“ السقوط من القمة والعودة للحياة ”

كان اسمه "سلطان المرجان"، في الثامنة والثلاثين من عمره. ورث عن أبيه شركة عقارية تُقدر بملايين الدراهم، لكنه خلال عشر سنوات ضاعفها ثلاث مرات، لا بالحكمة، بل بالمخاطرة. مكتبه في الطابق الأربعين، من الزجاج والرخام الأسود. من نافذته كان يرى المدينة كلها، ويقسم أنها خُلقت لتكون تحت حذائه الإيطالي.

لم يكن سلطان يرى الفقراء كبشر. كان يراهم بنوداً في كشف الرواتب. "عمال"، "سائقين"، "حراس"، "خدم". مجرد أرقام تتحرك وتستهلك. إذا تأخر أحدهم دقيقة واحدة، خصم من أجره نصف يوم دون نقاش. كان يردد على مسامع مدرائه: "الفقر خيار. من أراد الخروج منه فليعمل حتى ينزف. أما أنا، فخُلقت لأحكم".

كان إدمانه الوحيد، واللعنة التي دمرته، هو لعب القمار في الصالات الخاصة المغلقة. لا يلعب مع العامة، بل مع وزراء سابقين وأمراء مال. القمار عنده لم يكن ربحاً وخسارة، كان طقساً لإثبات الألوهية. كلما ربح رهاناً، رمى شيكاً بمليونين على الطاولة كأنها بقشيش، وصرخ: "أنا لا أخسر أبداً. أنا من أكتب القواعد".

في قمة مجده، قبل أن ينهار كل شيء:

كان سلطان المرجان رجلاً في أواخر الثلاثينيات، لكن المال والسلطة نحتاه كتمثال. فارع الطول، عريض المنكبين، يمشي بخطوات محسوبة كأن الأرض تحسب له ألف حساب. لا يسرع، لأن العالم كله ينتظره. كتفاه لا تحنيهما سنوات العمل، بل أثقلتهما عباءة الجلوس في صدر المجالس.

وجهه أبيض تشوبه حمرة النعمة والترف. بشرة لم تعرف شمس الحقول، ولا غبار الشوارع. لا ترى النور إلا من خلف زجاج سيارته المصفح، أو من شرفة قصره. فكه حاد كالسيف، يوحي بصرامة لا تعرف المساومة. شاربه ولحيته مشذبان بعناية فائقة عند "آدم"، أشهر حلاق في العاصمة. كل شعرة في مكانها، كجنود في استعراض.

عيناه. تلك كانت مملكته الحقيقية. سوداوان، ضيقتان، غائرتان قليلاً من السهر والدهاء. فيهما بريق ذكاء، لكنه بريق جليدي. لا تدمعان. لم يرهما أحد تدمعان ولو على جنازة أبيه. عينان اعتادتا أن توقعا على عقود بمليارات، وأن تحكما بالإعدام الوظيفي على موظف بنظرة واحدة فقط. نظرة تجعل أكبر المدراء يبلع ريقه.

شعره أسود فاحم، كثيف، يلمع من أغلى الزيوت الفرنسية. مصفف إلى الخلف بلا شعرة طائشة، كأنه خوذة. لم يعرف المطر، ولم يفسده العرق. يداه ناعمتان، بيضاوان كالرخام، لا أثر فيهما لندبة أو تشقق أو حتى جرح ورقة. أظافره مقلمة، نظيفة، ويلمع في بنصره خاتم من الألماس الأزرق، حجر واحد يزن أكثر من راتب حارس أمن في سنة كاملة.

ثيابه؟ لا يعرف غير التفصيل. بدلة إيطالية من "كيتون" أو "بريوني"، فُصلت على مقاسه يدوياً. كل غرزة فيها أغلى من قميص كامل. ربطة عنقه حريرية من "هيرميس"، وحذاؤه الجلدي من "بيرلوتي" يلمع كأنه مرآة سوداء. رائحة عطره "كريد أفينتوس" تسبقه إلى المجلس بخمسة أمتار، وتبقى بعده لساعة كاملة، كذكرى متغطرسة.

كان وسيماً للغاية، نعم... لكنها وسامة الصقر. وسامة حادة، متكبرة، باردة، لا تُؤمن جانبها. وسامة تجعلك تعجب به من بعيد، وترتعد منه من قريب. حين يدخل مكاناً، يصمت الجميع. النوادل يتسمرون، ورجال الأعمال يعدلون جلستهم. ليس حباً، بل خوفاً. خوف من سلطته، من ماله، من لسانه الذي لا يرحم.

حتى جاءت ليلة السبت المشؤومة.

في صالة خاصة في فندق النخيل، تحت ثريات الكريستال، راهن بكل ما يملك. ليس طمعاً في المال، بل لأنه أهانه خصمه. قال له رجل الأعمال العجوز: "أنت محظوظ فقط يا سلطان، ولست ذكياً". فجن جنونه. وضع الشركة، والفيلا، وأسهم أبيه الراحل، ومفاتيح سياراته الست، كلها على الطاولة. ظناً منه أنه سيربح كعادته، وسيشتري كرامة الرجل بعدها.

كانت الأوراق في يده تشير إلى الرقم تسعة. قلب خصمه ورقته ببطء. الرقم عشرة.

وهنا كانت الصدمة الكبرى.

في ست ثوانٍ فقط، صمت القاعة. توقفت الموسيقى. تجمدت كؤوس الشراب في الأيدي. تحول سلطان المرجان من ملياردير إلى عنوان عاجل في صحف الصباح: "المليونير السابق يخسر إمبراطوريته على طاولة قمار".

كانت صدمة العمر. لم يتخيل هذا اليوم. الهزيمة لم تكن في قاموسه، لم يكن لها ترجمة في عقله. تجمد في مكانه، شردت نظراته السوداء في الفراغ. يخاطب نفسه: "مستحيل... أنا؟ أين كنت؟ كيف ارتكبت هذه الحماقة! لماذا أيها الأحمق؟!"

حتى من كان في الكازينو توقف الهرج لحظة. من يصدق؟ سلطان المرجان يفقد كل ما يملك؟ اعتاد الكل على ربحه. وبعد وهلة، انفجرت القاعة. بدأت ملامح السخرية، وبدأت القيل والقال. منهم من تشفى، ومنهم من أشفق، ومنهم من لم يستوعب. فجأة تبخر كل الثراء.

"يا للحماقة! كيف للمرء أن يراهن بكل ما يملك؟"

"هل نحن في حلم؟ دائماً كان هو من يربح كل شيء".

حتى صاحب الكازينو، الذي جمع ثروته من خسارة الآخرين، شحب وجهه. هو من كان يصنع قواعد اللعبة، لا من يخضع لها. فكيف يخسر السيد؟

وقف سلطان ببطء. لم يصرخ، لم يكسر شيئاً. ببرود ميت، استدار إلى باب الكازينو مباشرة، بينما النار تأكل أحشاءه. حتى في هزيمته، حافظ على القناع. قناع الهدوء والهيبة. خرج، ولم ينظر وراءه.

الأيام الأولى: جنون العظمة الجريح

خرج ببدلته الكاملة التي تساوي راتب سنة. ركب سيارته البنتلي... التي صودرت عند البوابة. حين طرق البنك باب قصره، وحُجزت الشركات، وفرّ الحرس والخدم كالجرذان من سفينة تغرق، دخل في نوبة صمت مميتة.

كان يجلس في زاوية قصره الفارغ، على الأرض مباشرة، يحدق في السقف المذهب. يهمس لنفسه كالمجنون: "سأعود. هذه كبوة جواد. أسبوع... شهر... وسأشتريهم جميعاً. سأشتري الكازينو، وسأطردهم في الشارع."

رفض أن يطلب المساعدة. كبرياؤه لم يكن صفة، كان ورماً سرطانياً. يعلم أن لا أحد سيقرضه. أصحابه الأثرياء؟ كانوا أول الشامتين. لم يتصل به أحد. لا أقرباء، لا أصدقاء. كأنهم كانوا ينتظرون سقوطه ليعلنوا شماتتهم بصمت.

رفض أن يبيع ساعته "باتيك فيليب" ليشتري خبزاً. نام جائعاً ليلتين، لكنه نام على سجادة فارسية، لأن "سلطان المرجان لا ينام على البلاط". تتابعت عليه المحاكم والبنوك. خلال شهر واحد فقط، خرج من فيلته حاملاً حقيبة صغيرة فيها بذلتان وشهادة ماجستير من هارفارد لم يلمسها منذ خمسة عشر عاماً.

قضى ليلته الأولى في غرفة مساحتها ثلاثة أمتار، إيجارها تسعمئة درهم، جدرانها متقشرة، يتقاسمها مع الصراصير. في تلك الليلة، انهار السد. بكى سلطان المرجان لأول مرة منذ كان طفلاً في العاشرة. لم يبكِ على المال، ولا القصر، ولا السيارات. بكى على "سلطان". بكى على الرجل المتغطرس الذي داس الناس بقدميه، فداسته الحياة بحذائها.

قال وهو يرتجف من البرد والذل: "لقد متّ. سلطان مات. فمن هذا الكائن الحقير الذي يتنفس الآن؟"

استوعب. استوعب أنه كان لا شيء. كان مجرد مال يمشي على قدمين. والآن، المال ذهب، فلم يبقَ منه شيء. "أنا الآن لا أساوي شيئاً" ضحك ضحكة مجنونة، هستيرية، تمزق سكون الليل. "كيف سأعيش؟ لماذا يا سلطان؟ لماذا كنت بهذه البلادة! الناس الأذكياء لا يقامرون". ثم يجيب نفسه وهو يضرب رأسه بالحائط: "أنا أبله! أنا من ورطت نفسي. والآن أحصد ما زرعت يا سلطان الأبله". بدأ يجلد ذاته، يؤنبه ضميره الذي استيقظ من غيبوبة دامت 38 سنة. لكنه في قاع الحفرة، قرر ألا يموت فيها. قرر أن يبحث عن الحل.

من هنا بدأ "سالم" يولد.

تقبّل الهزيمة لا بالاستسلام، بل بالفهم المرير. فهم أن طاولة القمار لم

تهزمه، بل عرّته. كشفت له أنه كان مهزوماً من الداخل منذ زمن. كان عبداً لغروره، وسجيناً لصورته. ولأول مرة في حياته، شعر بالجوع الحقيقي، جوع المعدة، ولم يجد من يقف ليقول له: "تفضل يا سيدي".

صار الخوف رفيقه الجديد. خوف من الجوع، من البرد، من نظرة الاحتقار في عيون من كانوا يخدمونه. لكن هذا الخوف كان أول معلم حقيقي له. علّمه التواضع. صار الألم معلمه اليومي. وصار الصمت دواءه. لم يعد يثرثر عن أمجاده، لأنه لم يعد يملكها. فتعلم أثمن مهارة: أن ينصت. وصار العمل، أي عمل، قبلة توبته.