضًا من سيُعيدكِ.

نظرت إليه ليلى بثبات. — كاميرتي أين؟

— آمنة.

— لم أسألك إن كانت آمنة. سألتك أين هي.

مرّت لحظة صغيرة. شيء خفي تحرّك في عيني نادر، شيء يشبه الإعجاب المحسوب. — مع الملك.

— أريد استعادتها.

— بإمكانكِ طلب ذلك منه شخصيًا.

* * *

أخذها نادر عبر ممرات المجمع بخطى هادئة، وكانت ليلى تسجّل كل شيء بعينيها: أبواب خشبية ضخمة بعضها مفتوح وبعضها مغلق، أشخاص يمرون بملابس عادية لكن بطريقة حركة مختلفة، شيء في كيفية تحريكهم لأجسادهم يذكّر بالحيوانات لا البشر. ثقة جسدية مطلقة. وعي محيطي دائم. وكلما مرّت بأحدهم التفت إليها وفيه نظرة لا تستطيع تفسيرها: ليست عدائية، لكنها ليست ترحيبًا أيضًا. كأنها ظاهرة غريبة يحاولون حلّها.

توقف نادر أمام باب أكبر من سواه في نهاية الممر. دقّ دقتين.

— ادخل. — صوت من الداخل. صوت منخفض ينتشر في الهواء كالدخان.

فتح نادر الباب وأشار لليلى بالدخول. دخلت.

كانت الغرفة مكتبًا بالمعنى الكامل، رفوف من الكتب على ثلاثة جدران من الأرض للسقف، وطاولة ضخمة في المنتصف مغطاة بخرائط وأوراق. والرجل خلف الطاولة لم يرفع رأسه حين دخلت.

كانت ليلى ترى قمة رأسه فقط، شعر داكن قصير، وكتفان عريضان في قميص أسود بسيط. يكتب شيئًا بتركيز تام، كأنها لم تدخل، كأن دخولها لا يستحق انقطاع ما هو فيه.

مرّت عشر ثوانٍ. عشرون.

قالت ليلى: — كاميرتي.

رفع الرجل رأسه.

والعينان الذهبيتان من الغابة نظرتا إليها.

في ضوء النهار كانتا أكثر إثارة للدهشة مما كانتا في الظلام. ذهب خالص بلا بقع، بلا بياض حول الحدقة، عيون لا يملكها بشر. وتحتهما وجه بُني اللون مكتنز الملامح، حاد الخطوط بطريقة تجعله يبدو كأنه نُحت لا وُلد. لم يكن تعبيره بمرحبًا ولا بمعادٍ. كان فارغًا بشكل يوحي بأن صاحبه يتحكم في ما يُظهره بدقة جراح.

— اجلسي. — قال.

— لن يطول كلامي. أريد كاميرتي فقط.

— اجلسي من فضلكِ.

جلست. ليس لأنه طلب، بل لأنها قرّرت أن الوقوف موقف دفاع لا هجوم.

وضع يده على الطاولة، وعلى راحتها كانت الكاميرا. دفعها ببطء نحوها. أخذتها ليلى بسرعة وفتحت الشاشة. الصور كلها موجودة. لم يُمس شيء.

— شكرًا. — قالت وأرادت النهوض.

— كانت هناك صور التقطتِها في الغابة الليلة الماضية.

توقفت.

— ماذا تقصد؟

— الكاميرا التقطت صورًا قبل أن تصلي إلينا. صور من الغابة. — نظر إليها بعينين لا تُقرأ تمامًا. — صور لأشياء لا ينبغي أن تراها عين بشرية.

فتحت ليلى الكاميرا وبحثت. آخر الصور: أشجار. ظلام. ضوء القمر على الثلج. ثم صورة أخيرة التقطتها بالخطأ حين أمسكت الكاميرا وهي تجري.

كانت ضبابية وغير واضحة المعالم، لكن في وسطها كان شكل ضخم داكن، أضخم بكثير من ذئب عادي، منتصب على قائمتين الخلفيتين في لحظة تحوّل.

نظرت ليلى إلى الرجل أمامها.

نظر إليها.

— ما هذا؟ — سألت بصوت ثابت أكثر مما توقعت.

— سؤال جيد. — قال. — وإجابته تستغرق وقتًا أطول من دقيقة.

— إذن لدي وقت.

شيء تحرّك في عيني راكان الأسود. شيء صغير جداً، لكن ليلى رأته: لم يكن استهجانًا. كان شيئًا أقرب إلى الاهتمام غير المتوقع.

— اسمكِ؟ — سأل.

— ليلى عمر. واسمك أنت؟

— راكان.

— راكان من؟

— راكان الأسود. — وقفة. — ملك هذه القبيلة.

أحكمت ليلى قبضتها على الكاميرا وتنفّست ببطء. قبيلة. ملك. صورة لكائن في لحظة تحوّل. عيون ذهبية في الغابة. كل شيء كان يصطف في خط واحد في ذهنها، وكان الخط يقود إلى شيء لا يصدّقه العقل.

— أنتم مستذئبون. — قالت. ليس سؤالاً.

لم ينفِ. لم يؤكد. نظر إليها فقط بتلك العيون الذهبية الفارغة من التعبير.

— وجدوكِ في غابتنا ليلاً. — قال أخيرًا. — هذا وحده كافٍ لإبقائكِ هنا حتى نعرف من أنتِ ولماذا أتيتِ.

— أتيت لأصوّر القمر. ضللت الطريق.

— ربما.

— ليس ربما. هذا ما حدث.

— ليلى عمر. — قال اسمها بطريقة تجعله يبدو وكأنه يختبر نكهته على لسانه. — قبيلتنا لم يصل إليها إنسان عادي بالصدفة منذ خمسين عامًا. الغابة تمنع ذلك.

— الغابة لا تمنع ولا تسمح. إنها أشجار.

— لأشخاص مثلكِ، ربما. — توقف. — لكن أنتِ وصلتِ. وهذا يعني أن الغابة سمحت لكِ. وهذا يعني أن ثمة سببًا.

نظرت إليه ليلى طويلاً. ثم قالت ما لم تتوقع أن تقوله: — جدتي كانت اسمها فاطمة عمر. هل هذا الاسم يعني لك شيئًا؟

أول مرة.

أول مرة تتحرك ملامح راكان الأسود بشكل حقيقي. كان تحرّكًا طفيفًا، شدّة خفيفة حول عينيه، تصلّب صغير في فك محكم، لكن ليلى رأته وعرفت أنها أصابت شيئًا.

— من أين جاءكِ هذا الاسم؟ — قال بصوت تغيّر بمقدار لا يُقاس.

— من شهادة وفاتها. — قالت ليلى ببرود. — ماتت قبل أسبوعين. وتركت لي مفكّرة لم أستطع قراءتها. والآن أنا هنا في غابتكم بالصدفة. — وقفة مقصودة. — أو ربما ليس بالصدفة، كما قلتَ أنت.

صمت راكان.

وفي الصمت كان الهواء في الغرفة يحمل شيئًا ثقيلاً لا اسم له.

— ستبقين. — قال أخيرًا.

— لن أب—

— ليس أمرًا. — قاطعها، وكان صوته قد عاد إلى برودته الأولى لكن بطبقة أعمق تحتها. — طلب. اسم جدّتكِ يعني لي شيئًا. وإذا كانت فاطمة عمر هي من أظنها، فإن حياتكِ خارج هذا المجمع أقل أمانًا مما تتصوّرين.

نظرت إليه ليلى. نظر إليها.

— كم من الوقت؟ — قالت.

— حتى أعرف الحقيقة.

— وإذا لم تعجبني الحقيقة؟

— الحقيقة لا تسأل إذا كانت ستعجب أحدًا.

أخذت ليلى نفسًا طويلاً. نظرت إلى الكاميرا في يدها. إلى الصورة الضبابية على الشاشة. إلى العيون الذهبية أمامها.

— حسنًا. — قالت. — لكن أريد غرفة بنافذة أكبر.

هذه المرة، وللمرة الأولى، تحرّكت زاوية فم راكان الأسود بمقدار لا يكاد يُرى.

ولا أحد يعرف إذا كانت ابتسامة أم لا. لكنها كانت شيئًا.