LOGINجوشواهناك شيء فاحش بعمق في مشاهدة هزيمتك الخاصة. وأكثر فحشاً: أن ترغب فيها.سيلفيا هناك، عارية، منهكة ضد الحائط كقربان مُضحّى به. شفتاها ما زالتا مفتوحتين قليلاً. بشرتها موسومة بتشنجات. قطرات عرق ما زالت تلمع على فخذيها. وتلك النظرة... تلك النظرة التي لم تصرفها نحوي أبداً.ولا حتى في القمة.ولا حتى عندما شعرت بها تتقلب تحتي.ظننت أنني حملتها في دوار يخصني. ظننت أن فمي هو ما كانت تبحث عنه، ويداي هي ما كانت تتوسله. لكن الآن أعلم.إنها كانت تنظر إليه. بلاك.ذلك الوحش الصامت الذي كان يلعب بها كعازف بيانو يعزف مقطوعة كتبها بيديه. كل تأوه، كل ارتجافة من وركيها، كل صرخة مكتومة لم تكن سوى صدى للإيقاع الذي كان يفرضه، حتى عن بعد.يجب أن أكون غاضباً.أنا كذلك.لكن ليس غضباً عادياً.إنه شيء أقدم. أكثر بدائية. حمى في الحلق. سم تحت الجلد. الرغبة في قتله، والرغبة في مجاراته.أراقبه يقترب من البار. يدير لي ظهره وكأنني مجرد نفَس هواء. يلتقط كأساً، يصب فيه ويسكي، يشربه دفعة واحدة.
سيلفياولمسني. ليس مثل إيثان. هو لا يأخذ. هو يتسلل. أصابعه تمتد على طول ذراعي، تلامس مؤخرة عنقي، تتوقف قبيل حلقي.— تتساءلين إن كان له الحق، يهمس. تتساءلين إن كانت خيانة.وفي نظراته، أقرأ الحقيقة: بلاك سمح بذلك.يريد أن يراني أتفاعل. يريد أن يرى إلى أي مدى يصل ولائي.لكن جوشوا... جوشوا ليس اختباراً.إنه فخ.وأنا أسقط.يمددني دون عنف. يتحدث في أذني. يقول كلمات لا أفهمها. لغة قديمة، ربما. أو مخترعة.يلمس بشرتي كما يُقرأ كتاب مقدس.— أنتِ لست لعبة. أنتِ شرخ. وأنا أعشق السقوط في الشقوق.لسانه يرسم خط نار على بطني.أت قوس. يضحك.— أنا الآن، سيلفيا. أنا فقط.لكن هذا ليس صحيحاً.لأنه حتى عندما أغمض عينيّ، أرى ظل بلاك خلفه.أقذف في الارتباك. في الاضطراب. في سُكر جسد غريب.وفي هذه المتعة، هناك خيانة ناعمة. سم بطيء.لكنني أستسلم لها.لأنني لم أعد أريد الاعتماد عليه هو فقط.بل على التجربة نفسها. على الفقد.
سيلفياانتظرت.طويلاً.بعد أن رحلت، بعد أن تركت إيثان وأليكسيس متجمدين في مسرحهما الخاص، عدت. ظننت أنني سأنام. لم أنم. ظننت أنني سأبكي. لم أبكِ.بقيت عارية، واقفة، أمام نافذتي، أراقب مدينة لا تعرف شيئاً عني.ثم، عندما جلست، عندما استسلم جسدي أخيراً لدوار الراحة، طرق.ثلاث طرقات حادة.لا تردد.لا إلحاح.فقط... السلطة المجردة.نهضت. ظننت أنه إيثان.فتحت.ولم يكن هو.كان طويلاً. يرتدي الأسود، بالطبع. لكنها لم تكن أناقة بلاك. لم يكن ذلك الترف القاسي. كان شيئاً آخر. وحشية مكتومة. تهديد صامت. رجل كان يمكن أن يكون جندياً، أو وحشاً.عيناه كانتا خضراوين. غير إنسانيتين.— أنتِ سيلفيا.ليس سؤالاً. تأكيد. امتلاك.لم أرد.عبر العتبة دون أن يسأل. دون كلمة أخرى.تراجعت. قلبي كان يخفق. لكن لم يكن الخوف. ليس فقط. كان ذلك الشيء الأعمق، الأدنى.استدار نحوي. ببطء.— بلاك أرسلني.— لماذا؟ سألت، صوتي أجش.
سيلفياأنظر إلى السقف.ثم إلى المرآة.ثم إلى انعكاسي.لا أتعرف على نفسي.وفي الوقت نفسه، أرى نفسي للمرة الأولى. حقاً. بالكامل.دون قناع.دون كذب.فقط أنا، ممزقة بالافتقاد.أريده أن يعود.أريد رائحته.سيطرته.وحشيته.أريد أن أُفرَّغ حتى لا أتذكر اسمي.أنهض. أشعر بدوار.أمشي عارية في الغرفة. لا ساعة. لا نافذة. لا معلم.أنا في منطقة بين-بين.الهاتف على الطاولة.أسود. مغلق.لكنه سيهتز.أعلم ذلك.يجب.أبدأ بمداعبة نفسي.ليس للمتعة.ليس للقذف.بل لمناداته.كصلاة.كأضحية.أريده أن يشعر بي. أن يعلم.أُدخل إصبعين. ثلاثة.أذهب بعيداً. بوحشية.أعاقب نفسي.أفتح نفسي.ألتهم نفسي.أصرخ باسمه في الصمت.— إيثان...الهاتف لا يهتز.أواصل. مرة أخرى. ومرة أخرى. حتى تحترق أصابعي. حتى أبكي.لكن الفراغ يبقى.عندها أضحك. ضحكة جوفاء. ضحكة تت
سيلفيا منتصف الليل. الصمت يخنقني كحبل يلتف حول حلقي. أنا مستلقية على سريري، ما زلت مرتدية ملابسي. مرتدية أكثر من اللازم. ملابسي تلتصق ببشرتي كطبقة ثانية من العار. لم أعد أعرف منذ متى وأنا أحدق في السقف. ربما ساعات. ربما أيام. بشرتي ما زالت تحترق حيث أمسكني. حيث امتلكني. لم يأخذني فقط. امتلكني. لم تكن هناك نعومة. لم تكن هناك أكاذيب. تركت نفسي تُفعل بي. لا... لقد استجبت. استسلمت دون تفاوض. الأسوأ: لقد قدّمت نفسي. والآن، أطفو. لا أبكي. لا أصرخ. أصمت. وفي هذا الصمت، يهتز هاتفي. رسالة. لا اسم. لا صورة. فقط جملة واحدة. "انزلي. دون كلمة. دون سروال داخلي." قلبي يتجمد. أعيد القراءة. مرة أخرى. يمكنني ألا أرد. أحذف الرسالة. أتجاهلها. أهرب. لكن هذا ليس ما أفعله. أنهض. أخلع بنطالي ببطء. ثم سروالي الداخلي. أشعر بقشعريرة. ليست
سيلفيا— أنت لا تريدين إلا ما يُفرض عليكِ يا سيلفيا. لم تعرفي يوماً كيف ترغبين وحدك. وُلدتِ لتطيعي.— هذا خطأ، يهمس أليكسيس. إنها تختار. قالت لي. اختارتني أنا يا إيثان.يرفع إيثان رأسه ببطء.— لا. هي فتحت لي الباب.صمت.ثم يضيف، أخفض:— ولم تغلقه بعد.يسير أليكسيس نحوي. يضع يده على خدي بتلك النعومة الغريبة، وكأنه يخشى كسري. نظراته متوسلة.— يمكنني إخراجك من هذا يا سيلفيا. أنتِ لست شيئاً. أنتِ لست دمية بيده.أميل رأسي قليلاً. ما يقوله يلمسني. نعم.لكن ليس كما يظن.أنظر إلى إيثان.لا يتحرك. نظراته باردة. حية بشكل مرعب.— وماذا لو لم أرد أن ينقذني أحد؟ أهمس.يتجمد وجه أليكسيس. لا يفهم.لكن إيثان، هو، يفهم كل شيء.ينهض.— المسها، يقول. خذها. أرني أنك قادر.— أنت مريض.— لا. أنا الشيء الحقيقي الوحيد هنا.ينظر إليّ.— سيلفيا، اخلعي ملابسك.لا أتحرك فوراً.ثم ترتفع يد
أنا شابة في الحادية والثلاثين من عمري، اسمي نينا. أعمل محاسبة في إحدى الشركات الكبرى، حياتي منظمة، أوراقي مرتبة، مواعيدي دقيقة. لكن هناك شيء واحد في حياتي يخرج عن كل ترتيب: طبيبي النسائي.إنه وسيم بشكل لا يُحتمل. في اليوم الأول الذي دخلت فيه إلى عيادته، شعرت وكأن الأرض انزلقت من تحت قدمي. لم أعد أس
ساندروأمشي في الشارع للعودة إلى منزلي. كل خطوة ثقيلة كالرصاص. حياتي كلها مقلوبة رأسًا على عقب: أخي، صديقي الوحيد. لا بد أنه خائب الأمل فيّ جدًا، شعرت بالاحتقار في عينيه.ألوم نفسي كثيرًا، بقسوة، لأنني استسلمت لسحر هذه المرأة اللعينة. ومع ذلك فأنا لست طفلاً. لماذا لم أستطع مقاومة سحرها؟ لماذا في كل
لويزأنا محاصرة.ليس بأجسادهما.بل بنفسي.بهذه الفوضى المحرقة التي تسكنني، بهذا التناقض الذي يلتهمني.يجب أن أرحل. أن أحرر نفسي من قبضتهما، من هذا الجذب المدمر الذي يسحبني إليهما مع كل نبضة قلب.لكنني لا أتحرك.أبقى هنا. بينهما.يحدق نوا بي، نظراته نار محرقة تلعق بشرتي دون حتى أن يلمسني. أدريان خلف
دجيناكان النهار قد تحول إلى مساء، وكنت أقف أمام مرآة غرفتي، أتأمل انعكاسي. الأضواء الخافتة، الهواء المشحون بعطر غسولي المفضل، كانا يتناقضان مع الأفكار المضطربة التي كانت تجتاز ذهني. كان لدي انطباع بأن كل قرار أتخذه كان يبعدني أكثر قليلاً عن الأمان الذي كنت أعرفه.رومان، كان قد دعاني مؤخراً إلى الع






