الفصل الخامس: خلف الأقنعة

لبست قميصي، ونزلت للشارع والشك مالي كل خلية بجسمي. جان العصر، وشوارع "جميلة" تعج بالضجيج؛ أصحاب المحلات يصيحون، والسيارات تتدافع، والناس ماشية بحياتها الطبيعية كأنهم في عالم موازي لعالمي المظلم. مشيت بخطوات ثقيلة، أحس نفسي غريب بهذا العالم.. كل ضحكة أسمعها تزيدني قهر، وكل سيارة تمر تذكرني بإن الدنيا مستمرة، بس أنا محبوس بكابوس ما أعرف منين يبدأ.

طول الطريق، تلفوني جان بجيبي مثل الجمرة. كل ما يهتز من إشعار، يرتجف جسمي وياه. صكبان.. الصديق اللي جانت تجمعه وياي ضحكات ومواقف، هل معقولة يكون هو اللي ديعذبني؟ كل خطوة أقرب بيها للمقهى، جانت تزيد دقات گلبي اللي صارت مسموعة بأذني، كأنها طبول تحذرني من خطر جاي. دخلت للمقهى، الجو مشحون بدخان النراجيل وأصوات الضحك المعتادة. لمحته بزاويتنا، كاعد يوزع الجاي على الشباب وكأنه سلطان زمانه. من شافني، أشرلي بإيده بابتسامة واسعة: — "تعال يا عريس! وينك؟ صارلك ساعة ننتظرك!"

جيت كعدت قباله، عيوني تراقب حركاته بدقة، وتراقب تلفونه المضموم بجيبه بلهفة. حاولت أكون طبيعي، بس صوت صكبان اللي سمعته بالتسجيل ببيتي جان يتردد بمسامعي كأنه ناقوس خطر.

— "صكبان.. ردت أسألك، شونك وية التلفون؟ وشونك وية برامج التواصل؟"

ضحك صكبان ضحكة عالية، هزت كتافه ببرود: "أني؟ يا معود تدري بية، يا دوب أعرف أفتح فيسبوك. شكو؟ ليش تسأل؟ بينما كان صكبان يتكلم، كنت أراقب المكان من حولي بعين جديدة. صوت المقهى المعتاد صار يبدو لي كأنه ضجيج في مسرحية، ودخان النرجيلة الذي يلف المكان صار يبدو كأنه ستارة تخفي وراءها حقائق مرعبة. كنت أشوف الوجوه حولي كأنها أقنعة باهتة، إضاءة المقهى الصفراء كانت تعطي للمكان طابعاً غامضاً، وكأننا في سرداب من أسرار الماضي. الطاولات المهترئة، صوت الملاعق وهي تضرب استكانات الشاي، كلها كانت تتردد في أذني بصوت مضاعف، وكأن العالم يرسل لي إشارات لا أفهمها. فجأة، شعرت برغبة عارمة في الصراخ بوجه الجميع: "منو منكم يراقبني؟"، لكنني ابتلعت ريقي، وأحكمت قبضتي على هاتفي الذي كان يتلقى الرسائل كأنها رصاصات موجهة لقلبي.

سحبت تلفوني من جيبي، وبدون مقدمات شغلت التسجيل: "تعال اطلع، الشلة كلها بالمقهى، خل نتونس ونغير جو… سكت المقهى فجأة، وصكبان باوعلي باستغرب، وبعدين ضحك باستهزاء:

— "هذا صوتي؟ يا معود محمد.. ركز! هذا تقليد رخيص! منو اللي ديلعب عليك بهيج تقنيات؟"

تجمدت بمكاني. صكبان جان صادق، الصوت فعلاً كان فيه نبرة "آلية" غريبة ما انتبهت إلها من الصدمة. باوعلي صكبان بنظرة شفقة: "محمد.. أنت مو بخير، منو هذا اللي ديتلاعب بيك؟" قبل لا أرد، وصلني إشعار من حساب "مريم": — "گلتلك يا محمد، الحقيقة أحياناً تكون كاعد ويانا.. بس إحنا نرفض نشوفها. لا تدور على صكبان، دور على اللي يعرف كل أسرارك. حسيت الدنيا تفتر بية. صكبان كدامي، وصوته الحقيقي يختلف تماماً عن اللي بالتسجيل.. منو إذن اللي ديلعب بهالأصوات؟ ومنو اللي ديتلاعب بكل تفاصيل حياتي؟ طلعت من المقهى وأنا أحس بخطوات مجهولة تتبعني، وعيون من كل مكان تراقب كل حركة أسويها، كأني لاعب صغير في مسرحية كبرى، والكل يعرف دوري إلا أنا. مشيت بالظلمة، والبيت جان أمامي كأنه قفص كبير، راسي جان يوجعني من كثرة التحليل، وكأن عقلي يحاول يربط الخيوط اللي بدت تتقطع وتتداخل بشكل مرعب. وقفتُ قدام باب بيتنا المظلم، ترددتُ قبل لا أمد إيدي على القفل. فجأة، حسيت البيت مو هو المكان اللي يجمعني بأهلي، صار كأنه سجن كبير، وكل زاوية بيه تخبي وراها سر ثاني ما أعرفه. شنو اللي ينتظرني ورا هذا الباب؟ وهل اللي ديسويه هذا الشخص المجهول راح يوقف، لو راح يجرني لمتاهة أكبر؟ دخلت وأنا كلي خوف.