ميراث الشك

لم يكن الموت يومًا خبرًا يمكن الاستعداد له، حتى وإن أخبرتك الأيام أنه يقترب.

كانت ليان المنصور تقف أمام النافذة الزجاجية في الطابق الأخير من مستشفى "الصفوة"، تحدق في السماء التي غطتها غيوم شتوية ثقيلة. بدت المدينة من أسفلها مزدحمة كعادتها، كأن شيئًا لم يتغير، بينما كانت حياتها كلها تتوقف خلف ذلك الباب الأبيض.

قبل ساعات، دخل والدها غرفة العمليات.

ابتسم لها قبل أن يختفي خلف الباب، وقال بصوته الواثق الذي اعتادت أن تستمد منه قوتها:

"لا تقلقي... لدينا اجتماع مع مجلس الإدارة الأسبوع القادم، ولا أسمح لك أن تفسدي جدول أعمالي."

ابتسمت يومها رغم خوفها.

أما الآن...

فكانت تتمنى لو تسمع تلك المزحة مرة أخرى.

مرت الدقائق بطيئة.

ثم تحولت إلى ساعات.

خرج الطبيب أخيرًا.

كانت خطواته وحدها كافية لتخبرها بما لم يستطع لسانه قوله.

تقدم نحوها، وخلع قفازيه الطبيين، ثم قال بصوت خفيض:

"أعتذر... لقد بذلنا كل ما في وسعنا."

شعرت ليان وكأن الكلمات فقدت معناها.

حدقت في الطبيب دون أن تنطق.

اقتربت منها والدتها، هالة، التي كانت تجلس في الممر منذ ساعات، وما إن فهمت ما حدث حتى أطلقت شهقة مكتومة، ثم انهارت على المقعد وهي تردد بصوت مرتجف:

"إنا لله وإنا إليه راجعون..."

أما مالك، شقيق ليان الأصغر، فظل واقفًا مكانه، يحدق في باب غرفة العمليات بعينين زائغتين.

لم يبكِ.

لم يغضب.

بدا وكأنه لم يستوعب أن الرجل الذي كان يملأ البيت حضورًا قد رحل إلى غير رجعة.

في صباح اليوم التالي...

ازدحمت المقبرة بالمشيعين.

حضر رجال أعمال نافسون عزيز المنصور سنوات طويلة، ثم صافحوه بعد كل منافسة.

وحضر موظفون بدأوا حياتهم المهنية تحت إدارته، وآخرون لم يعرفوا مديرًا غيره.

كان الجميع يردد الجملة نفسها:

"رحل رجل من طراز نادر."

وقفت ليان إلى جوار القبر، ترتدي ثوبًا أسود بسيطًا، وقد أخفت نظارتها السوداء عينيها اللتين أنهكهما السهر والبكاء.

لم تكن تسمع كلمات العزاء.

كانت تراقب العمال وهم يهيلون التراب على النعش.

كل حفنة تراب كانت تغلق بابًا من ذكرياتها مع والدها.

تذكرت يدَه وهي تمسك يدها الصغيرة في أول يوم اصطحبها فيه إلى الشركة.

تذكرت ابتسامته حين نجحت في أول صفقة أبرمتها بنفسها.

وتذكرت وصيته الدائمة:

"الاسم الطيب يُبنى في سنوات... وقد يضيع في لحظة واحدة."

أغمضت عينيها بقوة.

ورغم كل محاولاتها، خانتها دمعة انسابت على خدها.

مدت هالة يدها وربتت على كتفها في صمت.

لم تكن هناك كلمات يمكن أن تخفف ذلك الألم.

انتهت مراسم الدفن.

بدأ الحاضرون يغادرون تباعًا.

وفجأة...

توقفت سيارة سوداء عند بوابة المقبرة.

ساد صمت غريب.

ثم بدأت الهمسات تتصاعد بين الواقفين.

"أهذا... مروان الراوي؟"

"ما الذي جاء به؟"

"ألم تنقطع العلاقة بين العائلتين منذ سنوات؟"

رفعت ليان رأسها.

رأت رجلًا وقورًا، تجاوز الخامسة والخمسين، يترجل من السيارة ببطء.

كان مروان الراوي.

الاسم الذي طالما سمعته مقرونًا بالمنافسة والعداء.

تقدم وحده حتى بلغ القبر.

وقف أمامه طويلًا، دون أن يلتفت إلى نظرات الحاضرين.

ثم رفع يديه بالدعاء.

لم يكن في ملامحه شيء من الشماتة.

بل كان الحزن واضحًا بصورة أربكت ليان.

لم تفهم...

كيف يحزن رجل على خصمه بهذه الطريقة؟

وفي تلك اللحظة، اقترب منه رجل آخر.

كان في أوائل الستينيات، يرتدي بدلة رمادية أنيقة، وتعلو وجهه ملامح الوقار.

ابتسم ابتسامة هادئة وهو يصافح مروان.

كان سليم.

المستشار المالي الذي عمل مع عائلة المنصور سنوات طويلة، كما عمل مع عائلة الراوي، حتى أصبح موضع ثقة الجميع.

قال بصوت منخفض:

"رحمه الله... لقد كان رجلًا استثنائيًا."

أومأ مروان برأسه في صمت.

ثم استدار مغادرًا.

وقبل أن يركب السيارة، التقت عيناه بعيني ليان للحظة قصيرة.

كانت نظرة عابرة...

لكنها تركت في قلبها شعورًا غريبًا، لم تستطع تفسيره.

مع غروب الشمس...

عاد أفراد عائلة المنصور إلى القصر.

كان القصر، الذي اعتاد أن يضج بالحياة، ساكنًا بصورة مؤلمة.

كل شيء فيه يذكر بعزيز.

المكتب...

الكتب...

فنجان القهوة الذي لم يُرفع من فوق مكتبه...

حتى رائحة المكان كانت لا تزال تحمل حضوره.

صعدت ليان إلى الطابق العلوي، واتجهت نحو مكتبه.

فتحت الباب ببطء.

دخلت، ثم أغلقت الباب خلفها.

جلست على كرسيه لأول مرة.

مررت أصابعها فوق سطح المكتب الخشبي، ثم التقطت ساعته التي تركها قبل ذهابه إلى المستشفى.

ضمتها إلى صدرها، وأغمضت عينيها.

وفي تلك اللحظة...

سمعت طرقًا هادئًا على الباب.

رفعت رأسها سريعًا.

"تفضل."

دخل محامي العائلة.

انحنى احترامًا، ثم قال:

"آنسة ليان... أعتذر عن إزعاجك."

أشارت إليه بالجلوس، لكنه بقي واقفًا.

ثم قال بهدوء:

"لقد أوصى الأستاذ عزيز أن تُقرأ وصيته صباح الغد، بحضور جميع من وردت أسماؤهم فيها."

عقدت ليان حاجبيها.

"غدًا؟"

أومأ برأسه.

"كانت تلك رغبته الأخيرة."

وقبل أن يغادر، توقف لحظة، ثم أضاف:

"وأوصاني أن أبلغك بأمرٍ واحد..."

نظرت إليه في ترقب.

فقال:

"قال لي: أخبر ليان ألا تحكم على أحد قبل أن تسمعه بنفسها."

ساد الصمت.

ولأول مرة منذ وفاة والدها...

شعرت ليان أن والدها لم يترك وراءه مجرد وصية...

بل ترك سرًا ينتظر من يكشفه.