الفصل السابع: الهروب الاول

الفصل السابع

الهروب الأول

في اليوم الرابع، قرّرت ليلى أنها ستهرب.

ليس لأنها خائفة، وليس لأنها لا تريد معرفة الحقيقة. لكن لأنها أدركت شيئًا حين استيقظت في الصباح وشاهدت الحارس الذي يقف دائمًا في نهاية الممر: أنها تستطيع قبول البقاء في مكان باختيارها، لكنها لا تستطيع قبول البقاء بغير اختيارها. الفرق دقيق لكنه يهمّها.

أرادت أن تُجرّب. أرادت أن ترى ما سيحدث.

خطّطت بهدوء. نادر لا يأتي إلا بعد الإفطار. الحراسة الليلية تُخفَّف قليلاً عند الفجر، هذا ما لاحظته من نافذتها. البوابة الرئيسية بها حارسان لكن الباب الخشبي الصغير في الجانب الشرقي من الحديقة يبدو أقل مراقبة. لم تتأكد. لكنها كانت ستعرف الآن.

خرجت في الساعة الخامسة فجرًا. الهواء كان قارسًا وعرضها أنفاسًا مرئية. مشت ببطء متعمَّد كأنها تتجول لا تهرب. وصلت إلى الباب الخشبي. يدها على المقبض.

مفتوح.

أحسّت بنبضة إثارة في صدرها. دفعته وخرجت.

الغابة كانت أمامها مباشرة، أشجارها الضخمة في ضوء الفجر الخافت تبدو كأعمدة معبد قديم. أخذت نفسًا عميقًا وبدأت تمشي.

عشر خطوات. عشرون. خمسون.

— إلى أين بالضبط؟

توقفت.

الصوت كان خلفها. منخفض. هادئ. لا غضب فيه، لا استهجان. فقط سؤال.

التفتت ببطء.

كان راكان يتكئ على جذع شجرة ضخمة بذراعين مطويتين كأنه كان هناك من قبل أن تخرج. ملابسه داكنة والبرد لا يبدو أنه يُزعجه. عيناه الذهبيتان تنظران إليها بهدوء مزعج.

— كنت تعرف. — قالت. ليس سؤالاً.

— منذ اللحظة التي قرّرتِ فيها.

— كيف؟

شيء بسيط تحرّك في عيني راكان. — الغابة تُخبرني.

وقفت ليلى. فكّرت في العودة ببساطة. ثم قرّرت ألا تفعل.

— لن أعود حتى تُجيب على سؤال.

— اسألي.

— لماذا أنا هنا حقًا؟ ليس الرواية الرسمية. الحقيقة.

صمت راكان. في الصمت كان الفجر يزحف ببطء بين الأشجار. ثم قال:

— لأن رائحتكِ وصلت قبلكِ بثلاثة أيام.

— ماذا تعني؟

— أعني أن ذئبي شعر بقدومكِ قبل أن تصلي. — نظر إليها نظرة مباشرة غير معتادة منه، نظرة تكشف أكثر مما يريد عادةً. — وهذا لا يحدث إلا في حالة واحدة.

صمت من جديد. وهذه المرة لم تضغط عليه ليكمل. انتظرت.

— لكنني لست مستعدًا لمناقشة تلك الحالة الآن.

* * *

في طريق العودة إلى المجمع، مشيا جنبًا إلى جنب بصمت. لم تكن بينهما مسافة كبيرة لكن لم يلمسها ولم يقترب أكثر مما ينبغي.

عند الباب الخشبي الصغير، قبل أن تدخل، قالت ليلى:

— هذا الباب كان مفتوحًا متعمَّدًا.

— نعم.

— أردت أن أُجرّب.

— أردت أن أرى ماذا ستفعلين.

— وماذا رأيت؟

نظر إليها راكان لثانية طويلة. — رأيت شخصًا لا يهرب من الخوف. يهرب لأنه يحتاج أن يعرف أنه يستطيع.

دخلت ليلى المجمع. وخلفها، في الغابة الفاتحة ببطء تحت ضوء الصباح، بقي راكان واقفًا لحظة أطول مما ينبغي قبل أن يعود هو الآخر.

* * *

حين عادت إلى غرفتها وجدت نادر ينتظرها عند الباب. وجهه لا يُظهر استهجانًا، لكنه لا يُظهر ترحيبًا أيضًا.

— في الساعة الخامسة فجرًا. — قال.

— كنت أمشي.

— في الغابة.

— في الغابة.

أومأ نادر ببطء. — هل وجدتِ ما كنتِ تبحثين عنه؟

نظرت إليه. السؤال كان مختلفًا عما يبدو عليه. — ربما.

— جيد. — ابتسم ابتسامته المحسوبة. — الإفطار بعد ساعة. وراكان يريد مقابلتكِ في المكتب بعده.

— يعرف؟

— يعرف كل شيء يحدث في هذا المجمع. — توقّف. — لكنه لم يُرسل أحدًا ليُعيدكِ. هذا أيضًا شيء.

مضى نادر في طريقه وتركها تقف أمام باب غرفتها. فكّرت في الجملة الأخيرة. لم يُرسل أحدًا ليُعيدها. كان يعلم وانتظر حتى عادت وحدها. وهذا فرق ليس صغيرًا بالنسبة لرجل يُدير مكانًا بقواعد صارمة.

دخلت وأغلقت الباب. جلست على حافة السرير وأخذت نفسًا عميقًا.

في الغابة تعلّمت شيئًا لم تجده في أي كتاب أو تدريب: أن الهروب الحقيقي ليس من مكان. الهروب الحقيقي من سؤال تخافين إجابته. وهي حين خرجت تلك الليلة لم تكن تهرب من المجمع. كانت تهرب من الإجابة التي بدأت تتشكّل في رأسها منذ اليوم الأول.

أن وجودها هنا ليس خطأً. أن الغابة، كما قال راكان، سمحت لها. وما يسمح به شيء أقدم من الإرادة لا يُردّ بمجرد الرغبة في المغادرة.