(4)

القاعة كانت مظلمة إلا من شموع حمراء.

عمر وقف عند المدخل. يرتدي بدلة سوداء. يشعر بقلبه يدق في أذنيه. يدق بعنف. يدق كأنه يريد الخروج من صدره. القاعة كانت أوسع مما تخيل. أعمدة رخامية. ستائر حريرية حمراء. سجادة تمتد من الباب حتى المذبح الصغير. وشموع... شموع حمراء كثيرة. تلقي ظلالاً راقصة على الجدران. كأنها رقصة موت. الجو كان ثقيلاً. ثقيلاً برائحة العود المحترق والورد الجاف. رائحة تشبه الجنازات أكثر من الأفراح. لم يكن هناك ضيوف. لا أهل. لا أصدقاء. فقط قاضٍ يقف في الزاوية. رجل عجوز. لا يعبر. لا يحكم. مجرد شاهد على هذه الصفقة. وشاهدان آخران. رجلان في بدلات رسمية. لا ينظران إليه. كأنهما جزء من الديكور. كأن هذا الزواج ليس إلا توقيعاً على ورقة. إبراماً لصفقة بين طرفين لا يعرف أحدهما الآخر.

ثم... دقت الأنغام.

موسيقى بطيئة. حزينة. كأنها عزف لجنازة لا لفرح. موسيقى تدخل إلى القلب وتجعله يتقلص. كل نغمة كانت تحمل شيئاً. شيئاً يشبه التحذير. شيئاً يقول: "تراجع الآن قبل أن يفوت الأوان." لكن عمر لم يكن يستطيع التراجع. كان واقفاً. قدماً glued to الأرض. عيناه تبحثان عن مصدر الصوت. عن مصدر الموسيقى. عن الشيء الذي سيغير حياته.

ظهرت من بين الستائر الحمراء.

نور.

لم يكن جمالها من نوع يُوصف بالكلمات. كان من نوع يُشعرك بأنك صغير. شعر أسود كالليل ينساب على كتفيها. عينان عسليتان تحملان نظرة لا تُقرأ — مزيج من الحزن والتحدي والغموض. فستان أحمر قصير يلامس ركبتيها. حذاء بكعب يجعلها أطول منه. تتحرك ببطء. بثقة. بسلاسة تفوق الوصف. كأنها لا تمشي. بل تطفو. كأن الأرضية لا تلمس قدميها. كأنها ملكة في مملكتها. ملكة لا ترحم. لا تضعف. لا تتردد.

اقتربت. خطوات بطيئة. واثقة. كأنها تمشي على أشواك لا تراها. كل خطوة كانت تترك صدى في القاعة الفارغة. كل خطوة كانت تجعل قلب عمر يدق أسرع. ليس فقط من الجمال. بل من شيء آخر. من شيء يشبه الخطر. من شيء يشبه الحيوان المفترس الذي يعرف أنه الأقوى. من شيء يقول له: "أنت هنا لأنني سمحت لك بالوجود. ويمكنني أن أزيلك متى شئت."

وقفت أمامه.

"عمر؟"

صوتها. ناعم كالحرير، لكنه يحمل طبقة من الصلابة. صوت لا يطلب. صوت يأمر. صوت يعرف قيمته. صوت يشبه الموسيقى التي كانت تدق منذ لحظات. جميل. لكنه يحمل في طياته شيئاً مؤلماً.

"أيوه."

نظرت إليه من الأعلى إلى الأسفل. كأنها تفتشه. كأنها تبحث عن عيوب. كأنها تريد أن تعرف إذا كان يستحق هذا الثوب الأسود. عيناها تمران على وجهه. على ذقنه الحليق حديثاً. على يديه التي ترتعشان قليلاً. على بدلته الرخيصة التي لا تليق بالقصر. ثم... ابتسمت. ابتسامة صغيرة. باردة. لا تصل إلى عينيها.

"مش هتسأل ليه اخترتك؟"

"السؤال ممنوع."

ابتسمت. هذه المرة ابتسامة أوسع. لكنها لم تصل إلى عينيها. عيناها بقيتا باردةتين. محاستان. كأنها تراقب رد فعله. كأنها تختبره. تختبر ذكاءه. تختبر جرأته. تختبر حدوده.

"ذكي. بس مش ذكي كفاية."

"يعني إيه؟"

"يعني..."

اقتربت أكثر. خطوة واحدة. كافية ليشعر بحرارة جسدها. كافية ليشم رائحة عطرها — زهر البرتقال مختلط بشيء مرّ. شيء يشبه الخطر. شيء يشبه الدم. شيء يشبه النساء اللواتي لا يُنسين. النساء اللواتي يدخلن حياتك ويحرقنها ثم يرحلن وكأن شيئاً لم يكن. رائحتها كانت تغمره. تسيطر على حواسه. تجعله ينسى أنه في قصر غريب. أنه في موقف لا يملكه. أنه رجل باع نفسه.

"...يعني إنك دخلت لعبة مالهاش قواعد واضحة. واللي يخسر فيها..."

همست في أذنه. أنفاسها دافئة. رطبة. تلامس شحمة أذنه وتجعله يرتعش. ليس من البرد. بل من شيء أعمق. شيء يشبه الرغبة المخيفة. الرغبة التي تعرف أنها قد تكون الأخيرة. الرغبة التي تأتي قبل السقوط. قبل الانهيار. قبل الموت.

"...مش بيخسر بس. بيموت."

تراجعت خطوة. نظرت إلى القاضي الذي كان يقف صامتاً في الزاوية. رجل عجوز. لا يعبر. لا يحكم. مجرد شاهد على هذه الصفقة. كأنه شاهد على توقيع عقد بيع. لا عقد زواج.

"يلا. نخلص."

تقدم القاضي. فتح دفتره. قرأ النص القانوني بصوت رتيب. كلمات لا تعني شيئاً. مجرد حروف تملأ الفراغ. عمر كان ينظر إلى نور. كانت واقفة بجانبه. لا تلمسه. لا تنظر إليه. عيناها على الدفتر. كأنها تنتظر انتهاء إجراء. لا أكثر. كأن هذا ليس زواجها الثالث. بل مجرد توقيع ورقة في بنك.

"هل توافق على هذا الزواج؟"

"أوافق."

صوته كان جافاً. كأنه صوت رجل آخر. رجل لا يعرفه.

"هل توافقين؟"

"أوافق."

صوتها كان ناعماً. لكنه كان يحمل في طياته برودة القبر.

وقعا. توقيعان. على ورقة بيضاء. ورقة تربطهما برباط لا يراه أحد. رباط من المال. من الأسرار. من الموت المحتمل.

ثم أخرجت نور صندوقاً صغيراً. فتحته. خاتم. خاتم أسود مرصع بحجر أحمر غامق. ثقيل. بارد. كأنه قيد. كأنه سلسلة. ليس خاتماً. بل عقداً مكتوباً على إصبعه.

"إيدك."

مد يده. هي دخلت الخاتم في إصبعه. أصابعها كانت باردة. ناعمة. لا ترتعش. كأنها تدخل خاتماً في إصبع رجل ميت. ثم نظرت إلى عينيه. نظرة طويلة. عميقة. كأنها تقول له شيئاً لا تستطيع قوله بصوت عالٍ.

"خلاص. بقيت ملكي."

لم تقل "زوجي". قالت "ملكي". وفي تلك الكلمة، كان كل شيء. كان التحذير. كان الوعد. كان الخطر. كان مستقبله كله.

ثم التفتت وصعدت الدرج. بدون أن تنظر خلفها. بدون أن تنتظره. كأن العرس انتهى. كأن ما حدث ليس إلا شكلية. مجرد توقيع. مجرد خاتم. مجرد بداية لسنة من المجهول.

وعمر وقف في القاعة الفارغة. ينظر إلى الخاتم الأسود في يده. يشعر بوزنه. يشعر بأنه أثقل من حياته كلها. أثقل من دينه. أثقل من ذنوبه. أثقل من أي شيء حمله من قبل.

ثم نظر إلى الدرج الذي صعدته. الدرج الرخامي المنحني. الدرج الذي يؤدي إلى الطوابق العلوية. إلى غرفة نومها. إلى الأسرار. إلى الخطر. إلى كل ما لا يعرفه.

وعلم أن الليلة الطويلة قد بدأت للتو.